— „Skambino tavo mama, jaudinasi! Klausia, kada pagaliau mane prispausi dėl sodybos pardavimo! Pasakyk jai, kad tramplinas tavo pakilimui sulūžo! Ir kad parsivestų savo sūnelį–akrobatą namo!“
— Įsivaizduok, Nika, tik akimirkai, — Slavą lydėjo pataikūniškas, apgaubiantis balsas, šiltas tarsi medus. Jis gulėjo jų plačioje lovoje, rankas pasidėjęs po galva, ir žiūrėjo į lubas, lyg ten matytų ne baltą tinką, o jų spindinčios ateities brėžinius. — Parduodame tą griuvėsių krūvą. Tiesiog žemės gabalą su pašiūre. Ir viskas! Rankose turime grynus pinigus. Aš juos investuoju į reikalą, ir po metų, daugiausia po pusantrų, mes pakylame. Iš tikrųjų pakylame.
Veronika neatitraukė akių nuo knygos. Ji jautė šį pokalbį visu kūnu — kaip juntama artėjanti audra tvankioje, lipnioje kaitroje. Taip jis prasidėdavo jau penktą ar šeštą kartą per pastaruosius du mėnesius. Iš pradžių — svajingas tonas, paskui — žodis „mes“, ištartas su ypatingu akcentu, ir galiausiai vyšnia ant torto — veiksmažodis „pakilti“.
— Slav, tai mano tėvų sodyba, — ramiai atsakė ji, versdama puslapį, nors nematė nė vienos raidės. — Jie ten važiuoja kiekvieną savaitgalį nuo gegužės iki rugsėjo. Ten mamos rožės. Ten tėtis savo rankomis statė pirtį. Koks dar „žemės gabalas“?
— Na juk aš nesakau jų išmesti į gatvę! — jis atsisėdo, o jo entuziazmas tapo atkaklesnis, apčiuopiamesnis. Jis prislinko arčiau, uždėjo šiltą ranką jai ant peties. — Nupirksime jiems kitą. Geresnę! Su normaliu tualetu, o ne su skyle grindyse. Toliau nuo miesto, kur oras švaresnis. Jie juk pensininkai — jiems ramybės reikia. O ši… Nik, suprask, tai mūsų tramplinas. Šansas, kuris pasitaiko kartą gyvenime. Aš viską apskaičiavau.
Ji tyliai nuėmė jo ranką nuo peties ir padėjo šalia savęs ant antklodės. Apskaičiavo. Ji žinojo, ką tai reiškia. Tai reiškė, kad jis jau mintyse išleido pinigus, kurių jie neturėjo, — iš to, kas jiems nepriklausė. Tas „tramplinas“ nuolat šmėžavo jų pokalbiuose kaip įkyri pigaus kredito reklama. Jo reikėjo dar vienam „genialiam“ verslo planui, kuris, kaip ir visi ankstesni, turėjo juos praturtinti.
— Aš su jais apie tai nekalbėsiu, — nukirto ji, užversdama knygą. Diskusija baigta — bent jau šiandien. — Viskas, tema uždaryta.
— Gerai, gerai, — jis pakėlė rankas taikinamu gestu, o jo veide sušmėžavo prastai slepiamas susierzinimas. — Kaip pasakysi, šeimininke. Tiesiog pagalvok. Ne apie mane — apie mus. Eisiu į dušą.
Vonios durys užsidarė, ir po akimirkos pasigirdo vandens čiurlenimas. Veronika atsilošė į pagalves. Nuovargis užgriuvo iškart — sunkus, drumstas. Ji nepyko. Ne. Ji tiesiog pavargo nuo šio nesibaigiančio žaidimo „didžiuoju kombinatoriumi“, kuriame jai buvo skirta ir rėmėjos, ir pagrindinio prizo rolė vienu metu. Ji paėmė telefoną, kad be minties pavartytų naujienų srautą, kai ant vyro spintelės suvirpėjo jo aparatas. Ekranas nušvietė prietemą. „Mama“.
Širdis nemaloniai trūktelėjo. Paprastai uošvė skambindavo dieną. Vakarinis skambutis galėjo reikšti kažką skubaus. Nė nesusimąsčiusi Veronika paėmė telefoną ir perbraukė pirštu per ekraną.
— Alio, — tarė ji.
Tačiau jos niekas neklausė. Iš garsiakalbio pasipylė greitas, nekantrus šnabždesys, nepaliekantis vietos atsakymui.
— Slavik, na ką? Pasikalbėjai su ja? Ko tu tempi gumą, sūneli? Ji vėl atsisako? Spausk ją, spausk stipriau! Sakyk, kad tai dėl šeimos, dėl būsimo vaiko, sugalvok ką nors! O tai atims tavo trampliną iš po nosies — jos tėvai tą savo lūšną kam nors kitam užrašys. Mums pinigų reikia, juk žinai! Skubiai!
Žodžiai trenkė Veronikai į veidą kaip kietos, ledinės vandens srovės. Tramplinas. Jos tramplinas. Pinigai. Mums. Galvoje įsivyravo skambanti tuštuma, išstūmusi ir nuovargį, ir susierzinimą. Ji nepasakė nė žodžio. Tik paspaudė raudoną atmetimo mygtuką. Vandens šniokštimas vonioje liovėsi.
Veronika liko sėdėti ant lovos tiesi kaip styga. Telefono ji nepaleido. Laikė jį rankoje, ir šaltas plastikas, rodės, degino pirštus. Jis buvo lyg įkaltis. Lyg neginčijamas įrodymas nusikaltimo, kurį ji nujautė, bet nenorėjo patikėti.
Atsidarė vonios durys. Iš garų debesų išėjo Slava, apsijuosęs rankšluosčiu, su kitu ant galvos. Jis buvo atsipalaidavęs, patenkintas, veide žaidė tingi šypsena. Jis pažiūrėjo į žmoną ir sustingo. Jos žvilgsnis jam buvo nepažįstamas. Jame nebuvo nė lašo šilumos — tik šaltas, ramus nušlifuoto akmens blizgesys.
— Kažkas atsitiko? — paklausė jis, o šypsena ėmė lėtai tirpti.
Ji tylėdama žiūrėjo į jį — į šlapius plaukus, į vandens lašus, riedančius krūtine. Tada lėtai pakėlė ranką, parodydama jam jo telefoną.
— „Skambino tavo mama, jaudinasi! Klausia, kada pagaliau mane prispausi dėl sodybos pardavimo! Pasakyk jai, kad tramplinas tavo pakilimui sulūžo! Ir kad parsivestų savo sūnelį–akrobatą namo!“
Slava sustingo pusiaukelėje prie spintos. Rankšluostis ant galvos nuslydo į šoną, atidengdamas šlapius, susitaršiusius plaukus. Jis nervingai nusijuokė, bet juokas gavosi sausas ir barškantis, lyg būtų užspringęs.
— Nik, tu ką? Mama leptels nepagalvojus… Ji turi savo logiką, pati žinai. Ir šiaip — nuo kada tu atsiliepi į mano skambučius?
Jis bandė balsui suteikti įsižeidimo gaidelę, perkelti kaltę, paversti ją kalta dėl asmeninės erdvės pažeidimo. Tai buvo senas, patikrintas triukas. Bet jis nesuveikė. Veronika net antakio nepajudino. Ji žiūrėjo pro jį, lyg jis būtų iš stiklo.
— „Tramplinas“, Slava. Koks tikslus žodis. Ne „mūsų šansas“, ne „šeimos lizdas“, o būtent „tramplinas“. Spyruokliuojanti lenta vienam šuolininkui. Aš vis galvojau, ką man tai primena. Ir prisiminiau. Atsimeni „perspektyvią kavinę“, kuriai reikėjo „nedidelio startinio kapitalo“? Mano tėvas tada tau davė pinigų. O kai tavo genialioji idėja po pusmečio subliūško, jis pats ir padengė tavo skolas, kad pas mus neateitų pikti žmonės. Tai buvo pirmasis bandomasis šuolis?
Slava krūptelėjo lyg nuo smūgio. Jis nusitraukė nuo galvos rankšluostį ir metė jį ant grindų. Veidas prarado atsipalaidavimą, bruožai paaštrėjo, akyse atsirado piktas, užspeistas blizgesys.
— Tai buvo verslas! Versle visada yra rizikų! Aš norėjau kaip geriau mums!
— Mums? — ji lėtai papurtė galvą, ir ant lūpų pasirodė silpna, nuodinga šypsenėlė. — O automobilio pirkimas? Atsimeni, kaip įtikinėjai, kad mums reikia didesnės mašinos, „reprezentacinės klasės“, nes tai „statusas“ ir „investicija į įvaizdį“? Mano tėvai man gimtadieniui padovanojo pinigų, ir mes nupirkome „mūsų“ automobilį.
Tik prie vairo kažkodėl visada sėdėjai tu. Tu vežiojai savo draugelius, tu važinėjai į „dalykinius susitikimus“, kurie niekuo nesibaigdavo. Aš per trejus metus su ta mašina į prekybos centrą nuvažiavau gal dešimt kartų. Tai buvo antras bandymas pakilti, ar ne? Svetima sąskaita.
Kiekvienas jos žodis buvo tikslus ir šaltas kaip chirurgo skalpelis. Ji nekaltino, nerėkė. Ji atverdavo jų bendrą gyvenimą sluoksnis po sluoksnio ir rodė jam bjaurią tiesą.
— Tai nebuvo pagalba, Slava. Tai buvo rėmimas. O aš, vadinasi, ne žmona. Aš — tavo generalinis investuotojas, kuris turėjo be trikdžių tiekti resursus tavo didingiems planams. Tik štai tu pasirodei esąs prastas startuolis. Nė vienas tavo projektas nepakilo. Ir dabar tu nusprendei pastatyti ant kortos paskutinį dalyką, kurį turiu, — mano tėvų namus. Koks verslumas.
— Gana! — suriaumojo jis, ir balsas sutrūko. — Gana mane žeminti! Tu niekada manimi netikėjai! Nė sekundės! Visada žiūrėjai iš aukšto, nuo savo varpinės, kur viskas paduota ant lėkštutės su mėlynu apvadu! Tu bent įsivaizduoji, kaip yra gyventi su žmogumi, kuris nuolat primena, kad tu jam viskuo skolingas? Taip, tavo tėvai mums padėdavo! Ir kas? Tu man tai priekaištaudavai kasdien! Savo tyla, savo žvilgsniu! Manai, aš nemačiau, kaip į mane žiūri? Kaip į niekšą! Kaip į išlaikytinį su ambicijomis…
— Išlaikytinis su ambicijomis? — Veronika vos palenkė galvą į šoną, tarsi matuodamasi šį apibūdinimą. — Galbūt, taip. Tu teisus. Būtent taip aš į tave ir žiūrėjau pastaruoju metu. Tiesiog nenorėjau to ištarti garsiai. Ačiū, kad išlaisvinai mane nuo šios būtinybės…
Šis ramus, beveik tingus sutikimas Slavą paveikė stipriau nei bet koks riksmas. Jis laukė prieštaravimų, ašarų, atsakomųjų kaltinimų — bet ko, kas leistų jam įpūsti skandalą ir vėl užimti įžeistos aukos poziciją. Tačiau ji tiesiog sutiko. Ji jį nuginklavo, atimdama vienintelį jo ginklą — tariamą nuoskaudą. Ir tada kaukė galutinai sutrūko ir subyrėjo į dulkes.
— Aha, štai kaip! — sušnypštė jis, o jo veidas išsikraipė grynu, neatskiestu panieka. Jis žengė žingsnį į priekį, pusnuogis kūnas įsitempė. — Vadinasi, taip, ar ne? Na ką gi, puiku! Tada kalbėkim atvirai. Taip, aš norėjau parduoti tą sodybą! Ir žinai ką? Aš turėjau tam visišką teisę! Nes aš tau atidaviau geriausius savo gyvenimo metus! Į šią santuoką įdėjau savo laiką, jaunystę, energiją!
Jis kalbėjo garsiai, piktai, spjaudydamas žodžius, tarsi atsikratydamas nuodų, kurie jame kaupėsi metų metus.
— Tavo tėvai sėdi ant tų arų kaip šuo ant šieno! Jiems to nereikia! Tai negyvas kapitalas! O man jo reikia! Kad pastatyčiau kažką tikra, o ne vegetuočiau šitoje tavo jaukioje, miesčioniškoje lindynėje! Tu manai, man patiko gyventi pagal tavo grafiką?
Kentėti tavo prėskas drauges su jų kalbomis apie vaikus ir nuolaidas? Sėdėti per jūsų nykias šeimos vakarienes, kur tavo tėvas į mane žiūri lyg į tuščią vietą? Aš visa tai kentėjau! Dėl tavęs! Dėl mūsų ateities, kurią tu taip uoliai sabotavai savo baime ir tingumu!
Jis vaikščiojo po kambarį kaip žvėris narve — nuo lovos prie lango ir atgal, palikdamas ant parketo šlapias pėdas. Dabar tai buvo ne mylintis vyras ir net ne įsižeidęs berniukas. Tai buvo piktas, alkanas plėšrūnas, kuriam, jo manymu, atėmė teisėtą grobį.
Veronika tylėdama stebėjo šį įniršio pliūpsnį. Ji nepertraukinėjo. Leido jam išsikalbėti, išlieti viską iki paskutinio lašo. Ji žiūrėjo į jį taip, kaip gydytojas žiūri į pacientą priepuolio metu — laukdamas, kol praeis ūmi fazė, kad galėtų nustatyti galutinę diagnozę. Kai jis nutilo, sunkiai alsuodamas, ji prabilo. Taip pat tyliai ir lygiai.
— Tu kentėjai mano draugus? — patikslino ji. — Tuos pačius draugus, iš kurių tu bandydavai skolintis pinigų savo „projektams“ man už nugaros? Ir kuriems paskui aš grąžindavau skolas, kad išsaugočiau bent likučius tavo reputacijos? Tu kentėjai mano tėvą? Tą patį, kuris tave įdarbino po tavo pirmojo fiasko, o tu išėjai po trijų mėnesių, nes „nenorėjai kuprintis ant dėdės“?
Ji atsistojo nuo lovos. Ji nepriėjo prie jo — tiesiog atsistojo, ir vien šis paprastas judesys privertė jį atsitraukti žingsniu.
— Tu sakai, kad į šią santuoką įdėjai geriausius metus. Padarykime tavo „investicijų“ inventorizaciją, Slava. Per penkerius metus. Tavo kavinė, atidaryta už mano tėvo pinigus, gyvavo pusmetį ir paliko po savęs keturiasdešimt tūkstančių dolerių skolos. „Mūsų“ automobilis, nupirktas už mano pinigus, buvo sudaužytas tavo girto vairavimo metu, o jo remontas kainavo kaip pusė naujo.
Tavo „konsultacinis verslas“, kuriam tu pareikalavai atskiro kabineto ir naujo nešiojamojo kompiuterio, iš tiesų reiškė, kad tu dvejus metus sėdėjai namie ir žaidei internetinius žaidimus. Čia tavo turtas? Čia tavo energija? Tu nieko neįdėjai, Slava. Tu tik vartojai. Tu — parazitas. Ir tu pyksti ne ant manęs. Tu pyksti, kad donoro organizmas staiga prabudo ir nusprendė tau užsukti resursų kranelį.
Jis žiūrėjo į ją, ir jo akyse nebeliko įniršio. Tik šaltas, gyvuliškas išgąstis. Jis suprato, kad ji jį mato kiaurai. Ji mato ne ambicingą vyrą, ne nepripažintą genijų, o būtent tai, kuo jis iš tikrųjų buvo, — apgailėtiną, tingų ir visiškai tuščią žmogų.
Jis pravėrė burną, norėdamas kažką atšauti, bet nerado nė vieno žodžio. Visa jo apsimestinė bravūra, visi paruošti kaltinimai subyrėjo į pelenus prieš šią ramią, negailestingą analizę.
Slava stovėjo kambario viduryje, ir jam staiga pasidarė šalta. Ne dėl skersvėjo ar šlapios odos, o dėl tos mirtinos tuštumos, kuri atsivėrė jo viduje po paskutinių jos žodžių. „Parazitas“.
Žodis prilipo, tapo antra jo oda. Visi jo paruošti kontrargumentai, visas teisus pyktis, kurį jis taip ilgai kaupė ir taip sultingai išliejo, — visa tai pasirodė bejėgiška. Ji su juo nesiginčijo. Ji tiesiog nustatė diagnozę — trumpą ir galutinę, neskundžiamą. Jis žiūrėjo į ją, laukdamas tęsinio, bet tęsinio nebuvo.
Veronika tylėdama apėjo jį, kaip apeinamas baldas, trukdantis kelyje. Jos judesiai buvo sklandūs ir taupūs, be skubos ar pykčio. Ji priėjo prie didelės įmontuotos spintos ir tyliai spragtelėjusi atidarė duris.
Iš spintos gelmės, nuo viršutinės lentynos, ji ištraukė jo kelioninį krepšį — didelį, iš tamsaus, tankaus audinio, tą patį, su kuriuo jis važiuodavo į „komandiruotes“, kai jiems reikėdavo pailsėti vienam nuo kito. Ji jo nešvystelėjo, nemėtė jam po kojomis. Ji ramiai padėjo jį ant jų lovos vidurio, ant susiglamžiusios antklodės. Krepšys gulėjo ten — juodas ir tuščias, kaip atviras jų santuokos kapas.
Tada Veronika priėjo prie komodos, kur gulėjo jos rankinė. Ji ją paėmė, išsiėmė piniginę. Slava stebėjo šiuos buitinius veiksmus su vis didėjančiu nesupratimu. Ką ji daro? Nori duoti jam pinigų taksi? Ši mintis buvo tokia žeminanti, kad jis nevalingai suspaudė kumščius.
Ji atidarė piniginę ir ištraukė iš jos banknotų pluoštą. Storą, sunkų pluoštą, suveržtą banko juostele. Visi jų bendri grynieji, kuriuos jie prieš kelias dienas išsiėmė didesniam pirkiniui.
Ji priėjo prie lovos. Akimirkai sustingo, žiūrėdama į pinigus savo rankoje, o paskui lengvu, beveik nerūpestingu judesiu metė juos ant kelioninio krepšio. Pluoštas dusliai trinktelėjo į audinį ir liko gulėti viršuje — įžūliai ir visiškai ne vietoje.
— Štai, — tarė ji. Jos balsas buvo toks pat lygus ir bespalvis kaip ir anksčiau. — Tai tavo. Gali laikyti tai išeitine.
Slava žiūrėjo į pinigus, paskui į ją. Jis nesuprato. Tiksliau, jo smegenys atsisakė suprasti, kas vyksta. Tai nepanašu į barnį ar skandalą. Tai panašu į atleidimą. Į nuostolingo verslo uždarymą, kur jis buvo pagrindinis ir vienintelis turtas, neatsipirkęs investicijų.
— Aš uždarau mūsų projektą, Slava, — tęsė ji, tarsi skaitydama jo mintis. — Jis pasirodė esąs nevykęs. Per daug sąnaudų, jokio pelno ir nulinė perspektyva. Aš nurašau nuostolius ir išeinu iš verslo. O tai, — ji linktelėjo į pinigus, — tavo dalis. Už suteiktas paslaugas. Kompensacija už sugaištą laiką. Kad galėtum susirasti sau naują „trampliną“ ir naują investuotoją.
Ji kalbėjo apie jų gyvenimą taip, lyg skaitytų verslo ataskaitą. Nei skausmo, nei gailesčio, nei pykčio. Tik šaltas, blaivus skaičiavimas. Ir tai buvo baisiau už bet kokius keiksmus. Jis buvo ne vyras, kurio nebemylėjo, ne artimas žmogus, kuris išdavė. Jis buvo nevykusi investicija. Klaida finansiniame planavime.
— Tavo akrobatinis numeris baigtas, — ji pažvelgė jam tiesiai į akis, ir jos žvilgsnyje jis nepamatė nieko, tik pavargusį pasišlykštėjimą. — Cirkas išvažiuoja. Gali neskubėti. Susirink viską, ką laikai savo.
Su šia paskutine fraze ji apsisuko ir išėjo iš miegamojo. Durų netrenkė. Tiesiog išėjo ir uždarė jas iš paskos. Po kelių sekundžių iš virtuvės pasigirdo virdulio įsijungimo spragtelėjimas. Gyvenimas tęsėsi. Tik jau be jo.
Slava liko vienas kambario viduryje. Jis stovėjo, vis dar apsijuosęs rankšluosčiu, ir žiūrėjo į tuščią kelioninį krepšį bei ant jo gulinčius pinigus. Jie buvo tikri. Jis galėjo ištiesinti ranką ir juos paimti. Tuos pačius pinigus, kurių taip geidė.
Štai jie — guli prieš jį. Bet jis negalėjo pajudėti. Jautėsi nuogas, išstatytas pajuokai, sutryptas. Jį sunaikino ne riksmais, o buhalterine ataskaita. Jo neišvijo — jį nurašė nuo sąskaitų. Jis žiūrėjo į savo išeitinę ir suprato, kad tai ne tramplinas. Tai buvo antkapis, po kuriuo jis ką tik palaidojo pats save…
