— Užsičiaupk ir net nebandyk man čia vadovauti mano bute! Net neklausiu tavęs, kokį ir kaip čia darysiu remontą!
— Ir kiek kainuoja tas tavo užgaida?
Antono balsas krito į kambarį kaip purvinas akmuo į švarų šulinį. Lida iš karto nepakėlė galvos. Ji tupėjo svetainės viduryje, ant seno, iki siūlų nusidėvėjusio parketo, ir jos pasaulis akimirkai susiaurėjo iki kelių stačiakampių lentelių. Laminatas. „Arkties ąžuolas“, „Milano riešutas“, „Maroko vengė“.
Ji vartė juos šiurkščiais nuo darbo pirštais, glostė vėsų, šiek tiek šiurkštų paviršių, įkvėpė silpną, cheminį naujos medienos kvapą. Šiuose pavyzdžiuose buvo ne tik presuotos pjuvenos. Juose buvo trys jos gyvenimo metai.
Trys metai, kai pietums valgė tik sausas grikius, nes verslo pietūs buvo neįkandama prabanga. Trys metai, kai lopė vienintelius žieminius batus, nes nauji reikštų minus dešimt tūkstančių iš brangintos santaupų skrynelės. Trys metai, kai atsisakydavo draugių kvietimų į kavinę, meluodavo apie galvos skausmą, nuovargį, darbo „avarijas“.
Kiekvienas sutaupytas rublis, kiekvienas apribotas noras, kiekviena nuosavos šykštumos kartėlio lašas – visa tai buvo čia, ant grindų, šių tvarkingų, blizgių lentelių pavidalu. Tai buvo materializuota svajonė apie švarą, šviesą, naują gyvenimą šioje niūrioje dviejų kambarių senelės paliktoje buto erdvėje.
Antonui įžengus į kambarį nenusiautus, jis paniekinamai nosimi pykštelėjo brangiausią, šviesiausią pavyzdį – „Arkties ąžuolą“. Ant nepriekaištingo balkšvo paviršiaus liko purvinas, išteptas pėdsakas. Jis to nepastebėjo arba apsimetė, kad nepastebi. Jam tai tebuvo lentos. Šiukšlės.
— Gal kokius tris šimtus tūkstančių į balą išmesi? — jis neklausė, jis konstatavo, pro sukąstus dantis tardamas žodžius. Jis apėjo ją lyg kliūtį ir įsitaisė į seną krėslą, kuris gailiai sugirgždėjo nuo jo svorio.
Lida tylėjo, lėtai braukdama pirštu per purviną laminato pėdsaką. Pėdsakas nedingo. Jis įsismelkė į jos svajonę.
— O aš štai galvoju, — tęsė Antonas, nesulaukęs atsakymo ir užsikėlęs koją ant kojos, — kad mums dabar labiau reikia mašinos. Negu kvėpuoti ta tavo statybine dulkė. Vis tiek po metų viskas apsitrynės. Atidėk savo remontą, pridėsime šiek tiek ir pasiimsime normalų „Loganą“. Važinėsime kaip žmonės, o ne kratysimės autobusuose.
Jis apie tai kalbėjo taip paprastai, taip kasdieniškai, tarsi jos pinigai būtų kažkas bendra, kažkoks išteklius, kuriuo jis, kaip vyras, turi visišką teisę disponuoti. Tarsi trys jos žeminančios taupymo metai būtų buvęs tik įžanginis etapas jo asmeninės transporto priemonės pirkimui.
Jis netgi nepasakė „nupirksime man“, jis pasakė „pasiimsime mums“, automatiškai įskaičiuodamas jos auką į šeimos gerovės sąskaitą, kuri kažkodėl sutapo tik su jo norais.
Lida lėtai, krūptelėjus kelio sąnariams, pakilo ant kojų. Ji pajuto, kaip kraujas nubėgo iš veido, o ausyse pradėjo dundėti. Ji pažvelgė į jį – išsitiesusį krėsle, pasitenkinusį, įnešantį į šeimos biudžetą lygiai tiek, kad užtektų makaronams ir komunaliniams mokesčiams.
Į vyrą, kuris per visus šiuos metus nė karto nepasidomėjo, iš kur atsiranda pinigai naujai keptuvei ar sutaisyti lašantį čiaupą.
— Mašina? — pakartojo ji. Balsas buvo tylus, bet tvirtas kaip akmuo. — Tau reikia mašinos? Tai eik ir užsidirbk ją.
Antonas užsiplieskė. Ne iš karto, o lėtai, bangomis. Kraujas plūdo į jo skruostus, kaklą, dėmėmis darkydamas veidą. Jis buvo pripratęs, kad ji tyli. Kenčia. Sutinka. O čia – tiesioginis, kaip šūvis, atsakymas.
— Ką tu sau leidi? — jis pasilenkė į priekį, kūnas įsitempė. — Aš tavo vyras! Aš sprendžiu, kas šeimai svarbiau!
Ir štai čia užtvanka pralūžo. Visa kartėlis, visas pažeminimas, visa per trejus metus sukaupta įtūžis išsiliejo. Ji vienu staigiu judesiu ištraukė iš po jo kojos purvintą „Arkties ąžuolo“ pavyzdį, priėjo prie žurnalinio staliuko ir trinktelėjo jį ant dulkėto paviršiaus. Medžio gabalas sausai trinktelėjo į medį.
— Užsičiaupk ir net nebandyk man čia vadovauti mano bute! Aš tavęs nė neklausiu, kaip ir kokį čia darysiu remontą!
— Palauk! O aš ką, dabar čia tuščia vieta?
— Tu per trejus metus nė piršto nepajudinai man padėti! Gyvenai viskuo paruoštu, kaip prisiplakėlis! Tad savo nuomonę apie mano pinigus ir mano remontą gali susikišti ten pat, kur ir tavo uždarbis mašinai.
Akimirką atrodė, kad jis ją suduos. Jo kūnas linktelėjo į priekį, kumščiai taip stipriai suspausti, kad sustingo sąnariai. Bet jis sustojo. Fizinė prievarta buvo pernelyg paprasta, pernelyg greita.
Ji nebūtų atnešusi jam to pasitenkinimo, kurio troško jo sužeista puikybė. Vietoje to jis lėtai, pašaipiai atsipalaidavo, ir ant jo paraudusio veido pražydo kreiva, pikta šypsena.
— O, karalienė prabilo, — ištęsė jis, atsirėmęs petimi į durų staktą. Jis priėmė šeimininko pozą, nuolaidžiai žvelgiančio į tarnų maištą. — Mano butas, mano pinigai… Lida, tu save iš šono girdi? Tu dabar kaip turgaus prekiautoja. Kur tavo moteriškumas, a? Visa liko tuose lentose?
Jis perėjo per kambarį, demonstratyviai žvilgtelėdamas už seno sofos, lyg kažko ieškodamas.
— Ir ką tu čia ketini daryti? Tas tavo „Arkties ąžuolas“, — jis bakstelėjo pirštu į ant stalo numestą pavyzdį, — juk tai pigiausias skonis, kokį tik galima sugalvoti. Miesčioniškumas gryniausiu pavidalu. Kaimo prabanga. Kad visi kaimynai ateitų ir aikčiotų: „Oi, Lidute, kaip tau čia turtingai!“. To tu nori? Pripažinimo iš tokių pačių pilkų pelių, kaip ir tu pati?
Jo žodžiai buvo ne tik įžeidimas. Tai buvo kryptinga ataka į pačią jos svajonės širdį. Jis siekė ne tik atimti iš jos pinigus, jis norėjo sutrypti pačią idėją, nuvertinti trejų metų jos aukas, paversti jos troškimą grožiui ir jaukumui menka, vulgaria užgaida.
Lida tylėjo. Ji stebėjo, kaip jis vaikšto po jos būsimą grindų dangą, po jos iškentėtą erdvę, ir metodiškai į ją spjaudo. Ji nepradėjo rėkti atgal. Pyktis, išsiveržęs akimirką prieš tai, nuslūgo, palikdamas šaltą, skambančią tuštumą ir visišką minčių aiškumą.
— Mano skonis, Antonai, yra mano reikalas, — tarė ji ramiai, be menkiausio virptelėjimo balse. Ji priėjo prie stalo ir paėmė tą patį pavyzdį. Atsargiai, dviem pirštais, nuvalė purviną jo bato paliktą pėdsaką. — O štai tavo skonį mes jau įvertinome. Prisimeni, kaip norėjai dažyti sienas „baklažano“ spalva? Todėl, kad tavo draugo Seriožos garaže taip nudažyta, ir tai „vyriška“.
Šypsena jo veide suvirpėjo. Jis nesitikėjo tokio ramaus, nuodingo atsako.
— Nereikia čia iškraipyti! Aš kalbu apie protingą lėšų investavimą! Mašina — tai turtas! Laisvė judėti! O tavo lentos — tai pasyvas! Pinigai, užkasti į grindis! Aš, kaip vyras, mąstau strategiškai, o tu — emocijomis! Sukaupiai savo kapeikas ir dabar drebini dėl jų, kaip Koščėjus virš aukso.
— Kapeikas? — Lida truputį palenkė galvą, ir jos akyse sužibo pavojinga ugnelė. — Taip, kapeikas. Aš jas tris metus rinkau iš savo menkos algos, vartydama popierius biure, kaip tu sakai. O kiek tu įdėjai į šeimos biudžetą iš savo „strateginių“ projektų? Paskaičiuokime.
Pernykštė avantiūra su kriptovaliutų ferma balkone. Koks ten buvo pelnas? A, taip. Minus penki tūkstančiai rublių naujam elektrikui, nes tavo genialus „miner“ išdegino visą laidyną. O prieš tai? Lažybos dėl sporto? Kiek tu ten uždirbai, strategu? Atsimenu tik, kaip skolinaisi iš manęs, kad grąžintum skolą.
Kiekvienas jos žodis buvo mažas, aštrus vinis, kurį ji šaltakraujiškai kalė į jo išpūstą ego. Ji nekėlė balso, ji tiesiog išvardijo faktus. Sausus, neabejotinus, žeminančius faktus.
Anton sustingo kambario viduryje. Jo veidas vėl paraudo. Jis pravėrė burną, kad ką nors atsakytų, bet nerado žodžių. Ji atėmė iš jo ginklą. Jo apsimestinis vyriškumas, jo poza „šeimos galvos“ subyrėjo į dulkes po jos ramios, mirtinos tiesos svoriu. Jis pralaimėjo šį raundą visiškai. Ir suprato, kad ginčytis su ja beprasmiška. Reikėjo veikti kitaip. Purviau.
Pralaimėjimas buvo visiškas ir pažeminantis. Anton stovėjo kambario viduryje, aplietas jos ramaus, faktiško paniekos. Jo veidas, dar neseniai raudonavęs iš pykčio, tapo blyškus, dėmėtas. Jis pralaimėjo atvirame ginče, jo „šeimos galvos“ autoritetą sunaikino keli tikslūs sakiniai.
Bet kuris kitas jo vietoje, galbūt, būtų nutilęs, išėjęs, bandęs išsaugoti likusį orumą. Bet ne Antonas. Jo sąmonėje pralaimėjimas nereiškė kovos pabaigos; jis reiškė tik būtinybę pakeisti ginklą į purvinesnį.
Jis kelias sekundes stovėjo tylėdamas, žiūrėdamas į vieną tašką. Tada, nieko nepasakęs, ištraukė iš džinsų kišenės mobilųjį telefoną. Lida sunerimo. Tas gestas buvo pernelyg ramus, pernelyg kryptingas. Jis nesiruošė pasiduoti. Jis ketino smogti iš kitos pusės.
Anton atrakino ekraną, susirado reikiamą kontaktą ir paspaudė skambutį, įjungęs garsiakalbį. Kambario orą užpildė nemalonūs, aštrūs signalai. Lida žiūrėjo į jį, nesuprasdama, ką jis sugalvojo.
— Alio, Vadikai, sveikas! — tyčia žvaliu, garsu balsu tarė Antonas į ragelį. Jis žiūrėjo tiesiai į Lidą, neatitraukdamas akių, ir jo žvilgsnyje buvo pašaipi, laukimo kupina šypsena. — Klausyk, aš dėl to reikalo. Atsimeni, žiūrėjome tą „Loganą“, sidabrinį? Žodžiu, rezervuok jį mums. Taip, tikrai. Klausimas dėl finansų išspręstas.
Garsiakalbyje pasigirdo nustebęs draugo balsas: „O, rimtai? Tai ką, tavo Lida pasidavė?“.
Anton nusikvatojo. Garsiai, per visą butą.
— O kur ji dėsis? — jis pamerkė akį Lidai. — Moterys, pats supranti, pirma pasikaprizija, o paskui daro taip, kaip vyras pasakė. Aš čia jai viską gražiai paaiškinau, sudėliojau. Taigi taip, įkalbėjau savąją. Rytoj po pietų atvažiuosime, sutvarkysime. Gerai, iki!
Jis nutraukė skambutį. Ir nusišypsojo. Tai buvo nugalėtojo šypsena, ką tik padėjusio matinę figūrą purvinoje partijoje. Jis ne tik ignoravo jos žodžius. Jis viešai, liudininko akivaizdoje, pavaizdavo ją kaip bevalę kvailę, kaprizingą bobą, kurią galima „įkalbėti“.
Jis pastatė ją į padėtį, kur bet koks prieštaravimas atrodytų kaip menkas šeimyninis skandalas, išneštas į žmones. Jis tikėjosi, kad ji patylės, susigūš, nedrįs jo sugėdinti prieš draugą. Jis manė, kad загнал ją į kampą.
Jis apsiriko.
Lida neėmė rėkti. Nepravirko. Nepradėjo nieko įrodinėti. Ji nepuolė prie jo. Jos judesys buvo lygus, beveik tingus, kaip panteros, ilgai laukusios. Ji žengė du žingsnius į priekį, ir, kol jis spėjo sureaguoti, išplėšė telefoną iš jo atsipalaidavusios rankos. Jo savimi patenkinta šypsena sustingo veide, virsdama sumišimo grimasą.
Ji tyliai atrakino ekraną, jos pirštai greitai bėgiojo per ekraną. Surado paskutinį rinktą numerį – „Vadikas“. Ir paspaudė „skambinti“. Antonas krūptelėjo link jos, bet sustojo, pamatęs jos veido išraišką. Tai buvo visiškai svetimo, šalto žmogaus veidas.
Vėl pasigirdo signalai. Kitame gale atsiliepė beveik iškart.
— Taip, Antoša, ko dar?
Lida priglaudė telefoną prie lūpų. Jos balsas buvo ramus ir tyras, kaip žiemos oras.
— Vadikai, sveikas. Čia Lida.
Ragelyje akimirką tvyrojo tyla.
— Jokio automobilio nebus. Antonas tau meluoja. Viso gero.
Ji užbaigė skambutį, nelaukdama atsakymo. Tada, tuo pačiu lediniu ramumu, padėjo jo telefoną ant žurnalinio staliuko, šalia „Arkties ąžuolo“ pavyzdžio. Kambario oras sutirštėjo, tapo klampus, lyg sakai. Jis neslėgė, bet apgaubė, atimdamas galimybę normaliai įkvėpti.
Anton žiūrėjo į ją, ir jo veide nebebuvo nei pykčio, nei pasitenkinimo. Ten buvo kažkas naujo. Kažkas tamsaus ir pirmykščio. Tai buvo žmogaus veidas, kurį ne tik nugalėjo, o viešai, demonstratyviai sunaikino.
Tyla, užklupusi po skambučio, buvo blogesnė už bet kokį riksmą. Ji buvo tanki, materialinė, ji užpildė visą erdvę, išstumdama orą. Anton stovėjo lyg perkūno trenktas, žiūrėdamas į savo telefoną, gulintį ant stalo.
Atrodė, kad jis nekvėpuoja. Jo veidas, buvęs blyškus, pamažu prisipildė tamsaus, nesveiko kraujo. Raumuo ant žandikaulio trūkčiojo. Jis žiūrėjo į Lidą, ir jo akyse nebebuvo nei įžeisto ego, nei noro dominuoti. Ten tvyrojo tyra, distiliuota neapykanta.
Kai jis prabilo, jo balsas buvo neatpažįstamas. Žemas, prislopintas, tarsi skintųsi kelią pro purvo sluoksnius.
— Tu… ką tu padarei? Tu mane sugėdinai prieš Vadką. Mane!
Jis žengė link jos, o Lida neatsitraukė. Ji tiesiog žiūrėjo į jį, ir jos ramybė, jos absoliutus neprieinamumas, atrodė, erzino jį labiau nei pats poelgis. Jis sustojo už metro nuo jos, visas drebėdamas.
— Galvoji, laimėjai, taip? Galvoji, jei čia tavo landynė, tai esi čia šeimininkė? — jis pamišėlišku žvilgsniu aprėpė kambarį. — Taip aš niekinu viską! Tavo pigias svajones! Tavo lentas, tavo tapetus, tavo prakeiktą jaukumą! Trejus metus gyvenau šiame kiaulidėje, uosčiau tavo viralus ir vaidinau, kad man viskas tinka! Vaidinau, kad tu — moteris, o ne skaičiavimo mašina su ambicijomis!
Jį plėšė. Visi saugikliai išdegė. Išsiliejo tai, ką jis, matyt, kaupė metais. Purvinas, drumstas paniekos srautas.
— Mašina man reikalinga buvo tam, kad galėčiau iš čia ištrūkti! Kad bent kelias valandas per dieną nematyčiau tavo rūgščios fizionomijos ir šio apsitrynusio pragaro! O tu įsikibai į savo kapeikas, kaip į vienintelį savo pasiekimą! Tai ne pasiekimas, tai nuosprendis! Nuosprendis tavo bevertiškam gyvenimui, kuriame nėra nieko, išskyrus darbą ir šią dulkėtą dėžę!
Lida tylėjo. Ji klausė, bet žodžiai jos daugiau nebežeidė. Jie sklendė pro šalį. Ji žiūrėjo į jį kaip į svetimą, nemalonų žmogų, kuris dėl kažkokios priežasties rėkia jos bute.
Jos sąmonėje kažkas galutinai spragtelėjo ir sustojo į vietą. Nebuvo nei nuoskaudos, nei skausmo. Tik šaltas, aiškus supratimas, kad viskas baigta. Kad šis žmogus turi dingti iš jos gyvenimo. Čia ir dabar.
— Galvoji, leisčiau tau čia vadovauti? — suriko jis, pamatęs, kad jo žodžiai neveikia. Jis bakstelėjo į ją pirštu. — Užsičiaupk ir net nebandyk man čia vadovauti mano bute! Aš čia vyras! Ir aš spręsiu, kaip mes gyvensim! Aš paversiu tavo gyvenimą, tavo remontą, viską tokiu košmaru, kad pati man atneši tuos pinigus ir maldausi, kad juos paimčiau!
Ir tą akimirką Lida pradėjo veikti.
Ji tyliai apsisuko ir nuėjo į koridorių. Antonas akimirką nutilo, sutrikęs. Ji priėjo prie įmontuotos spintos, kurioje laikė įrankius, ir atidarė dureles. Pasišniukštinėjo stalčiuje, kvepiančiame mašinų alyva ir senu geležimi, ir jos pirštai užčiuopė sunkų, patogią rankeną turintį plaktuką. Ji pasvėrė jį rankoje. Geras, darbinis įrankis.
Ji sugrįžo į kambarį. Antonas žiūrėjo į ją išplėstomis akimis, nesuprasdamas. Jo tirada užspringo.
— Tu ką, išprotėjai? — prikimęs sušvokštė jis, kai ji priėjo prie žurnalinio staliuko.
Lida neatsakė. Ji padėjo plaktuką ant stalo. Paskui paėmė „Arkties ąžuolo“ pavyzdį, kuris vis dar gulėjo ten — jos svajonės simbolį, išniekintą jo purvinu batu. Padėjo jį stalo centre.
Tada paėmė jo telefoną — jo pažeminimo šaltinį, jo ryšį su pasauliu, kuriame jis buvo „savas bičas“, o ne prisiplakėlis. Ir atsargiai padėjo jį ekranu į viršų ant šviesaus laminato paviršiaus. Juodas, blizgus stačiakampis ant balkšvos lentos. Lyg auka ant altoriaus.
Ji pakėlė plaktuką. Antonas krūptelėjo į priekį, bet sustingo pusiaukelėje, pamatęs jos negyvas, tuščias akis. Jis suprato.
Smūgis buvo ne stiprus, bet tikslus ir sunkus. Be užsimojimo. Tiesiog trumpas, staigus riešo judesys žemyn. Pasigirdo sausas, šleikštus trakštelėjimas. Ne sudužusio stiklo skambesys, o būtent traškėjimas kažko sudėtingo, kas lūžta iš vidaus. Į visas puses akimirksniu išsilakstė įtrūkimų tinklas. Iš po plaktuko pažiro mikroskopiniai skeveldros.
Lida padėjo plaktuką šalia. Tada pažvelgė tiesiai į sustingusį Antoną. Jos akyse nebuvo nei pykčio, nei triumfo. Tik nuovargis ir galutinumas.
— Dabar gali pradėti užsidirbti. Ir telefonui, ir mašinai. Bet ne čia…
