— Kur tavo priemiesčio namo raktai? Ten gyvens mano motina, — pareiškė sugyventinis.
Olga Sergejevna pataisė staltiesę ir apžvelgė stalą. Jubiliejus. Apvali sukaktis — penkiasdešimt penkeri. Vaza su gvazdikais, šiltos salotos, silkė pataluose, jos firminiai baklažanų suktinukai. Ant viryklės troško barščiai, nuo kurių Timūras raukėsi — sakė, kad be mėsos „ne maistas“, nors mėsa ten buvo.
Ji kaip mokinukė laukė skambučio į duris ir to „stebuklo“, apie kurį jis užsiminė prieš dvi savaites: „Bus dovana, ilgai prisiminsi.“ Jei tai žiedas — vadinasi, pagaliau nebe „sugyventinė“. Jai reikėjo ne atviruko, jai reikėjo statuso. Po triukšmingų skyrybų prieš dešimt metų ji per gerai suprato, kad „civilinė žmona“ bet kuriame popieriuje — niekas.
Į operaciją neįleis, paveldėjimo eilėje — paskutinė, žodis — nieko nereiškiantis. O juk jai ne dvidešimt penkeri. Ji norėjo ne romantikos, o ramybės, įstatymo, savo vietos šalia žmogaus, kuris pavadins ją žmona, o ne „Olga Sergejevna, su kuria gyvenu“.
Skambutis. Ant slenksčio Artemas su Nika, rankose — dėžutės ir gėlės.
— Mama, su gimtadieniu, — Artemas apkabino greitai ir stipriai. Aukštas, trisdešimt dvejų, inžinierius, dirbantis medicinos įrangos gamykloje. Septynis metus atidirbo be zyzimo ir skundų, kaip jo tėvas geriausiais metais. — Nika sakė, kad be tartalečių ne šventė.
— Be tartalečių ne šventė, — Nika nusišypsojo, nusiaudama batus. Grakšti mergina, dvidešimt šešerių, pradinių klasių mokytoja, dvejus metus ištekėjusi. Ant kulnų lakstė taip pat vikriai, kaip vaikai per pertrauką. — Olga Sergejevna, kur dubenys, aš greitai išdėliosiu. Ir arbatinuką užkelsiu, gerai?
— Na, ačiū… ant lentynos dešinėje.
Nika jau buvo užsirišusi prijuostę, vikriai supjaustė žalumynus, pašildė vištieną, padėjo duoną, patikrino žvakes. Ji darė tai ne dėl vaizdo — matėsi, kad jai svarbu palengvinti anytos rūpesčius.
— Artemai, — paklausė Olga, — kaip darbe? Nepersidirbi?
— Pas mus gi šalyje taupymas, — numojo ranka jis. — Miegam prie staklių. Nesijaudink. O, Timurai, sveikas.
Timuras išėjo iš kambario, kur sėdėjo su telefonu. Keturiasdešimties, liesas, madinga šukuosena, ausyje žiedas, nauji sportbačiai. Jis visada laikėsi „nuošalyje“: esą vyras „šeimininkas“, virtuvėje jam nėra ką veikti, svetainėje — „galvos“ vaidmuo. Praktikoje — žaidė telefone ir komentavo kitų veiksmus.
— Na, jūs kaip visada su savo mokykliniu maistu, — linktelėjo į salotas. — Olga, nesiblaškyk. Patieksim — paskui sutvarkysi. Aš alkanas.
— Timurai, padėk bent lėkštes išnešti, — švelniai tarė Nika.
— Pas mus čia darbo pasidalijimas, — suvaidintai šyptelėjo jis. — Aš, taip sakant, priimu svečius.
Olga norėjo nusišypsoti, bet žvilgsnis užkliuvo už įėjimo durų: tarpduryje, nusiauti nepasivarginusi, pasirodė Diana Abramovna. Su languotu paltu, ryškia pomada, su firminiu „maišeliu“ iš ūkinių prekių parduotuvės, lyg su medaliais. Buvusi kirpėja, dabar pensininkė, didžiavosi tuo, kad „visada prie reikalo“. Atėjo į sūnaus „sugyventinės“ jubiliejų kaip į patikrą — negalima, kad „amžiaus sandėris“ praeitų be jos.
— Štai ir aš, — ji apžvelgė visus, įvertino stalą, susiraukė dėl gvazdikų. — Su gimtadieniu, Olečka. Negalėjau neateiti. Reikia juk palaikyti savo berniuką tokią dieną.
— Ačiū, prašom.
Prie stalo buvo triukšminga. Artemas juokavo, švelniai pašiepiant žmoną tiek, kad pralinksmintų, bet neįžeistų.
— Nika, nepadaugink, — linktelėjo jis į tartaletes. — Tau paskui iki liepos teks atsidirbinėti per linijką.
— Per kokią linijką? — nesuprato Diana.
— Per mokyklinę. Papildomos kalorijos, papildomi atsisėdimai, — atsakė jis ir pamerkė akį. Nika suraukė nosį:
— Tada baik kišti man po ranka tą „majonezo miestą“.
— Jūs tikra pora, — su šiluma ištarė Olga, žiūrėdama į juos.
Timuras liko truputį nuošalyje, tarsi režisierius, kuris tuoj paskelbs kulminaciją. Jis stukčiojo šakute į taurę.
— Taigi, — pakilo jis, imituodamas rimtumą, — atėjo dovanos metas.
Olga nemirktelėjo. Galvoje — trumpas filmas: jis ištraukia aksominę dėžutę, nuima juokais paprastą žiedą nuo raktų ryšulio, priklaupia ant kelio… Ji net neišgirdo, kaip šalia Artemas tyliai pasakė Nikai: „Laikyk mamą, jei ką.“ Jis netikėjo Timuru, tai matėsi, bet dėl motinos tikėjosi stebuklo. Nors į stebuklus suaugę vyrai retai tiki.
Timuras, ištęsdamas pauzę, ištraukė iš maišelio beformį ryšulėlį. Suknelė. Pilkai alyvinio atspalvio, tankios „kvėpuojančios“ mezgimo, su kapišonu panašiu apykakle, nuleista petimi, ilgis — iki blauzdų vidurio, fasonas — „kad paslėptų“. Ant etiketės kabėjo riebus lipdukas „Nuolaida 70 %“.
— Mes ilgai rinkomės, — linktelėjo Diana Abramovna. — Pažiūrėk, kokia spalva — praktiška. Jei dėmė nukris, nesimatys. Ir audinys — viskozė, ne kokia sintetinė, — ji be jokios gėdos perbraukė ranka per audinį, paskui žvilgtelėjo į kainą: — O svarbiausia — naudinga.
Su „auksine kortele“ vos du tūkstančiai devyni šimtai devyniasdešimt. Tai aš, beje, išsiderėjau. Parduotuvė „Lady-Comfort“. Ten kaip tik jūsų amžiui.
Nika sustingo. Artemas paėmė taurę ir akimirkai ja prisidengė veidą. Olga pabalo. Jos žiedas išnyko kaip miražas. Ji matė priešais save suglebusią medžiagą, nupjautą liemens liniją ir žodį „amžius“. Lyg svetima ranka stumtų ją į atsakymą:
— Ačiū. Labai… naudingas daiktas.
— Galėjai ir linksmiau padėkoti, — iškart atsiliepė Diana. — Ne kasdien vyrai tokias dovanas dovanoja. Timurai, pasakyk.
— Olga, negadink nuotaikos, — kreivai šyptelėjo Timuras. — Juk stengiausi.
Artemas pakėlė akis į motiną.
— Mama, duok deserto, — greitai tarė jis, tarsi nukirsdamas sceną.
Kai svečiai išsiskirstė, Olga atsargiai pakabino suknelę į spintą — su svetimu įpročiu tvarkai. Timuras neištvėrė.
— Tu nedėkinga. Galėjai bent pasimatuoti. Normalios moterys nuo tokių dalykų kabinasi vyrams ant kaklo.
— Aš tikėjausi pasiūlymo, — ramiai atsakė ji. — Pats sakei: „prisiminsi ilgai“.
— Koks skirtumas dėl štampų? — pareiškė jis. — Juk gyvenam. Mane viskas tenkina. Ir turi tave. Štampas — tai eilė civilinės metrikacijos skyriuje ir dalybos per skyrybas. Tu nori paskui dalintis lėkštes? Aš nenoriu. Be to, mano buvusioji iki šiol išneša man smegenis. Nelįsiu į svetimus teismus.
— Patogu, — pasakė Olga. — Viskas su nauda.
— Nepradėk.
Ji nepradėjo. Ji fiksavo.
Po mėnesio Artiomo gamykloje prasidėjo „optimizacijos“. Skyrių sumažino per pusę, jį perkėlė į pusę etato. Atlyginimai vėlavo, priedus nukirpo, papildomą darbą uždraudė. Jų nuomojamame dviejų kambarių bute darėsi ankšta ne tik fiziškai, bet ir finansiškai.
— Mama, mes susitvarkysim, — sakė jis, bet žvilgsnis išdavė aritmetiką. — Nika šaunuolė, papildomai dirba būrelio vadove, bet tai centai.
Olga atsidarė programėlę, pervedė jam nemažą sumą. Padarė tai naktį, grynais papildė kortelę ir paprašė sūnaus tylėti: Timuras pasiimdavo jos išlaidų ataskaitas prisidengdamas „kartu planuojam biudžetą“, ir kiekvienas pervedimas sūnui virstų paskaita.
Timuras vis tiek kažką pajuto.
— Aš sakiau: suaugusiam vyrui padėti nereikia, — pareiškė jis ryte. — Tegul juda. Mes jam kas — rėmėjai? Mes turim savo tikslus. Aš noriu paimti mašiną artimiausiais mėnesiais, pameni? Mamai reikia patogiau važinėti. Pinigai bendras katilas. Neišdraskyk.
— Tai mano pinigai, Timurai, — užsispyrusiai tarė ji. — Ir mano sūnus. Aš pati nuspręsiu.
— Tu gyveni su manim — vadinasi, sprendžiam kartu, — jis ištiesė lūpas į siūlą.
Olga linktelėjo ir vakare vėl nusiėmė grynųjų. Pervedimai ėjo „slaptu taku“.
Kai Artemas pranešė: „Nika nėščia“, Olga atsisėdo ant kėdės ir akimirkai užsimerkė. Ji neturėjo tinkamų kalbų — buvo paprasta laimė.
— Dieve, — tyliai pasakė ji. — Ačiū. Padėsiu viskuo, kuo galėsiu.
— Sveikinu, — šaltai mestelėjo Timuras. — Tik iškart susitarkim: svetimos šeimos — ne mūsų našta. Aš nesiruošiu kištis į jų vežimėlius ir vystyklus. Mes turim galvoti apie save. Ir triukšmo namuose man nereikia.
— Tai mano anūkas, — atsakė Olga. — Ir tai mano namai.
— Namai — kol kas butas, kuriame aš gyvenu, — priminė jis pabrėždamas. — Nepamiršk.
Po kelių dienų Timuras grįžo patenkintas, lyg po sėkmingos žvejybos:
— Naujenos! Mama pardavė savo butą. Laiku. Ant rankų pinigai. Reikia imti mašiną. Seniai žiūriu į krosoverį, aukštą. Važinėti į sodą ir į ligoninę — pats tas.
— Ji pardavė butą? — Olga įsitempė. — Kam?
— Tam. Indėliai ne mums. Geležis su ratais — daiktas. Ir, beje, kur tavo močiutės namo raktai? Neradau komodoje. Mes su mama pagalvojom, kad jai ten ir persikelti. Oras, daržas. Ir mes šalia važinėsim — viskas logiška.
Olga akimirkai pajuto burnoje sausumą. Močiutės namas už keturiasdešimties minučių elektriniu traukiniu — obelys, liepa, prieangis, kur ji sėdėjo paauglė su knyga. Namas, kurį močiutė paliko testamentu jai, ne Timurui. Namas, kurį ji mintyse jau buvo atidavusi Artemui: erdvė, oras, motinai vaiko bus lengviau išnešioti nėštumą.
— Raktai pas Artemą, — ramiai pasakė ji. — Namas skirtas jiems. Jų greitai kūdikis, jiems reikia daugiau vietos. Mes tai su močiute aptarėme dar jai gyvai esant.
— Kodėl tu manęs nepaklausei? — pasipiktino Timuras. — Aš čia kas — baldai? Mes viską sprendžiam kartu. Tu išvis prisimeni, kas šiame name vyras? Mes su mama jau planavom…
— Timurai, tu man ne vyras, — atsakė ji. — Planuok, prašau, savo pirkinius. Mano namas — mano sprendimas. Ir taip, kadangi jūsų šeima primygtinai reikalavo parduoti butą — dabar spręskite, kur gyvensite. Bet į močiutės namą jūs nevažiuosite. Tai neaptariama.
Galvoje iškilo Žannos balsas. Draugė pasakė tai dar pirmais metais, kai Timuras atsikraustė pas Olgą su keturiais maišais ir dviem dėžėmis:
„Žiūrėk, Olia. Jis patogus. Bet patogus nereiškia patikimas. Jis prisitaikys prie tavęs tik tol, kol supras, kad gali gyventi tavo sąskaita. Nieko ant jo neperrašyk. Jis — prisitaikėlis.“
Tada Olga juokais numojo ranka. Buvo baisu vėl likti vienišai, o Timuras atrodė kaip vaistas nuo tuštumos. Vaistas pasirodė esąs pigus pakaitalas.
— Tada mama pasiliks pas mus, — nukirto Timuras. — Kambarys yra. Jai nėra kur dėtis. Mes juk ne žvėrys.
— Ne, — pasakė Olga. — Mano bute — ne.
— Tu ką, pabaisa? — sušuko jis. — Tu nori išvaryti seną žmogų? Tu mane gėdini. Kažynai rodys pirštais.
Ji atsisuko ir išėjo į miegamąjį. Be ginčų. Ištraukė Timuro lagaminą iš po lovos — tą patį, su kuriuo jis „po truputį“ kėlėsi prieš trejus metus. Sudėjo marškinius, sportbačius, jo įkroviklius, kepuraičių snapelius, pigios parfumerijos kolekciją, senus čekius. Dėžės su hanteliais net nejudino — paprašys pasiimti. Iš maišo į ją žvilgtelėjo kačiukas su parduotuvės logotipu. Timuras virtuvėje skambino motinai, skardeno telefono mirksinčia lempute, bandė spausti žodžiais:
— Tu manęs negirdi! Įjunk protą. Mama peršalo. Jai reikia priežiūros. Palauk truputį. Paskui ką nors sugalvosim.
Jis tikėjosi, kad ji sušvelnės. Juk visada sušvelnindavo.
Praėjo ne viena valanda. Pagaliau koridoriuje išsirikiavo dvi tašės, vienas lagaminas ir keturi maišai. Per slenkstį peržengė Diana Artjomovna ir nustebusi pažiūrėjo į daiktus, paskui įsitempė savo lagaminą.
Olga paskambino Artemui ir įjungė garsiakalbį specialiai — kad žodžiai nuskambėtų abiem.
— Sūnau, klausyk manęs. Namas — jūsų. Imkitės. Įsikurkite. Aš padėsiu, kuo galėsiu, — pasakė ji.
— Mama, — Artemo balsas iškart nušvito, nors jis visada laikėsi santūriai. — Ačiū. Tu net neįsivaizduoji, kaip tai mus išgelbsti.
— Įsivaizduoju, — atsakė ji.
— Olga Sergejevna, — Nika neištvėrė ir įsiterpė. — Aš verkiu iš laimės. Ačiū jums. Mes viską tausosime… Jau pradėjome plauti virtuvę, aš langus nuvalysiu, Artemas lentynas pritvirtins. Mes jūsų nenuvilsime.
— Gyvenkite, — pasakė Olga. — Tai močiutės namas. Jis jums.
Diana stovėjo prie durų su trimis maišais, laukdama momento, kai išneš ketvirtą.
— Kas čia per cirkas? — paklausė ji. — Tai aš, reiškia, butą pardaviau, o tu mane po tvorą? Aš tave, Olga, kaip dukrą… Aš tave mylėjau. O tu…
— Diana Abramovna, — ramiai ištarė Olga, atidarydama duris, — mūsų santykius jūs painiojate su vartojimo krepšeliu.
Timuras puolė prie lagamino:
— Kur mums dėtis?
Jis suprato, kad tai ne teatras, kai Olga išnešė į laiptinę paskutinį maišą ir pastatė šalia jo sportbačių.
— Tu reikalavai parduoti butą. Tu suaugęs vyras. Tu prisiimi atsakomybę. Kur jūs gyvensite — tai jūsų problemos, ne mano, — pasakė ji. — Tu man ne vyras.
Tuo metu į laiptinę išniro Zina — kaimynė iš penkto, su margu chalatu ir prisimerkusiu žvilgsniu, kuris mandagiai įsprausdavo į rėmus bet kokį ūkinį sukčiavimą. Jos nereikėjo kviesti. Ji gyveno priešais ir girdėjo viską, kas vyko laiptinėje paskutinius dešimt metų.
— Aš čia pasėdėsiu, — pranešė Zina, įsitaisydama ant taburetės, kurią kažkur akimirksniu susirado. — Akis už akį. O tai dar televizorius pats išeis.
Diana griebėsi už širdies:
— Oi, man bloga. Viskas, spaudimas. Širdį gelia. Tuoj nugriūsiu.
— Palaukit, — Olga ištraukė iš prieškambario vaistinėlės amoniaką ir sudrėkino vatos gumulėlį. Pakišo prie nosies Dianai. Ta krūptelėjo, atsiduso, atsimerkė jau žymiai žvalesnė.
— Gyva, matau, — pasakė Olga. — Greitosios nekviesiu. Jokios ūmios būklės nėra.
— Ragana, — sušnypštė Diana. — Kad tau…
— Nereikia, — nutraukė ją Zina. — Ant svetimo kilimėlio nespjaudoma. Štai jūsų maišai.
Timuras dar kelis kartus bandė „perkalbėti“ Olgą — tai pažadais, tai priekaištais:
— Aš viską atitaisysiu, girdi? Nupirksiu žiedą, nori? Tik negėdink. Pagalvokim. Mama pas mane viena. Tu žiauri. Kas tau senatvėje paduos stiklinę vandens?
— Su tuo klausimu — pas tuos, kurie parduoda senukų butus dėl krosoverių, — atsakė ji. Balse nebuvo skausmo — buvo aiškumas.
Durys užsidarė. Koridoriumi nuslinko lagaminų ratų girgždesys. Diana burbtelėjo dar ką nors apie „nedėkingus“, Timuras sušnabždėjo: „Tu pasigailėsi“, — ir nutilo. Olygą krečė šaltis, pirštai drebėjo, bet ji nėjo prie valerijono. Zina atnešė stiklinę vandens.
— Šaunuolė, — pasakė kaimynė. — Seniai reikėjo. Stebėjau aš tavo „berniuką“. Mėgsta tik tai, kas šlama ir blizga.
— Ačiū, Zina.
— Ne man ačiū, o sau. Ištvėrei.
Kai butas ištuštėjo, Olga prisėdo ant kėdės. Tyla jos negąsdino — ji bijojo tuštumos, kur vietoje žodžių — smulkmeniškas taupymas svetimose servetėlėse ir planai tavo pačios nuosavybei.
Ji pati save pagavo mąstant: „Vyrų daugiau nebebus.“ Ne todėl, kad ji niekam „nereikalinga“, o todėl, kad ji daugiau neprivalo niekam įrodinėti, jog „kaip žmona“. Ji pavargo vaidinti nesusikūrusias šeimas. Ji saugo savo ramybę.
Suskambo telefonas. Artemas.
— Mama, aš jau vietoje. Mes beveik viską išplovėme. Nika rado puodelius su geltonomis ramunėlėmis — sako, bus mūsų „šventiniai“. Aš sustiprinau lentyną virtuvėje, sutvarkiau čiaupą, jis truputį varvėjo. Čia taip gera. Kvėpuoti lengva. Ačiū tau.
Jo žodžiuose skambėjo ne tik dėkingumas — ten buvo pasitikėjimas.
— Gyvenkite, sūnau, — pasakė Olga. — Tegul anūkas auga name. Aš atvažiuosiu rytoj, atvešiu užuolaidas ir patalynę. Pažiūrėsiu, ką sutvarkyti.
Telefoną paėmė Nika:
— Olga Sergejevna, jūs mums gyvybę išgelbėjote. Man lyg akmuo nuo pečių… — ji sustojo. — Atsiprašau. Nenorėjau patoso. Aš tiesiog laiminga. Mes čia obelis matėme. Aš jūsų pyrago išmoksiu kepti — to su uogiene. Ir kviesime jus arbatos. Ačiū jums.
— Nika, — pasakė Olga, — mokysiu tave ne pyragų, o to, kaip suspėti pailsėti. Visa kita ateis savaime.
Ji padėjo ragelį ir pažvelgė į suknelę, kabančią spintoje. Tegul kabo. Primins. Priekyje — nauja lopšys, mažučiai smėlinukai, obelų žiedas. To užtenka, kad tikėtum ne svetimais „stebuklais“, o savo laime.
