— Marinute, tavo atostogos atšaukiamos, – per vakarienę paskelbė Vova, ištempdamas lūpas savimi patenkinta šypsena. Jis akivaizdžiai mėgavosi akimirka. – Nupirkau mamai kelialapį. Ji visą gyvenimą svajojo apie jūrą, supranti? Tai dabar tegu vietoj tavęs nuvažiuoja, pagaliau prasiblaško. Ji to nusipelnė.
Marina lėtai pakėlė akis nuo lėkštės. Pažvelgė į vyrą ilgai, tyrinėjančiu žvilgsniu. Ir nieko nepasakė. Tik šiek tiek nusišypsojo – ne piktai, ne pašaipiai, o kažkaip neįprastai ramiai.
Būtent ta šypsena ir sutrikdė Vovą. Jis juk buvo morališkai pasiruošęs skandalui, klyksmams, į jį lekiančioms lėkštėms. O čia – tyla. Ir ta keista, nesuprantama šypsena.
— Tai… tu ką, neprieštarauji? – perklausė jis, jau su mažesniu užtikrintumu balse. – Tikrai?
— Ne, ką tu, mielasis, – švelniai atsakė Marina, toliau valgydama, lyg nieko nebūtų įvykę. – Žinoma, aš neprieštarauju. Jei mama svajojo apie jūrą, vadinasi, tegu jos svajonė išsipildo. O kaipgi kitaip?
Vova atvirai sutriko. Iš kur tas angeliškas tonas? Negi viskas praėjo taip sklandžiai? „Štai tau, – palengvėjęs pagalvojo jis, – o Marinutė tai pasirodo supratinga.“
Vera Aleksandrovna išvyko po trijų dienų. Kelialapis į Turkiją, naujas maudymosi kostiumėlis, iki kraštų prigrūstas lagaminas ir laiminga, švytinti veido išraiška. Ji be perstojo čiauškėjo:
— Žiūrėk, Marinute, kaip man šis skrybėlaitė tinka! Čia aš iš kaimynės Tamaros išsiprašiau, atgal neatiduosiu – tegu pavydi. Vovutis, sūneli, ačiū tau be galo! Tu man tikras vyras. O tu, Marinute, labai neliūdėk. Nors… – ji sukikeno, – gal tave sąžinė kankins, kad aš viena kurorte ilsėsiuosi, o tu sėdėsi šitame tvankiame bute.
Uošvės humoras buvo savotiškas, bet Marina tik linkčiojo ir šypsojosi.
Tą vakarą Vova neskubėdamas gurkšnojo alų prie televizoriaus, mėgaudamasis futbolu. Jautėsi tikras herojus: ir mamai malonumą padarė, ir namuose skandalo išvengė. „Štai ji, – patenkintas mąstė, – brandi, rami šeimyninė gyvenimo tėkmė. Viskas kontroliuojama.“
O paskui viskas prasidėjo.
Kitą vakarą Marina namo negrįžo. Telefonas neatsiliepė. Vova pradėjo nerimauti tik apie vidurnaktį, kai užsuko į vonią ir pastebėjo, kad jos dantų šepetėlis dingęs. Paskui puolė prie spintos – pusės drabužių neliko. Nuo tualetinio staliuko buvo dingę jos kvepalai, kremai ir net tas pats naujas maudymosi kostiumėlis, kurį ji buvo nusipirkusi atostogoms.
Lyg Marinos niekada nebūtų buvę.
Kitą dieną atėjo žinutė:
„Sudie, Vovutis. Jei tu negali man užtikrinti jūros, tai aš, kaip graži moteris, užsitikrinsiu ją pati. Tad neliūdėk ir per daug negurkšnok – tu ir blaivas ne dovana. Marina.“
O po ja – nuotrauka. Marina žydros jūros fone, su plačiabryle skrybėle, trumpa suknele ir gilia iškirpte, rankoje laikanti kokteilį. Šalia – aukštas barzdotas vyras, vilkintis sniego baltumo marškinius. Abu – su laimingomis, įsimylėjusiomis šypsenomis.
Vova žiūrėjo į ekraną ir negalėjo patikėti. Kaip tai suprasti? Ji ką, pabėgo su kažkokiu vyru? O kaipgi namai, šeimos židinys, štampas pase, galų gale?..
Trys dienas jis sėdėjo bute ir gėrė. Iš pradžių alų, paskui degtinę, o galiausiai kažką tamsaus iš plastikinio butelio – pats jau nebeatminė, ką pirko. Televizorius tylėjo. Tyla buvo trikdoma tik alkano katės gailiu miauksėjimu, kuri maitinosi vien tuo, ką pavogdavo nuo stalo, kol jos šeimininkas buvo priblokštas.
Marina dingo lyg išgaravusi į orą.
Septintą dieną į butą sugrįžo Vera Aleksandrovna – įdegusi, žvali, su saulės akiniais ir magnetuku kupranugario formos.
— Sūneli, aš namuose! — džiaugsmingai paskelbė ji. — Net neįsivaizduosi, kaip ten puiku! Jūra – pati švariausia, maistas – kaip restorane. Tiesa, persivalgiau vynuogių ir visą parą praleidau kambaryje, bet koks gi kambarys! Vaizdas į baseiną – nuostabus. Beje, o kur Marinute?
Vova sėdėjo krėsle – nebarzdotas, patinęs, vilkėjo apatinę trikotažą ir nusitrynusią marškinėlę. Priekyje stovėjo tuščias butelis ir dubuo su šalta makaronų porcija.
— Marinute… prie jūros, — surikčiuotai atsakė jis. — Su meilužiu išvažiavo. Antrą dieną po tavo išvykimo, mama, ji ir dingo. Žinutę atsiuntė – sakė, kad išvyko, nes aš jai jūros neužtikrinau. O paskui nuotrauka… Ji ten apkabinta kažkokio barzdoto vyro su kokteiliu rankoje.
Vera Aleksandrovna sustingo lyg įaugusi į vietą. Minutę stovėjo tyloje, o paskui sušuko:
— Kas čia per nesąmonė?! Kokia tai šunų kvailystė?! Ir kodėl, tu šliaužikė, leidei žmonai pabėgti? Tu vyras ar kas? Ir kas tas barzdotas? Kur buvai, kai ji daiktus rinko?
— Gėriau.
— Na žinoma! Ko aš klausiu? Žinoma, gėrei. O tuo tarpu ji – rankas prie kojų ir į šiltus kraštus su meilužiu. Nėra jai švento nieko. O tu sėdi kaip negyva višta. Pffff, tau! Kelkis nedelsiant, važiuok jos ieškoti!
— O kam, mama? — kreivai nusijuokė Vova. — Juk ji aiškiai parašė: „Sudie“. Čia be variantų. Be to… — Ji dabar turi viską: pinigų, paso ir, tikriausiai, laimę.
— Oi, Volodyka, Volodyka… Kvailys tu, kvailys… Ir aš, senė kvaila. — Vera Aleksandrovna nusėdo ant kėdės ir įbedė žvilgsnį į grindis. — Tai aš viską sugadinau. Reikėjo jums su Marina kelialapį pirkti, o ne man.
Praėjo mėnuo. Marina taip ir negrįžo.
Iš socialinių tinklų nuotraukų Vera Aleksandrovna sužinojo, kad Marina iš viso ne Turkijoje, o Kipre. Vėliau – Romoje. Po to – Paryžiuje. Kiekvienoje nuotraukoje ji šypsojosi, juokėsi, pozavo priešais Eifelio bokštą, vilkėdama rūdžių atspalvio suknelę. Barzdoto vyro vardas buvo Andrejus – išsiskyręs, verslininkas, gyvena Europoje.
Po vienos nuotraukos Marina parašė: „Kai moteris nustoja laukti stebuklo iš vyro, ji pati randa stebuklą.“
Netrukus atėjo skyrybų dokumentai. Vova jų net neskaitydamas – tiesiog pasirašė lyg automatas ir atnešė atgal į paštą.
Virtuvėje sėdėjo Vera Aleksandrovna, per šias savaites visiškai pražilusi, ir šnabždėjo:
— O juk norėjau, kad sūneliui būtų gerai… O gavosi, kad jis liko vienas. Norėjosi jūros, o dabar – vienatvė ir gėda…
Praėjus dar dviem savaitėms, kažkas pasibeldė į duris.
Vova nenoriai atidarė. Prie slenksčio stovėjo Marina – graži, prižiūrėta, stilingai apsirengusi su lengvu Viduržemio jūros įdegiu. Jis paprasčiausiai negalėjo patikėti savo akimis.
— Sveikas, Vovutis! — pasakė ji ir įėjo į butą lyg niekur nebūtų dingusi. — Reikia ką nors pasiimti – senas nuotraukas, dokumentus. Neprieštarauji?
Jis tyliai linktelėjo. Pasiliko stovėti, patylėjo, o paskui vis dėlto paklausė:
— Tu… tu laiminga su tuo Andrejumi?
— Žinoma, laiminga. Ir net labai. Bet svarbiausia – jis mane gerbia. O tu manęs niekada negerbai.
— Tai dėl to, kad tada nupirkau kelialapį mamai, o ne tau?
— Ne, Vova. Nes tu visada rinkaisi mamą vietoj manęs. Visada. Ir su mašina, ir atostogomis, ir net kai prašiau praleisti vakarą dviese, tu vistiek kviestei mamą vakarienei.
Jis norėjo priešintis, bet negalėjo – nes visa tai buvo gryna tiesa.
— O žinai, kodėl tada nesukėliau skandalo? — staiga paklausė ji su gudria šypsena. — Kai paskelbei, kad mano atostogos atšaukiamos?
Volodya nuleido akis. Jis jau spėjo nuspėti, ką ji pasakys.
— Nes supratau: jei tu negali rinktis tarp žmonos ir mamos, geriau aš pati išeisiu. Be riksmo, be isterijos. Moteriškai, su orumu.
Ji paėmė seną nuotraukų albumą, pažvelgė į jį paskutinį kartą ir tyliai tarė:
— Na ką gi… Sudie, Vova.
Ir išėjo.
O jis taip ir liko stovėti koridoriuje.
Virtuvėje sėdėjo mama. Ji net neišėjo, tikėdamasi, kad sūnus su Marina kažkaip susitaikys.
— Sūneli, aš neklausiau… Kas ten? Kaip sekasi? — drebėdama balsu paklausė ji.
— Nieko ypatingo. Tiesiog atsisveikinome.
„Vyras išsiuntė savo mamą prie jūros. Bet jis nesitikėjo, kad ir aš išvyksiu. Ilgam.“
Vera Aleksandrovna uždengė veidą rankomis:
— Dieve… Geriau būčiau tada negyvenusi to prakeikto jūros…
Praėjo pusmetis. Vova tapo ramesnis, tylesnis, metė gerti. Staiga suprato, kad alkoholis nepakeis žmogaus, kurį jis taip kvailai prarado. Jis įsirengė savo vienišišką gyvenimą su mama: eidavo į darbą, o vakare sėdėdavo prie lango ir stebėdavo saulėlydį.
O tolimame krašte Marina gyveno naują gyvenimą. Su Andrejumi jie keliaudavo į kalnus ir prie jūros, ragavo egzotišką virtuvę, mokėsi tango šokių ir planavo įsigyti šunį.
— Klausyk, ar tau ne gaila, kad viskas susiklostė taip? — kartą paklausė ją Andrejus.
— Ne, žinoma, — atsakė Marina. — Nes pirmą kartą gyvenime aš pajutau, kad esu verta tikros meilės. Ne pareigų, ne kompromisų – o tikro, tikro jausmo.
Jie ėjo palei krantinę, laikydamiesi už rankų. Jūra šniokštė ir švelniai glostė krantą. Buvo šilta ir neįtikėtinai gera.
Tiksliai taip, kaip tą dieną, kai ta nelaiminga kelialapis privertė ją priimti seniai širdyje saugotą kvietimą iš vyro, kuris slapta ją mylėjo. Kvietimą, kurį ji nešiojo širdyje daugelį metų, laukdama tik progos pasakyti „taip“ naujam gyvenimui.
Ir ta proga atsirado pati.
