— Ko tu iš manęs nori? Kad aš pradėčiau mušti savo žmoną, mama?! Tu visiškai išprotėjai!
— O dulkės kaip stovėjo, taip ir stovi, — Allos Sergejevnos balsas, sausas ir be spalvos, tarsi pernykštis herbariumas, perkirto rytinę virtuvės tylą. Ji perbraukė smiliumi per viršutinę virtuvinės spintelės lentyną, o paskui su pasišlykštėjusiu smalsumu apžiūrėjo tamsią dėmę ant piršto pagalvėlės. — Matyt, šeimininkei nebuvo kada.
Darja neatsisuko. Ji toliau metodiškai pjaustė daržoves salotoms, o peilis jos rankoje judėjo tolygiai, be menkiausio sutrikimo. Aštrios geležtės dūžiai į pjaustymo lentelę buvo vienintelis atsakymas, kurį ji sau leido. Oras mažoje virtuvėje, ir taip įkaitęs nuo veikiančios viryklės bei kavos kvapo, tapo tirštas, sunkus, jį buvo galima kabinti šaukštu. Kiekvienas anytos vizitas paversdavo jų butą minų lauku, kur bet koks netikslus judesys ar žodis galėjo sukelti sprogimą.
Iš kambario išėjo Jevgenijus. Jis patrynė apsnūdęs veidą ir, pamatęs motiną, prisivertė nusišypsoti.
— Mama, labas rytas. Mes ką tik pabudome, dar nespėjome visko padaryti.
— Rytas nebūna geras, kai namuose apleista, — atkirtusi tarė Alla Sergejevna, nusipurtydama įsivaizduojamas dulkes nuo piršto. Jos rentgeninis žvilgsnis persimetė į keptuvę, kur spragsėjo kažkas žalia. — Kas čia per viralas? Vėl kokia nors žolė? Juk sakiau tau, Ženia, vyrui reikia mėsos. Jėga iš mėsos, o ne iš tos… lapijos. Pažiūrėk į save, visas išbalęs.
Jevgenijus metė maldaujantį žvilgsnį žmonai, bet Darja, atrodė, virto į akmeninę statulą, paskendusią savo kulinariniame rituale. Ji tik stipriau suspaudė peilio rankeną.
— Mes valgome tai, kas mums patinka, Alla Sergejevna, — ištarė ji, nepakeldama balso, bet kiekvieną žodį tardama aiškiai. Toje „mes“ skambėjo iššūkis. Aiškus teritorijos žymėjimas, į kurią uošvė nebuvo kviesta.
— Būtent! „Mes“! — perėmė žodį Alla Sergejevna, atsisukdama į sūnų. Ji priėjo prie jo lyg prie kaltinamojo, o pati — lyg prokurorė. — Anksčiau tau patiko mano kotletai, mano barščią gyrėi. O dabar kas? Ji tave pripratino prie savo dietų, tuoj permatomas tapsi. Visiškai iš rankų išslydo, o tu ir džiaugiesi. Kur tavo vyriškas stuburas, Ženia? Ji iš tavęs virves pina, o tu nė nepastebi.
Jevgenijus pajuto, kaip viduje ima kauptis duslus pyktis. Jis atsidūrė tarp dviejų ugnių, ir kiekviena reikalavo jo palaikymo. Bet kokia gynyba vieno reikštų kito išdavystę.
— Mama, baik, prašau. Niekas iš manęs virvių nepina. Daša puikiai gamina. Mes tiesiog kitaip maitinamės, ir viskas. Geriau pasakyk, kaip tau sekasi?
Tai buvo jo įprasta taktika — temos keitimas. Silpna bandymas nukreipti pokalbį į saugią vagą. Bet šiandien ji nesuveikė. Alla Sergejevna žiūrėjo į jį atvirai nusivylusi, tarsi į nepavykusį projektą.
— Mano reikalai tau neįdomūs. Tau įdomu, kad ji būtų patenkinta. Kad jos didenybė nesurauktų antakių. Pažiūrėk, ji juk tau nė žodžio nesako, tyli kaip stabo gabalas. Taip ji rodo savo panieką. Tau, savo vyrui. Ir kartu man.
Darja padėjo peilį ant stalo. Garsiai. Ji pagaliau atsisuko, ir jos žvilgsnis susitiko su uošvės akimis. Jame nebuvo nei baimės, nei pykčio. Tik šalta, begalinė nuovargio skraistė.
— Aš nerodau paniekos, Alla Sergejevna. Aš tiesiog gaminu pusryčius savo vyrui. Jei jums kas nors nepatinka mano namuose, jūs žinote, kur durys.
Alla Sergejevna net išsižiojo, bet ne iš įžeidimo, o iš triumfo. Štai! To ji ir laukė. Atvira priešiškumo apraiška. Dabar visi koziri buvo jos rankose.
— Girdėjai, Ženia? Girdėjai?! Ji mane iš tavo namų veja! Mane! Tavo motiną!
Daugiau ji nieko nepasakė. Atsisuko ir išdidžiai nuėjo į prieškambarį. Jos judesiai buvo pilni įsižeidusio orumo. Ji demonstratyviai lėtai mūvėsi pirštines, segėsi paltą, visa savo laikysena parodydama, kokia mirtina skriauda jai padaryta.
Jevgenijus tylėdamas stovėjo virtuvės vidury, nežinodamas, ką daryti — bėgti paskui motiną su atsiprašymais ar likti prie žmonos. Jis nepadarė nieko. Durys užsidarė. Ne garsiai, bet galutinai. Alla Sergejevna išėjo, bet jos nuodinga buvimo dvasia liko tvyroti ore. Ji išėjo kupina tvirtos, šaltos nuostatos, kad taip palikti negalima. Reikia kažką daryti. Ir ji žinojo — ką.
— Ženia, mums reikia pasikalbėti.
Jo vardas, ištartas tuo pažįstamu, bet tapusiu svetimu balsu, privertė Jevgenijų krūptelėti. Jis ką tik išėjo pro garsiai girgždančią gamyklos vartų veržlę, pilna krūtine įkvėpęs drėgno vakaro oro, kvepiančio atvėsusiu asfaltu ir metalinėmis dulkėmis. Prieky laukė kelias namo, vakarienė, tyla, Darja. Ir štai, tiesiai prie vartų, lyg tamsus, netikslus kartoninis siluetas, pastatytas pilkos betoninės sienos fone, stovėjo ji. Jo motina.
Ji buvo apsirengusi ne kaip namuose, o savo geriausiu „išeiginiu“ paltu, su stipriai ant galvos surištu skarele, suteikusia jos veidui griežtą, beveik fanatišką išraišką. Ji akivaizdžiai jo laukė. Tykojo. Tai nebuvo spontaniškas noras pasimatyti. Tai buvo suplanuota operacija.
— Mama, tik nepradėk, — pavargusiai atsiduso Jevgenijus, nė nebandydamas apsimesti džiaugsmu. Visa ilgos pamainos nuovargio našta, rodės, vienu metu užgriuvo jam ant pečių, prispausdama prie žemės.
— Ne, tu paklausyk, — sušnypštė ji, žengdama arčiau ir įsikibdama į jo darbo švarko rankovę. Jos gniaužtas buvo tvirtas, lyg plėšrios paukštės. Ji nervingai apsidairė į praeinančius darbininkus, kurie metė į juos kreivus, abejingus žvilgsnius. — Tavo Darja visai išpaiko. Ji mane tyčia erzina. Šį rytą ji išvarė mane pro duris. Mane!
Jos balsas nedrebėjo iš nuoskaudos, jis virpėjo nuo tramdomo įsiūčio. Tai nebuvo pažemintos moters verksmas, tai buvo kovos šauksmas.
— Ji tavęs neišvarė. Ji pasakė, kad…
— Aš geriau žinau, ką ji pasakė! — pertraukė Alla Sergejevna. — Ir žinau, ką ji turėjo omeny! Ji parodė, kas namuose šeimininkas. Ji pavergė tave, padarė iš tavęs skudurą. Tu jau nebe vyras savo namuose, o jos tarnas. Ji sprendžia, ką tau valgyti, su kuo tau bendrauti. Netrukus tau ir kvėpuoti liepimą išduos kas antrą kartą!
Jevgenijus tylomis žiūrėjo į ją. Jis matė neapykantos iškreiptą veidą, stipriai suspaustas lūpas, nesveikai degančias akis. Jis bandė tame veide atrasti savo motinos bruožų, tos, kuri kadaise jam skaitydavo knygas ir kepdavo pyragus, bet nerado. Priešais jį stovėjo svetimas, pagiežingas žmogus, apsėstas karo, kurį pats sau susikūrė.
— Ko tu nori, mama? Kad aš su ja pasikalbėčiau? Aš pasikalbėsiu.
— Pasikalbėsi? — ji paniekinamai šniurkštelėjo. — Tu su ja jau dešimt metų „kalbiesi“! O ji tik vis įžūlesnė ir įžūlesnė. Žodžiai ant jos neveikia. Tokiems kaip ji reikia parodyti jėgą. Fizinę.
Ji pritildė balsą iki sąmokslininko, šlykštaus šnabždesio, palinkdama visai prie jo ausies. Gamyklos triukšmas, pravažiuojančio sunkvežimio gausmas — viskas pasitraukė į antrą planą, ir tik jos žodžiai gręžėsi tiesiai į jo smegenis.
— Tu vyras, pamokyk ją. Gerai įkrėsk, kad šilkinė pasidarytų. Kad bijotų žodį prieš ištarti. Vieną kartą, bet kaip reikiant. Kad suprastų, kur jos vieta. Ir kur vieta tavo motinos.
Jevgenijus sustingo vietoje. Oras įstrigo plaučiuose. Jis žiūrėjo į ją plačiai atmerktomis akimis, ir pasaulis aplink jį susitraukė iki vieno taško — jos veido. Jis nebematė nei gamyklos vartų, nei kelio, nei dangaus. Jis matė tik bjaurią, piktą valdžios troškulį, plūstantį jos akyse. Tai nebuvo rūpestis. Tai buvo troškimas pažeminti kitą žmogų jo paties rankomis. Paversti jį ginklu. Kumščiu.
Visa nuovargio našta akimirksniu dingo. Ją pakeitė šaltis. Ledinis, atstumiantis pasibjaurėjimas. Jis lėtai atitraukė jos ranką nuo savo švarko rankovės, lyg nusipurtydamas kažką lipnaus ir purvino.
— Ko tu iš manęs nori? Kad aš pradėčiau mušti savo žmoną, mama?! Tu visiškai išprotėjai?!
Jis atšoko nuo jos, kaip nuo raupsuotosios. Jos akyse akimirką sužibo nuostaba, bet iškart užliejo nauja teisėto įniršio banga. Ji jau norėjo kažką pasakyti, prasižioti naujai nuodų porcijai, bet jis nesuteikė jai tokios galimybės…
Jis daugiau nieko nesakė. Tiesiog apsisuko ir greitu, tvirtu žingsniu nuėjo priešinga nuo namų kryptimi — tik tam, kad išeitų nuo jos. Jis paliko ją vieną stovėti prie pilkos gamyklos sienos — mažą, sulinkusią figūrą tvarkingame palte, pilną neapykantos, kuri ją pačią ir ėdė. Tą akimirką, abejingo miesto triukšme, jis su absoliučiu aiškumu suprato: jo motina jam — svetimas ir baisus žmogus. Ir tas žmogus ką tik paskelbė karą jo šeimai. Ir jam teks jį priimti.
Jevgenijus nėjo namo. Jis ėjo priešinga kryptimi, suniokotu šaligatviu, pro begalines tvoras ir kurčias pramoninės zonos sienas. Mechaninis jo žingsnių ritmas mušė taktą galvoje, išstumdamas viską, išskyrus pasišlykštėjimą. Tai buvo grynas, cheminis jausmas — kaip rūgšties kvapas, ėdančios metalą. Jis nejautė nuoskaudos už save. Jis jautė pasibjaurėjimą ja — dėl to, kuo ji virto, arba, galbūt, kuo visada buvo, tik jis nenorėjo to matyti. Motinos žodžiai ne tik įskaudino, jie atliko operaciją be narkozės, išplėšdami jo vaikystės įsivaizdavimus apie šeimą ir parodydami bjaurią, pūvančią ataugą ten, kur turėjo būti širdis.
Jis ilgai klaidžiojo tuščiomis vakaro gatvėmis, kol šaltas oras neatšaldė jo iki pat kaulų. Pro šalį dundantys tramvajai, tolimas sirenos kauksmas, blanki žibintų šviesa — visa tai buvo tik dekoracijos fone, kuriame jo sąmonėje griuvo visas pasaulis. Pasaulis, kuriame buvo žodis „mama“. Dabar šio žodžio nebuvo. Buvo Alla Sergejevna. Moteris, kuri pasiūlė jam tapti savo žmonos budeliu.
Kai jis pagaliau įkišo raktą į spynos skylutę, buvo jau visai tamsu. Butas kvepėjo kepta mėsa ir žolelėmis. Darja buvo virtuvėje. Ji nepuolė prie jo su klausimais, neklausė, kodėl jis taip vėlai. Ji tiesiog pažiūrėjo į jį, kai jis įėjo, ir jos žvilgsnyje nebuvo nei priekaišto, nei nerimo. Buvo tykus, dėmesingas laukimas. Ji žinojo. Nežinojo detalių, bet jautė, kad šiandien kažkas galutinai sulūžo. Ji matė tai jo veide — jis tapo kitoks. Ne pavargęs, ne piktas. Jis tapo kietas, lyg būtų nukaldintas iš šalto geležies.
— Vakarieniausi? — ramiai paklausė ji, linktelėjusi į stalą, kur stovėjo dvi lėkštės. Jis tyliai papurtė galvą ir atsisėdo ant taburetės priešais ją. Jis žiūrėjo ne į ją, o kažkur kiaurai sieną.
— Aš kalbėjau su mama, — pagaliau ištarė jis, ir jo balsas nuskambėjo taip pat ramiai ir šaltai, kaip ir jo žvilgsnis. — Ji manęs laukė prie vartų.
Darja padėjo šakutę. Ji nepasakė „aš juk sakiau“ ar „ko dar ji norėjo?“. Ji tiesiog laukė, virtusi klausa.
— Ji mano, kad tu iš manęs padarei skudurą, — tęsė jis tuo pačiu monotonišku balsu, lyg skaitytų protokolą. — Kad tu mane nuodiji savo maistu ir išvarai ją iš mūsų namų. Kad tu specialiai ją žemini.
Jis padarė pauzę, rinkdamas žodžius ne tam, kad sušvelnintų smūgį, o kad perteiktų visą jo bjaurumą be iškraipymų.
— Ji pasakė, kad į tokius kaip tu žodžiai neveikia. Kad reikia parodyti jėgą. Ji pasiūlė man… pamokyti tave. Kad taptum šilkinė. Kad aš tave muščiau.
Jis baigė ir tiesiai pažiūrėjo jai į akis. Jis neieškojo nei užuojautos, nei paramos. Jis tiesiog pranešė. Teikė ataskaitą prieš mūšį. Darja nesušuko. Jos veidas nepasikeitė, tik akimirką akių gelmėje kažkas patamsėjo, tarsi į gilaus šulinio dugną būtų nukritęs akmuo. Jos pirštai, gulėję ant stalo, vos suspaudėsi, pabaldę ties sąnariais. Tai buvo vienintelis judesys.
— Aš žinojau, kad viskas prie to eina, — tyliai atsakė ji. Jos balse nebuvo baimės. Tik kartus patvirtinimas to, ką ji seniai nujautė, bet bijojo ištarti garsiai. Tai nebuvo atskleidimas. Tai buvo nuosprendžio paskelbimas jų praeities gyvenimui.
— Tai pabaiga, Daša. Visiška, — tarė Jevgenijus. Ir tame žodyje „pabaiga“ nebuvo tragedijos. Buvo fakto konstatavimas, kaip apžiūrint lavoną. Gyvenimo čia jau nebėra.
— Ji ateis čia, — taip pat tyliai, bet tvirtai ištarė Darja. Tai nebuvo klausimas, o teiginys.
— Po tokio dalyko ji nenurims. Ji ateis užbaigti pradėto.
— Tegul ateina, — atsakė jis, ir jo balse pirmą kartą šį vakarą nuaidėjo gyvas, piktas metalas. — Tik pokalbis bus kitoks.
Jis atsistojo, priėjo prie lango ir pažvelgė į juodus priešais namo langų kvadratus. Jis daugiau nebuvo buferis. Jis daugiau nebuvo taikdarys, bandantis sėdėti ant dviejų kėdžių. Kėdės sudegė. Liko tik pelenai.
— Mes nerėksime. Nieko neįrodinėsime. Mes tiesiog duosime jai tai, ko ji taip nori. Galutinį atsakymą.
Darja tyliai priėjo ir atsistojo šalia, petys į petį. Jie taip stovėjo kelias minutes, žiūrėdami į tamsą. Jie jau nebebuvo vyras ir žmona, sprendžiantys buitines problemas su sunkia giminaiče. Jie buvo sąjungininkai. Du žmonės viename apkase, kurie išgirdo priešų tanko vikšrų žvangesį. Ir jie nesiruošė trauktis. Jie nebijodami laukė.
Skambutis į duris pasigirdo po dviejų dienų. Ne aštrus ir reikalaujantis, o trumpas, užtikrintas — kaip mygtuko paspaudimas paleidžiant mechanizmą. Jevgenijus ir Darja susižvalgė. Nė vienas jų nekrūptelėjo. Jie tiesiog atsistojo — jis nuo stalo, ji nuo viryklės — ir tylėdami nuėjo į prieškambarį. Tai nebuvo vizitas. Tai buvo atvykimas į mūšio lauką.
Jevgenijus atidarė duris. Ant slenksčio stovėjo Alla Sergejevna. Ji vilkėjo tą patį griežtą paltą, kaip ir prie vartų, lyg visą šį laiką jo nebūtų nusivilkusi, ruošdamasi lemiamam šturmui. Ji nepasisveikino. Ji peržengė slenkstį kaip inspektorė, atėjusi su patikrinimu, o jos žvilgsnis įsmego į Darją, stovėjusią už vyro nugaros.
— Matai, pasiekei savo, — ištarė Alla Sergejevna, jos balsas buvo lygus ir tvirtas, kaip įšalusi žemė. — Galutinai jį apdorojai. Dabar jis į tave žiūri kaip šuo į šeimininkę.
Ji atėjo ne bartis. Ji atėjo žeminti, išdeginti žemę, ant kurios stovėjo jos priešas.
Darja žengė žingsnį pirmyn, išeidama iš už Jevgenijaus peties. Ji sutiko uošvės žvilgsnį be menkiausios baimės. Jos veide buvo chirurgo ramybė, kuris ruošiasi sunkiai, bet būtinybei amputacijai.
— Apdoroja ne žmones, Alla Sergejevna. Apdoroja detales fabrike. Arba tokius kaip jūs. Apgailėtinus ir vienišus, kuriems reikia laužyti svetimus gyvenimus, kad patys pasijustų gyvi.
Alla Sergejevna akimirkai prarado žadą. Ji tikėjosi ašarų, teisinosi, riksmų — įprasto moteriško arsenalo. Bet ji susidūrė su lediniu, dissekuojančiu paniekinimu. Tai išmušė ją iš vėžių.
— Kaip tu drįsti… — pradėjo ji, bet balsas ją pavydė.
— Ką — „aš“? — tęsė Darja tuo pačiu negailestingai ramiu tonu. — Sakau tai, kas yra. Jūs atėjote ne tam, kad susitaikytumėt. Jūs atėjote pažiūrėti, ar jūsų genialus planas suveikė. Ar jūsų sūnus „pamokė“ mane. Tai žiūrėkite. Štai jis, stovi. O štai aš. Sveika ir nepaliesta. Jūsų užsakymas neįvykdytas. Jūsų sūnus pasirodė žmogumi. Koks nusivylimas jums, turbūt.
Kiekvienas žodis buvo tikslus dūris į patį jautriausią tašką — jos neįvykusį visagališkumą. Alla Sergejevna pervedė žvilgsnį į Jevgenijų, ieškodama jame atramos, sąjungininko, sūnaus.
— Ženia, tu girdi, ką ji kalba?! Tu leisi jai taip kalbėti su tavo motina?!
Jevgenijus žengė žingsnį ir atsistojo šalia žmonos. Ne tarp jų, o būtent šalia. Vieningu frontu.
— Taip, Alla Sergejevna, girdžiu, — pasakė jis. Pirmą kartą jis ją pavadino vardu ir tėvavardžiu, ir tai nuskambėjo kaip šūvis į krūtinę, nutraukiantis paskutinę giją, kuri juos siejo. — Ir ji sako tiesą. Jūs atėjote ne kaip motina, o kaip priešas. Jūs paskelbėte karą mano namams ir mano žmonai.
— Aš norėjau kaip geriau! Tau! Kad iš tavęs vyrą padaryčiau, o ne paduotą po kulnu!
— Kad padarytumėte iš manęs vyrą, jūs pasiūlėte man sumušti moterį, — atkirto Jevgenijus. — Tą, kurią myliu. Tai ne „kaip geriau“. Tai dugnas. Moralinis dugnas, kurį jūs pasiekėte.
Jis žiūrėjo į ją be neapykantos. Su šaltu, galutiniu supratimu. Kaip gydytojas, paskelbiantis beviltišką diagnozę.
— Tai štai, Alla Sergejevna. Mūšis baigtas, jūs pralaimėjote. Mano būsimam sūnui ar dukrai tokios močiutės nebus. Mano žmonai tokios uošvės nebus. O man… man daugiau nėra motinos. Išeikite.
Paskutinį žodį jis ištarė tyliai, beveik be garso, bet jis pakibo ore sunkus ir absoliutus, kaip antkapinė plokštė. Alla Sergejevna žiūrėjo tai į jį, tai į Darją. Jos akyse nebebuvo nei pykčio, nei teisėto įniršio. Ten tvyrojo nesupratimas, visiško, triuškinančio pralaimėjimo suvokimas. Ji pralaimėjo ne todėl, kad jie buvo stipresni. Ji pralaimėjo todėl, kad jos ginklas — giminiškas ryšys, pareigos jausmas, pati „motinos“ idėja — buvo sunaikintas jos pačios rankomis. Ji pati pavertė jį pelenais.
Ji tylėdama apsisuko. Jos pečiai, visuomet tokie tiesūs ir išdidūs, nusviro. Ji išėjo už durų, daugiau nepasakiusi nė žodžio. Jevgenijus uždarė duris ir pasuko raktą spynoje.
Butas nutilo. Bet tai nebuvo zvimbiančiai sunki ar slogi tyla. Tai buvo tuščia, sterili operacinės tyla po to, kai viskas pašalinta. Jie su Darja stovėjo prieškambaryje, nežiūrėdami vienas į kitą. Jie laimėjo. Bet džiaugsmo nebuvo. Buvo tik tuštuma ir šaltas suvokimas, kad dalis jų gyvenimo ką tik buvo amputuota visam laikui. Karas baigėsi. Nugalėtojų nebuvo…
