— Mano mama persikelia pas mus, taip jai bus ramiau! — pareiškė vyras.
— Tai mano butas, ieškokite kito. Aš negyvensiu su tavo mama, — atsakiau.
Vakare Maskvoje visada staiga sutemdavo. Dar prieš minutę už lango žaižaravo paskutiniai saulės spinduliai, užkibę už stiklinių dangoraižių, o dabar — tiršta, aksominė tamsa, išvarstyta geltonais langų taškais ir neoninėmis iškabomis.
Olga sėdėjo tylioje savo svetainėje — mažame, bet iš chaoso pasaulio iškovotame pasaulėlyje. Rankoje — beveik tuščia stiklinė su atvėsusios arbatos likučiais, ant kelių — nešiojamas kompiuteris, kuriame beprasmiškai slinkosi socialinių tinklų srautas. Ramybė. Trapus, bet jos. Spintos durelių girgždesys, knygos puslapio šlamėjimas — visa jos simfonija. Kol nekrustelėjo kėdė prie durų.
Maksimas stovėjo tarpduryje. Laikysena — kaip vado prieš lemiamą šturmą. Veidas — ryžto ir tos išraiškos mišinys, kuri būna žmogaus, žinančio, kad jis teisus, bet nujaučiančio, jog jo tiesa tuoj sukels audrą. Olga pajuto, kaip po duobute nusileidžia kažkas šalta ir sunki. Pažįstamas jausmas. Nuojauta.
— Olia, — pradėjo jis, žengdamas žingsnį į priekį, bet tarsi likdamas scenoje. Jo balsas skambėjo nenatūraliai garsiai tyloje. — Aš čia pagalvojau. Rimtai pagalvojau. Reikia mamą persikelti. Čia. Pas mus. Į šitą butą.
Tyla po jo žodžių ne šiaip pakibo — ji tarsi griuvo kaip betoninė plokštė. Olga lėtai, labai lėtai padėjo stiklinę ant žurnalinio staliuko. Stiklo dūžtelėjimas į stiklą nuskambėjo kaip šūvis.
— Persikelti? — paklausė ji, ištęsdama balses. Balsas buvo lygus, beveik bejausmis, tačiau viduje viskas susitraukė į ledinį, dygią gumulą. — Mamą? Tavo mamą? Čia? Į mūsų butą? Į mano butą?
— Taip! — Maksimas net atgijo, palaikęs jos pakartojimą dialogo pradžia, argumentų paieška. Jis priėjo arčiau, gestikuliuodamas. — Jai čia bus ramiau! Pagalvok: centras, geras rajonas, liftas veikia — ne kaip jos chruščiovkėje! Penktas aukštas be lifto, ji sunkiai kvėpuoja, širdis… Jai sunku, Olia! O čia — komfortas, saugumas! Ir aš šalia!
Olga pakėlė akis į vyrą. Jos degė tuo teisumo ugnelės apšviestu sūnišku atsidavimu. Gražu, efektinga. Nuoširdu? Galbūt. Tik štai… butas. Tas pats „mūsų“ butas buvo jos. Nupirktas už pinigus, uždirbtus nesibaigiančiose komandiruotėse ir degančiuose terminuose, kol Maksimas „ieškojo savęs“.
Jos nervai, jos bemiegės naktys, jos atsisakytos atostogos prie jūros, kad sutaupytų pradiniam įnašui — visa tai buvo sudėta į šias sienas, į šį remontą, į kiekvieną centimetrą erdvės, kur ji pagaliau galėjo laisvai kvėpuoti.
O anyta… Ana Petrova… Moteris, kurios vien buvimas priminė skersvėjį karštą dieną — netikėtą, įkyrų ir amžinai ne vietoje. Jos „rūpestis“ sūneliu visada buvo pagardintas plonu, tarsi peilio ašmenys, nuodų lašeliu marčiai.
— Ramiau, sakai? — Olga lėtai kilstelėjo antakį. Jos balsas liko tylus, bet jame atsirado plieno. — Maksai, primink: tavo mama turi savo butą. Dviejų kambarių. Visiškai padorų. Taip, pakraštys.
Taip, penktas aukštas. Be lifto — sutinku, ne idealu. Bet tai jos būstas. Jos tvirtovė. O čia… — Ji ranka apžvelgė kambarį. — Čia — mano. Mano tvirtovė. Įgyta krauju ir prakaitu, jei pamiršai.
— Na kaip tavo! Mūsų juk! — protestavo Maksimas, numodamas ranka lyg atmesdamas teisines smulkmenas. — Juk mes šeima! Vienas visuomenės vienetas! O mama — šeimos dalis! Artimiausia dalis!
— Šeimos dalis, kuri jau dešimt metų ramiai gyvena atskirai, — atkirto Olga, ir jos balse pirmąkart nuskambėjo vos juntamas virpulys — ne baimės, o augančio pasipiktinimo. — Ir, žinai, ačiū Dievui! Nes tavo mamai ramiau, kai ji — visiška šeimininkė savo virtuvėje ir svetainėje.
O man — velniškai ramiau, kai aš — šeimininkė čia! Įsivaizduok, Maksai, nuoširdžiai įsivaizduok: ji čia. Kiekvieną rytą. „Olenka, kodėl taip plikai verdu kavą? Mano sūneliui patinka tik taip, aš tave pamokysiu!“ Kiekvieną pietą.
„Maksimka, pažiūrėk, ką ji tau prigamino? Vėl ne tai, ką tu mėgsti!“ Kiekvieną vakarą. „Olenka, tu ne taip pakabinai užuolaidas, dulkės kaupiasi! Ir kilimas ne ten!“ Ar čia tavo supratimas apie ramybę? Apie šeimos laimę?
Maksimas susiraukė, tarsi nuo danties skausmo. Jis žinojo. Puikiai žinojo, kad Olga nesugalvoja. Mama… taip, mama buvo sudėtinga. Reikalaujanti. Nuolat nepatenkinta.
— Olia, negalima taip ciniškai! — jo balsas virptelėjo. — Ji sensta! Labiau nei anksčiau! Jai reikia pagalbos, paramos! Artumo! Kad gimtasis sūnus būtų šalia, po ranka! Ne tik su retais apsilankymais!
— Artumo? — Olga sausai, trumpai nusijuokė. Be menkiausio linksmumo. — Nuo jos namo paradinių iki mūsų — lygiai keturiasdešimt minučių metro. Tiesioginis maršrutas. Be persėdimų. Piko metu — na, valanda. Maksai, tai ne Magadanas! Tai Maskva.
Gyventojų tankiu su ja gali lygintis nebent Tokijas. Jei jai gyvybiškai reikalingas tavo fizinis artumas dvidešimt keturias valandas per parą — ką gi, sprendimas yra. Tiesus ir paprastas. Kraustykis pas ją. Į jos dviejų kambarių chruščiovkę. Vietos užteks. Tu — į vieną kambarį, ji — į kitą. Arčiau nebus. Problema išspręsta.
– Ką?! – Maksimas atšoko, lyg kas būtų jį pastūmęs. Akys išsiplėtė iš nuoširdaus nesupratimo ir įsižeidimo. – Ką tu čia kalbi?! Mes juk pora! Vyras ir žmona! Mes turime būti kartu!
– Aha, pora, – linktelėjo Olga, ir jos akyse sužibo šalti žiežirbos. – Pora, į kurios butą vyras nusprendžia be klausimų, be aptarimo įkurdinti savo mamą. Tiesiog todėl, kad jai ten „ramiau“. O man? Kur man ieškoti tos garsiosios ramybės?
Laiptinėje? Rūsyje? Ar mes abu sprausimės virtuvėje, kol Ana Petrovna sėdės mūsų svetainėje, gurkšnodama arbatą iš mano mėgstamo servizo ir kritikuodama mano tapetų pasirinkimą? Ar čia tavo idealaus šeimos gyvenimo planas?
Ji matė, kaip jo veidą užliedžia raudonis. Pyktis? Gėda? Sutrikimas? Viskas iš karto. Jos pačios ramybė buvo ledinė, deginanti. Tai buvo žmogaus, kuris mato prarają ir kategoriškai atsisako į ją žengti, ramybė.
– Tu… tu tiesiog egoistė! – pagaliau išrėžė jis, radęs, jo manymu, pergalingą argumentą. – Negali pagalvoti apie seną, bejėgį žmogų! Tik apie save!
– Egoistė? – Olga atsistojo. Ji buvo nedidelė, bet dabar Maksimui atrodė it monolitas. – Egoistė yra tas, kuris be menkiausio dvejonės pasirengęs išstumti žmoną iš jos pačios namų, iš jos teisėtos erdvės vien tam, kad jo mamai būtų patogiau.
Egoistė yra tas, kuris nesivargino paklausti, aptarti, pasiūlyti variantų, o tiesiog pareiškė. Kaip ultimatumą. Kaip nuosprendį. „Mama persikelia!“ Taškas. Ne, Maksimai. – Ji padarė pauzę, žiūrėdama jam tiesiai į akis. – Nepersikelia. Nei šiandien, nei rytoj, nei po metų. Niekada.
Ji staigiai apsisuko ir priėjo prie darbo stalo, kur stovėjo jos nešiojamas kompiuteris. Atidarė jį. Aštrūs, ritmiški klavišų spragtelėjimai nuaidėjo tyloje kaip būgno dundesys, kontrastuodami su jo sunkiu, nelygiu kvėpavimu.
– Bet… bet ką tada daryti? – sutrikęs sumurmėjo Maksimas. Jo kovinė energija ištirpo po lediniu jos ryžto dušu. Jis stovėjo kambario viduryje, staiga pasijutęs jame svetimas, nepageidaujamas. – Aš juk negaliu… mamos palikti…
– Ką daryti? – Olga pasuko ekraną į jį. Ekrane ryškiai švietė vieno didžiausių nekilnojamojo turto svetainių pagrindinis puslapis. – Jei Anai Petrovnai gyvybiškai būtina gyventi žingsnio atstumu nuo savo dievinamo sūnelio, yra visiškai logiškas ir civilizuotas sprendimas.
Štai. Prašom. Laisvų butų sąrašas. Mūsų rajone. Gretimuose. Penkiolika minučių pėsčiomis. Su liftais ir be jų. Su remontu ir „daline apdaila“. Brangesni ir pigesni. Rinkitės į sveikatą. Galite net išsinuomoti vieno kambario butuką dviem – tu ir mama. Būsite visai šalia, kaip Siamo dvyniai. Tinka?…
Ji žiūrėjo į jį. Ne su pykčiu. Ne su triumfu. O su pavargusiu, bet nepajudinamu ryžtu. Ir kažkur gilumoje – su vos pastebimu kartoku šypsniu. Žmogaus, kuris puikiai žino žodžių, pažadų ir, svarbiausia, asmeninių ribų kainą.
– Tu… tu rimtai? – Maksimas spoksojo į ekraną, nusėtą butų miniatiūromis, tarsi į kažką nežemiško. – Tu siūlai… man išsikraustyti?
– Aš siūlau jums – tau ir tavo mamai – susirasti būstą, kuris būtų patogus jums abiem, – pataisė jį Olga. Jos pirštas lengvai pabeldė į jutiklinę aikštelę, pažymėdamas paiešką. – Štai, žiūrėk atidžiai. Vieno kambario. Šiame name, tiesiog kitoje kelio pusėje.
Matai? Šiek tiek toliau, bet naujame komplekse – dviejų kambarių. Yra studijų – kompaktiška, bet šiuolaikiška. Yra su baldais ir be jų. Filtrus gali nustatyti pats – kaina, aukštas, atstumas iki metro, lifto buvimas. Viskas skaidru, viskas patogu. Išsaugok, parodyk mamai. Aptarkite. Išsirinkite tai, kas tinka jai ir tau. Pagal jūsų poreikius ir jūsų biudžetą.
Ji pastūmė nešiojamą kompiuterį arčiau stalo krašto, aiškiai pakviesdama jį atsisėsti ir pradėti žiūrėti. O pati nuėjo prie žurnalinio staliuko, paėmė tuščią stiklinę. Šalta arbata baigėsi. Kaip ir jos kantrybė šiame konkrečiame šeimos fronte.
– Tu negali šitaip… mūsų… išmesti… – pradėjo jis, bet jo balsas buvo silpnas, be ankstesnės jėgos. – Tai juk… ne žmogiška.
– Galiu, – ramiai atsakė Olga. Ji stovėjo nusisukusi, prie virtuvės stalviršio, pildama filtrą vandeniu. Vandens čiurlenimas skambėjo stebėtinai garsiai. – Ir tai nėra žiaurumas, Maksai. Tai aukščiausia sveiko proto forma. Ir, kaip bebūtų keista, pagarba. Pagarba mano asmeninei erdvei, kurią kūriau metais.
Pagarba mūsų santuokai, kuri vargiai atlaikytų pusmetį tokiu „perpildytu“ režimu. Ir net… pagarba tavo mamai. Patikėk mano patirtimi ir tiesiog moteriška intuicija – jai tikrai bus ramiau ir patogiau savo, atskirame, kad ir nuomojamame, bute šalia, nei svetimame, kur šeimininkė – marti, kuriai ji jaučia… na, sakykime, ne pačius šilčiausius jausmus.
Ir kur jos dievinamas sūnus nuolat plėšysis tarp žmonos ir motinos, tarsi tarp kūjo ir priekalo. Tai grynas pragaras. Visiems trims. Aš neketinu į jį įstumti nei savęs, nei tavęs, nei juo labiau Anos Petrovnos. Tai ne gyvenimas, o nuolatinis minų laukas.
Maksimas tylėjo. Jis žiūrėjo tai į mirguliuojantį ekraną su nesibaigiančiais skelbimais, tai į žmonos nugarą. Jo „geležbetoninis“ tikrumas dėl savo teisumo byrėjo kaip kortų namelis.
Olga matė (nors ir nežiūrėjo tiesiai į jį), kaip jo mintyse prabėga ateities nuotrupos: mamos amžinos sveikatos bėdos, priekaištai dėl dėmesio stokos, neįmanomi reikalavimai, skandalai dėl neplautos lėkštės ar per garsiai įjungto televizoriaus… Visa tai, tik ne jos bute, iš kur galėjo išeiti, o čia. Jo teritorijoje. Ne – Olgos teritorijoje. Kur šeimininkė yra ji.
– Bet… juk tai pinigai, Olia, – galiausiai išspaudė jis patį akivaizdžiausią, žemiškiausią argumentą. – Nuoma… Tai juk nuolatinės išlaidos! Nemenkos! O mamos pensija…
– Vadinasi, ieškosite ko nors pigesnio, – gūžtelėjo pečiais Olga, grįždama į svetainę su pilna stikline vandens. Ji atsisėdo priešais, bet ne ant sofos – ant fotelio, sukuriančio distanciją. – Arba svarstysite kitus variantus. Pavyzdžiui, parduosite jos „chruščiovkę“.
Už gautus pinigus galima nupirkti padorią vieno kambario čia pat, rajone. Arba investuoti dalį į jos esamo buto remontą – įrengti turėklus laiptinėje, gal net susitarti su bendrija dėl keltuvo, jei tai įmanoma. Variantų yra. Juos reikia aptarti, pasverti, paskaičiuoti. Bet mūsų namai… – Ji gurkštelėjo vandens. – Mūsų namai – ne variantas. Nei jai. Nei mums. Tai aksioma.
Ji atsistojo, nunešė stiklinę į virtuvę. Sustojo durų tarpduryje, atsirėmusi į staktą.
– Nuorodą su atrinktais variantais atsiųsiu tau per žinutę per penkias minutes. Išsaugok. Pažiūrėkite ramiai, neskubėdami. Aptark su mama. Jei reikės pagalbos ieškant, analizuojant pasiūlymus ar net apžiūrint butus – sakyk.
Kaip nekilnojamojo turto agentė su patirtimi, galiu patarti, į ką atkreipti dėmesį. – Ji trumpam nutilo. – Bet kaip šio konkretaus buto šeimininkė…
Mano sprendimas galutinis ir neaptariamas. Ana Petrovna čia neįsikels. Jokiomis aplinkybėmis. Tai ne emocijų, Maksai. Tai ribų klausimas.
Jos tonas buvo toks pat lygus ir ramus, kaip ir vandens paviršius stiklinėje. Jokios isterijos. Jokio ultimatumo. Tiesiog faktas. Aiški riba, nubrėžta tvirtai, tarsi titano žymekliu.
Maksimas vis dar stovėjo prie stalo, žiūrėdamas į ekraną. Butų sąrašas jam dabar atrodė ne kaip išsigelbėjimas, o kaip didžiulis, žeminantis jo klaidos įrodymas.
Jis išgirdo, kaip Olga pastatė stiklinę ant virtuvės stalviršio. Garsas buvo tylus, bet nepaprastai galutinis. Kaip užsitrenkusios durys. Metaforiškai.
Jis giliai atsiduso, tarsi nusimetęs nematomą naštą. Ne motinos atsakomybės, o iliuzijų.
– Gerai… – sumurmėjo jis, pagaliau atsisėsdamas priešais nešiojamą kompiuterį. Jo pirštai nedrąsiai palietė klaviatūrą, pelę. – Pažiūrėsiu… kas čia yra… Gal tikrai… šalia rasim ką pigiau…
– Jis spustelėjo pirmąją nuotrauką. Vieno kambario. 35 kv. m. Remontas – „euro“. Kaina – kaip smūgis į pilvą. Jis nuryjo seiles. – Arba su mama pasikalbėti… dėl jos buto pardavimo… Nors ji nieku gyvu…
Olga neatsakė. Ji žiūrėjo pro langą į begalinę didmiesčio šviesų jūrą. Jos tvirtovė atlaikė. Šiandienos šturmas buvo atmuštas. Ji žinojo, kad tai dar ne karo pabaiga. Kad Maksimo pokalbis su Ana Petrovna bus dar tas „cirkas“.
Kad pati anyta, sužinojusi apie „nuorodas“, surengs epinio masto isteriją, kaltindama marti visomis įmanomomis nuodėmėmis. Kad Maksimas, patyręs spaudimą, galbūt dar kartą bandys pradėti seną dainelę. Bet Olga buvo pasiruošusi.
Jos argumentai buvo iškalti iš plieno: įstatymas (nuosavybės teisė – dokumentai guli seife), negailestinga logika (absoliuti neįmanomybė dviem alfa-patelių taikiai sugyventi vienoje teritorijoje) ir paprasta, kiekvienam suprantama psichologija.
Ana Petrovna siekė ne tiek „ramybės“ ar „artumo sūnui“, kiek kontrolės. Galimybės daryti įtaką, vadovauti, būti jo gyvenimo centru. Atskirai esantis butas šalia atimdavo iš jos pagrindinį kozirių – „vargšės, paliktos senutės, kurios pikta marti neįsileidžia pas vienintelį sūnų“ statusą.
Dabar pasirinkimas buvo jos rankose: realus patogumas ir artumas (bet be teisės šeimininkauti Olgos namuose) arba amžinas partizaninis karas svetimoje teritorijoje, kurioje vienvaldė šeimininkė yra Olga.
Po savaitės.
Skambutis suskambo netikėtai. Olga kaip tik baiginėjo rašyti ataskaitą. Telefono ekrane – anytos nuotrauka, kurią kadaise padarė Maksimas kažkokiame parke. Ana Petrovna žiūrėjo į kamerą su amžinos nuoskaudos pasauliui išraiška. Olga atsiduso ir atsiliepė.
– Alio?
– Olga? Čia Ana Petrovna. – Balsas skambėjo… neįprastai santūriai. Beveik mandagiai. Tai ją suneramino.
– Sveiki, Ana Petrovna. Kas nutiko?
– Nutiko? Nieko ne-nu-ti-ko! – dirbtinis žvalumas. – Aš štai Maksimui skambinu – nekelia. Tu nežinai, kur jis?
– Tikriausiai darbe. Arba apžiūroje. – Olga tyčia padarė pauzę.
– Apžiūroje? Ko dar? – nekaltas tonas nepavyko. Pro jį skverbėsi smalsumas ir… nerimas?
– Būsto. Mūsų rajone. Juk jūs su Maksimu aptarėte variantus, kaip persikelti arčiau? Jis jums siuntė nuorodą. – Olga kalbėjo ramiai, lyg apie orą.
– A… tai… – kitame gale kažkas sušnarėjo, tarsi Ana Petrovna būtų atitraukusi telefoną. – Na, siuntė kažką. Bet ten kainos… kosminės! Už tokius pinigus – kilpa ant kaklo! O kam man kraustytis? Aš visą gyvenimą savo bute!
– Na, jūs pati juk norėjote būti arčiau Maksimo, – priminė Olga švelniai, bet negailestingai. – Kad jis būtų šalia, galėtų padėti. O jūsų chruščiovkėje be lifto jam sunku dažnai lankytis, pati sakėte. O čia – šalia. Galima ir padėti, ir arbatos atsigerti. Be kelionių per pusę miesto.
– Taip jau… „šalia“… – anytos balse nuskambėjo kartėlis. – Šalia, bet svetimam kampe. Už beprotiškus pinigus. Ir kur garantija, kad ten tylu, kaimynai normalūs? Čia man viskas pažįstama.
– Žinoma, sprendimas – jūsų, Ana Petrovna, – atkirto Olga. – Mes tik pasiūlėme variantus jūsų patogumui.
Kaip nuspręsite – taip ir bus. Jei liksite – Maksimas toliau atvažiuos, kaip ir anksčiau. Gal šiek tiek rečiau, bet su švaria sąžine, nes pasiūlė sprendimą. Jei nuspręsite persikelti – padėsime ieškoti ir kraustytis. Protingose ribose, aišku.
Kitame gale tvyrojo sunkus tylėjimas. Olga beveik fiziškai jutusi, kaip anyta virškina informaciją. Variantas „persikelti pas juos“ net nebuvo ištartas – jis buvo palaidotas po „nuorodų“ lavina. Ir Ana Petrovna tai suprato. Suprato, kad šis frontas jai uždarytas visam laikui.
– Na… gerai, – galiausiai sumurmėjo. Skambėjo tai kaip kapituliacija, kad ir ne visiška. – Pasakyk Maksimui, kad perskambintų. Kai galės. Dėl… dėl to remonto vonioje jis žadėjo… man čia kranas varva.
– Būtinai perduosiu, – tarė Olga. – Viso gero, Ana Petrovna.
– M-m… taip. – Ir ryšys nutrūko.
Olga padėjo telefoną. Lūpų kampučiai vos vos kilstelėjo. Ne iš piktos džiaugsmo. Greičiau iš pavargusio pasitenkinimo. Pirmoji žvalgyba mūšyje parodė: priešas suprato, kad tvirtovė neįveikiama. Ana Petrovna burbės, skųsis kaimynėms, bandys spausti sūnų ašaromis, bet… ji jau svyruoja tarp baimės dėl „beprotiškų“ nuomos kainų ir nenoro parduoti savo „tvirtovę“. O svarbiausia – ji suprato, kad į Olgos butą nepateks. Jokiu būdu.
Maksimas, nors ir burbėjo dėl kainų, jau kelis kartus buvo nuvykęs į apžiūras. Kartą net pasiėmė Olgą „kaip ekspertę“. Ji tyliai rodė kreivas sienas, įtartinas dėmes ant lubų ir pavojingai linguojantį balkoną „nuostabioje studijoje už protingą kainą“. Jis raukėsi, bet klausė. Ieškojo jau ne „ko nors bet kokio“, o padoresnio varianto. Progresas.
Dar po mėnesio.
Olga sėdėjo balkone su puodeliu vakarinės arbatos (šįkart karštos). Už lango žibėjo miesto šviesos. Butas skendėjo tyloje. Ramybėje. Jos ramybėje. Svetainės stalo stalčiuje gulėjo atspausdinta nuomos sutartis. Ne dėl buto Anai Petrovnai.
Dėl tos pačios vieno kambario, esančios gretimame name, kurią išsinuomojo Maksimas. „Darbui“, – sumurmėjo. „Kartais reikia pabūti vienam, susikoncentruoti.“ Olga to nekomentavo. Ji žinojo, kad tai – būdas išsaugoti veidą. Ir jo būdas būti „arčiau“ motinos, turint savo užuovėją. Žingsnis kompromiso link. Trapus, bet žingsnis.
Ana Petrovna liko savo chruščiovkėje. Maksimas jai nupirko patogų keltuvą pirmiems dviem aukštams ir susitarė su kaimynu santechniku dėl reguliarios priežiūros.
Jis važinėjo pas ją kartą per savaitę, kartais du. Be ankstesnio kaltės ir pareigos jausmo. Nes sprendimas buvo priimtas. Ne idealus, bet vienintelis įmanomas.
Olga išgėrė arbatą. Šaltos žvaigždės aukštai danguje atrodė tokios pat ryškios ir nepajudinamos kaip ribos, kurias ji sugebėjo apginti. Ne skandalu, ne isterija. O šaltu protu, geležine logika ir laiku nusiųsta nuoroda į nekilnojamojo turto svetainę.
Kova už asmeninę erdvę buvo laimėta. Ne garsiai, bet visiems laikams. Absurdų teatras pavadinimu „Anyta svečiuose – visam laikui“ buvo uždarytas dar neprasidėjęs. Užuolaidos nusileido.
