Kai atvažiavo anyta, aš išsikrausčiau pas draugę. Vyro reakcija mane taip pritrenkė, kad padaviau skyrybų prašymą.

Kai atvažiavo anyta, aš išsikrausčiau pas draugę. Vyro reakcija mane taip pritrenkė, kad padaviau skyrybų prašymą.

SMS žinutė atėjo pusę vienuoliktos ryto, kai stovėjau prie viryklės ir maišiau bešamelį lazanijai. Buvo gruodžio trisdešimtoji, paskutinė darbo diena jau už nugaros, o prieš akis – dešimt poilsio dienų, kurias planavau praleisti su chalatu, knygomis ir senais filmais. Gal su Dima nuvažiuosim į čiuožyklą. Gal pagaminsiu ką nors sudėtingo ir gražaus – tam, kam įprastomis dienomis niekada neatsiranda laiko.

„Mama, tu jau išvažiavai? Parašyk, kai būsi stotyje – pasitiksiu.“

Perskaičiau tą žinutę tris kartus. Telefonas buvo Dimino – jis jį paliko ant spintelės, kai ėjo į dušą. Pranešimas tiesiog sužibo ekrane.

Bešamelis pradėjo svilti. Aš automatiškai išjungiau kaitlentę, bet ir toliau stovėjau, įsmeigusi akis į telefoną. Valentina Petrovna atvažiuoja. Šiandien. Ir Dima ją pasitinka stotyje – vadinasi, jis žino. Dar daugiau: jis pats ją pakvietė.

Mes su Valentina Petrovna… kaip čia švelniau pasakius? Mes viena kitos negalim pakęsti. Ir net nebandome apsimesti priešingai. Pirmasis mūsų susitikimas prieš septynerius metus, kai Dima mane atsivežė „susipažinti su mama“, nustatė toną viskam, kas vyko po to. Ji nužvelgė mane nuo galvos iki kojų ir sučiauptais lūpų kampučiais tarė: „Aukšta. Ir kažkokia per liesa. O gaminti bent moki?“

Per tuos septynerius metus, ketverius iš kurių esame susituokę, niekas nepasikeitė. Valentina Petrovna rasdavo trūkumų visame kame: mano darbe („sėdi ištisas dienas tame savo biure – namai apleisti“), vaikų nebuvime („jau ketveri metai po santuokos, o vis dar niekaip“), mano tvarkymesi, gaminime, apsirengime. Ypač kliūdavo mano išvaizda – buvau per liesa, per aukšta, per blyški. Plaukai ne tokio ilgio. Antakiai ne tokios formos.

Dima dažniausiai praleisdavo jos komentarus pro ausis. „Na, mama tokia – nekreipk dėmesio“, – sakydavo jis. Lengva pasakyti „nekreipk“, kai tave tavo pačios namuose žemina ir vertina kiekvieną tavo žingsnį.

Paskutinis jos vizitas buvo kovą. Ji atvažiavo savaitei „padėti su remontu“, nors jokio remonto mes net nepradėjome. Ta savaitė virto košmaru: Valentina Petrovna be leidimo perstumdinėjo baldus, išmesdavo mano daiktus („čia juk seniena – kam laikyti“), kišdavosi į mūsų santykius („Dimutis, tu jai per daug pinigų duodi buičiai – aš už tiek visą pulką pamaitinčiau“). Savaitės pabaigoje man prasidėjo migrena, kuri nepraėjo dar kokias penkias dienas po jos išvažiavimo.

Ir štai dabar – vėl. Per Naujųjų metų šventes.

Išgirdau, kaip Dima išėjo iš vonios, ir greitai padėjau jo telefoną atgal. Jis įėjo į virtuvę su džinsais ir megztiniu, drėgni plaukai styrojo į visas puses.

– Kvepia skaniai, – jis žvilgtelėjo į puodą. – Lazanija?

– Dima, – atsisukau į jį. – Tavo mama atvažiuoja?

Jis sustingo. Iš veido buvo aišku, kad tokio klausimo nesitikėjo. Paskui išspaudė šypseną:

– A, taip. Norėjau tau pasakyti. Šiandien vakare atvažiuos.

– Ilgam?

Pauzė užsitęsė.

– Atostogoms, – jis nusuko žvilgsnį. – Na… iki sausio aštuntos.

Dešimt dienų. Dešimt dienų su Valentina Petrovna po tuo pačiu stogu.

– Kodėl man nepasakei?

– Na, juk sakau dabar.

– Dima, ji atvažiuoja po kelių valandų! Negalėjai perspėti bent vakar? Ar užvakar, kai, panašu, ją ir pakvietei?

– Klausyk, čia mano mama, – jis pakėlė balsą. – Aš turiu prašyti leidimo, kad pakviesčiau savo mamą į savo namus?

„Į mūsų namus“, – norėjau pataisyti, bet nutylėjau. Butas buvo įformintas Dimos vardu – vestuvinė dovana nuo tos pačios Valentinų Petrovnos. Ji dievino apie tai priminti.

– Ne apie leidimą kalba, – stengiausi kalbėti ramiai. – Kalba apie tai, kad aš tavo žmona, mes gyvename kartu, ir tokie dalykai aptariami. Aš turėjau planų šventėms.

– Kokius planus? Gulėti ant sofos?

Smūgis buvo tikslus ir skaudus. Taip, aš norėjau gulėti ant sofos. Po metų darbo „avariniu režimu“, begalinių viršvalandžių ir streso – norėjau išsimiegoti, pailsėti, apie nieką negalvoti. Ar tai buvo blogai?

– Žinai ką, – nusirišau prijuostę. – Gerai. Pasitik mamą. Aš jums netrukdysiu.

– Ką tai reiškia?

– Tai reiškia, kad kai atvažiavo anyta, aš išsikrausčiau pas draugę.

Nuėjau į miegamąjį ir iš spintos ištraukiau sportinį krepšį. Dima stovėjo tarpduryje su sutrikusiu veidu.

– Tu rimtai? Tu ruošiesi išsikraustyti dėl to, kad atvažiavo mano mama?

– Aš ruošiuosi praleisti atostogas taip, kaip planavau. Be skandalų ir be nuolatinių pastabų, kokia aš bloga šeimininkė, žmona ir apskritai žmogus.

– Tu perdedi, mama ne…

– Dima, – atsisukau į jį. – Per paskutinį jos vizitą ji aštuonis kartus pavadino mane nevykusia šeimininke. Aš skaičiavau. Aštuonis kartus per septynias dienas. Ji perstatė visus svetainės baldus, net nepaklaususi. Ji išmetė mano mėgstamą megztinį, pasakiusi, kad jis „elgetoms“. Ir kiekvieną vakarą pasakojo tau, kokia tavo buvusi klasiokė Olia – štai tikra žmona: ir vaikų turi, ir namai – pilna taurė.

– Na ji taip… mėgsta pasišnekučiuoti…

– Aš nenoriu klausytis tų „pasišnekučiavimų“ per Naujųjų metų šventes. Atsiprašau.

Sudėjau į krepšį džinsus, megztinius, apatinius. Kosmetinę. Nešiojamojo įkroviklį. Veikiau automatiškai, stengdamasi negalvoti – nes jei pradėsiu galvoti, galiu persigalvoti. O persigalvoti negalima.

– Lena, na juk tai kvaila, – Dima bandė kalbėti kitu tonu, švelniau. – Atvažiuos mama, pasėdėsim, sutiksim Naujuosius. Juk tai šeimos šventė.

– Tai tavo šeima, – užsegiau krepšį. – Aš nesijaučiu šios šeimos dalimi, kai čia Valentina Petrovna.

– O kaip, tavo manymu, tai atrodo? Mano žmona pabėga, vos tik atvažiuoja mano mama?

– O kaip atrodo tai, kad vyras pasikviečia savo mamą dešimčiai dienų net nepranešęs žmonai?

Mes stovėjome skirtingose lovos pusėse, ir man staiga pasirodė, kad tai metafora. Mes – skirtingose pusėse. Ir jau seniai.

– Lena, nebūk vaikas, – jo balse atsirado plieninės natos. – Pasilik. Man tai svarbu.

– O man svarbu išsaugoti psichinės sveikatos likučius, – pagriebiau krepšį. – Atsiprašau.

– Tu pasigailėsi, – metė jis man į nugarą, kai ėjau iš miegamojo.

Atsisukau:

– Ką?

– Sakau: tu pasigailėsi. Jei dabar išeisi, nemanyk, kad viskas bus kaip anksčiau.

Kažkas viduje nutrūko. Štai taip paprastai. Viena frazė – ir septyneri metai sugriuvo kaip kortų namelis.

– Gerai, – linktelėjau. – Prisiimu tą riziką.

Iš namų išlėkiau neatsigręždama. Įsėdau į mašiną, užvedžiau variklį ir tik tada leidau sau iškvėpti. Rankos drebėjo.

Maša atidarė duris su elnių pižama ir kavos puodeliu rankoje:

– Lena? Kas tau?

– Ar galiu pas tave pagyventi per atostogas?

– Tu rimtai? – ji pasitraukė į šalį, įleisdama mane. – Žinoma, gali. Kas atsitiko?

Prie kavos ir sumuštinių aš jai viską išklojau. Maša klausėsi, kartais palingėdama galva.

– Nu tu duodi, – galiausiai pasakė ji. – Tai jis net neįspėjo?

– Ruošėsi pasakyti paskutinę minutę. Tipo: mama jau ant slenksčio, nėra kur dėtis.

– O kad tu gali turėti planų, jam nesvarbu?

– Panašu, kad ne.

Telefonas suvibravo. Dima. Aš atmečiau skambutį. Po minutės – vėl. Išjungiau garsą.

– Nekelk, – patarė Maša. – Tegul atvėsta. Ir pats, ir tu.

Bet Dima nė nemanė atvėsti. Iki vakaro telefone buvo dvidešimt trys praleisti skambučiai. Perskaičiau žinutes – ir pasigailėjau.

„Tu bent supranti, kaip tai atrodo? Mama atvažiavo, o tavęs nėra.“

„Aš jai pamelavau, kad užtrukai darbe. Rytoj ryte būk namie.“

„Lena, jau nebejuokinga. Mama įsižeidė.“

„Tu supranti, kad mane gėdini?“

„Jei iki rytojaus pietų nepasirodysi, už pasekmes neatsakau.“

Aš skaičiau tas žinutes ir nepažinau žmogaus, kuris jas rašė. Kur dingo mano Dima? Tas, kuris prieš septynerius metus skaitė man eilėraščius ant bendrabučio stogo ir sakė, kad aš – svarbiausia, ką jis turi? Kuris prisiekė, kad mes – komanda, kad mes kartu prieš visą pasaulį?

Kada tas Dima virto žmogumi, kuris siunčia grasinimus savo žmonai?

– Lena, – Maša pažvelgė į svečių kambarį, kur sėdėjau spoksodama į telefoną. – Kaip tu?

– Nežinau, – parodžiau jai susirašinėjimą.

Ji perskaitė, ir veidas jai ištįso.

– Oho. Jam visai stogą nurėžė?

– Panašu.

– Parašyk jam, kad negrįši. Kad nesitikėtų.

Surinkau žinutę: „Dima, atostogas leidžiu pas Mašą. Man reikia laiko pagalvoti. Prašau neskambinti ir nerašyti.“ Išsiunčiau ir užblokavau pokalbį.

Gruodžio trisdešimt pirmąją mes su Maša gaminome „olivjė“, žiūrėjome „Likimo ironiją“ ir gėrėme karštą vyną. Buvo jauku ir ramu. Nors labai liūdna.

– Žinai, apie ką galvoju? – pasakiau pjaustydama dešrą. – Apie tai, kad aš net nesu nustebusi.

– Dėl ko?

– Kad jis taip elgiasi. Lyg kažkur viduje aš visada žinojau, kad kritiniu momentu jis pasirinks ne mane.

Maša tylėjo, maišydama karštą vyną.

– Jis visada rinkosi ją, – tęsiau. – Visus šiuos metus. Kiekvieną kartą, kai ji sakydavo apie mane bjaurastis, jis tylėdavo. „Nekreipk dėmesio, ji ne iš blogos valios.“ Kai ji kišdavosi į mūsų gyvenimą – jis tik gūžtelėdavo pečiais. „Na mama tokia, ką padarysi“…

– Mamos sūnelis, – apibendrino Maša.

– Baisiausia tai, kad aš to nemačiau. Arba nenorėjau matyti. Man atrodė – jis tiesiog švelnus, nemėgsta konfliktų. O jis tiesiog bailys.

Žodis pakibo ore. Bailys. Aš pavadinau savo vyrą bailiu.

Ir supratau, kad tai tiesa.

Sausio pirmąją, dešimtą ryto, kažkas paskambino į duris. Maša buvo duše, tad aš nuėjau atidaryti.

Ant slenksčio stovėjo Dima. Neskustas, susiglamžiusia striuke, paraudusiomis akimis.

– Sveika, – tarė jis.

– Sveikas, – likau durų angoje, nekviesdama užeiti.

– Galima pasikalbėti?

Aš žvilgtelėjau į laiptinę – gal už jo nugaros šmėžuoja Valentina Petrovna? Tačiau jis buvo vienas.

– Kalbėkim čia, – linktelėjau į laiptų aikštelę.

Mes stovėjome tylėdami. Jis mindžikavo, rinkdamasis žodžius. Pagaliau išspaudė:

– Tu mane gėdini.

Štai ir viskas. Ne „aš pasiilgau“, ne „pasikalbėkim“. „Tu mane gėdini“.

– Aš tave gėdinu, – pakartojau. – Rimtai?

– Mama vakar visą vakarą verkė. Sakė, kad tu jos nekenti, kad dėl tavęs mes su ja nesimatome.

– Dima, jūs matėtės kovą. Ji pas mus gyveno savaitę.

– To negana! Ji mano mama, jai vieniša, jai jau šešiasdešimt!

– Ir todėl aš turiu kęsti įžeidimus savo pačios namuose?

– Kokius įžeidimus?! Ji tiesiog duoda patarimų!

– Ji sako, kad aš bloga žmona ir bloga šeimininkė. Kiekvieną. Dievo. Dieną.

– Nes ji mumis rūpinasi! Nori, kad mums viskas būtų gerai!

Aš žiūrėjau į jį ir netikėjau savo ausimis. Ar jis tikrai to nemato? O gal mato, bet jam patogu apsimesti?

– Dima, – ištariau labai lėtai ir aiškiai. – Tavo mama atvažiavo dešimčiai dienų. Tu manęs neįspėjai. O dabar reikalauji, kad grįžčiau ir per visas atostogas ją aptarnaučiau, aukodama savo poilsį ir savo planus. Teisingai?

– Na… iš esmės taip. Ji juk mano mama.

– O aš kas?

Jis sutriko:

– Tu mano žmona.

– Bet mano norai ir poreikiai neturi reikšmės?

– Lena, kodėl tu viską taip hiperbolizuoji? Tiesiog grįžk namo, švęsim kartu, viskas bus gerai.

– Ne, nebus. Valentina Petrovna kritikuos mane per pusryčius, pietus ir vakarienę. Tu tylėsi ir apsimesi, kad nieko nevyksta. O aš jausiuosi kaip tarnaitė savo pačios namuose.

– Žinai ką? – jo balse atsirado piktos gaidos. – Tu tiesiog savanaudė. Tau tik apie save galvoti. Man, žinok, irgi ne pyragai! Mama vis klausia, kur tu, kodėl tavęs nėra. Aš meluoju, sukuosi. O viskas dėl tavo kaprizų!

Kaprizų. Mano noras neklausyti įžeidinėjimų – tai kaprizai.

– Eik, – tyliai pasakiau.

– Ką?

– Pasakiau: eik. Ir daugiau nebeateik.

– Lena…

– Aš paduosiu skyryboms, – žodžiai išsprūdo patys, bet aš nesigailėjau. – Aš nenoriu gyventi su žmogumi, kuris mane vadina savanaude vien todėl, kad aš ginau savo ribas. Kuris pasikviečia mamą dešimčiai dienų net neįspėjęs, o paskui reikalauja, kad aš viską mesčiau ir bėgiočiau aplink ją. Kuris man siunčia grasinimus, kai atsisakau paklusti.

Jis išbalo:

– Tu negali taip paprastai…

– Galiu. Ir padarysiu. Aš tavęs nebeatpažįstu, Dima. Tu ne tas žmogus, už kurio tekėjau.

– Tai tu pasikeitei! – jis pakėlė balsą. – Anksčiau buvai normali, o dabar…

– O dabar atsirado savigarba? Atsiprašau, kad nuvyliau.

Aš apsisukau ir įėjau į butą. Uždariau duris, prisiglaudžiau prie jų nugara ir lėtai nuslinkau ant grindų.

Viskas. Baigta.

Maša rado mane sėdinčią ant grindų prieškambaryje.

– Lena? Kas nutiko?

– Aš pasakiau, kad skirsimės.

– Ir?

– Ir jis išėjo.

Ji tylėdama prisėdo šalia, apkabino mane per pečius. Taip sėdėjome gal dešimt minučių, nekalbėdamos.

– Tu tikra? – pagaliau paklausė ji.

– Taip, – nusivaliau ašaras. – Šiandien supratau. Jis nepasikeis. Jo mama visada bus pirmoje vietoje. Visada. O jei pasiliksiu – man teks visą gyvenimą kovoti dėl antros vietos. Kęsti įžeidimus, nuryti nuoskaudas, taikstytis. Aš taip nenoriu.

– Ir teisingai, – Maša stipriau mane apkabino. – Žinai, aš visada maniau, kad jūs ideali pora. Bet paskutinius porą metų… mačiau, kad tau sunku. Kad tu tapai kažkokia kitokia. Tarsi… nelaiminga.

– Aš jaučiausi nematoma, – prisipažinau. – Ypač kai atvažiuodavo Valentina Petrovna. Tarsi manęs nėra. Mano nuomonė nesvarbi, mano jausmai nesvarbūs. Svarbi tik ji.

Naujuosius sutikome dviese – su šampanu ir per televizorių rodomu „Žydruoju žiburėliu“. Vidurnaktį sugalvojau norą: „Noriu būti laiminga. Noriu gyventi sau. Noriu nebijoti.“

Valentina Petrovna išvažiavo aštuntąją, kaip ir planavo. Dima po to man skambino, rašė. Prašė grįžti, žadėjo, kad viskas pasikeis. Bet aš žinojau – nepasikeis. Negali. Nes kad kažkas keistųsi, reikia pripažinti problemą. O jis jos nematė.

Jam problema buvau aš. Ta, kuri išdrįso turėti savo poreikių. Kuri nenorėjo susilenkti po svetimais lūkesčiais.

Dabar praėjo trys mėnesiai. Skyrybos beveik sutvarkytos. Aš išsinuomojau mažą butą miesto pakraštyje, įsirengiau jį pagal savo skonį. Be Diminių užuominų ir be Valentinos Petrovnos komentarų, kad „taip nepriimta“ ir „ką žmonės pasakys“.

Kartais man liūdna. Septyneri metai – daug. Tai įpročiai, bendri prisiminimai, bendras gyvenimas. Bet liūdesys greitai praeina, kai suprantu: aš laisva. Laisva nuo nuolatinės įtampos, nuo laukimo, kada vėl bus pasakyta kokia nors kandžioji pastaba, nuo būtinybės teisintis už kiekvieną savo žingsnį.

Maša sako, kad aš tapau kitokia. Atviresnė, gyvesnė. Aš vėl šypsausi, vėl kuriu planus, vėl tikiu, kad viskas bus gerai.

Ir aš nieko nesigailiu. Nes pirmą kartą per šiuos metus pasirinkau save.