— Ar pamiršai? Mes išsiskyrę! O tai reiškia, kad tavo pretenzijos — tai tavo meilužės problemos, ne mano.
Kavinėje tvyrojo tirštas, saldus oras — jis kvepėjo šviežiai malta kava, vanile ir drėgna praeivių vilna, tų, kurie užsukdavo iš gatvės, kur spalio lietus lėtai, melancholiškai barbendavo į asfaltą.
Katerina sėdėjo prie lango, delnuose laikydama šiltą porcelianinį puodelį, ir stebėjo, kaip lašai, susiliedami į keistas sroveles, rangosi stiklu, piešdami neatpažįstamus neegzistuojančių žemynų žemėlapius.
Tai buvo jos ritualas — kiekvieną šeštadienį ateiti čia, užsisakyti kapučino su cinamonu ir leisti sau valandą visiško, palaimingo nieko neveikimo, atsijungimo nuo šurmulio, pareigų ir praeities. Tačiau praeitis turėjo įkyrią savybę — pasirodyti be kvietimo.
Kavinės durys plačiai atsivėrė, įleisdamos šalto, drėgno oro gūsį ir jį. Sergejų. Jis stovėjo tarpduryje, apžvelgdamas salę, ir jo žvilgsnis — skausmingai pažįstamas, net iki šleikštulio — beveik iš karto rado ją.
Jis buvo be palto, vilkėjo suglamžytą megztinį, plaukai buvo šlapi nuo lietaus, o veide sustingo išraiška, kurią ji kadaise, kitame gyvenime, galėjo palaikyti neviltimi. Dabar tai atrodė tik prasta teatrinė vaidyba.
Jis patraukė jos staliuko link, ir su kiekvienu jo žingsniu Katerina jautė, kaip jos mažo, uždaro pasaulio sienos traukiasi, grąžindamos ją į tą dusinančią realybę, iš kurios ji taip sunkiai išsivadavo.
— Katja, — tarė jis, ir jo balsas, užkimęs nuo jaudulio ar peršalimo, nuskambėjo lyg surūdijusių durų girgždesys jos kruopščiai saugomoje ramybėje.
Ji nepasiūlė jam atsisėsti. Neatitraukė akių nuo lango. Ji tiesiog laukė, laikydama puodelį rankose tarsi skydą.
— Man reikia pasikalbėti, — jis be kvietimo atsisėdo priešais, ant stalo sudėjo į spyną sunertas rankas. Pirštai buvo paraudę nuo šalčio, sąnariai pabalo. — Tai skubu.
— Tarp mūsų nebėra nieko skubaus, Sergejau, — jos pačios balsas ją nustebino savo lediniu lygumu. — Ir nėra bendrų temų pokalbiams.
— Nesakyk, kad mes svetimi! — jo balse nuskambėjo pažįstama, erzinanti reikalavimo nata. Ta pati, kuri lydėjo visus jų pokalbius pastaruosius dvejus santuokos metus. — Kalba eina apie butą. Tą, Tverskoje. Juk žinai, aš į jį sudėjau viską! O dabar tas prakeiktas vystytojas bankrutavo, statybos sustabdytos. Mano pinigai… mūsų pinigai pakibo ore.
Katerina lėtai padėjo puodelį ant lėkštutės. Lengvas, skambus garsas jai nuskambėjo lyg užsitrenkiančių spąstų spragtelėjimas.
— Pirma, — pagaliau tarė ji, pažvelgusi į jį, ir jos žvilgsnis buvo toks pat šaltas kaip stiklas, į kurį ji ką tik žiūrėjo, — tai tavo pinigai. Tu visada pabrėždavai, kad finansai — tavo valdos, o mano nuomonė šiuo klausimu nieko nereiškia. Prisimeni? „Nustok kišti nosį į vyriškus reikalus.“
Jis susiraukė, tarsi nuo danties skausmo.
— Ne laikas priekaištams, Katja! Čia rimti dalykai! Tau juk irgi gresia nuostoliai, mes gi…
— Mes? — ji jį nutraukė, ir jos balse pirmą kartą pasigirdo plienas. — Kokie dar „mes“? Mes nustojome būti „mes“ lygiai prieš keturis mėnesius ir septyniolika dienų, kai teisėjas įspaudė antspaudą mūsų pase. Pamiršai?
Jis žiūrėjo į ją, ir jo akyse buvo matyti nuoširdus nustebimas. Matyt, jis rimtai tikėjo, kad jam pakanka pasirodyti, susitverti už galvos ir ištarti „mūsų pinigai“, kad viskas grįžtų į savo vietas. Tarsi nebūtų buvę jo išėjimų pas kitą. Tarsi nebūtų buvę jos ašarų, pažeminimų, ilgo ir skausmingo gijimo.
— Bet butas… — vėl bandė jis pradėti, tačiau ji jį sustabdė.
— Butas, į kurį tu investavai, kad gyventum jame su savo meiluže, — tarė ji, be gailesčio aiškiai tardama kiekvieną žodį, — yra tavo problema. Tavo ir tavo naujosios aistros.
Jūs juk taip norėjote būti kartu, kurti bendrą ateitį. Na ką gi, kurkite. Aiškinkitės su vystytojais, bylinėkitės, praraskite pinigus. Tai dabar jūsų bendri sunkumai.
Jis išbalo. Akivaizdu, scena klostėsi ne pagal jo planą. Jis tikėjosi isterijos, ašarų, gal net bandymų padėti — juk ji visada padėdavo, visada traukdavo jį iš finansinių duobių, rasdavo sprendimus, kol jis vaidino didį maitintoją.
— Tu nesupranti! — jo balsas peraugo į šūksnį, ir keli kavinės lankytojai atsisuko į juos. — Aš galiu viską prarasti! Man nebus iš ko gyventi!
Katerina atsilošė kėdėje. Ji žiūrėjo į vyrą, su kuriuo pragyveno vienuolika metų, ir nejautė nieko, išskyrus lengvą pasibjaurėjimą ir nuovargį. Nuovargį nuo jo amžino „aš“, nuo egoizmo, nuo nesugebėjimo pripažinti savo klaidų ir prisiimti už jas atsakomybę.
— O kuo čia dėta aš? — nuoširdžiai nustebusi paklausė ji. — Tu pats nusprendei išeiti. Tu pats nusprendei viską investuoti į tą nelemtą butą. Tu pats pasirinkai moterį, kuri, kaip spėju, neskuba dalytis su tavimi finansine rizika. Tai tavo gyvenimas, Sergejau. Tavo pasirinkimai. Ir tavo problemos…
Jis tylėjo, sunkiai kvėpuodamas, įsispoksojęs į stalą. Jis atrodė kaip berniūkštis, iš kurio atėmė žaislą, o jis nesupranta, kokia teise tai padaryta.
— Bet juk tu manęs nepaliksi bėdoje? Mes gi šeima… kadaise…
Šis jo ištartas žodis nuskambėjo taip šventvagiškai, taip netinkamai, kad Katerina vos neprapliupo juoku.
— Šeima? — ji kilstelėjo antakį. — Šeimos nepalieka vienas kito dėl jaunų sekretorių. Šeimos nežemina vienas kito, neskaičiuoja kiekvienos kapeikos, nevadina tavo karjeros „užgaida“, o tavo pomėgių — „kvailystėmis“. Mes neturėjome šeimos, Sergejau. Mes turėjome iliuziją, kurią tu pats ir sugriovei.
Ji paėmė savo rankinę, išsitraukė piniginę ir padėjo ant stalo kelias kupiūras už neišgertą kavą.
— Taigi, ne, — apibendrino ji, stodamasi. — Aš nepaliksiu tavęs bėdoje. Nes tavo bėda manęs daugiau neliečia. Pamiršai? Mes išsiskyrę. O tai reiškia, kad tavo pretenzijos — tavo meilužės problemos, ne mano!
Paskutinį sakinį ji ištarė tyliai, bet taip, kad kiekvienas žodis smigo jam lyg vinis. Jis sėdėjo nuleidęs galvą, o jo nugara, kadaise tokia tiesi ir pasitikinti savimi, dabar susikūprino, išduodama visą jo žlugimo gylį.
Katerina apsivilko apsiaustą ir patraukė link išėjimo. Ji neatsigręžė. Lietus už lango vis dar barbendavo į grindinį, tačiau dabar jo garsas jai atrodė ne melancholiškas, o apvalantis — nuplaunantis nuo jos paskutinius praeities pėdsakus.
Ji išėjo į gatvę, ir drėgnas, šaltas oras nudegino jos veidą. Ji ėjo, nebesirinkdama kelio, ir jautė, kaip nuo jos pečių nuslysta nematoma, bet nepakeliamai sunki našta. Jo problemų, jo ambicijų, jo amžinojo „privalai“.
Ji buvo laisva. Iš tikrųjų laisva. Ir jo apgailėtini bandymai vėl užkrauti ant jos savo sunkumus sudužo į jos naujai atrastą, kietą kaip deimantas, nepriklausomybę.
Jis liko ten, kavinėje, su sužlugdytais planais ir tuščia pinigine, o ji žengė į savo gyvenimą — sunkų, vienišą, bet savą. Ir šiame gyvenime nebuvo vietos svetimoms skoloms ir svetimoms pretenzijoms.
