Banditai užpuolė automobilį, kuriame buvo senolis su anūke. Tačiau, pažvelgę po merginos suknele, jie išsigandę metėsi atgal ir paspruko.
Miglotas sekmadienio rytas kilo virš Beriozovkos kaimo, tarytum išsiliejusi akvarelė. Beržų lapai šnabždėjosi nuo vėjo gūsių, o seno namelio su mėlynomis durimis languose dar nedegė šviesa. Tačiau šiandien Arkadijus Petrovičius pabudo anksčiau nei gaidžiai. Jam pasirodė košmaras: jis stovėjo ant skardžio krašto, o apačioje, tankiame rūke, jį šaukė anūkė Alisa. Jos balsas virpėjo kaip styga vėjyje.
Senolis atsimerkė, širdis daužėsi taip, lyg bandytų išsiveržti iš krūtinės. „Kažkas nutiks…“ — sušnabždėjo jis, žvelgdamas į sutrūkinėjusius tapetus kambaryje.
Gretimame kambaryje, už plonos sienos, miegojo 24 metų Alisa. Jos prie slenksčio numesti blizgantys aulinukai priminė apie vakarykštį pasimatymą su Maksimu — jos būsimu vyru. Arkadijus Petrovičius pats užaugino anūkę po to, kai jos motina Vera dingo iš jų gyvenimo, tarsi vėjo nunešta.
Jis išmokė Alisą skaityti pagal žvaigždes, virti uogienę iš laukinių aviečių ir tikėti, kad net pačiame tamsiausiame miške visada atsiras properša šviesai. Dabar mergina ruošėsi išvykti į miestą, o jo širdyje virė vienatvės kartėlis. Skrynioje po lova gulėjo santaupos — pinigai Alisos butui. Bet kaip skaudu buvo įsivaizduoti, kad šie banknotai amžiams atskirs juos…
— Gal pas mus atsikraustysi, seneliuk? — kiekvieną savaitę klausdavo Alisa, apsivijusi jam kaklą. — Mūsų butas erdvus, o Maksimas tave dievina!
— Ne, anūkėle, — purtydavo galvą senolis, slėpdamas rankų drebėjimą. — Aš šaknimis įaugęs į šią žemę. Miestas — ne man.
Tačiau šiandien nerimas jo nepaleido. Kol Alisa miegojo, Arkadijus Petrovičius priskaldė malkų, užkūrė krosnį ir iškepė obuolių apkepą — jos mėgstamiausią patiekalą. Cinamono ir šilto tešlos kvapas pripildė namus, bet staiga senolis sustojo prie lango. Ant palangės gulėjo nublankęs medalionas — Verutės, jos motinos, dovana. „Kvailystė, — pagalvojo jis, paslėpdamas amuletą kišenėje. — Ne laikas judinti praeitį“.
— Oho! — Alisa įskriejo į virtuvę su rožiniu chalatu, susivėlę kaspinai krito jai ant pečių. — Seneli, tu kaip burtininkas! Tik mosteli ranka — ir pusryčiai paruošti!
Ji apkabino jį, ir senolis pajuto, kaip jos širdis plaka vienu ritmu su jo paties.
Po pusryčių jie išvažiavo 90-ųjų „Žiguliu“, surūdijusiu lyg vėžlio kiautas. Alisa, apsivyniojusi šaliką, užsnūdo, padėjusi galvą ant senelio peties. „Kaip tada…“ — prisiminė Arkadijus Petrovičius, kaip prieš dvylika metų vežė ją iš ligoninės, kai mergaitė sirgo plaučių uždegimu. Tąkart jis meldėsi visą naktį, laikydamas jos karštas rankutes savo delnuose.
Staiga — smūgis! Mašina krūptelėjo, tarsi pašautas elnias. Iš galo įsirėžė juodas „Gelandewagenas“, ir iš jo iššoko trys vyrai. Veidai paslėpti po kaukėmis, bet akys — šaltos, kaip peilio ašmenys.
— Lipk lauk, seneli! — išrėkė vadeiva, atplėšdamas duris.
Arkadijus Petrovičius sustingo. Galinio vaizdo veidrodyje suspindo, kaip vienas iš banditų sugriebė Alisą už plaukų…
— Kur pinigai?! — suriko vyras, purtydamas senolį už apykaklės. — Vakar banke už juos stovėjau!
— Kokie pinigai? Aš tik pensiją gavau…
— Nemeluok! — smūgis kliudė į skruostą. Senolis pajuto kraujo skonį.
Alisa suriko, kai svetimi pirštai įsirėžė į jos riešą. Vienas iš plėšikų atsegė jos striukės užtrauktuką ir staiga… sustingo. Jo akys išsiplėtė, lyg būtų pamatęs vaiduoklį.
— Tai… kas čia pas tave? — sušnabždėjo jis, rodydamas pirštu į Alisos krūtinę.
Ant jos kaklo, po megztiniu, matėsi mėnulio formos medalionas — toks pats, koks kabėjo ant paties bandito kaklo.
— Ką? — išsigandusi paklausė Alisa, bandydama prisidengti krūtinę.
— Amuletas! — suriko vyras, atšokdamas atgal. — Iš kur tu jį gavai?!
Pasinaudodamas sumaištimi, Arkadijus Petrovičius ištrūko ir puolė į kelio vidurį. Rankos išsitiesė į dangų, balsas perėjo į riksmą:
— Padėkite! Užmuš!
Laimei, iš už posūkio pasirodė baltas „Fordas“. Vairuotojas staigiai stabtelėjo, o banditai, keikdamiesi, metėsi į savo mašiną. Paskutinis garsas, kurį išgirdo senelis, buvo padangų šnypštimas ir vadeivos šūksnis:
— Išvažiuojam! Bet mes dar sugrįšim!
Vakare, Alisos bute, Maksimas pylė arbatą, stengdamasis numalšinti jos rankų drebulį.
— Reikia pranešti milicijai, — atkakliai kartojo jis.
— Bet kodėl jis išsigando mano amuleto? — Alisa suspaudė pakabuką delne. — Tai ne atsitiktinumas…
Kitą rytą per žinias pranešė: tris plėšikus sulaikė prie geležinkelio stoties. Alisa pašoko nuo sofos, kai ekrane pasirodė vadeivos veidas — aukštas vyras su randu ant skruosto. Ant jo krūtinės, pro prasegtus marškinius, spindėjo mėnulio medalionas.
— Tai jis! — sušuko ji. — Seneli, tai jis!
Pasiryžusi atskleisti paslaptį, Alisa nuvyko į 12-ąjį vaikų namą, kur, kaip paaiškėjo, užaugo Danylas Sokolovas — taip vadinosi plėšikas. Įstaigos durys kvepėjo sena dažų sluoksniu ir vaikų baime.
— Berniuką paliko gimdymo namuose, — pasakojo vedėja, versdama pageltusius įrašus. — Motina atsisakė iškart po gimdymo. Sakė, kad ji sėdėjo tardymo izoliatoriuje už vagystę… Jos vardas buvo Vera. Pavardė — Sokolova.
Alisą perliejo šaltis. „Vera Sokolova… Mano motina“.
— O tas amuletas? — sudrebusiu balsu paklausė ji, parodydama savo medalioną.
— Oi, nebeprisimenu… — moteris atsiduso. — Bet pamenu, kad ji turėjo grandinėlę su mėnuliu. Ją atėmė per areštą, bet ji maldavo palikti sūnui…
Į namus Alisa skrido ant siaubo ir vilties sparnų. Galvoje sukosi viena mintis: „Danylas — mano brolis. Senelis tai žinojo“.
— Pasakyk tiesą! — pareikalavo ji, užspausdama Arkadijų Petrovičių virtuvės kampe. — Kodėl nuslėpei, kad turiu brolį?!
Senolis susmuko ant kėdės, lyg pakirstas. Jo akys patamsėjo, tarytum mėlynių uogos.
— Tavo motina… — pradėjo jis, sunkiai rinkdamas žodžius. — Ji buvo šviesa, kol jos siela nesutemo. Prieš aštuoniolika metų ją pasodino už juvelyrikos parduotuvės apiplėšimą. Kalėjime ji pagimdė Danylą… Bet maniau, kad jis mirė! Jį išvežė į vaikų namus, o Vera… — Senelio balsas sudužo. — Ji mirė nuo tuberkuliozės, kai tau buvo penkeri. Prieš mirtį parašė laišką: „Atleisk man, Alisa. Palieku tau amuletą — jis apsaugos tave nuo tamsos“.
Alisa nugriuvo ant kelių, prispausdama medalioną prie krūtinės. Dabar viskas stojo į savo vietas: kodėl motina nešiojo šį simbolį, kodėl senelis bijojo miesto gatvių, kodėl taip troško ją apsaugoti nuo nelaimių.
— O Danylas? — sušnabždėjo ji.
— Jis pasirinko motinos kelią, — kartėliai šyptelėjo Arkadijus Petrovičius. — Jau trečią kartą sėdi… Neieškok jo, anūkele. Tai beviltiška.
Bet Alisa nesiklausė. Kitą dieną ji atvyko į tardymo izoliatorių. Už stiklo sėdėjo Danylas — liesas, su šešėliu akyse, bet su tokia pat akių forma, kaip ir ji.
— Tu… tu mano brolis, — iškvėpė ji, ištiesdama ranką prie stiklo.
Jis nusisuko, bet Alisa pastebėjo, kaip jo pirštai suspaudė medalioną.
— Mama prašė perduoti tau, — tyliai tarė ji, — kad ji mylėjo jus abu. Ir prašė… atleisti.
Danylas tylėjo. Bet kai ji išėjo, išgirdo šnabždesį:
— Pasakyk seneliui… ačiū, kad tada ją išgelbėjo.
Pasirodo, prieš daugelį metų Arkadijus Petrovičius išpirko Verą iš nusikaltėlių vadeivos, bet ji grįžo į ankstesnį gyvenimą. Tai išgelbėjo Alisą, bet ne Danylą.
Šiandien Alisa gyvena savo name užmiestyje. Greta — Arkadijaus Petrovičiaus sklypas. Jie kartu sodina bulves, o vakarais senelis skaito pasakas anūkui, kuris gimė Alisai ir Maksimui, apie mėnulio amuletus. Kartais į duris pasibeldžia. Tai Danylas. Jis išėjo į laisvę, dirba staliu ir mokosi atleisti sau.
O Alisos skrynelėje guli du medalionai — mėnulio ir saulės. Vienas — nuo motinos, kitas — nuo brolio. Ir kiekvieną kartą, kai ji jų prisiliečia, per kūną nubėga šiurpuliukai. Ne iš baimės. Iš vilties.
Nes net pačiuose tamsiausiuose sielos užkaboriuose visada lieka šviesos. Tereikia ištiesti ranką.
