Vyras grįžo iš darbo spindėdamas, pasakė, kad gavo paaukštinimą ir tuoj pat pareiškė, kad jam dabar reikalinga žmona pagal jo statusą – o aš netinku.
Vyras stovėjo prieškambaryje. Kaklaraištis atrištas. Veidas raudonas nuo šalčio. Arba nuo pokalbio su vadovu. Nežinau.
— Mane paaukštino!
Atsisukau nuo viryklės. Makaronai virė. Putos veržėsi per puodo kraštą. Reikėtų išjungti. Bet aš stovėjau. Žiūrėjau į jį.
— Tai juk puiku, Serioža…
— Dabar tikrai su tavimi išsiskirsiu, — pertraukė jis. — Man reikia žmonos pagal mano statusą.
Makaronai išbėgo. Išjungiau viryklę.
Iš karto nesupratau. Tiksliau, supratau, bet nepriėmiau. Smegenys atsisakė sudėti žodžius į prasmę. „Paaukštino“ — geras žodis. „Išsiskirsiu“ — blogas. Kaip jie gali būti viename sakinyje?
— Tu rimtai?
— Visiškai.
Jis nuėjo į kambarį. Išgirdau, kaip spragtelėjo televizorius. Žinios. Įprastos vakaro žinios apie dolerio kursą ir orus sostinėje.
Atsisėdo žiūrėti televizoriaus, lyg nieko nebūtų pasakęs.
Septyneri metai. Septynerius metus mes kartu. Aštuoneri, jei skaičiuoti tą metus iki vestuvių. Kai jis dar buvo „perspektyvus vadybininkas“, o aš — „mergina su perspektyvia išvaizda“. Taip jis pristatydavo mane draugams. Juokaudavo. Aš juokiausi.
Dabar jis — skyriaus vadovas. O aš… Kas aš? Žmona, kuri netinka pagal statusą.
Atsisėdau prie stalo. Atsisėdau ir pagalvojau: ką aš darysiu? Verksiu? Rėksiu? Daužysiu indus? Tai būtų logiška. Filmų scenarijuose taip daro. Bet aš nenorėjau. Norėjau suprasti.
Suprasti — kada? Kada aš nustojau tikti?
Prieš metus, per įmonės vakarėlį, jis pristatė mane paprastai: „Čia Lena.“ Be „mano žmona“. Tada pagalvojau: pamiršo. Jaudinosi. Juk jis turėjo sakyti kalbą. Apie ketvirčio rezultatus.
Prieš pusmetį jis pradėjo užsibūti darbe. „Projektas dega“, — sakė. Grįždavo vidurnaktį. Nuo jo sklido… kvepalai. Moteriški. Aš tylėjau. Galvojau: projektas. Juk ten dirba Nastia. Ji nuolat maudosi Chanel.
Prieš mėnesį jis nustojo pabučiuoti mane prieš miegą. Tiesiog nusisukdavo į sieną. Aš gulėdavau. Žiūrėdavau į lubas.
— Ar valgysi vakarienę? — sušukau į kambarį.
— Aš jau valgiau.
Žinoma. Pavalgė kažkur. Su kažkuo. Kas tinka pagal statusą.
Atsistojau. Nuėjau į vonią. Pažiūrėjau į veidrodį. Įprastas veidas. Ne gražuolė, bet ir ne… Plaukai šviesiai rusvi. Akys pilkos. Trisdešimt vieneri. Jau atsirado raukšlelių aplink akis. Negilių. Mama sakydavo: „Nuo šypsenų.“ Aš seniai nesijuokiau.
Nusiėmiau megztinį. Seną. Su burbuliukais. Kada paskutinį kartą pirkau sau ką nors naujo? Nepamenu.
Praeitą savaitę Sergejus atnešė paketą. Kostiumas. Pilkas, plonais dryželiais. Už penkiasdešimt tūkstančių. Jis sukinėjosi prieš veidrodį valandą. Klausė: „Tinka?“
— Tinka, — sakiau aš.
O sau nieko nebesu pirkusi jau… kiek? Šešis mėnesius?
Grįžau į virtuvę. Makaronai sulipo. Bjauriu gumulu gulėjo kiaurasamtyje. Paėmiau šakutę. Prisukau. Paragavau stovėdama, virš kriauklės. Šalti. Neskanūs.
Telefonas sudundėjo. Mama: „Kaip reikalai, saulyte?“
Žiūrėjau į ekraną. Galvojau: ką atsakyti? „Sveika, mama. Seriožą paaukštino. Jis nusprendė skirtis. Ieško geresnės žmonos“?…
Parašiau: „Viskas puiku. Bučiuoju.“
Ji atsiuntė šypsenėlę. Širdelę. Aš pravirkau.
Ne garsiai. Tyliai. Ašaros tiesiog tekėjo. Aš jų nešluosčiau. Tegul. Stovėjau ir verkiau virš kriauklės su šaltais makaronais.
Sergejus išėjo iš kambario. Pažvelgė į mane. Nepriėjo.
— Nereikia vaidinti dramos, — pasakė jis. — Maniau, tu adekvati.
Adekvati. Taip. Aš adekvati. Aš viską suprantu. Jis nori moters, kuri… Kuris kokia? Avinti aukštakulnius į korporatyvą? Kalbanti angliškai? Žinanti, kuo skiriasi martinis nuo mohito? Neskirianti Gucci nuo Versace?
Aš kaimietė. Tėvai — mokytojai. Augau dviejų kambarių chruščiovkėje. Institutą baigiau neakivaizdžiai. Dirbau pardavėja. Paskui — kasininke. Paskui…
Paskui ištekėjau. Serioža atsivedė mane į savo butą…
Aš viską mečiau. Jis sakė: „Kam tau tas darbas? Aš pasirūpinsiu.“ Rūpinosi. Duodavo pinigų maistui. Komunaliniams. Kartais — smulkmenoms.
O dabar aš tapau namų šeimininke. Kuri netinka pagal statusą.
— Aš išeisiu, — staiga pasakiau.
Jis atsisuko.
— Ką?
— Išeisiu. Pati… Išeisiu.
Jis šyptelėjo:
— Kur? Pas mamą? Į tą chruščiovkę?
— Kur nors.
— Iš ko gyvensi? Neturi darbo. Pinigų. Nieko neturi.
Jis buvo teisus. Aš nieko neturėjau. Septynerius metus investavau į jį. Į jo karjerą. Į jo komfortą. Lyginau marškinius. Gamindavau pietus. Klausydavausi jo pasakojimų apie biuro intrigas. Palaikydavau. O ką gavau mainais?
— Aš turiu diplomą, — pasakiau.
— Neakivaizdinio instituto personalo valdymo diplomą? — jis nusijuokė. — Lena, tu net normalios CV neparašysi.
Aš tylėjau.
Jis praėjo pro šalį. Į miegamąjį. Po minutės sugrįžo. Rankose — pagalvė ir pledas.
— Aš miegosiu ant sofos, — numetė jis. — Ryte pakalbėsim. Adekvatiai.
Durys už jo užsidarė.
Aš stovėjau virtuvėje. Žiūrėjau į laikrodį. Dešimta vakaro. Rytoj jis eis į darbą. Į naują kabinetą. Prie naujų pareigų. Prie naujo gyvenimo.
Be manęs. O aš?..
Atidariau nešiojamą kompiuterį. Seną. Jis pernai nusipirko naują. Šitą atidavė man. „Naudokis. Vis tiek išmesčiau.“
Įėjau į darbo skelbimų svetainę. Ilgai žiūrėjau į paieškos laukelį. Ką aš moku? Gaminti. Tvarkyti. Klausyti. Laukti. Tai ne profesijos.
Uždariau kompiuterį. Susimąsčiau… Pažiūrėjau į lubas. Ten buvo viena įskilusi linija. Maža. Anksčiau jos nepastebėjau.
Įdomu, ar ji seniai ten?
Ar atsirado tik šiandien? Ir mano gyvenime atsirado įskilimas. Ne, ne įskilimas — lūžis…
Ir tada pagalvojau: o kas, jeigu…
Kas, jeigu tai šansas? Ne pabaiga. O pradžia.
Aš atsistojau. Nusiprausiau šaltu vandeniu. Dar kartą pažvelgiau į veidrodį.
Trisdešimt vieneri. Ne septyniasdešimt. Ne aštuoniasdešimt. Trisdešimt vieneri. Galima pradėti iš naujo.
Galima… Reikia.
Grįžau prie kompiuterio. Atidariau. Įvedžiau į paiešką: „Darbas. Be patirties. Skubiai.“ Skelbimų buvo daug. Labai daug. Pradėjau skaityti.
Kažkur už sienos Sergejus žiūrėjo televizorių. Juokėsi iš komedijos. Jo gyvenimas ėjo savo vaga. Jam viskas buvo gerai.
O man? Man buvo nešiojamojo ekranas. Mirksintis kursorius. Ir keistas jausmas krūtinėje. Ne baimė. Ne pyktis. Kažkas kita. Viltis? Galbūt.
Aš nusišypsojau. Pirmą kartą per ilgą laiką.
Rytas prasidėjo kavos kvapu.
Ne mano. Jo. Sergejus stovėjo prie kavos aparato. Su nauju kostiumu. Išlygintu. Vakar jo nelyginau. Reiškia, pats…
— Labas rytas, — pasakė jis.
Aš neatsakiau. Praėjau pro šalį. Į vonią. Užrakinau duris. Pažiūrėjau į save.
Miegojau keturias valandas. Akys raudonos. Veidas pavargęs. Bet viduje — kažkas pasikeitė. Nežinau, kas tiksliai. Bet pasikeitė.
Prisiminiau vakarykštį vakarą. Darbo skelbimų svetainę. Į tris skelbimus aš atsakiau iš karto. Administratorė kavinėje. Buhalterio padėjėja. Konsultantė vaikų prekių parduotuvėje.
Telefonas sudundėjo.
Nežinomas numeris.
— Alio?
— Elena? Čia kavinė „Laimė“. Jūs vakar atsiliepėte į darbo skelbimą. Galite atvykti šiandien į pokalbį? Širdis suspurdėjo.
— Taip. Galiu. Kelintą?
— Antros valandos tiktų?
— Tiktų.
Aš padėjau ragelį. Pažiūrėjau į savo atspindį. Nusišypsojau.
Pirmas žingsnis.
Kai išėjau iš vonios, Sergejus baiginėjo gerti kavą. Žiūrėjo į telefoną. Pakelti akių nenorėjo.
— Aš pagalvojau, — pradėjo jis. — Galime viską sutvarkyti civilizuotai. Nenoriu skandalų. Tu gausi kompensaciją. Nedidelę, žinoma. Bet pradžiai užteks.
— Kokios kompensacijos? — paklausiau.
— Na… šimto tūkstančių. To pakaks butui keliems mėnesiams išsinuomoti. Rasti darbą.
Šimtas tūkstančių. Už septynerius metus.
Keturiolika tūkstančių per metus.
Aš nusijuokiau. Net pati nesupratau kodėl. Tiesiog nusijuokiau.
— Kas juokingo? — jis pagaliau pažvelgė į mane.
— Nieko. Viskas juokinga. Žinai, Serioža, pasilik tuos savo šimtą tūkstančių. Man nereikia. Geradary. Visai sąžinę praradai.
— Tau nėra kur eiti.
— Rasiu.
Jis trūktelėjo pečiais.
— Kaip nori.
Pasiėmė portfelį. Tą, odinį, kurį padovanojau jam gimtadieniui prieš dvejus metus. Tada jis sakė: „Brangu buvo? Nereikėjo išlaidauti.“ O pats švytėjo.
Durys trinktelėjo.
Aš likau viena. Atsisėdau prie stalo. Įsipyliau arbatos. Apsidairiau po virtuvę. Įprasta virtuvė. Baltas komplektas. Šaldytuvas su magnetukais iš kelionių. Mes važinėdavome retai. Jis nemėgo atostogų. „Darbas svarbiau“, — sakydavo.
Ant šaldytuvo kabėjo nuotrauka. Mūsų vestuvės. Mes abu jauni. Laimingi. Jis žiūri į mane. Aš — į jį.
Kada tai baigėsi? Kada aš jam tapau niekuo?
Telefonas vėl sudundėjo.
Mama: „Saulyte, kaip miegojai?“
Aš parašiau: „Mama. Ar galiu atvažiuoti pas jus? Neilgai. Paaiškinsiu vėliau.“
Atsakymas atėjo akimirksniu: „Žinoma! Tu visada gali atvažiuoti. Kas atsitiko?!“
„Vėliau papasakosiu. Myliu.“
Aš atsistojau. Nuėjau į miegamąjį. Atidariau spintą. Mano daiktų buvo nedaug. Du megztiniai. Trys džinsų poros. Suknelė, kurios nebuvau vilkėjusi trejus metus. Apatiniai. Viskas.
Jo daiktai užėmė tris ketvirtadalius spintos. Kostiumai. Marškiniai. Kaklaraiščiai. Viskas tvarkingai. Aš visada rūpinausi tvarka.
Aš paėmiau krepšį. Didelį sportinį. Pradėjau dėti savo daiktus. Kosmetinę. Fėną. Knygą, kurios taip ir nebaigiau. Tėvų nuotrauką. Užrašų knygelę su senais įrašais. Viskas tilpo į vieną krepšį.
Septyneri gyvenimo metai. Vienas krepšys.
Apejau butą. Kambarys. Koridorius. Vonia. V everywhere mano pėdsakai. Užuolaidos, kurias rinkau aš. Paveikslas ant sienos — parvežtas iš sendaikčių turgelio. Kilimėlis prie durų — siuvinėtas mano rankomis.
Kas iš manęs čia liks? Nieko. Jis viską išmes. Pasidarys remontą. Atsives naują žmoną. Pagal statusą.
Ji miegos šioje lovoje. Gamins ant šios viryklės. Kabins savo užuolaidas.
Ir niekas neprimins apie mane.
Keista, bet neskaudėjo. Tiesiog… tuščia.
Aš uždariau duris.
Nusileidau laiptais. Išėjau į gatvę.
Spaudė šaltis. Minus penkiolika. Sniegas girgždėjo po kojomis. Ėjau link metro. Krepšys sunkus. Bet eiti lengva.
Metro vagone buvo pilna žmonių. Aš stovėjau prie durų. Žiūrėjau į langą. Ten — tunelio tamsa. Kartais sužibėdavo stočių žiburiai.
Šalia sėdėjo mergina. Jauna. Gal kokių dvidešimt penkerių. Graži. Su brangiu paltu. Ji kalbėjo telefonu:
— Ne, mama, aš neištekėsiu už jo. Jis geras. Bet aš jo nemyliu. Nenoriu kartoti tavo klaidos. Pameni, sakydavai: „Svarbiausia, kad išlaikytų“? O paskui dvidešimt metų verkdavai naktimis.
Aš nusisukau. Dvidešimt metų. O man — septyni. Aš suspėjau. Dar nevėlu.
Kavinė „Laimė“ pasirodė maža. Sename rajone. Langai apsnigti. Viduje šilta. Kvepia kava.
Už baro stovėjo moteris. Keturiasdešimt penkerių. Apkūni. Su geru veidu.
— Jelena?
— Taip.
— Prašom. Aš — Irina. Savininkė.
Mes atsisėdome prie staliuko. Ji įpylė kavos. Pastūmė man puodelį.
— Patirties neturite, teisingai supratau?
— Taip. Septynerius metus nedirbau. Buvau… ištekėjusi.
— Buvote?
— Vakar išėjau.
Irina linktelėjo.
— Suprantu. Man buvo tas pats. Prieš penkiolika metų. Jis išėjo pas sekretorę. Aš likau su dviem vaikais. Be skatiko. Norėjau numirti.
Ji nusišypsojo:
— Bet štai. Gyvenu. Kavinę atidariau. Vaikai užaugo. Viskas gerai.
— Priimsite mane? — paklausiau. — Aš labai stengsiuosi. Visko išmoksiu. Nuoširdžiai.
Irina žiūrėjo man į akis. Ilgai. Tada ištiesė ranką:
— Ateisi rytoj. Aštuntą ryto. Alga kol kas nedidelė. Bet valgydinsiu nemokamai. Arbatpinigiai — tavo.
Aš paspaudžiau jos ranką.
— Ačiū.
— Nėra už ką. Mums, moterims, reikia padėti viena kitai.
Aš išėjau iš kavinės. Atsisėdau ant suoliuko prie įėjimo.
Telefonas sudundėjo.
Sergejus: „Kur tu?“
Aš pažiūrėjau į žinutę. Pagalvojau.
Parašiau: „Nesvarbu.“
Jis ilgai kažką rinko. Tada atėjo:
„Rimtai? Tu tikrai išėjai?“
„Taip.“
„Kur?“
„Į naują gyvenimą.“
Daugiau jis nerašė.
Aš atsistojau. Nuėjau į metro. Pas mamą. Į tą pačią chruščiovkę. Kur bus ankšta. Kur sena buitinė technika. Kur mama aimanuos: „Saulyte, kaip gi taip?!“
Bet kur bus šilta.
Ir kur aš — ne niekas. Ne žmona ne pagal statusą. Tiesiog Lena. Trisdešimt vieneri. Visa gyvenimas dar prieš akis.
Sniegas krito didelėmis snaigėmis. Gulė ant pečių. Tirpo. Aš ėjau. Neatsisukau.
Pirmą kartą per septynerius metus — negalvojau apie vyrą… Ir žinote ką? Tai buvo panašu į laisvę.
