– Tai mano ikivedybinis butas, brangioji! – pašaipiai nusišypsojau, kai vyras atsivedė naują simpatiją.
Rakto girgždesys spynoje pasigirdo būtent tuo momentu, kai baigiau statyti vazas su ką tik nupirktomis chrizantemomis. Rudeniškos gėlės pripildė butą ypatingo aromato – aitraus, šiek tiek kartoko, primenančio pasivaikščiojimus parke, kai po kojomis šnarena nukritę lapai.
Aš nelaukiau svečių. Negana to, šis garsas – atsidarančių durų garsas – turėjo dingti iš mano gyvenimo prieš mėnesį, kai Andrejus susikrovė daiktus ir išsikraustė. Išsiskyrėme tyliai, be skandalų ir daužomų indų, kaip visai civilizuoti žmonės.
Aštuoneri metai santuokos, jokių vaikų, skirtingas požiūris į gyvenimą ir pamažu augantis susvetimėjimas – tokia buvo mūsų skyrybų formulė. Viskas dėsninga, nors ir liūdna.
Sustingau su vaza rankose, klausydamasi garsų prieškambaryje. Drabužių šnarėjimas, prislopintas moteriškas juokas, žemas Andrejaus murmėjimas. Vadinasi, jis ne vienas. Ir, sprendžiant iš intonacijų, jo palydovė – ne atsitiktinė pažįstama.
Pastatiau vazą ant staliuko ir išsitiesiau. Keista, bet vietoj laukto pavydo ar nuoskaudos pajutau tik lengvą smalsumą ir truputį susierzinimo – kam atėjo, dar ir ne vienas? Praėjus mėnesiui po to, kai pasiėmė savo daiktus, palikęs man raktus ant komodos kartu su trumpu rašteliu: „Atleisk už viską. Buvau neteisus.“
Andrejus pasirodė svetainėje netikėtai, tarsi materializavęsis iš oro. Už jo nugaros, kiek sutrikusi šypsena veide, stovėjo jauna moteris – apie trisdešimties, madingu kirpimu ir šviesiai mėlyna suknele, pabrėžiančia liekną figūrą.
— Vika? — jis akivaizdžiai nesitikėjo rasti manęs namuose. — Tu čia…
— O kur man dar būti? — nustebusi kilstelėjau antakius. — Savo pačios bute, po darbo, penktadienio vakarą.
Andrejus aiškiai sutriko. Jis perbraukė ranka per plaukus – gestas, gerai man pažįstamas iš bendrų gyvenimo metų. Taip jis visada darydavo, kai nervindavosi ar atsidurdavo keblioje situacijoje.
— Maniau, kad esi pas tėvus. Juk tu visada penktadieniais pas juos važiuoji.
— Ne šįkart, — gūžtelėjau pečiais. — Mama su tėčiu išvažiavo į sodą – uždaryti sezono.
Pakibo nejauki tyla. Mergina kaitaliojo žvilgsnį nuo manęs prie Andrejaus ir atgal, akivaizdžiai nesuprasdama, kas vyksta.
— Andrejau, supažindink mus, — galiausiai tarė ji, lengvai stumtelėjusi jį alkūne.
— Taip, žinoma, — jis kostelėjo. — Vika, čia Marina. Marina – Viktorija, mano… mano žmona.
Iš pradžių net nesupratau, ką jis pasakė. O paskui iki manęs daėjo – jis pristatė mane kaip Mariną. O savo palydovę pavadino… savo žmona?
— Atrodo, tu kažką painioji, — nesugebėjau sulaikyti šypsenos. — Aš – Viktorija. O dėl žmonos… čia jau įdomu.
Andrejus išblyško. Jo palydovė sutrikusi suraukė kaktą.
— Ką reiškia – tu Viktorija? — ji atsisuko į Andrejų. — Tu sakei, kad tavo buvusi žmona vardu Marina ir kad jūs išsiskyrėte prieš metus!
— Tai mano ikivedybinis butas, brangioji! — vėl šyptelėjau, kai vyras atsivedė naują simpatiją. — Ir mes su Andrejumi vis dar susituokę. Formaliai, bent jau. Nors prašymas dėl skyrybų jau paduotas.
Merginos veidas iškreipėsi. Ji atsitraukė nuo Andrejaus, tarsi jis staiga būtų virtęs kažkuo šlykščiu.
— Tu man melavai? Visą šį laiką? — jos balsas drebėjo iš pasipiktinimo. — Mes pažįstami pusę metų, ir tu nė karto…
— Marina, tai ne taip, — Andrejus bandė paimti ją už rankos, bet ji atitraukė ją. — Aš galiu paaiškinti…
— Ką paaiškinti?! — dabar ji beveik šaukė. — Kad atsivedei mane į savo tikrosios žmonos butą? Kad visa tai, ką pasakojai apie savo praeitį, buvo melas?
Stebėjau šią sceną jausdama keistą atitrūkimą, tarsi žiūrėčiau filmą su nepažįstamais aktoriais. Marina – taip ją iš tiesų vadino – atrodė nuoširdžiai sukrėsta ir apgauta. Na, aš ją supratau. Andrejus visada buvo savo paties realybės kūrimo meistras.
— Žinai, — kreipiausi į ją, — gal mums verta pasikalbėti. Trise, kaip suaugusiems žmonėms.
— Apie ką čia kalbėti? — ji sušnibždėjo, bet ašaras sulaikė. — Viskas ir taip aišku.
— Ne visai, — linktelėjau virtuvės link. — Turiu butelį neblogo vyno. Ir, manau, mums abiem būtų naudinga sužinoti tiesą. Visą tiesą.
Marina dvejojo. Tada, metusi į Andrejų naikinantį žvilgsnį, linktelėjo.
— Gerai. Bet tik dėl tiesos.
Sėdėjome prie virtuvės stalo, priešais kiekvieną iš mūsų stovėjo taurė raudono vyno. Andrejus įsitaisė ant taburetės, akivaizdžiai jausdamasis nepatogiai tarp dviejų moterų, kurias taip įžūliai supriešino.
— Taigi, — gurkštelėjau vyno, — kalbėkime atvirai. Ką tiksliai Andrejus tau pasakojo apie savo… tariamai buvusią žmoną?
Marina nervingai suko taurę rankose.
— Kad jūs buvote susituokę penkerius metus ir išsiskyrėte prieš metus. Kad tu – muzikos mokytoja mokykloje ir kad išsiskyrėte, nes tu nenorėjai vaikų ir teikei pirmenybę karjerai.
Negalėjau sulaikyti juoko.
— Įdomu. O dabar tiesa: mes susituokę aštuonerius metus, nesame išsiskyrę, nors jau mėnesį gyvename atskirai. Aš – teisininkė, o ne mokytoja. O dėl vaikų – palaukti pasiūlė jis pats, kol padarys karjerą.
Marina žiūrėjo į Andrejų, kuris sėdėjo nuleidęs akis, lyg nusikaltęs paauglys.
— Kodėl tu melavai? — tyliai paklausė ji. — Ir apie ką dar tu melavai?
Andrejus atsiduso.
— Aš… pasimečiau. Kai susipažinome, aš buvau santuokoje, bet su Vika mes jau beveik negyvenome kartu. Nenorėjau tavęs išgąsdinti. O paskui… paskui jau buvo per vėlu sakyti tiesą.
— Niekada nevėlu sakyti tiesą, — pastebėjau. — Nors tavo atveju, Andrejau, tai visada buvo problema.
— Ką tu turi omenyje? — Marina atsisuko į mane.
— Tai, kad melas – jo įprotis, — dar kartą gurkštelėjau vyno. — Mažas, tariamai nekaltas melas, kuris pamažu griauna santykius. „Aš nerūkiau“ – kai nuo jo sklinda cigarečių kvapas. „Buvau dalykiniame susitikime“ – kai iš tiesų žaidė pokerį su draugais. „Žinoma, aš tai padariau“ – kai net nepradėjo.
Andrejus pakėlė galvą.
— Tai nesąžininga, Vika. Tu vaizduoji mane kaip kažkokį patologinį melagį.
— O ar ne taip? — gūžtelėjau pečiais. — Pažiūrėk, kur mes dabar. Tu atsivedei savo naują… merginą į butą, kuriame vis dar gyvena tavo teisėta žmona. Ir, panašu, priplepėjai jai visokių pasakų.
— Tu sakei, kad tai tavo butas, — tyliai tarė Marina. — Kad nusipirkai jį po skyrybų.
— Tai jo mėgstamiausias triukas, — nesugebėjau nuslėpti kartėlio balse. — Pasisavinti svetimus pasiekimus. Šį butą paveldėjau iš močiutės dar iki mūsų vestuvių. Aš net reikalavau sudaryti vedybų sutartį, kad apsaugočiau palikimą. Apdairu, ar ne?..
Marina vienu mauku išgėrė vyną ir įsipylė dar.
— O apie ką dar tu man melavai, Andrejau? — jos balsas skambėjo pavargusiai. — Kad turi nuosavą verslą? Kad uždirbi šimtą tūkstančių per mėnesį?
— Jis tikrai turi savo verslą, — įsiterpiau aš. — Nedidelę logistikos įmonę. Tik apie pajamas geriau neklausk — pastaruosius metus reikalai klostosi ne itin gerai.
Andrejus pašoko nuo kėdės.
— Gana! Jūs aptarinėjate mane lyg kokį daiktą, o ne žmogų! Taip, aš suklydau. Taip, melavau. Bet dariau tai todėl, kad…
— Todėl, kad taip paprasčiau, — užbaigiau už jį. — Visada lengviau susikurti gražią iliuziją, nei pripažinti nepatrauklią realybę.
Jis vėl susmuko ant taburetės, staiga subliuškęs lyg pradurtas oro balionas.
— Aš tave mylėjau, Vika. Tikrai mylėjau.
— Žinau, — linktelėjau. — Bet to nepakako, tiesa? Tau visada reikėjo kažko dar. Kažko kito.
Marina taip stipriai pastatė taurę ant stalo, kad vynas išsiliejo per kraštą.
— Aš išeinu, — ryžtingai tarė ji. — Ir daugiau niekada nenoriu tavęs matyti, Andrejau. Niekada.
Ji atsisuko į mane.
— Ačiū už vyną ir… už tiesą. Tu nusipelnei geresnio.
Tai pasakiusi ji pakilo ir patraukė link išėjimo. Su Andrejumi girdėjome, kaip trinktelėjo laukujės durys.
Virtuvėje likome dviese, nežiūrėdami vienas į kitą. Taurėse likęs neišgertas vynas tamsavo lyg sukrešėjęs kraujas.
— Kam tu atėjai? — galiausiai paklausiau. — Ir kam atsivedei ją?
Andrejus pakėlė į mane akis.
— Norėjau pasiimti savo žieminius daiktus. Maniau, kad tavęs nebus namuose. O Marina… ji norėjo pamatyti, kur aš gyvenu. Negalėjau jai pasakyti, kad iš tikrųjų nuomojuosi kambarį pas draugą.
— Ir nusprendei parodyti jai mano butą? Pateikti jį kaip savo?
— Mūsų butą, — pataisė jis. — Vis dėlto čia pragyvenome aštuonerius metus. Ir aš pagalvojau… tik porai valandų, kol tavęs nebus…
— Dieve, Andrejau, — papurčiau galvą. — Tu visiškai nesikeiti. Tos pačios gudrybės, išsisukinėjimai, maži melai, kurie virsta didelėmis problemomis.
Jis tylėjo, ir tame tylėjime mačiau savo teisumo pripažinimą.
— Ar tu ją iš tikrųjų myli? — po pauzės paklausiau.
— Nežinau, — jis gūžtelėjo pečiais. — Galbūt. Ji… kitokia. Ne tokia protinga kaip tu, bet labiau… šiltesnė, ar kaip čia pasakius.
— Ir todėl tu jai priplepėjai, kad aš — pikta muzikos mokytoja, kuri karjerą pasirinko vietoj šeimos? — negalėjau nuslėpti sarkazmo.
— Aš tiesiog… — jis užsikirto. — Aš tiesiog norėjau pradėti nuo švaraus lapo. Be praeities bagažo.
— Bet praeitis visada pasiveja, Andrejau, — išgėriau vyną iki galo ir padėjau taurę. — Kaip šiandien.
Jis linktelėjo, sutikdamas su mano žodžiais.
— Kas dabar? — po ilgos pauzės paklausė jis.
— Dabar tu pasiimsi savo žieminius daiktus, — atsistojau nuo stalo. — Ir daugiau niekada čia nebeatsirasi su savo raktais. Rytoj pat pakeisiu spynas.
— O mūsų skyrybos?
— Viskas vyksta savo eiga. Teismas po trijų savaičių. Kaip ir susitarėme — be tarpusavio pretenzijų.
Andrejus atsistojo ir nerangiai mindžiukavo vietoje, lyg norėtų ką nors pasakyti, bet nesiryžtų.
— Na? — klausiamai kilstelėjau antakius.
— Tu… tau viskas gerai, Vika? Turiu omenyje, po mūsų išsiskyrimo.
Šis klausimas mane užklupo netikėtai. Jo balse skambėjo nuoširdus rūpestis, kurio seniai nebuvau girdėjusi.
— Taip, — po pauzės linktelėjau. — Keista, bet viskas gerai. Lyg… lyg pagaliau būčiau nusimetusi sunkų kuprinę, kurią per ilgai tempiau.
Jis liūdnai nusišypsojo.
— Aš buvau ta sunki kuprinė?
— Ne tu, — papurčiau galvą. — Mūsų santykiai. Tai, kuo jie tapo. Nesibaigiantis katės ir pelės žaidimas, kuriame aš bandžiau pagauti tave meluojant, o tu išsisukinėdavai. Tai vargina, žinai.
— Žinau, — jis nuleido akis. — Atleisk man, Vika. Už viską.
Žiūrėjau į jį — žmogų, su kuriuo pragyvenau aštuonerius metus, dalijausi lova, planavau ateitį. Jis stovėjo priešais mane, pasimetęs ir apgailėtinas, o aš nejaučiau nieko, išskyrus nuovargį ir lengvą liūdesį dėl to, kas galėjo būti, bet neįvyko.
— Aš tau atleidžiu, — galiausiai pasakiau. — Bet tai nieko nekeičia. Mūsų laikas baigėsi, Andrejau.
Jis linktelėjo, priimdamas tai kaip faktą.
— Ar galėčiau bent kartais tau paskambinti? Tiesiog paklausti, kaip gyveni.
— Kam? — nustebusi pažvelgiau į jį. — Mes neturime bendrų vaikų, verslo ar kitų priežasčių palaikyti ryšį.
— Tiesiog… — jis sutriko. — Aš įpratau, kad tu esi mano gyvenime. Vis dėlto aštuoneri metai.
— O aš pratinuosi prie to, kad tavęs jame nebėra, — švelniai, bet tvirtai atsakiau. — Ir man tai patinka, Andrejau. Pirmą kartą per ilgą laiką jaučiu ramybę. Nesugriauk jos.
Jis ilgai žiūrėjo į mane, tarsi matytų pirmą kartą. Tada linktelėjo, priimdamas mano sprendimą.
— Gerai. Aš pasiimsiu daiktus ir išeisiu.
Jis nuėjo į miegamąjį, kur spintoje dar kabėjo jo žieminės striukės ir megztiniai. Girdėjau, kaip jis atidarinėjo duris, kažką traukė, šiugždėjo maišais. Po dešimties minučių jis išėjo, rankose laikydamas didelę tašę.
— Viskas, — jis sustojo tarpduryje. — Sudie, Vika.
— Sudie, Andrejau, — stovėjau prie lango, žvelgdama į apačioje išsiskleidusį rudeninį miestą. — Sėkmės tau. Iš tiesų.
Kai durys už jo užsidarė, dar ilgai stovėjau nejudėdama, įkvėpdama chrizantemų aromato ir apmąstydama, kas įvyko. Keista, bet vietoj tuštumos ar kartėlio jaučiau lengvumą. Lyg paskutinė gija, siejusi mane su praeitimi, pagaliau būtų nutrūkusi, ir aš tapau iš tiesų laisva.
Priėjau prie vazos su gėlėmis, pataisiau vieną nuleipusį stiebą. Gyvenimas tęsėsi. Mano gyvenimas, mano bute, be melo ir manipuliacijų. Ir tą akimirką supratau, kad man iš tiesų viskas gerai. Net daugiau nei gerai. Aš kelyje į kažką naujo, ir šis jausmas buvo vertas visų praeities ašarų ir nusivylimų.
Suskambo telefonas. Ekrane pasirodė draugės vardas — tos pačios, kuri jau savaitę kvietė mane į aklą pasimatymą su kažkokiu savo kolega.
— Labas, Lena, — atsiliepiau su šypsena. — Žinai, dėl tos vakarienės šeštadienį… Manau, sutiksiu.
Gyvenimas tęsėsi. Ir galbūt geriausia jo dalis dar buvo priešakyje.
