„Gyvens ankštame kambarėlyje,“ — pasakė žmona apie vaiką. Bet ji nežinojo, kaip viskas pasisuks.

Gyvens kamputyje, – pasakė žmona apie vaiką. Bet ji nežinojo, kaip viskas pasisuks.

— Tu turi dukrą. Jai septyneri.

Šie žodžiai, nuaidėję iš telefono ragelio, tarsi perkūnas iš giedro dangaus perskrodė Kirilą kiaurai. Jis vos neišmetė aparato iš rankų, širdis ėmė taip stipriai plakti, jog atrodė — tuoj ištrūks iš krūtinės. Balsas… tas balsas, kurio jis nebuvo girdėjęs aštuonerius metus. Aštuonerius ilgus, nebylius metus. Ir staiga — lyg laikas būtų sustojęs, lyg būtų praėjusi tik akimirka nuo to karto, kai jis paskutinį kartą girdėjo jos kvėpavimą, juoką, šnabždesį.

— Tania? Tai… tai tu? — išspaudė jis, dairydamasis, tarsi kas nors galėtų pasiklausyti šio pokalbio, tarsi pats jos egzistavimo faktas būtų paslaptis, kurią jis taip ilgai stengėsi palaidoti po įprasto, tvarkingo gyvenimo sluoksniais.

— Taip, Kirilai. Man reikia su tavimi susitikti. Skubiai. — Balsas buvo tylus, bet tvirtas, lyg jame slypėtų ne prašymas, o nuosprendis.

— Bet… ką tu turi omeny? Kokį vaiką? Apie ką tu kalbi? — širdis jam suspaudė, mintys blaškėsi kaip į narvą uždaryti, išsigandę paukščiai.

— Atvažiuok į kavinę Tverskoje. Lygiai po valandos. Aš viską papasakosiu. Viską, ką privalai žinoti. — Ir akimirksniu — trumpi signalai. Ryšys nutrūko. Likusi tik tyla. Ir tuštuma ausyse, krūtinėje, galvoje.

Kirilas stovėjo savo biuro vidury, apsuptas kolegų šurmulio, telefonų skambesio, klavišų barškėjimo, bet lyg būtų atsidūręs anapus šio pasaulio. Dukra? Jo dukra? Iš Tanios? Tai neįmanoma! Jie išsiskyrė prieš aštuonerius metus — staiga, skausmingai, lyg nutrūksta siūlas, kurio nenorėjai paleisti, bet buvai priverstas. Jis grįžo pas šeimą, pas žmoną, pas sūnų, pas gyvenimą, kurį laikė teisingu. O dabar — štai.

Jis mechaniškai surinko namų numerį, balsas drebėjo, kai pranešė žmonai, kad užsibus darbe. Ira, kaip visada, nepatenkinta sumurmėjo kažką apie vakarienę, apie tai, kad „vėl viskas ant manęs“, apie tai, kad „tu net neįsivaizduoji, kaip man sunku“. Kirilas linktelėjo į ragelį, nors ji jo nematė, ir tyliai atsakė: „Žinau, atleisk.“ Bet tuo momentu jis galvojo ne apie ją. Jis galvojo apie Tanią. Apie tuos tris mėnesius, kai viskas buvo kitaip. Kai oras kvepėjo laisve, kai juokas nebuvo priverstinis, kai meilė nereikalavo ataskaitų, nuolaidų, aukų. Tania buvo lengva kaip vėjas, šilta kaip saulė. Ji nereikalavo pinigų, nekėlė scenų, nešantažavo. Ji tiesiog mylėjo. O jis pasirinko tai, ką laikė pareiga.

Timofejus, jo sūnus, turbūt kaip visada sėdėjo prie kompiuterio, pasinėręs į virtualų pasaulį, kur viskas kontroliuojama, kur galima būti stipriam, nugalėtojui, kur nereikia aiškinti, kodėl tėvas tapo svetimas, kodėl namuose taip šalta. Penkiolika metų — amžius, kai berniukas jau beveik vyras, bet dar vis ieško atramos. O Kirilas seniai nebebuvo ta atrama.

Po valandos jis stovėjo prie kavinės durų Tverskoje, rankos drebėjo, delnai prakaitavo. Viduje — moteris prie lango. Jis ją iškart pažino, nors ji buvo pasikeitusi iki nepažinimo. Sulysusi, tarsi jos kūnas būtų ištirpęs skausme. Veidas įdubęs, po akimis — tamsūs ratilai, lyg kančių atspaudai. Ant galvos — tvarkingai užrišta skarelė, bet ji neslėpė trapumo, neslėpė mirties, jau stovinčios šalia.

— Sveikas, Kirilai, — pasakė ji tyliai, beveik šnabždesiu, bet tame šnabždesyje buvo daugiau prasmės nei dešimtyse garsiai ištartų žodžių.

— Sveika, — išspaudė jis. — Tu… kas tau? Tu sergi?

Ji linktelėjo. Jos akys buvo sausos, bet jose — bedugnė nuovargio gelmė.

— Vėžys. Ketvirta stadija. Gydytojai sako — du, gal trys mėnesiai. Ne daugiau.

Kirilas sukniubo ant kėdės priešais. Gerklę užspaudė gumulas, pasidarė sunku kvėpuoti. Jis norėjo pasakyti ką nors — „atsiprašau“, „aš padėsiu“, „mes rasime gydymą“ — bet žodžiai strigo. Jis tiesiog žiūrėjo į ją, į šią moterį, kurią kažkada mylėjo, ir suprato, kad ji miršta. Ir kad ji turi kažką, ką jis privalo išgirsti.

— Ne dėl to tave pakviečiau, — tęsė ji. — Aš turiu dukrą. Kirą. Jai septyneri. Tai tavo dukra, Kirilai.

Jis sustingo. Atrodė, kad laikas sustojo. Ausyse pradėjo zvimbti.

— Mano? Bet… juk mes saugojomės! Mes buvome atsargūs!

— Kartais nutinka ir taip, — tyliai pasakė ji. — Apie nėštumą sužinojau po mėnesio, kai tu išėjai. Tu jau buvai grįžęs pas Irą. Turėjai sūnų. Tu pasirinkai šeimą.

— Kodėl tu nepasakei?! — išsprūdo jam. — Kodėl nuslėpei?!

— Kam? — paklausė ji, ir jos balse nebuvo nuoskaudos, tik nuovargis. — Tu pasirinkai. Tu grįžai. Tu pasakei, kad viskas baigta. Aš nenorėjau griauti tavo gyvenimo. Nenorėjau būti ta, kuri atskirs tėvą nuo sūnaus. Aš pagimdžiau Kirą. Auginau ją viena. Mylėjau. Bet dabar… aš nebegalėsiu būti su ja. Jei tu nepripažinsi tėvystės, ją išsiųs į vaikų namus.

Kirilas užsidengė veidą rankomis. Galvoje ūžė. Jis prisiminė tuos metus — kaip Ira rėkė, reikalavo, grasino: „Jei išeisi — daugiau nematysi Timofejaus!“ Kaip berniukas verkė, kabinosi į jo ranką, prašė neišeiti. Kaip jis, palūžęs, grįžo. Kaip paskambino Taniai ir pasakė: „Viskas baigta.“ Be paaiškinimų. Be atsisveikinimo.

— Parodyk… parodyk ją, — sušnabždėjo jis.

Tania išsitraukė telefoną. Ekrane — mergaitė. Šviesūs plaukai, supinti į kaseles. Pilkos akys — jo akys. Ta pati forma, ta pati gelmė, ta pati kibirkštis, kurią jis matė veidrodyje vaikystėje. Stebėtinai, iki skausmo pažįstamas veidas.

— Dieve mano… — sušnabždėjo Kirilas. — Ji… ji mano tiksli kopija. Tarsi žiūrėčiau į praeitį.

— Taip, — linktelėjo Tania. — Ir charakteris — tavo. Užsispyrusi, kaip tu. Bet gera. Labai gera. Mėgsta piešti, svajoja tapti dailininke.

— Kur ji dabar?

— Namuose. Su kaimyne. Negalėjau palikti jos vienos.

— Noriu ją pamatyti. Dabar. Iš karto.

— Palauk, — pasakė Tania. — Pasiruošk. Pasiruošk savo šeimą. Tai ne paprasta. Tai visam laikui.

Vakare, namuose, Kirilas surinko visus į svetainę. Ira sėdėjo sustingusiu veidu, kaip skulptūra. Timofejus, kaip visada, buvo paniręs į telefoną, paskendęs savo pasaulyje. Kirilas giliai įkvėpė.

— Aš turiu dukrą. Iš kitos moters. Jai septyneri. Aš tik ką sužinojau. Jos vardas — Kira. Ir ji… ji mano.

Tyla. Visiška, slogi. O tada — sprogimas.

— Ką?! Tu mane išdavei?! — suriko Ira, pašokdama nuo sofos. — Visus šiuos metus slėpei, kad turi vaiką?!…

— Tai buvo prieš aštuonerius metus! — bandė teisintis Kirilas. — Mes tada buvome beveik išsiskyrę! Aš išėjau, paskui grįžau…

— Mes nesiskyrėme! — pertraukė ji. — Tu pabėgai pas savo kekšę! O dabar grįžai čia su vaiku?!

— Nedrįsk taip apie ją kalbėti! — suriko Kirilas. — Tania miršta! Mergaitė liks viena!

— Ir kas? Tai mano problemos?! — klykė Ira. — Aš turiu priimti į namus svetimą mergiotę, atsitiktinį vaiką?!

Timofejus pakėlė galvą, pažvelgė į tėvą su panieka.

— Tėti, kam ji mums? Pas mus ir taip viskas blogai. Kam dar viena našta?

— Ji tavo sesuo, — tyliai pasakė Kirilas.

— Jokiu būdu ji man ne sesuo! — išspjovė Timofejus. — Tai svetima merga! Ir aš jos nenoriu matyti!

Kirilas žiūrėjo į juos — į žmoną, į sūnų — ir pirmą kartą suprato: tai ne šeima. Tai griuvėsiai. Žmonės, su kuriais jis gyvena, bet negyvena. Žmonės, kurių širdys seniai sustingusios.

— Aš pasiimsiu Kirą, — pasakė jis tvirtai, su lediniu ryžtu. — Su jūsų sutikimu — gerai. Be jo — vis tiek.

— Tuomet rinkis, — sušnypštė Ira. — Arba mes, arba ji.

— Tu rimtai? — paklausė jis, pažvelgdamas jai į akis.

— Visiškai. Arba šeima, arba tavo kekšės vaikas.

— Nedrįsk jos taip vadinti! — pratrūko Kirilas. — Ji — žmogus! Ji — mano dukra!

— Mano namuose aš vadinsiu kaip noriu! — klykė Ira.

— Tai ir mano namai, — pasakė jis. — Bet, atrodo, greitai tokiais nebebus.

Po savaitės Tanią išvežė į hospisą. Kirilas atvažiavo pasiimti Kiros. Mergaitė stovėjo prieškambaryje, laikydama rankose mažą nudėvėtą lagaminėlį. Liesutė, išblyškusi, su didelėmis akimis, kuriose matėsi baimė, bet ne ašaros. Ji žiūrėjo į jį kaip į gelbėtoją.

— Laba diena, — tyliai pasakė ji. — Jūs… jūs mano tėtis?

— Taip, saulute, — atsakė jis, pritūpdamas, kad būtų jos akių lygyje. — Aš tavo tėtis. Atėjau tavęs pasiimti.

— Mama sakė, jūs paimsite mane, — sušnabždėjo Kira. — O ji? Ji pasveiks?

Kirilas sutriko. Kaip tai pasakyti vaikui?

— Kira… mama labai serga. Ji… galbūt nepasveiks. Ji išeis.

Mergaitė linktelėjo. Lėtai. Akys prisipildė ašarų, bet ji neverkė. Lyg jau būtų žinojusi. Lyg būtų ruošusis.

— Aš susidėjau daiktus, — tarė ji. — Nedaug. Mama sakė, jūs nupirksite man viską naują.

— Nupirksiu, — pažadėjo jis, apkabindamas ją. — Viską, ko tik panorėsi. Viską, ką myli.

Namuose Ira pasitiko juos prieškambaryje kaip pragaro sargė.

— Tai čia tavo išpera? — sušnypštė ji.

— Ira, dėl Dievo meilės, prie vaiko! — pratrūko Kirilas.

— Koks skirtumas? Tegul žino savo vietą, — šaltai tarė ji. — Miegos sandėliuke.

— Sandėliuke?! Tu visai pamišai?! — sušuko jis.

— O kur? — gūžtelėjo pečiais. — Kambarių nėra.

— Svečių kambaryje.

— Tai mano kabinetas!

— Dabar — vaikų kambarys.

Kira stovėjo prisiglaudusi prie sienos, kaip išsigandusi paukštelė. Akys pilnos siaubo.

— Tėti… gal geriau aš į vaikų namus? — sušnabždėjo ji.

— Jokie vaikų namai! — pasakė Kirilas, apkabindamas ją. — Tu mano vaikas. Tu gyvensi čia. Su manimi. Tai tavo namai.

— Pamatysim, — sušnypštė Ira, nueidama į savo kambarį.

Pirmoji savaitė praėjo kaip košmaras. Ira ignoravo Kirą, lyg jos nebūtų. Timofejus ją erzino, šnypštė „atsitiktinė“, „svetima“, „parazitė“. Mergaitė valgė atskirai — po visų, kaip tarnaitė. Miegojo ant sulankstomos lovos svečių kambaryje, nes Ira atsisakė pirkti lovą.

— Kam leisti pinigus? — šaltai mestelėjo Ira, žiūrėdama į Kirą kaip į nepageidaujamą šešėlį. — Gal ir nepritaps. Štai kiek tokių vaikų namuose — ir niekas neverkia.

Žodžiai, lyg peiliai, smigo į namų tylą. Kirilas gniaužė kumščius, stengdamasis sulaikyti įniršį. Norėjo surikti, išmesti ją iš kambario, bet susilaikė. Dėl Kiros. Kad nepaverstų šių namų tikru pragaru. Jis stengėsi ginti dukrą — iš visų jėgų, žodžiais, gestais, žvilgsniais, — bet darbe jį laikė beveik iki nakties, o grįžęs, pavargęs, išsekęs, rasdavo namuose jau viešpataujančią ledinę karo atmosferą. Karą, kurį vedė Ira — lėtai, metodiškai, su šalta žiaurybe, tarsi dozuodama kančią.

Po mėnesio nuo jų pirmojo susitikimo Tania mirė. Kirilas buvo šalia, laikė jos ranką paskutinėmis minutėmis. Ji pasakė: „Pasirūpink ja. Ji — šviesiausia, ką turėjau.“ Jis linktelėjo, nepajėgdamas ištarti nė žodžio. O tada nuvyko pas Kirą.

Per laidotuves mergaitė stovėjo prie šviežios kapo duobės, neverkdama. Tik kandžiojo lūpas iki kraujo — tarsi bandytų sulaikyti skausmą, kad neskaudintų mamos net danguje. Smulkus lietus krito ant vainikų, pečių, ant jos šviesių plaukų.

— Tėti, — tyliai paklausė ji, žiūrėdama į juodą karstą, — mama dabar danguje?

— Taip, saulute, — sušnabždėjo Kirilas, apkabindamas ją. — Ji dabar su angelais.

— Ji mane mato?

— Žinoma. Ji visada žiūrės į tave. Ir didžiuosis.

— Tuomet aš būsiu gera, — pasakė Kira, spausdama jo ranką. — Kad ji neliūdėtų.

Šie žodžiai smogė Kirilui tiesiai į širdį. Mergaitė, praradusi vienintelį artimą žmogų, galvojo ne apie save, o apie tai, kaip neprisidaryti mamai skausmo. O namuose jos laukė ne rūpestis, o neapykanta.

Su kiekviena diena darėsi vis blogiau. Ira virto tirone. Kai Kirilo nebūdavo — ji neleisdavo Kirai pavalgyti, palikdavo tik likučius. Versdavo tvarkyti visus namus, skalbti, plauti grindis, tarsi mergaitė būtų tarnaitė. O Timofejus, sugėręs motinos nuodą, tapo jos ginklu. Slėpdavo sąsiuvinius, gadindavo piešinius, vadindavo „atsitiktine“, „parazite“, „svetima“. Kartą net užrašė ant jos vadovėlio: „Miršk, bjaurybe“.

Kirilas stengėsi įsikišti. Kalbėjo, maldavo, šaukė.

— Ira, liaukis! Ji juk vaikas! Jai tik septyneri! Ji neteko motinos!

— Svetimas vaikas! — atrėžė ji. — Tegul žino savo vietą. Nereikėjo jos čia tempti!

— Tai mano vaikas! — rėkė Kirilas, suspausdamas smilkinius. — Aš negaliu jos palikti!

— Tavo vaikas — Timofejus! — staugė Ira. — O ši — tavo klaida! Tavo kaltė! Tu sugriovei mūsų šeimą!

— Aš nesugrioviau, — tyliai atsakė jis. — Aš tik neleisiu jai sugriūti dar labiau.

Lūžis įvyko po trijų mėnesių. Kirilas grįžo iš darbo valanda anksčiau — pamiršo dokumentus. Namuose — riksmų, smūgių garsai, vaikiškas verksmas.

Jis puolė į viršų, atplėšė Kiros kambario duris — ir pamatė košmarą.

Timofejus stovėjo virš jos su diržu rankoje. Daužė. Daužė per nugarą, per kojas, per rankas. Mergaitė susitraukė į kamuoliuką, dengdama galvą.

— Žinosi, kaip mano daiktus liesti! — urzgė jis.

— Aš neliečiau! — per ašaras šaukė Kira. — Aš neėmiau tavo planšetės!

— Meluoji, kale! — jis vėl pakėlė ranką.

Kirilas įsiveržė į kambarį, išplėšė diržą, sviedė į šalį ir pagriebė sūnų už peties.

— Ką tu darai, išsigimėli?! Tu juk brolis! Tu juk žmogus?!

— Ji paėmė mano planšetę! — teisinosi Timofejus, bet akyse — baimė.

— Net jeigu ir paėmė — kokią teisę turi ją mušti?! Kaip tu gali?! Ji — mergaitė! Tavo sesuo!

— Mama sakė, reikia auklėti! — išsprūdo jam.

— Mama sakė? — pakartojo Kirilas, lediniu balsu. — Vadinasi, mama leido mušti vaiką?

Jis nusileido žemyn. Ira sėdėjo virtuvėje, gėrė arbatą, lyg nieko nebūtų įvykę. Rami. Šalta. Lyg tai būtų buvęs paprastas vakaras.

— Tu leidi mušti Kirą? — paklausė jis, stovėdamas tarpduryje.

— Na ir kas? Reikia auklėti, — gūžtelėjo pečiais. — Svetimus daiktus imti — blogai.

— Jai septyneri! — pratrūko Kirilas. — Ji neturi mamos! O tu verči ją gyventi pragare!

— Na ir kas? — pakartojo Ira. — Tegul mokosi. Gyvenimas — ne pasaka.

— Ne, — pasakė jis tyliai, bet su tokia jėga, kad ji pirmąkart suvirpėjo. — Gana. Viskas. Aš išeinu. Ir Kirą pasiimu.

— Prašom, — šyptelėjo ji. — Tik atmink: Timofejus liks su manimi.

— Tegul lieka, — atsakė Kirilas. — Jei tu iš jo užauginai sadistą, man tokio sūnaus nereikia.

Po valandos jis susikrovė daiktus. Kira sėdėjo ant lovos, drebėdama kaip drebulės lapas.

— Tėti… tai dėl manęs? — šnabždėjo ji. — Aš kalta?

— Ne, saulute, — pasakė jis, apkabindamas ją. — Tu — pats teisingiausias dalykas, kurį turiu. Jie kalti. Mes išvažiuojam. Važiuojam iš čia.

— O brolis? — tyliai paklausė ji.

— Tai ne brolis, — tvirtai tarė Kirilas. — Brolis nemuša. Brolis gina.

Jie išsinuomojo mažą dviejų kambarių butą miesto pakraštyje. Seną, bet švarų. Su sutrūkinėjusiomis sienomis, bet langais, pro kuriuos matėsi dangus. Kira pirmą kartą nusišypsojo, kai įėjo į savo kambarį.

— Tikrai mano? — paklausė ji, apžiūrėdama erdvę.

— Tikrai, — pasakė Kirilas. — Tik tavo. Įrengsim, kaip tik panorėsi.

— Galima rožinius tapetus?

— Galima ir auksinius, — nusišypsojo jis. — Su princesėmis, su drakonais — kuo tik nori.

Skyrybos buvo sunkios. Ira reikalavo visko — buto, mašinos, pinigų. Teismas dalijo turtą, Kirilas atidavė pusę, pardavė automobilį. Alimentai Timofejui — ketvirtadalis atlyginimo. Bet jis nesigailėjo. Nei dėl pinigų, nei dėl praeities.

Nes jis matė, kaip Kira pražysta. Kaip nustoja krūpčioti nuo triukšmo. Kaip pradeda juoktis — iš pradžių nedrąsiai, paskui garsiai, skambiai. Kaip piešia saulę, gėles, paukščius. Kaip pirmąkart pasako: „Tėti, aš tave myliu“.

Mokykloje buvo sunku — naujokė, uždara, su praeitimi akyse. Bet mokytoja, gera moteris su šiltomis rankomis, priglaudė mergaitę. Padėjo prisitaikyti. Susirasti draugų.

— Tėti! — sušuko Kira kartą, įsiveržusi į butą. — Aš susiradau draugę!

— Tikrai? — nusišypsojo jis.

— Maša! Ji pakvietė mane į gimtadienį!

— Puiku! — apkabino jis ją. — Nupirksim dovaną. Ir suknelę. Viską, ko tik panorėsi.

Po metų paskambino Timofejus.

— Tėti, galim susitikti?

— Kam? — paklausė Kirilas, neslėpdamas įtarumo.

— Noriu pasikalbėti. Prašau.

Jie susitiko parke. Ruduo. Geltoni lapai sukosi ore. Timofejus paaugęs, sulysęs, bet akyse — gili šešėlio žymė.

— Tėti, — pradėjo jis, žiūrėdamas į žemę. — Atleisk man.

— Už ką?

— Už Kirą. Už tai, kad mušiau. Kad žeminau. Aš buvau aklas. Mama sakė, kad ji mums svetima. Kad dėl jos tu mus palikai.

— Aš jūsų nepalikau, — tyliai pasakė Kirilas. — Aš išėjau nuo žiaurumo. Nuo melo.

— Dabar supratau, — linktelėjo Timofejus. — Mama turi naują vyrą. Jis… jis mane irgi „auklėja“. Diržu.

Kirilas tylėjo. Per gerai jis pažinojo šį kelią.

— Aš supratau, ką išgyveno Kira, — tęsė sūnus. — Galima… galima ją pamatyti?

— Paklausiu jos, — pasakė Kirilas.

Kira iš karto nesutiko. Ilgai tylėjo, spausdama pliušinį zuikutį. Paskui linktelėjo.

— Gerai. Bet jei jis dar kartą mane palies — aš išeisiu.

Susitikimas įvyko kavinėje. Timofejus atnešė didžiulį pliušinį meškiną — beveik tokio pat ūgio kaip Kira.

— Kira, — pasakė jis, drebėdamas. — Atleisk. Aš buvau kvailys. Kvailas. Žiaurus.

— Nieko tokio, — tyliai atsakė ji. — Visi būna kvaili.

— Tu… tu tikrai mano sesuo?

— Tikrai. Pagal tėtį.

— Galima… ar galiu tave kartais aplankyti?

Kira pažvelgė į tėvą. Šis linktelėjo.

— Galima, — tarė ji. — Tik jei daugiau nebemuši.

— Niekada! — prisiekė jis. — Prisiekiu.

Iš pradžių jie susitikdavo retai. Paskui — vis dažniau. Timofejus ėmė ginti Kirą mokykloje, padėti su pamokomis, vedė į kiną. O kai jam sukako aštuoniolika, jis atėjo pas tėvą.

— Mama, aš išeinu.

— Pas tą išdaviką? — sušnypštė Ira.

— Pas tėtį, — pasakė jis. — Ir pas seserį.

— Ji tau ne sesuo!

— Sesuo, — tvirtai atsakė Timofejus. — Tikra. O tu… tu tiesiog pikta moteris.

Ira liko viena. Naujasis vyras ją metė, susiradęs jauną. Ji nustojo skambinti. Kirilas nustojo mokėti alimentus — sūnus tapo pilnametis.

O tame mažame dviejų kambarių bute pakraštyje buvo ankšta, bet šviesu. Šiltas lempų spindesys, arbatos kvapas, juokas, pokalbiai. Vakare jie sėsdavo virtuvėje — trise, bet kaip šeima.

— Tėti, — vieną dieną tarė Kira, žiūrėdama į puodelį. — Ačiū, kad pasiėmei mane.

— Čia tau ačiū, — atsakė jis.

— Už ką?

— Už tai, kad atsiradai. Už tai, kad išmokei mane mylėti tikrai. Kad parodei, kas gyvenime svarbiausia.

— O kas svarbiausia?

— Meilė, — pasakė Kirilas. — Ne pinigai, ne statusas, ne namas. Meilė. Ir pasirinkimas — būti šalia tų, kurių reikia.

Timofejus linktelėjo.

— Tėtis teisus. Aš tai supratau, kai mama pasirinko naują vyrą, o ne mane.

— Ji tiesiog nelaiminga, — pasakė Kira. — O ne pikta.

— Kodėl tu ją gini? Po visko?

— Nes pyktis — tai nuodai, — tyliai atsakė ji. — Jis griauna tą, kuris pyksta. O aš nenoriu būti sugriuvusi. Mama man tai sakė. Tikroji mama.

Kirilas apkabino dukrą.