— Jei dar bent vieną blogą žodį pasakysite apie mano tėvus, jūs daugiau apskritai nebegalėsite kalbėti, Irina Valentinovna! Ar supratote?!
— Ir tu tai vadini tvarka, Margarita?
Irinos Valentinovnos balsas, nuskambėjęs tiesiai už nugaros, nebuvo garsus. Jis buvo saldus, įkyrus, su lengva pasibjaurėjimo gaidele, tarsi ji kalbėtų ne su žmogumi, o komentuotų nemalonų kvapą. Margarita krūptelėjo, vos neišleisdama iš rankų plono porceliano puodelio.
Ji negirdėjo, kaip anyta įėjo. Ji visuomet judėjo po butą be garso, lyg plėšrūnas savo teritorijoje, nors butas buvo ne jos. Ji turėjo savo raktą ir niekada nemanė, kad juo nereikėtų naudotis.
— Laba diena, Irina Valentinovna. Aš jūsų neišgirdau.
— Pastebėjau, — anyta perbraukė pirštu per veidrodžio rėmą prieškambaryje, mūvėdama sniego baltumo plonos odos pirštinę, ir demonstratyviai pasišlykštėjusi pažvelgė į vos matomą pilkšvą ruoželį. — Pas jus kvepia dulkėmis ir… kažkuo rūgščiu. Sriuba nepabėgo?
Margaritos viduje viskas įsitempė taip stipriai, lyg užveržta laikrodžio spyruoklė. Ji lėtai, sąmoningai įkvėpė, padėjo puodelį ant kavos staliuko ir atsisuko. Ramybė. Svarbiausia — neperregima, beveik negyva ramybė. Tai buvo vieninteliai šarvai, kurie bent kiek veikė.
— Sriuba šaldytuve, vakarykštė. Kvapas turbūt nuo citrinos. Plaunu grindis citrininiu valikliu. Prašom užeiti, aš užvirsiu virdulį.
Irina Valentinovna nuėjo į virtuvę, bet prie stalo nesėdo. Ji sustingo kambario viduryje ir lėtai, įsikibusi vertinančiu žvilgsniu, apžiūrinėjo viską aplinkui. Jos akys slystelėjo per idealiai švarią stalviršio plokštumą, sustojo ties vienišu vandens lašu prie kriauklės, perbėgo blizgiais spintelių fasadais. Tai priminė sanitarinės tarnybos patikrinimą, kuri iš anksto žino, kad ras pažeidimų.
— Virdulį… Tikiuosi, nuvalei nuo kalkių? Andrejus nuo vaikystės negali pakęsti, kai arbatoje plaukioja balti dribsniai. Jam nuo to iškart rėmuo.
Margarita tylėdama iš spintelės išėmė nepriekaištingai švarų elektrinį virdulį, pripylė filtruoto vandens ir įjungė. Ji judėjo sklandžiai, beveik sulėtintai, susitelkdama į kiekvieną veiksmą: paimti, pripilti, pastatyti, paspausti. Tai padėjo jai neklausyti, tiksliau — praleisti nuodingus komentarus pro ausis, leisti jiems nutekėti jos santūrumo paviršiumi nė neužkliudant.
— Bent pyragėlių būtum iškepusi. Vyras grįžta iš darbo, jam norisi namų jaukumo, kepinių kvapo. O pas jus amžinai tas chemijos tvaikas. Citrina, chlorkė… Kaip operacinėje, o ne šeimos lizdelyje. Andrejus man neseniai skundėsi, kad visai atprato nuo naminio maisto.
Margarita žinojo, kad Andrejus niekuo nesiskundė. Jis dievino jos gaminimą ir nekentė mamos riebių pyragėlių. Bet ginčytis buvo beprasmiška. Tai buvo tas pats, kas bandyti įtikinti sieną, jog ji — durys. Ji iš duoninės išėmė dubenėlį su brangiais migdoliniais sausainiais, kuriuos Andrejus taip mėgo, ir pastatė ant stalo. Tada išėmė du puodelius, lėkštutes, padėjo sidabrinius šaukštelius.
Kiekvienas jos judesys buvo tikslus ritualas — nebylus atsakas į žodinę agresiją. Ji kūrė tvarkos ir svetingumo regimybę ten, kur nebuvo nei vieno, nei kito.
Anyta pagaliau teikėsi atsisėsti, pasidėjusi ant kelių savo lakuotą rankinuką, panašų į sarkofagą smulkioms nuoskaudoms. Ji stebėjo, kaip Margarita užplikė arbatą porcelianiniame arbatinuke — brangiame, dovanotame jos pačios tėvų vestuvių proga.
— Bergamotė… Andrejus niekada nemėgo bergamotės. Jam nuo jos skauda galvą. Tu visai nepažįsti savo vyro, mergaite. Penkeri metai kartu, o taip ir neišmokai jo įpročių. Matyt, perki tai, kas patinka tau pačiai.
Virdulys spragtelėjo, užviręs. Margarita užpylė arbatžoles verdančiu vandeniu, ir virtuvėje pasklido tirštas, aitrus aromatas. Ji pastatė arbatinuką ant stalo ir atsisėdo priešais.
— Andrejus geria arbatą su bergamote kiekvieną vakarą, Irina Valentinovna. Jam ji patiko. Žmonių skoniai kartais keičiasi.
Anyta sučiau pabrėžtinai plonas, amžinai nepatenkintas lūpas ir su pasišlykštėjimu pastūmė nuo savęs puodelį, kurį Margarita jai pripylė. Tame judesyje buvo tiek neišsakytos paniekos, kad atrodė, ji galėtų užnuodyti orą.
— Patiko… Jį tiesiog pripratino prie visokių šiukšlių. Jūsų šeimoje, matyt, tai įprasta. Ir ko tave tik tėvai mokė? Įteiginėti vyrui tai, kas patogu tau, o ne tai, kas jam naudinga? Nors ko iš jų tikėtis…
Margarita lėtai pastatė virdulį ant padėklo. Tylus spragtelėjimas, su kuriuo jis atsistojo į vietą, stojusioje tyloje nuskambėjo kone kurtinančiai. Vandens virimas viduje beveik nutilo, užleisdama vietą vos girdimam vėstančio kaitinimo elemento šnypštimui. Ji pakėlė akis. Žvilgsnis, kuriuo ji pasitiko Iriną Valentinovną, niekuo nepriminei to paklusnaus ir pavargusio veido, kurį anyta matė pastaruosius penkerius metus. Tai buvo chirurgo žvilgsnis, vertinantis vietą pjūviui.
— Irina Valentinovna, — jos balsas buvo tylus ir lygus, kaip užšalusio ežero paviršius, po kuriuo slepiasi tamsios, šaltos gelmės. — Jūs esate mano namuose. Geriate mano arbatą, užplikytą arbatinuke, kurį man padovanojo mano tėvai. Ir dabar jūs įžeidinėjate žmones, kurie man davė gyvybę ir užaugino taip, kad aš niekada nenusileisčiau iki to, jog ateičiau į svetimus namus ir žeminčiau jų šeimininkę.
Spalva pamažu dingo iš Irinos Valentinovnos skruostų. Ji buvo pripratusi prie gynybinių reakcijų: ašarų, pasiteisinimų, nedrąsių prieštaravimų. Tam ji nebuvo pasirengusi. Tai nebuvo gynyba. Tai buvo puolimas.
— Duodu jums lygiai trisdešimt sekundžių atsistoti, tyliai apsirengti ir išeiti pro šias duris, — tęsė Margarita, nekeisdama nei tono, nei veido išraiškos. Jos pirštai nedrebėjo, kai ji paėmė nuo stalo telefoną ir atrakino ekraną. — Jei po trisdešimties sekundžių jūs dar būsite čia, aš paskambinsiu jūsų sūnui. Ir aš jam nesiskųsiu. Aš jam pateiksiu ultimatumą: arba aš, arba jūs. Ir aš absoliučiai, šimtu procentų, esu tikra jo pasirinkimu. Laikas pradėjo eiti.
Ji įjungė laikmatį. Ryškūs raudoni skaičiai ėmė bėgti ekranu: 00:01, 00:02… Margarita žiūrėjo ne į anytą. Ji žiūrėjo į tuos skaičius, tarytum jie būtų vienintelis svarbus dalykas visoje visatoje.
Irina Valentinovna pirmą kartą gyvenime neteko žado. Jos lūpos prasivėrė, tačiau neišsprūdo nė garsas. Ji žiūrėjo į šaltą, nepažįstamą, atitolusį savo martos veidą ir jos nebeatpažino. Mergaitė, kurią ji laikė minkšta, paslankia molio mase, staiga virto užgrūdintu plienu.
Visi paruošti priekaištai, visos nuodingos strėlės įstrigo jai gerklėje. Ji tikėjosi isterijos, skandalo, riksmo — įprasto mūšio lauko, kuriame ji visuomet būdavo karalienė. O vietoje to gavo šaltą, dalykišką savo pačios išvarymo protokolą.
00:13… 00:14…
Skaičiai telefono ekrane hipnotizavo. Juose buvo laikrodinio mechanizmo negailestingumas — tarsi bombos. Irina Valentinovna staiga suprato, kad Margarita neblefuoja. Ji nežaidė. Ji vykdė nuosprendį.
Septynioliktą sekundę joje kažkas spragtelėjo. Pyktis, šaltas ir aštrus kaip ledo skeveldra, išstūmė šoką. Ji lėtai, su įžeistu orumu, pakilo nuo kėdės. Jos judesiai buvo tikslūs ir perdėtai grakštūs, tarsi ji būtų aktorė scenoje.
Ji neskubėdama pasitaisė švarkelį, sureguliavo rankinuką ant sulenktos alkūnės. Ji nepasakė nė žodžio. Tik žiūrėjo į Margaritą taip giliai, asmeniškai įžeistai, kaip gali jaustis tik monarchas, kuriam duris parodė jo paties liokajus.
Ji apsisuko ir nuėjo link išėjimo. Jos nugara buvo idealiai tiesi. Jos batelių kulniukai ne bildėjo — jie kaldino žingsnį parketu. Margarita nepakėlė akių nuo telefono iki tol, kol neišgirdo, kaip po anytos tyliai spragtelėjusi užsidarė įėjimo durys.
28… 29… 30. Ji sustabdė laikmatį. Virtuvėje vėl įsivyravo tyla. Tačiau tai buvo jau visai kita tyla. Tai nebuvo susitaikymo tyla. Tai buvo tyla prieš audrą.
Irina Valentinovna net iki lifto nenuėjo. Ji nusileido laiptais vieną aukštą, sustojo aikštelėje tarp aukštų ir išsitraukė telefoną. Jos rankos, ką tik nejudriai gulėjusios ant lakuoto rankinuko, lengvai virpėjo nuo sulaikomo įniršio. Veidas, kurį ji taip kruopščiai laikė po įžeistos dorybės kauke, iškrypo į grynos, nesumaišytos pykčio grimasą.
Kaip ji išdrįso? Ta mergiotė, ta pelė, kurią ji penkerius metus didžiadvasiškai kentė šalia savo sūnaus, išdrįso išmesti ją, Iriną Valentinovną, pro duris iš jos pačios, iš esmės, namų. Juk butas buvo nupirktas už pinigus, kuriuos ji davė Andrejui. Ši mintis nudegino ją nauja pasipiktinimo banga. Ji susirado adresų knygelėje sūnaus numerį.
Andrejis sėdėjo pasitarime, kai jo telefonas suvibravo švarko kišenėje. Mama. Jis atmetė skambutį. Po dešimties sekundžių telefonas suvibravo vėl. Jis suraukė kaktą ir vėl atmetė. Kai vibracija prasidėjo trečią kartą, jis, atsiprašęs, išėjo į koridorių.
— Mama, kas atsitiko? Aš posėdyje, negaliu kalbėti.
— Andriuša… — balsas ragelyje buvo silpnas, trūkinėjantis, pilnas dramatizmo ir kruopščiai suvaidinto šoko. — Ji mane išvarė.
Andrejis patrino nosies tiltelį. Jis tą „tragišką“ toną buvo girdėjęs šimtus kartų, ir dažniausiai tai reikšdavo, kad Margarita nupirko ne tą sūrio rūšį arba pamiršo palaistyti fikusą.
— Mama, leisk, perskambinsiu po valandos. Esu tikras, nieko baisaus ne…
— Ji išmetė mane iš tavo namų! — Irinos Valentinovnos balsas įgavo jėgos ir suskambo iš nuoskaudos. — Su laikmačiu! Supranti? Davė man trisdešimt sekundžių, kad dingčiau, kaip paskutinis šuo! Aš tik atėjau tavęs aplankyti, atnešiau tavo mėgstamo juodųjų serbentų džemo, o ji… ji žiūrėjo į mane kaip į tuščią vietą ir skaičiavo sekundes!
Andrejis nutilo. Laikmatis? Tai buvo kažkas naujo. Tai netilpo į įprastą smulkių buitinių kivirčų scenarijų. Jo sąmonėje tylios, kantrios Margaritos paveikslas niekaip nederėjo su šaltakraujo prižiūrėtojo, skaičiuojančio laiką iki išvarymo, įvaizdžiu.
— Aš išsiaiškinsiu, — pagaliau tarė jis, jausdamas, kaip viduje kyla bukas susierzinimas ant abiejų. — Aš jai dabar paskambinsiu.
Margarita sėdėjo prie virtuvės stalo. Ji nenuėmė nei puodelių, nei sausainių. Du puodeliai — vienas, nepaliestas, anytai, ir antras, jos pačios, iš kurio ji taip ir neišgėrė nė gurkšnio — stovėjo kaip nebylūs liudytojai neįvykusios arbatėlės. Oras buvo tirštas ir nejudrus. Ji žinojo, kas tuoj nutiks. Telefonas, gulėjęs prieš ją, atgijo ir sužibo vardu „Mylimasis“. Ji leido melodijai suskambėti iki galo, giliai įkvėpė ir tik tada, kai jis suskambo antrą kartą, ramiai atsiliepė.
— Taip, Andrejau.
— Rita, kas ten pas jus įvyko? Mama skambina, ji visiškai neadekvati. Sako, tu ją išvarei su laikmačiu.
Jo balsas buvo pavargęs ir suirzęs. Tai buvo balsas žmogaus, kurį atplėšė nuo svarbių reikalų dėl moteriškų aiškinimųsi. Ir tas „pas jus“ Margaritai įsirėžė skaudžiau už bet kokį šiurkštumą. Ne „pas mus“, o „pas jus“. Jis jau pastatė save išorėje, virš konflikto…
— Viskas buvo būtent taip, kaip ji sako, — ramiai atsakė Margarita. — Tavo mama atėjo ir pradėjo įžeidinėti mano tėvus. Paprašiau jos išeiti. Ji nesuprato. Teko patikslinti laiko ribas.
— Įžeidinėti? Rita, na juk tu pažįsti mamą. Ji galėjo pasakyti ką nors ne taip, bet gi ne iš piktos valios… Ką ji tokio pasakė?
Margarita jautė, kaip jos kantrybė, jos savitvarda, kurią ji taip rūpestingai ugdė, ima trupėti. Jis neklausė, kaip ji jaučiasi. Jis neklausė, kas nutiko jai. Jis mėgino rasti pateisinimą savo motinai.
— Andrejau, aš nesiruošiu tau perpasakoti jos žodžių ir dalyvauti aiškinantis, kas pirmas pradėjo. Ji peržengė ribą. Taškas. Aš neleisiu niekam, įskaitant tavo motiną, šnekėti šlykštynių apie mano šeimą mano namuose.
— Bet juk buvo galima viską išspręsti kitaip! Pasikalbėti! Kam tas cirkas su laikmačiu? Gal tu buvai pernelyg aštri? Gal tiesiog atsiprašyti dėl tono, ir viskas nurims?
Ir tą akimirką Margarita suprato, kad pralaimėjo. Ne anytai. Ji pralaimėjo savo vyrui. Jis nesiruošė jos ginti. Jis ruošėsi ją „sutvarkyti“. Priversti ją būti patogia, minkšta, nuolankia, kad jo gyvenimas vėl taptų komfortiškas. Jis prašė jos atsiprašyti. Už tai, kad ją pažemino.
— Ne, Andrejau. Aš nesiruošiu atsiprašinėti.
Ragelyje pakibo sunkus tylos gumulas. Andrejus akivaizdžiai nesitikėjo tokio atsakymo.
— Klausyk, — po pauzės pasakė jis, ir jo balse atsirado plieninių žmogaus, priimančio sprendimą, gaidų. — Taip negali būti. Aš dabar nuvažiuosiu jos pasiimti, paimsiu ją, ir mes atvažiuosim. Visi kartu pasikalbėsim, ramiai, kaip suaugę žmonės.
Tai buvo smūgis į paširdžius. Jis nevažiavo namo pas ją, kad palaikytų. Jis važiavo pas ją kartu su motina. Jis ją vedė atgal. Jis ketino parsivežti agresorių į nusikaltimo vietą ir priversti auką derėtis. Margarita užsimerkė. Šaltis, kurį ji jautė kalbėdama su anyta, dabar atrodė šiltas, palyginti su ledynu, kuris ėmė plėstis jos krūtinėje.
— Gerai, — ištarė ji tyliai ir aiškiai. — Atvažiuokite. Aš lauksiu.
Margarita nieko nuo stalo nenuėmė. Ji tiesiog sėdėjo, žiūrėdama į du sustingusius puodelius lyg į figūras šachmatų lentoje po pralaimėtos partijos. Ji nejautė nei baimės, nei pykčio. Tik absoliučią, skambančią aiškumą, koks ateina po ilgos ligos, kai nukrenta temperatūra ir pasaulis įgauna aštrius, ryškius kontūrus. Ji laukė. Neilgai. Po dvidešimties minučių ji išgirdo, kaip raktas pasisuka spynoje.
Durys atsivėrė. Pirmas įėjo Andrejus — jo veide buvo pavargusio taikdario kaukė. Už jo nugaros, lyg už akmeninės sienos, įplaukė Irina Valentinovna. Jos veidas spinduliavo gedulingą nugalėtojos triumfą, kurią atvedė priimti oficialaus atsiprašymo. Ji peržvelgė virtuvę, stabtelėjo ties nepaliestu arbatos puodeliu, ir jos lūpos išsikreipė į vos pastebimą šypsenėlę.
— Na štai, — taikiai pradėjo Andrejus, nusivilkdamas striukę ir kabindamas ją ant pakabos. — Nusiraminkime visi ir tiesiog pasikalbėkime. Rita, mama labai susijaudinusi…
— Nėra ko aptarinėti, Andrejau, — pertraukė jį Margarita nepakeldama balso. Ji net nepažvelgė į jį — jos žvilgsnis buvo prikaustytas prie anytos veido. — Tavo mama viską puikiai girdėjo. Aš paprašiau jos išeiti iš mano namų. Vietoj to ji sugrįžo su pastiprinimu.
Irina Valentinovna teatrališkai atsiduso, prispausdama ranką prie širdies.
— Aš sugrįžau į savo sūnaus namus! Ir aš tik pasakiau tiesą apie tavo tėvus! Kad jie leido tau gyventi su vyru iki santuokos. Argi tai netiesa?
Andrejis įsikišo, žengdamas žingsnį į priekį ir atsistodamas tarp moterų. Jis atsisuko į Margaritą. Jo veidas buvo įtemptas — akivaizdu, jis norėjo kuo greičiau užbaigti šią nemalonią sceną ir grįžti prie savo normalaus, nuspėjamo gyvenimo.
— Rita, aš suprantu, kad tu įsižeidei. Bet suprask ir mamą. Ji senos mokyklos žmogus. Darykim taip: tu tiesiog atsiprašai už aštrų toną, už tą… laikmatį. Ir uždarom temą. Dėl manęs. Dėl mūsų ramybės.
Tai buvo lemtingi žodžiai. Prašymas atsiprašyti. Prašymas išduoti save dėl jo ramybės. Margaritos viduje kažkas, kas laikė ją paskutinėje savitvardos riboje, sausu trakštelėjimu nutrūko. Ji lėtai pakilo nuo kėdės. Judesiai buvo sklandūs, beveik hipnotizuojantys. Ji apėjo stalą ir atsistojo tiesiai prieš Iriną Valentinovną, žiūrėdama jai į akis taip įdėmiai, kad ši nevalingai atsitraukė. Andrejus sustingo, pajutęs, kaip pasikeitė oras kambaryje — tapo tankus ir šaltas.
— Jei dar bent vieną blogą žodį pasakysite apie mano tėvus, jūs daugiau apskritai nebegalėsite kalbėti, Irina Valentinovna! Ar supratote?!
Margaritos balsas buvo tylus, beveik šnabždesys, bet jame buvo tokia ledinė, absoliuti tikrybė, kad grasinimui nereikėjo riksmo. Ji negrasino fiziniu susidorojimu. Tai buvo kai kas blogiau. Tai buvo pažadas visiško, totalinio sunaikinimo.
— Margarita! Ką tu sau leidi?! — sprogo Andrejus, sugriebęs ją už peties. — Tu grasini mano motinai?
Ji lėtai pasuko galvą į jį. Jos akys buvo tuščios. Jose nebuvo nei meilės, nei skausmo. Nieko.
— Ne apie ją čia kalba, Andrejau. Čia kalba apie tave. Tu atvedei ją čia. Tu atvedei į mano namus žmogų, kuris mane pažemino, ir paprašei manęs atsiprašyti. Tu padarei savo pasirinkimą.
Daugiau nieko nesakiusi, ji nuėjo į prieškambarį. Andrejus ir jo motina žiūrėjo jai pavymui, nesuprasdami, kas vyksta. Ji nepradėjo rinktis daiktų, neatidarė spintos. Ji tiesiog paėmė nuo pakabos Andrejaus striukę ir Irinos Valentinovnos paltą. Tada plačiai atvėrė įėjimo duris ir išėjo į laiptinę.
Ji atsisuko į juos. Vienoje rankoje laikė jo striukę, kitoje — jos paltą. Ji ištiesė juos jiems…
