— Jei jums taip reikia pinigų, Marina Vitaljevna, eikite ir užsidirbkite jų, o ne prievartaukite iš manęs, dangstydamasi tuo, kad nuteiksite savo sūnų prieš mane! Jei jis toks lengvai paveikiamas, kaip sakote, tai man tokio vyro apskritai nereikia!
— O tavo arbata, Svetočka, vis tiek neskan i. Vien žolė ir tiek. Dar ir tuose paketėliuose, kaip kokioje gamyklos valgykloje.
Marina Vitaljevna tai ištarė tokiu ypatingu tonu, kuris vienu metu ir konstatuodavo faktą, ir rodė giliausią užuojautą dėl apgailėtinos svetimo buities.
Ji sėdėjo prie idealiai švaraus stiklinio stalo Svetlanos virtuvėje ir laikė brangų porcelianinį puodelį dviem pirštais, atkišusi mažylį, tarsi darytų didžiulę malonę ir puodeliui, ir šeimininkei. Saulės spindulys, prasiskverbęs pro nepriekaištingai nuplautą langą, žaidė jos kruopščiai sušukuotuose, „baklažano“ spalva nudažytuose plaukuose.
Svetlana tylėdama įsipylė sau vandens iš filtro. Ji žinojo, kad arbata — tik pradžia. Tai buvo artilerinis paruošimas prieš pagrindinį puolimą. Uošvienė niekada neateidavo šiaip sau. Kiekvienas jos vizitas būdavo misija, kurios tikslas — gauti kokios nors naudos: moralinės, materialinės arba, dažniausiai, ir vienos, ir kitos iš karto.
— Taip, su samovaru ir biria arbata, kaip pas jus, man neprilygti, — ramiai atsakė Svetlana, sėsdama priešais. Ji nesišypsojo. Ji tiesiog stebėjo.
— Štai, būtent, — patenkinta linktelėjo Marina Vitaljevna, dar gurkštelėjusi tos „žolės“. — Tradicijos nyksta. Niekas jau nebevertina tikro dalyko. Štai ir mano Liošenka visai iš rankų išėjo. Anksčiau valgydavo mamos sriubytę, barščius. O dabar kas? Užsisakė picą — ir štai tau visa vakarienė. Taip juk skrandį susigadins.
Ji pažvelgė į Svetlaną priekaištingai, tarsi ši pati asmeniškai į kiekvieną picos dėžę būtų įbėrusi nuodų. Svetlana tylėjo. Kaltinimus kulinariniu savo vyro genocidu ji girdėjo ne pirmą kartą. Tai buvo antra privalomos programos dalis: skundai, kaip blogai sūnui gyventi su šita moterimi.
Marina Vitaljevna sunkiai atsiduso, padėjo puodelį ir ėmė apžiūrinėti nepriekaištingą manikiūrą.
— Sunku, Svetočka, gyventi iš vienos pensijos. Atrodytų, dirbau visą gyvenimą rankų nesudėdama, o kas galiausiai? Grašiai. Vaistams ir komunaliniams. O juk norisi dar… pagyventi. Kaip žmogui. Pasaulį pamatyti. Štai Liudočka, mano kaimynė, jau trečią kartą skrenda į Turkiją. O kuo aš blogesnė?
Svetlana pajuto, kaip virtuvėje oras pradėjo tirštėti. Jie artėjo prie kulminacijos.
— Turkija — gerai, — neutraliu tonu tarstelėjo ji. — Ten puikus klimatas.
— Puikus! — su užsidegimu pagavo uošvienė, pasilenkdama pirmyn. Jos akys sužibo azartiška ugnimi. — Ir viešbutis prabangus, viskas įskaičiuota! Ir visos draugės važiuoja. Mes jau beveik ir lagaminus susikrovėm. Tik vienas „bet“…
Ji padarė dramatišką pauzę.
— Man trūksta. Visai nedaug. Šimto tūkstančių. Juk tu protinga mergaitė, Svetočka. Gerai dirbi, mano Liošenka irgi ne skurde gyvena. Juk neatsisakysite mamai? Gimtai jūsų vyro mamai?
Ji žiūrėjo į Svetlaną laukiamai, su tuo pačiu pataikūniškumo ir reikalavimo mišiniu, kurio Svetlana joje taip nekentė. Jos žvilgsnyje buvo galima perskaityti: „Na, sakyk „taip“, ir gal aš kuriam laikui paliksiu tave ramybėje.“
Svetlana lėtai gurkštelėjo vandens.
— Marina Vitaljevna, aš jus suprantu. Bet dabar mes negalime. Turime suplanuotą didelį pirkinį, ir visos laisvos lėšos jau paskirstytos.
Uošvienės veide nekrustelėjo nė vienas raumuo. Ji tik lėtai atsilošė kėdėje. Visa senatviška gerumo kaukė, suvaidintas palankumas akimirksniu dingo. Išryškėjo kažkas plėšraus, pikto — tai, kas paprastai slėpdavosi po atodūsių ir skundų sluoksniais. Akys susiaurėjo, o lūpų kampučiai nusviro žemyn.
— Vadinasi, štai kaip, — sušnypštė ji pro dantis. — Aš taip ir žinojau, kad iš tavęs pagalbos nesulauksiu. Šykšti. Visada buvai šykšti. Manai, Liošenka nesužinos, kaip tu pažeminai jo motiną? Atsakei dėl tokios smulkmenos. Jis neleis skriausti savo mamos. Pažiūrėsim, kaip tu uždainuosi, kai jis pasirinks.
Grasinimas pakibo virtuvės ore — tirštas ir nuodingas, lyg gyvsidabrio garai. Svetlana to tikėjosi. Ji žinojo, kad už demonstratyvaus silpnumo ir skundų dėl pensijos slypi būtent šis mechanizmas — primityvus, bet per metus nugludintas šantažas.
Bet kuri kita jos vietoje galbūt išsigąstų, imtų teisintis, derėtis. O Svetlana tik vos šyptelėjo vienu lūpų kampučiu. Tai buvo ne linksma, o šalta, beveik plėšri šypsena žmogaus, kuris mato nuspėjamus spąstus ir neketina į juos patekti.
— Pasirinkimas? — perklausė ji, ir jos balsas nuskambėjo ramiai, net su smalsumo gaidele. — Jūs tikrai manote, Marina Vitaljevna, kad šioje situacijoje pasirinkimą darys Aleksejus?
Marina Vitaljevna suraukė antakius. Tokio pasipriešinimo ji nesitikėjo. Ji buvo įpratusi, kad jos užuominos sukelia baimę, sujudimą, norą užglaistyti kaltę. O čia — ledinė ramybė ir atgalinis klausimas, smogiantis į silpniausią jos konstrukcijos vietą.
— O kas gi dar? — iššaukiamai mestelėjo ji. — Jis mano sūnus! Jis mane myli ir gerbia! Ir kai aš jam papasakosiu, kokia jo žmona beširdė, kuri gimtą motiną pasirengusi palikti varge dėl kažkokio savo „didelio pirkinio“, jis susimąstys. Labai stipriai susimąstys.
Aš jam atversiu akis apie tave, Svetočka. Papasakosiu, kaip tu jo nevertini, kaip tau nusispjaut į jo šeimą. Kaip tu galvoji tik apie save. Jis nepaliks savo mamos. Niekada nepaliko.
Ji kalbėjo tuo mėgaudamasi, mėgaudamasi kiekvienu žodžiu, ore piešdama neišvengiamo marčios žlugimo paveikslą. Ji matė save nugalėtoja — išmintinga motina, gelbėjančia sūnų iš godžios moters nagų.
Svetlana tyliai klausėsi, nepertraukdama. Ji leido jai išsikalbėti, išlieti visą paruoštą nuodą. Kai uošvienė baigė ir triumfuojančiai pažvelgė į ją, Svetlana lėtai atsistojo nuo stalo. Dabar ji nebesėdėjo priešais. Ji stovėjo virš jos. Ir tas paprastas padėties erdvėje pasikeitimas visiškai pakeitė jėgų išsidėstymą. Iš viršaus žemyn žiūrėjo ne uošvienė, o ji.
Svetlanos žvilgsnyje nebuvo jokių emocijų. Nei pykčio, nei nuoskaudos, nei baimės. Tik šalta, absoliuti aiškuma.
— Jei jums taip reikia pinigų, Marina Vitaljevna, tai eikite ir užsidirbkite jų, o ne prievartaukite iš manęs, dangstydamasi tuo, kad nuteiksite savo sūnų prieš mane! Jei jis toks lengvai paveikiamas, kaip sakote, tai man tokio vyro apskritai nereikia!
Kiekvienas žodis buvo ištartas aiškiai, tarsi nukaltas. Tai nebuvo atsakymas ginče. Tai buvo nuosprendis. Nuosprendis jų santykiams, jos šantažui ir, galbūt, jos sūnui. Marina Vitaljevna sustingo, jos veidas ištįso. Ji žiūrėjo į marčią, netikėdama savo ausimis. Jos pasaulyje toks scenarijus buvo neįmanomas. Jai turėjo prieštarauti, su ja turėjo ginčytis, jos turėjo bijoti. O ją tiesiog… nurašė. Išbraukė iš lygties kartu su jos tariamai visagale įtaka sūnui…
Nelaukdama atsakymo, Svetlana apsisuko ir nuėjo į prieškambarį. Ji neskubėjo. Jos judesiai buvo užtikrinti ir galutiniai. Ji suėmė įėjimo durų rankeną ir tyliu spragtelėjimu atrakino spyną. Paskui plačiai atvėrė duris, palikdama platų, tarsi kviečiantį išeiti, tarpdurį.
— Galite pradėti kad ir dabar, — pridūrė ji, atsisukusi į virtuvėje sustingusią uošvę. Jos balsas buvo toks pat lygus ir bejausmis. — Skambinkite Aleksejui. Pasakokite. Pažiūrėsime, su kuo liks jūsų sūnus, kai sužinos apie jūsų metodus. Sudie.
Marina Vitaljevna lėtai pakilo. Jos veidas iš nustebusio tapo tamsiai raudonas iš įniršio. Ji praėjo pro Svetlaną nė nepažvelgusi į ją, jausdamasi apspjauta ir pažeminta. Jau stovėdama laiptinėje ji atsigręžė, ir jos akys žaibavo.
— Tu dar gailėsiesi, — sušnypštė ji.
Svetlana tyliai žiūrėjo į ją. O paskui, nepasakiusi nė žodžio, uždarė duris. Tiesiai priešais jos veidą.
Durys užsivėrė sausu, abejingu spragtelėjimu. Marinai Vitaljevnai tas garsas buvo kurtinantis — baisesnis už šūvį. Ji liko stovėti laiptinėje, žiūrėdama į glotnų, beasmenį paviršių, atskyrusį ją nuo įprasto pasaulio, kuriame ji buvo savo sūnaus visatos centras. Įniršis, šaltas ir aštrus, pervėrė ją.
Tai buvo ne šiaip įžeidimas. Tai buvo diversija, pamatų griovimas, bandymas įvykdyti valstybinį perversmą vienos atskirai paimtos šeimos mastu. Jos rankos, taip stipriai spaudusios ridikiulį, kad pabalo krumpliai, smulkiai drebėjo. Tačiau tai nebuvo silpnumo drebulys. Tai buvo iki kraštutinumo įtemptos stygos vibracija — pasirengusios bet kurią akimirką trūkti ir perbraukti per viską, kas pasitaikys šalia.
Ji nepradėjo nei belsti, nei šaukti. Tai būtų buvęs pralaimėjimo pripažinimas. Vietoj to ji lėtai, kone nekvėpuodama, išsitraukė iš rankinės telefoną. Jos pirštai, paprastai tokie vikrūs, kai reikėdavo planšetėje dėlioti pasjansą, dabar judėjo plėšriai tiksliai.
Ji rado kontaktuose brangųjį „Liošenka“ ir paspaudė skambinimo mygtuką, mintyse jau repetuodama pirmąsias frazes. Ji nenusileido žemyn — ne. Ji liko stovėti čia, aikštelėje, kad jos balse, jei prireiks, suskambėtų šalčio natos ir tuščios laiptinės aidas — dekoracijos jos mažam spektakliui.
Aleksejus sėdėjo darbo pasitarime, kai jo telefonas suvibravo švarko kišenėje. „Mama“. Jis susiraukė ir atmetė skambutį. Po dešimties sekundžių telefonas suvibravo vėl. Ir dar kartą. Jis atsiprašė, išėjo į koridorių ir atsiliepė, pasiruošęs išgirsti eilinį skundą apie vaistinę ar triukšmingus kaimynus.
— Taip, mama, aš pasitarime, kažkas skubu?
Vietoj įprasto žvalaus balso jis išgirdo tylų, užgniaužtą raudą. Garsą, kuris nuo pat vaikystės buvo jo asmeninis raudono pavojaus kodas.
— Liošenka… sūneli…
— Mama, kas atsitiko? Kur tu? — jo tonas akimirksniu pasikeitė. Visa dalykinė luobelė nubyrėjo, apnuogindama gynėjo instinktą.
— Aš… aš buvau pas jus… — Marinos Vitaljevnos balsas drebėjo ir trūkinėjo, kaip žmogaus, kuriam stinga oro. — Aš tik užėjau… arbatos išgerti… Svetlaną aplankyti…
Ji padarė pauzę, leisdama sūnui mintyse nusipiešti šį idilišką vaizdą.
— Ir? Kas įvyko? Sveta namie?
— Namie… — naujas raudos šūktelėjimas, dabar jau dar beviltiškesnis. — Liošenka, aš nežinau, ką jai padariau… Juk aš tik… tik užsiminiau, kad draugės į Turkiją važiuoja… Kad man taip norisi, bent kartą… senatvėje… pasidžiaugti… Aš nieko neprašiau, sūneli, tu juk žinai, aš niekada…
Įgudęs melas, nugludintas metų metais. Aleksejus jau įsitempė, jo žandikauliai susispaudė. Jis įsivaizdavo savo mažą, senstančią mamą, kuri dalijasi kuklia svajone.
— Ir ką ji? — iškošė jis.
— Ji… ji man į veidą nusijuokė, Liošenka… Pasakė, kad jei man reikia pinigų, tai turiu eiti dirbti, o ne juos išreketuoti… Pasakė, kad… — čia Marina Vitaljevna atliko genialų ėjimą: jos balsas nukrito iki tragiško šnabždesio, — kad aš jai niekas… ir kad jei tu toks lengvai paveikiamas, tai tu jai ir nereikalingas… O paskui… paskui ji tiesiog atidarė duris… ir išvarė mane. Kaip šunį, Liošenka… Aš dabar stoviu laiptinėje… viena…
Jos nupieštas vaizdas buvo šiurpus. Aleksejaus galvoje akimirksniu susidėliojo dėlionė: jo pavargusi, nelaiminga mama, pažeminta iki dugno, ir jo žmona — bejausmis, žiaurus monstras. Visi galimi abejonės šešėliai buvo nušluoti daugelį metų ugdyto įpročio tikėti kiekvienu jos žodžiu. Jo pasaulis buvo paprastas: mama — šventa. O tas, kas įžeidžia šventą, — priešas.
— Mama, nusiramink. Girdi? Dabar pat eik namo. Aš atvažiuoju, — nukirto jis.
Jis numetė ragelį nelaukdamas atsakymo. Grįžo į posėdžių kambarį, griebė nuo stalo nešiojamąjį kompiuterį ir automobilio raktelius. „Skubios šeiminės aplinkybės“, — mestelėjo viršininkui ir, nepažvelgęs į nieką, išėjo. Jo galvoje plakė viena vienintelė mintis, įkaitusi iki raudonumo. Smūgis į smilkinį. Įžeidimas. Jo motina. Jo motiną išmetė pro duris.
Jis vairavo nepastebėdamas nei šviesoforų, nei kitų eismo dalyvių. Teisus įniršis pripildė jį iki kraštų, nepalikdamas vietos klausimams ar abejonėms. Jis važiavo ne aiškintis. Jis važiavo vykdyti teisingumo. Teisingumas, kaip jis jį suprato, turėjo įvykti nedelsiant.
Butų durys ne šiaip neatsidarė — jas išplėšė iš staktos jėga pasukus raktą. Aleksejus įsiveržė į prieškambarį net nenusivilkęs palto. Jo veidas buvo tamsus, beveik nepažįstamas, iškreiptas teisaus įniršio grimasos. Svetlana sėdėjo svetainėje krėsle, ant kelių pasidėjusi knygą, kurios vis dėlto neskaitė. Ji laukė. Ji pakėlė į jį žvilgsnį, ir jos akyse nebuvo nei baimės, nei nuostabos. Tik pavargęs neišvengiamybės konstatavimas.
— Ką tu sau leidi? — jis pradėjo nuo slenksčio, jo balsas buvo žemas ir tramdomas, todėl dar grėsmingesnis. Jis nerėkė. Jis kaltino.
Svetlana tylėjo, tiesiog žiūrėdama į jį. Ji matė priešais save ne savo vyrą, o kareivį, pasiųstą į mūšį. Svetimą kareivį.
— Tu išvarei mano motiną? Mano motiną! Pagyvenusį žmogų! Tu ją išstūmei pro duris?! — jis žengė žingsnį į kambarį, jo kumščiai buvo sugniaužti. Jis sunkiai kvėpavo, tarsi po greito bėgimo. — Ji man skambino, ji buvo siaubingos būklės! Dėl tavęs!
Jis laukė atsakymo. Pasiteisinimų, riksmų, ginčo. Bet ko, kas patvirtintų, jog vyksta konfliktas, kuriame jis yra teisėjas. Tačiau Svetlana ir toliau tylėjo, ir ši tyla jį varė iš proto daug labiau nei bet koks žodinis susirėmimas.
— Aš laukiu atsakymo! — suriko jis, prarasdamas paskutinius savitvardos likučius. — Tu tuoj pat paimsi telefoną, jai paskambinsi ir atsiprašysi! Girdi mane? Tu maldausi jos atleidimo!
Jis kalbėjo kaip su nusikaltusia pavaldine, kaip su žemesnės rūšies būtybe, kuri išdrįso pažeisti nelaužomą įstatymą. Svetlana lėtai užvertė knygą ir padėjo ją ant šalia esančio staliuko.
— Tu net nepaklausei, kas įvyko, Aleksejau, — jos balsas nuskambėjo tyliai, bet nuo to tik dar svariau. Kambaryje, skambančiame nuo jo pykčio, tas tylus balsas buvo tarsi varpo dūžis.
— O ko čia klausti?! — sprogo jis. — Mama man viską papasakojo! Kaip tu iš jos tyčiojaisi, kaip žeminai! Kaip atsakei padėti ir išsviedei lauk! Ar tu nori pasakyti, kad ji viską išsigalvojo?!
— Ne, — ramiai atsakė Svetlana. — Aš nenoriu to pasakyti. Aš noriu pasakyti, kad tu atvažiavai čia jau žinodamas visą „tiesą“. Tau nereikia mano versijos. Tau nereikia dialogo. Tau reikia, kad aš įvykdyčiau tavo mamos įsakymą.
Aleksejus sustingo. Ji vėl jį nuginklavo, bet šįkart smūgis teko ne jo motinai, o jam pačiam. Ji atvėrė jo motyvus chirurgišku tikslumu.
— Tu… tu dabar bandai viską apversti aukštyn kojomis! Permesti kaltę! — jis mėgino susigrąžinti iniciatyvą, tačiau jo balsas jau nebeskambėjo taip užtikrintai.
— Čia nėra jokios kaltės, Aleksejau. Yra tik pasirinkimas. Ir tu jį padarei dar nė neperžengęs šio buto slenksčio. Tu pasirinkai ją. Jos spektaklį, jos manipuliacijas, jos realybės versiją. Tai tavo teisė. — Svetlana pakilo iš krėslo. Ji buvo absoliučiai rami. Jos veide nebuvo nieko, tik šaltas, galutinis sprendimas. — Ji reikalavo pinigų, grasindama sugriauti mūsų šeimą. Aš jai pasakiau, kad jei tu toks lengvai paveikiamas, kad leisi tai padaryti, man tokio vyro nereikia. Ir aš buvau teisi.
Ji pažvelgė jam tiesiai į akis, ir jo žvilgsnyje jis nepamatė nei meilės, nei neapykantos. Jis pamatė tuštumą. Vietą, kurioje jis anksčiau buvo, dabar buvo išdeginta iki pelenų.
— Taigi dabar, — tęsė ji lygiu tonu, — tu gali apsisukti ir nuvažiuoti pas savo mamą. Nuramink ją. Pasakyk, kad ji laimėjo. Ji gavo tai, ko norėjo. Ji atsikratė manęs. Ir dabar tu visiškai ir be išlygų priklausai jai.
Jis stovėjo kambario viduryje priblokštas. Visas jo įniršis, visas jo „teisus“ pyktis subyrėjo į dulkes, atsitrenkęs į šią ledinę sieną. Jis norėjo rėkti, ginčytis, kažką įrodinėti, bet žodžiai įstrigo gerklėje. Jis staiga suprato, kad ginčytis nėra su kuo. Priešais jį stovėjo svetima moteris, kuri ką tik paskelbė jam galutinį nuosprendį.
Svetlana apėjo jį, kaip apeina baldo gabalą, nuėjo į miegamąjį ir grįžo su nedidele kelionine taše, kurią, akivaizdu, buvo susidėjusi iš anksto.
— Raktus paliksiu ant stalo. Sudie, Aleksejau.
Ji praėjo pro jį į prieškambarį, apsiavė, užsimetė apsiaustą. Jis taip ir liko stovėti svetainėje, nepajėgdamas pajudėti, lydėdamas ją žvilgsniu. Jis išgirdo, kaip spragtelėjo spyna.
Durys užsidarė. Šį kartą — visam laikui. Aleksejus liko vienas tyliame bute, prisipildžiusiame žmonos kvepalų ir kurtinančio ką tik sugriuvusio gyvenimo aido. Jis laimėjo karą dėl motinos garbės. Ir šioje pergalėje jis prarado viską…
