Uošvė sudegino savo vyro testamentą, kad paliktų mane be skatiko. Ji nežinojo, kad tikrasis testamentas buvo užšifruotas mano kulinarinėje knygoje.
— Aš jį sudeginsiu. Čia pat, tau prieš akis.
Alevtinos Ignatjevninos, mano uošvės, balsas buvo sausas kaip senas pergamentas. Ji stovėjo vidury svetainės, kurią mes su Rodionu įrengėme kartu, ir laikė rankoje storą, nepasirašytą voką.
Jos veidas nieko neišreiškė. Ledinio ramumo kaukė, kurią ji dėvėjo nuo pat laidotuvių dienos.
— Negalite, — pasakiau, nors mano balsas sudrebėjo. Aš žinojau — ji gali. Ir tai padarys.
— Galiu, Ksenija. Aš esu jo motina. O tu — klaida, kurią jis padarė. Klaida, kuri negaus nė skatiko iš mano sūnaus turto.
Ji nelaukė atsakymo. Atsisuko ir nuėjo į virtuvę. Aš pasekiau iš paskos, jausdama, kaip kambarys susiaurėja, o oras tampa tirštas ir klampus.
Alevtina Ignatjevna paėmė nuo lentynos gilų plieninį dubenį, kuriame aš paprastai minkydavau tešlą. Padėjo voką į dugną. Spragtelėjo žiebtuvėliu.
Liepsnelė godžiai įsisiurbė į popieriaus kampą.
— Štai tau palikimas! — sušnypštė ji, stebėdama, kaip ugnis ryja storą kartoną. — Pelenai. Tu gausi lygiai tai, ko nusipelnei.
Aš žiūrėjau į ugnį. Liepsnos šokčiojo, atsispindėdamos jos vyzdžiuose. Juose buvo grynas, nesumaišytas triumfas. Ji buvo įsitikinusi savo pergale. Ji naikino paskutinę savo sūnaus valią, kad paliktų mane vargše.
Pasklido svilėsių kvapas. Uošvė žiūrėjo į mane, laukdama ašarų, isterijos, maldavimų. Bet aš tylėjau.
Atsiminiau Rodiono žodžius, pasakytus savaitę prieš jo mirtį. Jo tylų, pavargusį balsą: „Mama surengs spektaklį, Ksiuša. Ji ras būdą prispausti. Mano teisininkas, Prochoras Zacharovičius, paruošė jai specialų ‘dokumentą’. Ji manys, kad tai mano tikroji paskutinė valia.
Suvaidink jai. Tegul pasijunta laimėjusi savo mažą, netikrą pergalę.” Tada aš iki galo nesupratau jo plano, bet dabar viskas stojo į savo vietas.
Alevtina Ignatjevna nubraukė juodus pelenus į kriauklę ir paleido vandenį.
— Viskas. Dabar teisingumas atstatytas, — ji nusivalė rankas ir pažvelgė į mane iš aukšto. — Gali pradėti krautis daiktus. Duodu tau tris dienas.
Ji apsisuko ir išėjo, žygiuodama kiekvienu žingsniu. Įsitikinusi, kad ką tik galutinai ištrynė mane iš savo sūnaus gyvenimo. Durys už jos trinktelėjo.
Aš likau viena virtuvėje, pripildytoje kartaus dūmų kvapo. Lėtai priėjau prie knygų lentynos. Tarp jų — sena, aplamdytas kietviršis kulinarinė knyga, paveldėta iš močiutės.
Alevtina Ignatjevna svaigino savo žiaurumas. Ji nė įsivaizduoti negalėjo, kad sudegino tik masalą, klastotę, kurią jai pakišo jos pačios advokatas.
O tikrasis testamentas, tiksliau sakant, raktas į jį, kiekvienas jo žodis, buvo patikimai užšifruotas šios senos knygos receptuose.
Rodionas viską apgalvojo. Jis žinojo, kad įprastą testamentą jo motina ginčytų teismuose metus, alinant mane bylinėjimusi. Todėl jis pasirinko kitą kelią.
Kitą rytą suskambo telefonas. Aš žinojau, kas tai.
— Ksenija? — Alevtinos Ignatjevninos balsas varvėjo netikru užuojautos tonu. — Pagalvojau, turbūt tau reikia pagalbos. Su persikėlimu.
Aš tylėjau, leisdama jai pasimėgauti savo partija.
— Pakviečiau vertintoją. Jis ateis šiandien antrą valandą. Juk reikia žinoti buto vertę, — ji pauzė. — Notarui, žinoma.
Ji spaudė. Metodiškai, negailestingai. Nesuteikdama man nė dienos atsikvėpti.
— Gerai, — tyliai atsakiau.
— Ir dar. Mano advokatas, Prochoras Zacharovičius, norėtų su tavimi susitikti. Jis pasiruošęs pasiūlyti tau tam tikrą sumą… kaip geros valios gestą.
Geros valios gestą. Ji man siūlė išeitines už mano gyvenimą su jos sūnumi.
Aš atverčiau kulinarinę knygą ties 112 puslapiu. Receptas „Carinė žuvienė“. Rodionas buvo jį apibrėžęs pieštuku.
„Ingridientai: Sterlė — 1 vnt. (didelė, riebi). Lydeka — 2 vnt. (mažesnės). Svogūnai — 3 galvutės. Petražolės šaknis — 40 gramų“.
Tai buvo mūsų šifras. Rodionas, programuotojas iki pat kaulų smegenų, pavertė močiutės receptus raktu. Puslapio numeris, eilutės numeris, žodžio numeris. Viskas vedė į banko seifą, kuriame buvo dokumentų originalai, sąskaitos, slaptažodžiai.
— Ksenija, tu mane girdi? — nekantriai paklausė uošvė.
— Girdžiu. Lauksiu vertintojo.
Antrą valandą atėjo vertintojas. Po jo, be kvietimo, įėjo Alevtina Ignatjevna. Ji elgėsi kaip šeimininkė.
— Štai čia, pažiūrėkite, ąžuolinis parketas, — rodė ji. — O langai į saulėtą pusę.
Ji vedžiojo jį po kambarius, kuriuose dar pleveno mūsų su Rodionu prisiminimai, ir ciniškai jais prekiavo. Aš sėdėjau virtuvėje, vartydama knygą.
— Prochoras Zacharovičius tavęs lauks rytoj dešimtą savo biure, — mestelėjo man, eidama pro šalį. — Nepavėluok. Jis nemėgsta laukti.
Kitą dieną nuėjau į jos advokato kontorą. Brangus biuras miesto centre. Pats Prochoras Zacharovičius — nupoliruotas, nepriekaištingai sėdinčiu kostiumu, su plėšriu šypsniu.
— Ksenija Arkadjevna, prisėskite. Kaip suprantate, testamento nėra. Pagal įstatymą vienintelė įpėdinė yra motina, Alevtina Ignatjevna.
Jis pastūmė man dokumentą.
— Tačiau mano klientė — labai kilni žmogus. Ji pasirengusi jums išmokėti šimtą tūkstančių rublių. Mainais jūs pasirašote atsisakymą nuo bet kokių pretenzijų.
Šimtas tūkstančių. Už butą, kurio vertė — dešimtys milijonų. Už Rodiono verslą. Už viską.
Aš žiūrėjau į jį, vaidindama sielvarto sugniuždytą našlę.
— Aš… aš turiu pagalvoti, — sukuždėjau.
— Galvok greičiau, mergaite. Kilnumas turi galiojimo terminą, — pašaipiai tarė advokatas.
Alevtina Ignatjevna, sėdėjusi šalia fotelyje, pridūrė:
— Tai daugiau nei dosnu. Rodionas pritartų mano rūpesčiui tavimi.
Aš grįžau namo. Planas veikė. Jie patikėjo mano silpnumu. Aš atverčiau knygą. Receptas „Kurnikas“. „Sluoksniuota tešla — 500 g. Miltai — 1 stiklinė. Kiaušiniai — 3 vnt. Išvirti kietai.“
„Išvirti kietai.“ Tai buvo komanda. Veiksmų instrukcija. Aš atsisėdau prie Rodiono nešiojamojo kompiuterio. Jie nežinojo, kad aš jau ruošiu pagrindinį patiekalą.
Trečią dieną Alevtina Ignatjevna atėjo ne viena. Už jos nugaros stovėjo du stambūs krovikai.
— Tikiuosi, jau susikrovei savo daiktelius? — paklausė ji. — Nes aš neturiu laiko laukti. Baldai kol kas lieka. O šitas šlamštas, — ji linktelėjo į ant stalo gulinčią mano knygų krūvą, — gali keliauti į šiukšlyną…
Jos žvilgsnis sustojo ties kulinarine knyga, gulinčia viršuje. Ji pašaipiai šyptelėjo, paėmė ją dviem pirštais.
— Ir šitą šlamštą ten pat. Vis su tais savo receptais. Manai, kelias į mano sūnaus širdį ėjo per skrandį? Primityvi tu, Ksiuša.
Ji mostelėjo ranka, norėdama mesti knygą į didelį šiukšlių maišą.
Ir tą akimirką viskas baigėsi. Tylios, sielvarto prislėgtos našlės vaidmuo.
— Nelieskite. Šitos. Knygos.
Mano balsas nuskambėjo taip, kad net krovikai sustingo. Jame nebuvo nei ašarų, nei maldavimo. Tik plienas.
Alevtina Ignatjevna sutriko.
— Tu man nurodinėsi? Mano namuose?
— Tai ne jūsų namai. Ir niekada tokie nebuvo, — aš lėtai priėjau ir paėmiau knygą iš jos susilpnėjusių pirštų. Pažvelgiau jai tiesiai į akis. — Viskas. Gana.
Aš atsitraukiau prie stalo, išsitraukiau telefoną ir surinkau Prochoro Zacharovičiaus numerį.
— Prochorai Zacharovičiau, laba diena. Čia Ksenija Arkadjevna. Apgalvojau jūsų dosnų pasiūlymą. Ir nusprendžiau jo atsisakyti.
Linijoje įsivyravo pauzė.
— Be to, turiu jums kontrpasiūlymą. Norėčiau su jumis aptarti „Velykinio pyrago“ receptą du šimtai ketvirtame puslapyje. Ypač ingredientą „Užjūrio cukatai, dvylika vienetų“.
Man atrodo, šis ingredientas tiesiogiai susijęs su Rodiono ofšorine sąskaita Kipre. Ta pačia, apie kurią jūs, žinoma, nieko nežinote. Ar ne?
Ragelyje pakibo sunki tyla. Uošvė žiūrėjo į mane išplėstomis akimis. Kaukė ėmė trūkinėti.
— Turite dvidešimt keturias valandas susisiekti su manimi ir aptarti tikrojo testamento sąlygas. Kitaip mano advokatas susisieks su mokesčių inspekcija. Ir ne tik mūsų. Viso gero.
Aš nutraukiau skambutį. Pažvelgiau į sustingusią uošvę ir du krovikus.
— Išeikite. Visi.
Jie išėjo, atsargiai traukindamiesi. Durys tyliai trakštelėjo. Aš likau viena. Užkandžiai baigėsi. Atėjo metas patiekti pagrindinį patiekalą.
Prochoro Zacharovičiaus skambutis pasigirdo po valandos. Balsas, dar vakar varvėjęs savimi pasitikėjimu, dabar buvo įtemptas kaip styga. Susitikimas buvo paskirtas kitą rytą jo biure.
Aš atėjau lygiai dešimtą. Ant manęs buvo griežtas kelnių kostiumas. Rankose — tik ta pati kulinarinė knyga.
Posėdžių kambaryje manęs jau laukė. Alevtina Ignatjevna sėdėjo susigūžusi, jos veidas buvo pilkas. Prochoras Zacharovičius, priešingai, stengėsi sklisti pasitikėjimu, bet jį išduodavo bėgiojančios akys.
— Be formalumų. Turime mažai laiko.
Aš padėjau knygą ant blizgaus stalo paviršiaus. Atverčiau atsitiktinį puslapį. Receptas „Solianka iš įvairios mėsos“.
— „Jautienos inkstai — 200 g. Mirkyti trijuose vandenyse“, — pakėliau akis į advokatą. — Trys pervedimai į sąskaitą Ciuriche. Prieš dvejus metus. Alevtina Ignatjevna, jūsų sūnus slėpė nuo jūsų tuos pinigus? Ar tai jūs slėpėte juos nuo mokesčių kartu su savo patikėtiniu?
Uošvė nepatikliai sužiuro į savo advokatą. Šis išbalo.
— Tai… tai nesusipratimas.
— Tai ne nesusipratimas. Tai baudžiamoji byla, — perverčiau puslapį. — Receptas „Rastjegai su viziga“. „Džiovinta viziga — 1 svaras. Mirkyti per naktį, kad išgaruotų visa druska.“ Labai įdomus ingredientas. Ypač komercinio nekilnojamojo turto pirkimo svetimu vardu kontekste, ar ne, Prochorai Zacharovičiau?
Advokatas įsmuko į kėdę. Jis suprato. Ši knyga buvo ne tik testamentas. Tai buvo visas Rodiono finansinis dienoraštis. Jo apsauga nuo išdavystės.
Alevtina Ignatjevna lėtai pasuko galvą į advokatą.
— Tu… tu žinojai? Viską žinojai ir tylėjai?
— Alevtina Ignatjevna, tai ne tai, ką jūs manote… — sumikčiojo jis, akimirksniu išduodamas savo klientę.
— Gana! — suriko ji jam, ir tame klyksme buvo viskas: įniršis, pažeminimas ir visiškos griūties suvokimas. Ji suprato, kad ją išnaudojo.
Aš daviau jiems akimirkę suprasti padėtį, o tada ramiai tęsiau.
— Rodiono sąlygos buvo paprastos. Viskas, kas priklausė jam asmeniškai, įskaitant šį butą ir sąskaitas, apie kurias dabar žinote, pereina man. Jo dalis versle — taip pat.
Aš pažvelgiau į uošvę. Ji man jau nebeatrodė pabaisa. Tik palūžusi, nelaiminga moteris.
— Jums, Alevtina Ignatjevna, jis paliko iki gyvos galvos išlaikymą. Pakankamą, kad jums nieko netrūktų. Bet tik viena sąlyga.
Ji pakėlė į mane akis, pilnas ašarų.
— Jūs išnyksite iš mano gyvenimo. Visiškai. Bet koks bandymas susisiekti su manimi, bet koks bandymas ginčyti jo valią — ir išlaikymas bus panaikintas, o ponas advokatas, — linktelėjau į Prochorą Zacharovičių, — sės į kalėjimą. Labai ilgam.
Aš atsistojau. Susitikimas buvo baigtas.
— Visus dokumentus jums rytoj atsiųs mano naujas advokatas.
Aš išėjau iš biuro, palikdama juos aiškintis tarpusavyje. Lauke švietė saulė. Aš nejaučiau euforijos. Tik šaltą, aiškią ramybę. Teisybė nesuteikia audringos laimės. Ji tiesiog viską pastato į savo vietas.
Vakare aš buvau namuose. Savo bute. Įsipyliau taurę vyno ir atsiverčiau kulinarinę knygą. Šį kartą — be jokio šifro. Mano žvilgsnis sustojo ties „Šarlotės“ receptu.
Aš išsitraukiau miltus, kiaušinius ir obuolius. Ir pirmą kartą per ilgą laiką pradėjau gaminti. Tiesiog sau. Tai buvo mano tyla. Mano namai. Mano naujas gyvenimas.
Po pusmečio.
Praėjo šeši mėnesiai. Rudens saulė, žema ir auksinė, užliejo šviesa erdvų Rodiono IT įmonės biurą. Dabar tai buvo mano biuras. Aš nepardaviau verslo, kaip patarinėjo daugelis. Aš jį perėmiau.
Pirmieji mėnesiai priminė ėjimą lynu virš bedugnės. Tačiau Rodionas ir čia mane apdraudė.
Jo nešiojamajame kompiuteryje, greta užšifruotų sąskaitų, buvo rastos aplankai su išsamiais nurodymais, planais ir charakteristikomis apie kiekvieną pagrindinį darbuotoją. Jis tarsi vedė mane už rankos net iš ten.
Aš išmokau kalbėti jų kalba — kodo, terminų ir startuolių kalba. Aš nebe buvau tiesiog „Ksiuša su savo receptais“. Aš tapau Ksenija Arkadjevna, ir šis vardas dabar skambėjo tvirtai, be jokios ironijos.
Alevtina Ignatjevna tvarkingai gaudavo savo pinigus. Kartą per mėnesį. Nė karto nevėluodama nė dienos. Ji taip ir nepaskambino.
Iš bendrų pažįstamų girdėjau, kad ji pardavė savo butą centre ir persikėlė į ramų priemiestinį pensionatą. Viena.
Jos advokatui, Prochorui Zacharovičiui, pasisekė mažiau. Po mūsų pokalbio jam prasidėjo rimtos problemos.
Keletas jo senų bylų, susijusių su nekilnojamuoju turtu, netikėtai iškilo į paviršių. Jo buvo netekta licencijos.
Jis prarado viską. Kartais keršto nereikia gaminti pačiam — pakanka tik pastumti reikiamus ingredientus, ir patiekalas pasigamina pats.
Šiandien grįžau namo anksčiau nei įprastai. Butas pasitiko mane šviežių kepinių kvapu.
Tai buvo ne šarlotka. Šiandien kepiau sudėtingą, daugiasluoksnį tortą pagal receptą iš tos pačios knygos. Receptą, kurio mes su Rodionu taip ir nespėjome išbandyti kartu.
Ant virtuvės stalo, šalia vėstančio torto, gulėjo atversta knyga. Per pusmetį aš prirašiau jos paraštes savo pastabomis.
Ne šifrais. O tiesiog mintimis, idėjomis, naujais receptais. Knyga nustojo būti ginklu ir vėl tapo tuo, kuo ir turėjo būti — šilumos ir kūrybos šaltiniu.
Aš atsipjoviau sau gabalėlį torto. Jis gavosi tobulas. Skonis buvo sudėtingas, kartokai saldus. Kaip ir pats gyvenimas.
Aš daugiau nevaidindavau. Nei aukos, nei keršytojos. Aš tiesiog gyvenau.
