— Mieloji, tavo vyras turi visišką teisę tave auklėti! Ir jeigu jis tave kuo nors kliudė, vadinasi, tiesiog tu to nusipelnei!
— Sūrus.
Tai nebuvo nei klausimas, nei priekaištas. Tai buvo konstatuotas faktas, ištartas lygiu, beveik abejingu tonu, kuris buvo baisesnis už bet kokį riksmą. Vadimas lėtai padėjo šaukštą ant stalo šalia lėkštės, atsargiai, kad neišgautų nė vieno nereikalingo garso. Jis nepažvelgė į Olgą.
Jo žvilgsnis buvo nukreiptas į stalo vidurį, į pintą servetėlę po duonine, tarsi jis tyrinėtų jos sudėtingą raštą.
Olga sustingo su šakute rankoje. Ji pajuto, kaip gardus tiršto barščių kvapas, kuriuo dar prieš penkias minutes taip didžiavosi, pavirto aštriu, dusinančiu tvaiku. Oras virtuvėje sutirštėjo, tapo sunkus, lyg iš jo būtų iš karto išsiurbtas visas deguonis.
— Vadimai, atleisk, aš… turbūt užsisvajojau, kai druskinau, — tyliai ištarė ji, bandydama prasklaidyti įtampą įprasta kalta šypsena. Bet šypsena išėjo kreiva, vargana, ir ji pati tai pajuto.
Jis pagaliau pakėlė į ją akis. Jo žvilgsnis buvo šaltas, tiriantis, lyg entomologo, stebinčio pernelyg neramų vabzdį.
— Tu nuolat apie kažką galvoji, Olya. O tavo pagrindinė pareiga — galvoti apie tai, kad aš, grįžęs namo po darbo, galėčiau normaliai pavalgyti. Aš neprašau tavęs žvaigždžių iš dangaus. Aš prašau paprastos tvarkos namuose ir valgomo maisto ant stalo. Ar tai tiek daug?
Jis kalbėjo ramiai, bet kiekvienas žodis gulė ant jos pečių atskiru akmeniu. Jis nesibardavo. Jis auklėjo. Metodiškai, šaltai, įkalinėdamas joje supratimą apie jos vietą šiuose namuose, šioje gyvenimo dalyje.
Jis buvo ne tik vyras. Jis buvo darbdavys, o ji — nerūpestinga darbuotoja, vėl sugadinusi svarbią užduotį.
— Aš suprantu. Aš tiesiog… šiandien pavargau, prisiėjau, — jos balsas darėsi vis tylesnis, ji lyg stengėsi susitraukti, tapti mažesnė, nepastebima, kad audra praeitų pro šalį.
— Pavargai? — jis šyptelėjo, bet jo lūpų kampučiai net nekrustelėjo. — Pavargai sėdėdama namie, kol aš uždirbu pinigus tam, kad tu galėtum sėdėti namie ir pavargti?
Įdomi logika. Gal tau verčiau mažiau pavargti ir daugiau susikaupti? Pavyzdžiui, į tai, kiek šaukštų druskos dedi į puodą.
Jis atsistojo nuo stalo. Ne staigiai, o ramiai, su lėtu, sotus plėšrūno grakštumu. Olga instinktyviai įsispraudė į kėdės atlošą. Jis apėjo stalą ir sustojo jai už nugaros. Ji jautė jo artumą kiekviena odos ląstele, kaip jaučiama artėjanti audra.
Jis tyliai paėmė ją už riešo. Jo pirštai susispaudė ant jos rankos ne kaip ant moters, o kaip ant įrankio, kuris blogai atlieka savo funkciją.
Tada jis ją stumtelėjo. Ne trenkė, ne pakėlė rankos — tiesiog stipriai ir užtikrintai pastūmė į šoną. Jos kūnas, praradęs pusiausvyrą, nuskriejo metrą ir dusliai trenkėsi petimi bei smilkiniu į sieną, apkaltą šiurkščiais viniliniais tapetais.
Stumtelėjimas buvo apskaičiuotas idealiai — pakankamai stiprus, kad pažemintų ir sukeltų skausmą, bet nepakankamai, kad paliktų rimtų pėdsakų. Tai buvo jo menas.
— Reikia mažiau galvoti, o geriau daryti, — ištarė jis jai į nugarą tuo pačiu ramiu, pamokomu tonu.
Ji nuslydo siena žemyn ant grindų, apstulbinta ne tiek smūgio, kiek to ledinio, mirtino jo ramumo. Ji išgirdo, kaip jis sugrįžo prie stalo, pastūmė lėkštę su barščiais ir iš šaldytuvo išsitraukė dešrelių pakuotę. Po minutės pasigirdo aliejaus čirškimas keptuvėje. Jis tiesiog tęsė savo vakarienę.
Olga sėdėjo ant grindų, prispaudusi delną prie pulsuojančio smilkinio. Ji pažvelgė į savo riešą. Ant švelnios odos jau ryškėjo tamsiai raudonos dėmės nuo jo pirštų, o kiek aukščiau, ant peties, po palaidinės audiniu, degė smūgio vieta.
Ji neverkė. Ašarų nebuvo. Buvo tik skambanti tuštuma galvoje ir šaltas, tvirtas sprendimas, gimęs iš šoko ir pažeminimo. Pas mamą. Reikia pas mamą. Ji vienintelė supras. Vienintelė apgins. Olga lėtai, laikydamasi už sienos, atsistojo ir, nežiūrėdama į jo pusę, nuėjo į prieškambarį.
— Jis net nešaukė, mama. Štai kur esmė, — Olga žiūrėjo į savo rankas, apglėbusias karštą arbatos puodelį, bet nejautė šilumos. Ji sėdėjo prie seno virtuvinio stalo su emalio įtrūkimais, prie kurio prabėgo visa jos vaikystė.
Oras kvepėjo taip pat, kaip ir prieš dvidešimt metų — kepinių, seno medžio ir kažko vos juntamo, vaistinio mišiniu. Tai buvo namų kvapas, saugumo kvapas. Bet šiandien jis neramino, o tik pabrėžė visą patirto siaubo mastą.
Jos motina, Liudmila, sėdėjo priešais. Ji nesiblaškė, neaimanavo. Ji lėtai ir metodiškai maišė šaukšteliu cukrų savo puodelyje, ir tas tylus, ritmiškas žvangesys į porcelianą buvo vienintelis garsas kambaryje. Jos veidas buvo ramus, beveik neįskaitomas, kaip teisėjo, klausiančio painių liudytojo parodymų.
— Jis tiesiog pasakė, kad sriuba sūri. Ir viskas, — Olga ištiesė ranką per stalą, atlenkdama palaidinės rankogalius. Ant baltos riešo odos skleidėsi bjaurus, tamsiai violetinis mėlynės žiedas, kuriame dar buvo matyti neryškūs jo pirštų atspaudai. — Štai. O paskui pastūmė. Tiesiog tylėdamas.
Liudmila mestelėjo trumpą, įvertinantį žvilgsnį į riešą ir vėl grįžo prie arbatos. Ji gurkštelėjo mažą gurkšnį, pastatė puodelį ant lėkštutės ir tik tada prabilo. Jos balsas buvo tolygus, be jokių emocijų, tarsi aiškintų, kaip teisingai konservuoti agurkus.
— Vyras grįžta iš darbo. Jis pavargęs. Jis visą dieną sukosi, sprendė problemas, uždirbo pinigus jūsų šeimai. Tau, butui, viskam. Vienintelis dalykas, ko jis nori namuose — tai ramybės ir karštos vakarienės.
Olga žiūrėjo į motiną, o mažytė, beviltiška viltis sulaukti užuojautos, su kuria ji čia atvyko, pradėjo tirpti kaip sniegas ant įkaitintos keptuvės.
— Mama, jis mane mušė! Dėl sriubos!
Liudmila sunkiai atsiduso, tarsi ją būtų varginę akivaizdžių dalykų aiškinimai. Ji pastūmė puodelį, sudėjo rankas ant stalo ir pažvelgė dukrai tiesiai į akis. Jos žvilgsnis buvo tvirtas kaip plienas.
— Mieloji, tavo vyras turi visišką teisę tave auklėti! Ir jeigu jis tave kuo nors kliudė, vadinasi, tu to tiesiog nusipelnei!
Ši frazė nebuvo riksmas. Ji nuskambėjo kasdieniškai, kaip patarimas išgerti tabletę nuo galvos skausmo, ir nuo šio kasdieniškumo Olgai fiziškai pasidarė šalta. Visa įprasta jos pasaulio tvarka, kur motina buvo sinonimas apsaugai ir meilei, subyrėjo į smulkius, aštrius šukes. Ji žiūrėjo į moterį priešais save ir jos nepažino.
— Ką reiškia — nusipelnei? — sušnibždėjo Olga, bet jos balse nebuvo nei nuoskaudos, tik ledinis nesupratimas.
— Tai ir reiškia, — atkirtusi sustiprėjusiu tonu pasakė Liudmila. — Reikia būti išmintingesnei, Olya. Kartais patylėti, kartais būti švelnesnei. Nusileisti. Vyras — jis galva, jo negalima erzinti dėl niekų. Persūrei — vadinasi, kalta.
Pripažink, atsiprašyk, padėk kitą. O tu ką? Tikriausiai pradėjai ginčytis, teisintis, padarei nepatenkintą veidą. Pati išprovokavai. Tokia mūsų moterų dalia — būti gudresnėms, protingesnėms, prisitaikyti. Aš taip visą gyvenimą su tavo tėvu pragyvenau, ir nieko, matai, gyva, sveika.
Olga lėtai nuleido palaidinės rankovę, paslėpdama bjaurią mėlynę. Ji nebenorėjo, kad ją kas nors matytų. Ypač ši moteris. Ji lėtai pakilo, kėdė subraškėjo ant seno linoleumo.
— Aš supratau tave, mama. Atėjau pas tave pagalbos, o radau jo antrą advokatą. Žinai, viename dalyke jis buvo teisus. Jis pasakė, kad aš niekam nereikalinga. Ačiū, kad tai patvirtinai.
Ji atsisuko ir nuėjo prie išėjimo. Jos judesiai buvo lėti ir tikslūs, juose nebebuvo nei sumišimo, nei šoko. Tik šaltas, krištolo skaidrumo aiškumas.
— Kur tu? — suriko jai pavymui Liudmila, jos balse pirmą kartą nuskambėjusios nerimo gaidelės.
Olga sustojo tarpduryje, bet neatsisuko.
— Atgal. Į savo šeimą. Mokytis būti paklusnia.
Ji akimirkai nutilo, o tada pridūrė, į kiekvieną žodį sudėdama visą savo nusivylimo nuodą:
— Kai kitą kartą jis mane kliudys stipriau, nesirūpink. Juk aš to nusipelniau.
Naktinis miestas pralėkė pro autobuso langą suliejęs abejingas šviesas. Olga sėdėjo išsitiesusi ir žiūrėjo ne į gatvę, o į savo tamsų atspindį šaltame stikle. Ten, drumstame gelmėje, į ją žvelgė nepažįstama moteris su kietai sučiauptomis lūpomis ir tuščiu, tamsiu žvilgsniu.
Ji nebejautė nei skausmo smilkinyje, nei pažeminimo dėl mėlynės ant riešo. Šie pojūčiai liko ten, motinos virtuvėje, palaidoti po ramiais, mirtinais žodžiais apie „moterišką dalią“.
Motinos žodžiai jos nesulaužė. Jie atliko jos sąmonėje chirurginę operaciją — be narkozės, šiurkščiai ir tiksliai. Jie iškirto iš jos viską, ką ji anksčiau laikė meile, pareiga ir kantrybe, palikdami toje vietoje lygų, šaltą randą. Galvoje su bauginančiu aiškumu sukosi dvi frazės, ištartos dviejų artimiausių žmonių.
„Reikia mažiau galvoti, o geriau daryti“, — pasakė vyras. „Tavo vyras turi visišką teisę tave auklėti“, — pasakė motina.
Jie kalbėjo apie tą patį. Jie nubrėžė jai pasaulį su labai paprastomis ir aiškiomis taisyklėmis. Pasaulį, kur yra auklėtojai ir auklėjamieji. Kur tiesa nustatoma jėga, o ne teisingumu.
Daug metų ji bandė gyventi pagal kitus įstatymus — supratimo, atleidimo, kompromiso. O pasirodo, kad ji žaidė kitą žaidimą, viena už visus. Šiandien jai pagaliau paaiškino taisykles. Ir ji jas suprato. Suprato taip giliai, kaip niekada gyvenime nebuvo supratusi nieko.
Ji išlipo savo stotelėje ir nuėjo namo. Jos žingsniai buvo lygūs ir tvirti, be buvusio skubėjimo ar nepasitikėjimo. Ji nesidairė aplink. Visas pasaulis susiaurėjo iki apšviesto lango trečiame aukšte.
Jos lango. Jos namų. Jos narvo. Ji įkišo raktą į spyną, ir šis pasisuko sausu, dalykišku spragtelėjimu.
Vadimas sėdėjo fotelyje priešais televizorių. Jis nepasuko galvos, kai ji įėjo. Tik mestelėjo per petį, neatitraukdamas akių nuo mirgančio ekrano, kur kažkokie žmonės garsiai juokėsi iš nesąmoningo pokšto:
— Pasivaikščiojai? Eik, sutvarkyk stalą.
Ši frazė, mestelėta su šeimininko abejingumu, besikreipiančio į tarnaitę, tapo paskutiniu elementu, stojusiu į savo vietą. Ji užbaigė paveikslą. Jis ne tik buvo įsitikinęs savo teisumu. Jis buvo įsitikinęs jos sugrįžimu, jos paklusnumu, tuo, kad pamoka išmokta ir ji, susigūžusi, užims savo įprastą vietą.
Olga tylėdama nusivilko striukę ir pakabino ją ant kabliuko. Ne numetė, ne suspaudė – o tvarkingai pakabino. Tuomet ji praėjo pro jį į virtuvę. Jis taip ir nepažvelgė į ją. Ji jam buvo funkcija, interjero dalis.
Virtuvėje tvyrojo jo palikta netvarka. Lėkštė su nebaigtais barščiais, riebaluota keptuvė ant viryklės, trupiniai ant stalo. Bet Olgos žvilgsnis slystelėjo pro visa tai. Jis sustojo ties dviem daiktais, gulinčiais savo įprastose vietose.
Sunkia, beveik amžina ketaus keptuve su storu dugnu, kuria ji taip didžiavosi. Ir sena, masyvia medine kočėlu iš vientiso buko gabalo, paveldėtu dar iš močiutės.
Jos judesiai tapo lėti, beveik ritualiniai. Ji paėmė į kairę ranką keptuvę, pajutusi jos tvirtą, solidų svorį. Tada dešine ranka paėmė kočėlą. Glotnus, metais nugludintas medis įsėdo į delną lyg nulietas. Jos galvoje nebuvo nei pykčio, nei įniršio.
Tik šalta, skambanti tyla ir viena vienintelė mintis, suformuluota jos motinos žodžiais: atėjo laikas auklėjimo procesui. Ji tiesiog labai gerai įsisavino pamoką. Ji atsisuko ir, su šiais dviem daiktais rankose, lėtai nuėjo atgal į kambarį, kur fotelyje sėdėjo jos vyras, jos pagrindinis auklėtojas…
Jos žingsnių nesigirdėjo ant storo svetainės kilimo. Televizorius burbėjo kažkokią komedijos laidą, o reti įrašyto juoko pliūpsniai šioje aplinkoje atrodė šventvagiškai.
Vadimas išgirdo ją tik tada, kai ji sustojo už poros metrų nuo jo fotelio, užstodama toršero šviesą. Jis suirzęs pasuko galvą, pasiruošęs išberti dar vieną porciją pamokslų.
— Ko sustingai? Apkurta, ar ką? Aš gi pasakiau, eik į virt…
Žodžiai užstrigo jam gerklėje. Jo žvilgsnis nukrito ant jos rankų. Ant ketaus keptuvės kairėje ir sunkios buko kočėlo dešinėje.
Akimirkai jo akyse pasirodė sutrikimas, kurį tuoj pat pakeitė paniekinanti šypsena. Jis pamatė ne grėsmę, o kvailą, apgailėtiną virtuvinių rakandų maištą.
— Kas čia per maskaradas? Nusprendei mane prajuokinti? Mesk šitą nesąmonę ir marš į virtuvę, aš dukart nekartoju.
Jis ėmė lėtai keltis iš fotelio, išskleisdamas pečius, visa išvaizda demonstruodamas pranašumą. Tai buvo jo klaida. Jis vis dar matė prieš save tą Olgą, kuri glaudėsi prie sienos. Jis nematė moters, grįžusios nuo motinos.
— Sėskis, — ištarė ji. Jos balsas buvo tylus, lygus ir be jokių emocijų. Tai nebuvo nei riksmas, nei maldavimas. Tai buvo įsakymas.
Jis sustingo pusiaukelėje, nustebintas ne pačiais žodžiais, o tuo negyvu, ramiu tonu. Jame nebuvo isterijos, kurią būtų galima išjuokti, nei pykčio, kurį būtų galima palaužti. Jame buvo tik galutinė, neabejotina taškas.
— Ką tu pasakei? — perklausė jis, ir jo balse pirmą kartą nuskambėjo nepasitikėjimas.
— Aš pasakiau, sėskis, — pakartojo ji, žengusi mažytį žingsnį pirmyn. — Auklėjimo procesas dar nesibaigė. Tiesiog šiandien mes pasikeitėme vaidmenimis.
Jis žiūrėjo į jos veidą ir jo nepažino. Jis buvo kaip kaukė, ramus ir susitelkęs. Ir tą akimirką jis išsigando. Ne keptuvės ir ne kočėlo. Jis išsigando tos naujos, nepažįstamos moters, stovinčios jo svetainėje. Jis lėtai, negrabiai vėl nugrimzdo į fotelį.
— Olya, kas per kvailystės… Pasikalbėkim. Tu pavargai, aš suprantu…
— Ne, — pertraukė ji tuo pačiu lediniu tonu. — Tu nesupranti. Tu niekada nesupratai. Bet aš tave išmokysiu. Mano mama pasakė, kad tu turi visišką teisę mane auklėti. Kad jeigu vyras paleidžia ranką prieš moterį, vadinasi, ji to nusipelniusi. Labai paprasta taisyklė. Aš tiesiog ilgai ją mokiausi. O dabar noriu patikrinti, ar ji veikia atvirkščiai.
Ji žengė dar vieną žingsnį. Dabar juos skyrė ne daugiau kaip metras. Iš televizoriaus nutilo juokas, užleisdmas vietą įkyriam reklamos skambesiui.
— Štai už sūrią sriubą, — tarė ji ir staigiai, tiksliai smogė kočėlu. Ne mostelėjo, o būtent iššovė, lyg fechtuotoja. Sunkus buko kočėlo galas su dusliu, traškančiu garsu įsirėžė jam į kelio girnelę.
Klyksmas, išsiveržęs iš jo gerklės, nebuvo vyriškas, ne piktas, o aukštas, beveik cyptelėjęs, pilnas gyvuliškos baimės ir skausmo. Jis griebėsi už sutraiškytos kojos, veidą iškreipė šokas. Jis nusmuko iš fotelio ant grindų, negalėdamas patikėti tuo, kas vyksta.
— O šitas, — tęsė ji, žengusi prie jo ir užsimojusi viršuje, — už tai, kad aš per daug galvoju.
Šįkart ji panaudojo keptuvę. Ji nekirto plokščiai. Ji pasuko ją ir trumpu, tiksliu judesiu smogė sunkiu ketaus kraštu per ranką, kuria jis bandė užsidengti. Pasigirdo šleikštus kaulų lūžimo traškesys. Jis suriko dar kartą, bet jau tyliau, springdamas skausmu.
Ji stovėjo virš jo. Jis, jos stiprus, pasitikintis savimi vyras, jos šeimininkas, rangėsi ant grindų kaip sutraiškytas vabzdys, žiūrėdamas į ją iš apačios akimis, pilnomis ašarų ir pirmykštės baimės. Ji žiūrėjo į jį be neapykantos, beveik su tyrinėtojos susidomėjimu.
— Matai? — tyliai tarė ji, kreipdamasi tai į jį, tai į tuštumą. — Taisyklė veikia. Tu viską supranti. Tu labai gabus mokinys.
Ji nutilo, leisdama jam iki galo pajusti visą pamokos gelmę. Tuomet, su kurtinančiu žvangesiu, nuaidėjusiu po nutilusį butą, ji numetė keptuvę ir kočėlą ant grindų šalia jo.
Ji žengė atgal, bjaurėdamasi peržengė jo ištiesintą koją. Jos misija buvo įvykdyta. Auklėjimas įvyko.
Ji perėjo į prieškambarį, paėmė nuo spintelės telefoną ir surinko pažįstamą numerį. Ragelyje pasigirdo signalai, o paskui mieguistas, nepatenkintas motinos balsas.
— Mama? — tarė Olga savo nauju, ramiu balsu. — Nesijaudink. Aš namie. Aš jį išauklėjau. Taip, kaip tu mokinai. Jis viską suprato.
Ji padėjo ragelį, nelaukdama atsakymo. Bute buvo labai tylu. Tik iš televizoriaus ekrano, kur vėl prasidėjo kažkokia laida, sklido nerūpestingas, į juostą įrašytas juokas…
