Uošvė per vestuves pareikalavo ypatingų sūdytų pomidorų, ir žentas nuėjo jų į rūsį. Tai, kas nutiko jam pirmąją vestuvių naktį, iki šiol perduodama pašnibždomis iš lūpų į lūpas.

Uošvė per vestuves pareikalavo ypatingų sūdytų pomidorų, ir žentas nuėjo jų į rūsį. Tai, kas nutiko jam pirmąją vestuvių naktį, iki šiol perduodama pašnibždomis iš lūpų į lūpas.

Vakaro saulė, liedama dangumi aukso ir purpuro atspalvius, nušvietė kaimo gatvelę, kur po plačiomis gluosnių šakomis stovėjo namas, pilnas šurmulio ir džiaugsmo. Oras buvo tirštas ir saldus, kvepėjo šviežiai nupjauta žole, dulkėmis ir šventinių patiekalų aromatu.

Iš pravertų langų liejosi armonikos melodija, persipindama su juoko pliūpsniais ir skambiu taurių džinksėjimu. Atrodė, lyg pati gamta būtų prisijungusi prie visuotinės šventės.

Pačiame šio sūkurio centre, prie ilgo, nuo valgų lūžtančio stalo, sėdėjo Tamara Lokteva. Jos akys, švytinčios ir truputį sudrėkusios, su meile ir pasididžiavimu stabteldavo ties dukra, spindėjusia baltutėlyje, lyg debesėlis, suknelėje.

Šalia jos, rimtas ir susikaupęs, sėdėjo Denisas, jos naujai iškeptas vyras, visu kūnu sugeriantis kiekvieną žodį, kiekvieną į jį adresuotą juokelį.

— Oi, žente, ko gi man iš tavęs tikėtis? — tariamai griežtu tonu tarė Tamara, mirktelėdama svečiams.

— Vėlu, Toma, jau prašyti. Reikėjo klausti, kai dėl Verutės pirštis atėjau… — atšovė jis, o jo akyse sužibo linksmos kibirkštys.

— Juk juokauju, ar patarlės apie žentą negirdėjai… — nusikvatojo ji ir bakstelėjo į šoną seserį Larisą, kuri su pasimėgavimu stebėjo šią sceną.

Šventė įsibėgėjo, liejosi po namus ir plūdo į kiemą, kur, spragsint magnetofonui, šoko jaunos poros. Denisas ir Vera, tarsi dvi vienišos valtelės siautėjančio džiaugsmo jūroje, tai pasirodydavo prie stalo, droviai priimdami sveikinimus bei šmaikščius juokelius, tai praslysdavo į gryną orą, kur akimirkai galėdavo pabūti vieni, pajusti vienas kito širdžių plakimą tolimo ritmo fone. Jie gaudė tas trumpas laisvės minutes, slapčia keisdamiesi žvilgsniais, pilnais ramaus džiaugsmo ir artėjančios nakties laukimo.

— Na, tai kur tie jūsų giriami pomidorai? — garsiai pašaukė Tamara, tarsi kreipdamasi į visą pasaulį.

— Tai kad… tuoj mamos paklausiu, — Denisas atsegė puošnios marškinių apykaklę, ant kurios jau spindėjo prakaito lašeliai, ir žvilgsniu ėmė ieškoti minioje motinos.

— Toma, dar neprinoko tie pomidorai, — sušnabždėjo jai Larisa, timptelėdama už puošnios palaidinės rankovės.

— Aš gi apie sūdytus! Girdėjau, kad Savkinų pomidorai — ypatingo skonio, seniai gyrė…

— Kam tau jie, dabar gi vasara, kokie dar rauginti pomidorai, štai stalas lūžta nuo maisto, — numojo ranka Larisa, tiesdama ranką prie troškintų kopūstų lėkštės, nuo kurios kilo svaiginantis aromatas.

Tuo metu svatė Ana Savkina lengvu, kone šokančiu žingsniu prišoko prie Tamaros ir, juokdamasi, įtraukė abi seseris į ratelį, besisukantį trobos viduryje. Svečiai linksminosi iš širdies, nenutilo pašėlusi armonika, kūrusi nepakartojamą tikros kaimiškos šventės atmosferą. O du šio vakaro kaltininkai, pasinaudoję proga, vėl išėjo į kiemą, į artėjančių sutemų prieglobstį.

Bet štai saulė galutinai pradingo už horizonto, užleisdama vietą vėsiai nakties mėlynei. Svečiai, pavargę po pirmosios linksmybių dienos, ėmė po truputį skirstytis. Vyresnioji karta, laiminga ir pavargusi, laimino jaunus ir traukė namo. Jaunimas, priešingai, tarsi tik įsibėgėjo, o jų džiaugsmas pasiekė aukščiausią tašką.

Kažkuriuo momentu vienas draugų pajuokavo: „O gal pavogiam nuotaką!?“, bet budrus liudininkas Viktoras iškart tą sumanymą nutraukė. Tada kiti atšovė: „Na, tai bent jau jaunikį pagrobsim!“. Visi linksmai nusijuokė, nesureikšmindami tų žodžių.

Netrukus pavargusių svečių akyse viskas pradėjo lietis į margą, mirgančią karuselę: jau buvo nebeaišku, kas atėjo, kas išėjo, kas liko namuose, o kas išėjo šokti po žvaigždėtu dangumi. Būtent tada Vera, grįžusi į trobą po dar vieno pasivaikščiojimo kieme, su nuostaba pastebėjo, kad Deniso nėra jo vietoje. „Tikriausiai vėl lauke“, — pagalvojo ji ir, pakeldama nuometą, išėjo į kiemą.

Tačiau ir ten, tarp šokančių ir besijuokiančių draugų, jo aukštos, stotingos figūros nebuvo. Lengvas nerimo šešėlis nuslydo jos širdimi. Ji priėjo prie Viktoro, kuris su azartu pasakojo vyrams apie tai, kaip pagavo milžinišką lašišą.

— Vitiau, nematei Deniso? — tyliai paklausė ji.

— A-aa, nu čia buvo… tai į trobą nuėjo… — atsiliepė jis, nenutraukdamas savo įspūdingos istorijos.

Mergina vėl pakilo ant prieangio, jos žvilgsnis neramiai slydo pažįstamais veidais, bandydamas rasti patį brangiausią. Tačiau liudininko žodžiai nepasitvirtino: namuose jaunikio taip pat nebuvo.

— Dukra, ko tu viena? — sunerimo Tamara, pamačiusi išbalusį dukters veidą. — Kur tas tavo jaunas vyras?

— Nežinau, mama. Niekur negaliu jo rasti, — susmukdama ant kėdės šalia motinos sušnabždėjo Vera.

— Tai žiūrėk, svatie, mano duktė viena, kur tas Denisas dingo? — kreipėsi Tamara į Aną.

Ana kaip tik galvoje skaičiavo, kaip greičiau nurinkti nuo stalų, bet šie žodžiai akimirksniu privertė pamiršti visus darbinius rūpesčius.

— Sergejau, nematei Deniso? — paklausė ji vyro, aukšto, šiek tiek kuproto vyriškio.

Tas, linguodamas nuo nuovargio, bet išlaikydamas aiškų protą, išskėtė rankas:
— Tai jauni gi jie, gal nuotaką, taip sakant, į poilsio kambarį…

— Ar nematai, nuotaka čia! — su apmaudu sušuko Ana.

Nerimas, iš pradžių tylus ir drovus, dabar ėmė augti, virstant tikra panika.

Nerimas, iš pradžių tylus ir nedrąsus, dabar ėmė augti, virstant tikra panika. Vera išbėgo į kiemą, o jos balsas, kai ji vėl kreipėsi į Viktorą, drebėjo nuo vis stiprėjančios baimės.

— Ateisss jis, nesijaudink, — bandė ją raminti liudininkas.

— Kada ateis? Jo nėra jau pusvalandį, gal net ilgiau. Kur jis?

— Gerai, tuoj paieškosiu. Gal daržely…

— Aš ten jau buvau.

— O darže? Na, gal… na, pati supranti… reikalus atlikti nuėjo…

— Taip ilgai… — Veros akyse suspindo ašaros.

Prie paieškų prisijungė abiejų pusių tėvai, artimiausi giminaičiai. Iššukavo visą daržą, apžiūrėjo svirną, pirtį. Kažkas pasiūlė: „O gal jis pas močiutę Agafiją?“. Keli žmonės tuoj pat nubėgo į kaimyninį kiemą — į mažą, beveik žaislinį namelį, kuriame jau buvo užgesusios šviesos.

Vos pažadino prastai girdinčią senutę, apžiūrėjo jos mažytes kamarėles, netgi užlipo į palėpę, nors visai nebuvo aišku, ką jaunikis ten galėtų veikti per savo vestuvių vakarą.

— Ne, jo čia tikrai nėra, — patvirtino Viktoras, sugrįžęs iš paieškų dusdamas ir sutrikęs.

Jis jau buvo apsibėgęs visą sodybą, apklausęs visus likusius svečius, tačiau niekas negalėjo pasakyti, kur pradingo Denisas.

— O kas sakė, kad jaunikį pagrobs? — staiga prisiminė Vera, ir jos balse nuskambėjo desperacijos nata.

Atrodė, kad niekas negalėtų aptemdyti tokios gražios dienos, bet netikėtas, nepaaiškinamas mylimojo dingimas visiškai sugriovė jai žemę iš po kojų. Muzika jau seniai nutilo, dauguma svečių išsiskirstė, ir atėjusioje tyloje nerimas skambėjo dar garsiau. Likusieji kūrė įvairiausias, kartais baisiausias spėliones.

Galiausiai pas vietinį policininką, Stepaną Zaborovą, buvo nusiųstas žmogus, pažadindamas jį tiesiog iš lovos. Į vestuves ateiti kaip svečiui — viena, bet žmogaus dingimas — jau visai kas kita.

— Gal jis kur trumpam nuėjo… kam jūs taip iškart apie dingimą, ne adata juk, atsiras, — bandė raminti susirinkusiuosius.

Sergejus, jaunikio tėvas, timptelėjo jį prie stalo, siūlydamas užkandžių.

— Ką tu, aš gi tarnyboje, — Zaborovas nusiėmė kepurę, pasitvarkė plaukus, santūriai atsiduso, atvėrė tarnybinę bylą ir ėmė tvarkingai apklausti susirinkusiuosius.

— Stepanai Ignatievičiau, mielasis, jau trečią valandą nėra sūnaus, nuotaka štai kaip ant adatų sėdi, — pravirko Ana.

Policininkas lėtai užvėrė bylą.

— Palaukim iki ryto. Ką aš galiu pasakyti… gal pasirodys, — tarė jis, puikiai suprasdamas savo žodžių bejėgiškumą.

— Kaip tai iki ryto? O jei jam kas nutiko?

— Brangieji mano, naktis kieme, kur jo ieškosi… Taip pat laiko dar visai mažai praėjo. Atsiras, matot, jam gi ta, kaip ją… — policininkas pažvelgė į nuleidusią galvą nuotaką, — vestuvinė naktis, regis, suplanuota. Tai laukit. O jūs, nuotaka, einat namo, gal jaunikis ten jūsų laukia.

— O jei ne? — vos girdimai paklausė Vera.

— Na, tai rytoj ryte būsiu pas jus, pradėsim oficialias paieškas.

— Gal tada šunį paieškų? — su viltimi pasiūlė Sergejus.

— Brangusis, iš kur aš tau naktį šunį paimsiu? Juk iš miesto vežti reikia…

Policininkas, nuleidęs žvilgsnį, užsidėjo kepurę ir išėjo, už savęs palikdamas kapo tylą. Vera sėdėjo nejudėdama, jos veidas buvo toks pat blyškus kaip nuometas. Sugrįžo dūsaudamas Viktoras.

— Buvau prie upės, visos valtys vietoje, ir šiaip — ten nieko nėra.

Pamergė, draugė Olia, padavė nuotakai stiklinę vandens.

— Išgerk, nusiramink. Reikia tiesiog laukti.

— Tikrai, dukra, einam namo, — apkabino ją Tamara. — Paklausyk policininko, o rytoj matysim.

Namo Vera grįžo viena. Nors viskas buvo suplanuota visiškai kitaip. Tamara specialiai atlaisvino savo namus jauniesiems, paruošė puošnią miegamąjį su didele lova, paklota nauja, šiugždančia patalyne, o pati susiruošė nakvoti pas seserį.

Jaunikio — švęsti, nuotakai — nakvoti. Pamačiusi tą meilei ir laimei paruoštą kambarį, mergina neišlaikė — išbėgo į salę ir pravirko, springdama karčiomis, neteisybės ašaromis.

— Tai ką mes turim galvoti? — aimanavo Tamara. — Kur jis dingo? O gal pabėgo? A? Ar gali taip būti?

— Ne, negali! — sušuko Vera. — Jis negali taip pasielgti!

— Na gerai, negali — tai lauksime. Gulk, dukrele, pailsėti reikia, pavargai tu…

Tamara išėjo, pritraukdama duris. Vera nepastebėjo, kiek laiko prasėdėjo visiškoje tyloje, beveik nekvėpuodama. Ji mintyse perbėgo kiekvieną kampelį, kur jų ieškojo, kiekvieną takelį, kuriuo bėgiojo. Jai atrodė, kad tuoj sučirškės skląstis, sukauks grindys nuo jo tvirto žingsnio.

Taip praėjo didžioji dalis nakties. Galiausiai ji nusivilko vestuvinę suknelę — šį laimės simbolį, dabar tapusį skausmo šaltiniu, — ir liko vien tik lengvoje naktinėje marškinėlių suknelėje. Tada vėl atsisėdo, žiūrėdama į tuštumą priešais save.

Niekas nežinojo, net geriausia draugė Olia, jog tarp jos ir Deniso iki šiol nebuvo nieko, išskyrus nekaltus bučinius ir nedrąsius prisilietimus. Jie taip laukė šios nakties, šio momento, kai taps tikrai artimi.

Auštant ji vis dėlto prigulė, bet ne į vestuvių lovą — į seną sofutę kambario kampe. Jai vis vaidenosi, kad tartelėjo varteliai, ir kad jis tuoj įžengs.

Vos pirmieji saulės spinduliai paauksavo sodo obelų viršūnes, Vera, šliūkštelėjusi į veidą ledinio vandens, apsivilko paprastą medvilninę suknelę ir išsivarė į kiemą dviratį.

— Kur tu? Dabar dėdė Kolia atvažiuos, mus nuveš… nors kam skubėti, naujienų vis tiek nėra, — murmėjo Tamara, pati nežinodama, ką galvoti. — Na, jei tu nusprendei taip pajuokauti su mano dukra, aš tave į miltus sumalsiu…

Savkinai tą naktį taip pat nesumerkė akių. Sergejus kelis kartus nugrimzdo į trumpą, neramų miegą, bet iškart nubusdavo. Anna tai išeidavo į prieangį, įsistebeilydama į prietemą, tai vėl grįždavo vidun, kur seserys ir marčios jau buvo nurinkusios stalus ir išplovusios visus indus. Maistas antrajai vestuvių dienai jau stovėjo šaldytuve, bet mintis apie valgį kėlė tik šleikštulį. Galvoje sukosi tik vienas klausimas: kur jų berniukas?

Sergejus, papurtydamas galvą, kad išsklaidytų miego likučius, nuėjo nusiplauti.

— Serioža, karvę reikia išgenėti, — dusliai priminė Anna.

— Sėdėk jau, pats viską sutvarkysiu, — pažadėjo vyras.

Išginęs karvę į ganyklą, jis iš įpročio užėjo į motinos Aгаfjos kiemą. Ten, išskyrus kudakuojančias vištas, nieko nebuvo. Seniukė, prieš porą metų apkurstusi, buvo turbūt vienintelė žmogus apylinkėje, kuris dar nežinojo apie jų nelaimę. Kai naktį pas ją įsiveržė ieškodami, ji taip ir nesuprato, ko visi nori, viską palaikiusi vestuvinėmis išdaigomis.

Sergejus nuėjo į jos daržą, kur prie pat tvoros stovėjo senas, pasviręs tvartelis su priestatu. Vakar, per paieškas, jis jau buvo prie jo priėjęs, bet tada durys buvo užrakintos — Aгаfja mėgo tvarką ir saugumą. Ir štai dabar jo kojos pačios nuvedė prie to tvartelio.

Jis priėjo, palietė šaltą, nuo vaikystės pažįstamą spyną… ir staiga iš vidaus pasigirdo prislopstas, bet aiškus bildesys. Tėvo širdis ėmė taip smarkiai daužytis, kad net užgniaužė kvapą. Jis sumetė rankomis, nežinodamas, ką daryti pirmiausia: bėgti paskui raktą ar plėšti kliūtį jėga.

Priestate visada buvo laikoma malkos, vadinasi, po ranka turėjo būti kirvis. Jis rado jį beveik iškart. Keli stiprūs, įtūžę kirčio — ir spyna nulėkė į šalį. Durys atsivėrė. Viduje, prietemoje, matėsi liukas į rūsį, ir jis taip pat buvo užrakintas masyvia pakabinama spyna. Prieš kelis metus Aгаfją buvo apvogę, ir nuo tada ji savo rūsį užrakindavo sandariai.

Sergejus su tuo pačiu įniršiu trenkė kirviu ir į tą spyną. Metalo žvangtelėjimas aidėjo rytine tyla. Jis atvertė sunkią medinę dangtį… ir iš tamsos, lėtai kopdamas girgždančiais laipteliais, pasirodė Denisas.

Jis visas drebėjo, nors lauke buvo vasara — rūsyje tvyrojo ledinė vėsa. Laimei, ten atsitiktinai buvo paliktas senas kailinis sermėga, į kurį jis buvo susisupęs, kad išgyventų šitą begalinę vestuvių naktį.

— Sūnau… kaip taip… juk mes tavęs ieškojom… — Sergejaus balsas lūžo nuo užplūdusių jausmų.

— Tėti… kažkas mane užrakino… aš beldžiau, ilgai beldžiau, bet niekas neatėjo…

— Tai negirdėti gi, rūsys gilus, o mama… ji juk beveik negirdi…

— Kur Vera? — pirmiausia paklausė Denisas, numesdamas nuo savęs sunkų, žeme ir laiku persisunkusį kailinį.

— Namuose, kur gi daugiau.

— Aš pas ją nuvažiuosiu, — ryžtingai pareiškė jis.

— Palauk, bent jau namo užeik, mamą nuramink.

— Užeisiu… ir iškart pas ją.

Bet važiuoti niekur neprireikė. Vos Anna apkabino ir išbučiavo sūnų, prie vartų privažiavo Loktevai. Vera, savo paprastoje suknelėlėje, sustingo vietoje pamačiusi Denisą. Ašaros, kurių ji negalėjo sulaikyti visą naktį, vėl ėmė tekėti per skruostus.

— Kur tu buvai? — sušnabždėjo ji, o jos lūpos išdavikiškai drebėjo.

— Oi, Dieve mano, rūsyje visą naktį prasėdėjo, kažkas jį užrakino, žinot tik, kas taip pajuokavo, — atsakė už jį Anna.

— O kam tu ten ėjai? — pro ašaras paklausė Vera.

Denisas apkabino ją ir tylėjo, droviai žvelgdamas į žemę.

— Sūnau, kam tau į rūsį reikėjo? — jau griežčiau paklausė Anna.

Ir tada Tamara, stovėjusi šalia, krūptelėjo, lyg ją būtų pervėręs elektros smūgis. Staiga ji apsiverkė ir puolė apkabinti Denisą.

— Oi, mano brangus žente, tai juk mano kaltė, kam aš apie tuos sūdytus pomidorus prasižiojau… — raudojo ji, kartodama vėl ir vėl.

Denisas tik droviai šyptelėjo, nė kiek nenorėdamas kaltinti uošvės. Jis buvo be galo laimingas, kad vėl laisvas, kad vėl mato mylimosios veidą.

Žinia, kad jaunikis atsirado, pasklido po kaimą žaibo greičiu. Svečiai, jau spėję išsiskirstyti, vėl patraukė Savkinų namų link, nešini paruoštomis dovanomis ir pinigais. Anna ir Tamara, tarsi susitarusios, tučtuojau užrišo jaunuiesiems šventinius prijuostes ir su juoku nusiuntė juos prie viryklės, kur kaimynės jau kepė rausvus, garuojančius blynus.

— Neškite svečiams! — sukomandavo Anna, ir jos balse vėl sužibo džiaugsmingos gaidos.

Naktinio dingimo paslaptis taip ir liko neatskleista daugeliui, tačiau aišku buvo viena — vestuvės tęsiasi! Vėl skambėjo sveikinimai, buvo įteikiami pinigai ir dovanos. Atėjo Mišinų šeima ir pagaliau iškilmingai įteikė savo gremėzdišką, bet taip ilgai lauktą toršerą.

Tuo metu policininkas Zaborovas, sunkia širdimi ir blogomis nuojautomis, ėjo Savkinų namo link. Jis mintyse ruošėsi blogiausiam. Tačiau, išgirdęs iš namo sklindančią muziką ir džiaugsmingus šūksnius, su palengvėjimu atsiduso ir peržengė slenkstį.

Sergejus, švytėdamas iš laimės, paėmė jį už parankės ir nusivedė į virtuvę, dėl viso pikto atitraukęs užuolaidą, skiriančią ją nuo salės.

— Neatsisakyk, pagerbk mūsų tokį džiaugsmingą išsigelbėjimą, — tarė jis, pripildydamas taurelę.

Policininkas atsiduso, pasakė deramą tostą ir pritariamai suburbėjo. Išėjęs iš virtuvės, jaunavedžiai padavė jam lėkštę karštų, sviestu kvepiančių blynų.

— Na, jaunimas, ko noriu palinkėti… — tarė Zaborovas. — Tegul jūsų gyvenime nebūna didesnės nelaimės nei šios nakties išsiskyrimas. Žodžiu, manykite, kad blogiausia jau praeity. Dabar jūsų laukia tik laimė.

Jis, patenkintas, kad viskas išsisprendė laimingai, jau ruošėsi eiti, bet čia pasirodė senolė Aгаfja ir griebė jį už munduro rankovės.

— Stepanai Ignatievičiau, štai tu man ir reikalingas… vagystė pas mus, užraktas ant rūsio nuplėštas…

Sergejus tuoj švelniai, bet atkakliai patraukė motiną į šalį.

— Mama, ar tu vakar rūsį užklikai? Kada tu liausiesi viską po spynomis laikyti? Nieko tau nepavogė, eik geriau anūką pasveikinti.

Aгаfja Petrovna taip ir nesuprato, kam sūnui prireikė laužti rūsį, ir tuoj persijungė prie jaunųjų, iš keliagubo skarelės kampučių ištraukusi tvarkingai sulankstytus, traškiai švarius banknotus, kuriuos daugelį metų taupė šiai dienai.

Per bendro džiaugsmo triukšmą niekas net nepastebėjo, kaip Denisas ir Vera tyliai išslydo iš namų ir nulėkė tėvo motociklu kaimo keliuku į savo naują, dar neapgyventą lizdelį.

Miegamojo lova tebebuvo likusi nepaliesta, jos baltutėlės paklodės ir purios pagalvės atrodė kaip švelnumo ir tyrumo įsikūnijimas. Užtraukę užuolaidas, jie liko minkštame, paslaptingame prieblandos glėbyje, stovėdami vienas priešais kitą ir susikibę už rankų, tarsi bijodami vėl vienas kitą prarasti.

— Mūsų pasiges, — tyliai tarė ji, žiūrėdama į jo akis, kuriose atsispindėjo jos pačios laimė.

— Na, dabar mes pasimetėme kartu. Tegul tik pamėgina atspėti, kur esam, — šyptelėjo jis.

O tuo metu svečiai linksminosi iš visos širdies. Ir babytė Aгаfja taip pat. Ji taip ir nesužinojo, kad, užrakindama vakar rūsį, visai nakčiai paliko jame savo anūką, dovanodama jam ir jo nuotakai pačią neįprasčiausią ir įsimintiniausią vestuvių naktį pasaulyje.

Praėjus daugybei metų, kai jų plaukus jau buvo palietusi žiluma, o kieme skambėjo anūkų balsai, jie kartais prisimindavo tą savo pirmąją, taip ir neįvykusią vestuvių naktį. Ir juokdavosi iki ašarų. O svetainės kampe, jų jaukiuose namuose, vis dar stovėjo tas pats toršeras iš Mišinų šeimos, kurio švelni šviesa nušviesdavo jų ilgą ir laimingą kelią.

Jis buvo nebylus liudininkas to, kaip iš juokingo nesusipratimo ir nerimo sėklos išaugo galingas jų meilės medis — su šaknimis, giliai įaugusiomis į tarpusavio pasitikėjimą, ir šakomis, besitiesiančiomis į patį saulės spindesį. Ir kiekvieną kartą, pažvelgę vienas kitam į akis, jie suprasdavo, kad tvirčiausias ryšys gimsta ne idealiomis aplinkybėmis, o gebėjime kartu pereiti bet kokius, net pačius absurdiškiausius išbandymus, išsinešant iš jų ne nuoskaudą, o šviesią, tykią džiaugsmo kibirkštėlę — tą, kuri primena, jog nesi vienas.

Praėjus daugeliui metų, kai jų plaukus jau buvo palietusi žiluma, o kieme skambėjo anūkų balsai, jie vėl ir vėl prisimindavo tą pirmąją, taip ir neįvykusią vestuvių naktį. Ir juokdavosi iki ašarų. O svetainės kampe jų jaukiuose namuose tebestovėjo tas pats Mišinų toršeras, kurio švelni šviesa nušviesdavo jų ilgą ir laimingą kelią.

Jis buvo nebylus liudininkas to, kaip iš menko nesusipratimo sėklos išaugo stiprus jų meilės medis, kurio šaknys giliai įsirėžė į abipusį pasitikėjimą, o šakos stiebėsi į saulę.

Ir kiekvieną kartą, pažvelgę vienas kitam į akis, jie suprasdavo: tvirčiausi ryšiai gimsta ne tada, kai viskas tobula, bet tada, kai peržengiami bet kokie, net patys absurdiškiausi išbandymai, iš jų pasiimant ne nuoskaudą, o šviesią, ramią laimę dėl to, kad šalia yra tas, kuris niekada nepaliks.