— Kokia tu nevėkšla! — suriko Olga Petrovna ir, nė akimirkos nesvarstydama, griebė nuo stalo storą knygą kietais viršeliais. — Aš juk tau sakiau: nuotakai viskas turi būti balta! Viskas! Nuo kojų iki šydo!
Irina net nespėjo nieko suprasti. Pirmasis smūgis kliudė smilkinį, paskui — kaktą.
— Ką jūs… ką jūs darote?! — suriko ji, netikėtai prisidengdama rankomis.
Tai istorija apie tai, kaip kai kuriems iš mūsų pačiu laiku atskrenda angelai sargai ir apsaugo nuo neapgalvotų sprendimų.
Irina su Artemu susipažino studijuodama universitete. Jis buvo jaunas dėstytojas katedroje, atrodė beveik kaip vyresnių kursų studentas — tik griežtas žvilgsnis išduodavo suaugusį vyrą. Iš tiesų jam buvo beveik trisdešimt.
Irina iš karto patraukė Artemo Michailovičiaus dėmesį — ilgi rusvi plaukai, liekna figūra, trumpos sijonėlių ir nuostabi šypsena. Jis negalėjo nuo jos atitraukti akių ir kiekviena proga prašydavo jos pasilikti po paskaitų: tai patikrinti užduotį, tai aptarti būsimą projektą.
Taip, visai nepastebimai, jis tapo jos „ypatingu dėstytoju“.
Irina tiesiog sklandė — ja rūpinasi ne koks snargliuotas bendrakursis, o tikras dėstytojas! Grupės merginos pavydėjo, vaikinai raukėsi, o ji vis dažniau pagaudo save galvojant, kad iš tiesų įsimylėjo.
Artemas gražiai rūpinosi. Jis dovanojo gėles, rytais ruošdavo kavą termopuodelyje, automobiliu paveždavo iki universiteto. Viskas atrodė suaugę, rimta ir beveik pasakiška.
O jau po pusmečio Artemas pasiūlė tuoktis.
— Kam tempti laiką? — tvirtai tarė jis, žiūrėdamas Irinai į akis. — Juk abu suprantame, kad tai likimas.
Irina sutriko, bet įsimylėjusios ausys girdėjo tik svarbiausia — tai likimas.
Ji paskambino mamai su džiugia naujiena:
— Mama, Artemas pasipiršo!
Svetlana Viktorovna ilgai tylėjo.
— Dukrele, tau tik dvidešimt dveji… Gal pirmiausia pagyventumėte kartu, geriau pažintumėte vienas kitą?
O tėvas, Nikita Ivanovičius, tik suraukė antakius, tai išgirdęs jau iš žmonos:
— Koks dar tas Artemas? Pirmiausia reikia į jį pasižiūrėti.
Tačiau pirmiausia Artemas nusivedė Iriną pas savo tėvus. Jų namai buvo erdvūs: visur stovėjo spintos, svetainėje — židinys, ant palangių — kambarinės gėlės. Olga Petrovna, jaunikio motina, pasitiko Iriną įdėmiu ir šaltu žvilgsniu. Šypsena lyg ir buvo, bet labai santūri. Michailas Ivanovičius, priešingai, atrodė geraširdis, bet tylus.
Vakarienės metu Olga Petrovna vieną po kito uždavinėjo klausimus, tarsi pildytų anketą būsimai marčiai:
— Kur dirba tavo tėvai?
— Kiek jie uždirba?
— Kiek tau liko mokytis?
— Kaip sveikata? Ar mėnesinės reguliarios?
Irina, paprasta ir atvira, atsakinėjo sąžiningai, tačiau nuo paskutinio klausimo sutriko ir nežinojo, kaip korektiškai atsakyti. Netrukus ji pasijuto tarsi laikytų nepasiruošusi egzaminą. Kiekvieną atsakymą lydėjo komentaras ir pernelyg tyrinėjantis žvilgsnis.
O kai ji nedrąsiai pasakė, kad jos tėvas dirba didelės įmonės vadovu, o mama — namų šeimininkė, Olga Petrovna vos pastebimai sukruto.
— Vadinasi, pinigų turite… — apibendrino ji. — Na, nieko, neprapulsite.
Tuomet Irina nesuprato, kad šiuose žodžiuose skambėjo ne pritarimas, o panieka. Tą vakarą Artemas buvo ramus ir, rodos, net didžiavosi tuo, kaip jo motina kruopščiai tikrina nuotaką. Irina vis žvilgčiojo į jį, bandydama sulaukti pritarimo. Tačiau Artemas žiūrėjo tik į motiną ir su pasimėgavimu mėgavosi akimirka.
O štai Irinos tėvai po pažinties atrodė kiek sutrikę.
— Kažkoks jis per liesas, — suburbėjo Nikita Ivanovičius. — Ne vyras, o kažkokia lazda. Kaip jis šeimą gins?
— Tėti, jis juk ne sportininkas, o dėstytojas.
— O ką, dabar dėstytojai gerai uždirba? Kitų variantų nebuvo?
Svetlana Viktorovna taip pat neslėpė nerimo:
— Viskas pas jus per greitai, dukra. Pažiūrėk, koks jo žvilgsnis… plėšrus. Akys šaltos. Man jis nepatinka. Gal dar šiek tiek palauksi, pusmetį pasimatyinėsite, o tada jau vestuves surengsime?
Bet Irina neklausė. Galvoje skambėjo tik viena: „Aš mylima. Aš — nuotaka.“
Vestuves paskyrė rugpjūčiui. Irina jau mintyse piešė kreminę suknelę ir nedidelę lelijų puokštę rankose. Tačiau viskas pakrypo ne pagal planą, kai būsima anyta pranešė, kad Irina tekės vilkėdama jos suknelę.
— Apsivilksi mano vestuvinę suknelę ir jokių kalbų! Be to, vestuvėse neturi būti jokių pamergių, jokio išpirkimo ir kvailysčių. Supratai mane?
Irina su viskuo sutiko, apakinta meilės. O Svetlana Viktorovna tik su liūdesiu stebėjo, kaip jos duktė griauna savo likimą.
— Dukrele, ne tas tai žmogus…
Kartą, likus dviem savaitėms iki vestuvių, Irina atėjo pas Olgą Petrovną pasimatuoti vestuvinės suknelės. Artemo namuose nebuvo, kaip ir Michailo Ivanovičiaus — jis buvo darbe. Erdviame bute tvyrojo tyla. Tik laikrodžio tiksėjimas ir retas seno medžio girgždesys ją drumstė.
— Na, Irinute, — tarė Olga Petrovna, išimdama iš spintos tvarkingai į dėklą sudėtą suknelę, — būk atsargi su šia suknele. Vis dėlto jai trisdešimt penkeri metai — ne juokai.
Irina linktelėjo. Ji buvo atsinešusi maišelį su pėdkelnėmis, bateliais ir segtukais. Nusirengė, išsiėmė naujas smėlio spalvos pėdkelnes ir pradėjo jas atsargiai mautis.
Ir tą akimirką kambario durys staiga atsivėrė.
— Ką tu čia darai?! — sušuko Olga Petrovna.
— Aš… matuojuosi, — sutriko Irina. — Užsidėjau pėdkelnes, dabar suknelę… Jūs pati liepėte.
— Kokia tu nevėkšla! — suriko Olga Petrovna ir, nė akimirkos nesvarstydama, griebė nuo stalo storą knygą kietais viršeliais. — Aš juk tau sakiau: nuotakai viskas turi būti balta! Viskas! Nuo kojų iki šydo!
Irina net nespėjo nieko suprasti. Pirmasis smūgis kliudė smilkinį, paskui — kaktą.
— Ką jūs… ką jūs darote?! — suriko ji, netikėtai prisidengdama rankomis.
Tačiau Olga Petrovna, tarsi išprotėjusi, mušė toliau — su kažkokiu įniršiu, lyg priešais save nematytų žmogaus.
— Nevėkšla! Beprotiška! — rėkė ji. — Argi taip sunku įsiminti? Aš dabar išmušiu iš tavęs visas kvailystes!..
Knyga nuslydo, ir aštrus kampas prakirto odą virš antakio. Irina griebėsi už veido — ant pirštų liko kraujo. Iš šoko ji net neverkė: tiesiog skubiai susirinko daiktus ir išėjo, pasinaudojusi tuo, kad Olga Petrovna akimirkai sutriko.
— Kur tu eini? — dar girdėjo Irina už nugaros. — Sugrįžk! Nedrįsk išeiti!
Irina neatsakė. Ji pasiėmė rankinę, išsitraukė nosinaitę ir, prispaudusi ją prie akies, išėjo iš laiptinės. Pirštai drebėjo, kai ji rinko tėvo numerį.
— Tėti… aš… ar gali atvažiuoti? — vos girdimai ištarė ji.
Nikita Ivanovičius atvyko po dvidešimties minučių. Pamatęs dukrą, jis akimirksniu išbalo.
— Kas? Kas tai padarė?! — garsiai paklausė jis.
Jis nuvežė dukrą į traumatologijos skyrių. Gydytojai susiuvo prakirstą antakį, apdorojo žaizdą ir, žvelgdami į Nikitą Ivanovičių, tik papurtė galvas:
— Pasisekė, kad akis nenukentėjo.
Tėvas primygtinai reikalavo:
— Užfiksuokite sumušimus. Mes tuoj pat važiuosime į policiją.
Vakare jis nebeištvėrė. Pasiėmė Iriną ir nuvažiavo pas Artemą. Svetlanos Viktorovnos paprašė likti namuose — žinojo, kad jai bus sunku susilaikyti. Kai Artemas atidarė duris, Nikita Ivanovičius taip staigiai žengė vidun, kad tas atsitraukė žingsnį atgal.
— Matai? Visa tai padarė tavo beprotė motina.
— Ji… įsikarščiavo. Ira pati kalta, ją išprovokavo…
Toliau jis nebespėjo kalbėti. Nikita Ivanovičius staigiai smogė kumščiu į sieną šalia jo galvos.
— Jeigu šalia nebūtų mano dukros, dabar sulaužyčiau tau žandikaulį. Kad neturėtum galimybės išsisukinėti.
Jis atsisuko į virtuvės duris, kur stovėjo išbalusi Olga Petrovna.
— Jūs, — tarė jis, žvelgdamas jai tiesiai į akis, — esate ligota moteris. Irina parašė pareiškimą prieš jus. Vestuvės atšaukiamos. Tegul jūsų ligotas sūnus gyvena su jumis iki pat gyvenimo pabaigos.
Jis paėmė Iriną už rankos ir išvedė ją iš buto. Olga Petrovna dar kažką šaukė jiems pavymui, bet Nikita Ivanovičius jau nieko nebeklausė.
Kitą dieną vietiniuose miesto socialinių tinklų puslapiuose pasirodė dešimtys įrašų apie neadekvačią moterį, kuri vestuvių išvakarėse sumušė nuotaką. Irinos vardas niekur nebuvo minimas, tačiau Olgos Petrovnos pavardė — taip. Nikita Ivanovičius žinojo, ko paprašyti.
Artemas iš universiteto dingo tiesiog po savaitės.
Kaip — liko paslaptimi. Tačiau Irina įtarė, kad tėvas prie to prisidėjo. Ji porą savaičių nesirodė paskaitose. Veidas gyjo, bet širdis — ne.
Draugės jai rašė, palaikė. O ypač vienas žmogus — Slavas. Tas pats, kuris sėdėjo su ja viename suole: tylus, dėmesingas ir visada pasiruošęs padėti.
Kai ji grįžo į universitetą, Slavas jau laukė jos prie įėjimo. Rankose laikė šokoladą.
— Tiesiog kad diena būtų bent šiek tiek saldesnė, — nusišypsojo jis.
Nuo tada Viačeslavas nuo jos neatsitraukė. Palydėdavo iki namų, nors pats gyveno kitame miesto gale, nešiodavo sunkias bylas, padėdavo su konspektais ir nieko nereikalaudavo mainais.
Ir vieną dieną Irina suprato: būtent taip ir atrodo tikra meilė — be garsių žodžių ir pažadų. Tyli, nuoširdi meilė, kuri gimsta ne iš aistros, o iš žmogiškos šilumos ir rūpesčio.
Ir galbūt ta baisi diena buvo ne prakeiksmas, o išsigelbėjimas. Nes kartais angelas sargas nenusileidžia iš dangaus — jis tiesiog laiku parodo tau tikruosius žmonių veidus.
