— O nuo kada tu čia pradėjai teises kelti, Dima? Pats paprašei pas mane pagyventi, kol susitvarkysi reikalus su darbu ir būstu! Jei man reikės, mano tėtis atvažiuos ir išmes tave iš čia!
— Kur susiruošei? Aš pasakiau — sėdėsi namie.
Dima žengė iš virtuvės į siaurą koridorių ir, aplenkęs Lerą pora žingsnių, plačia delna atsirėmė į durų staktą. Jo kūnas visiškai užstojo išėjimą. Prieblandoje, kurią skleidė vienintelė lemputė, jis atrodė masyvus, nejudantis, tarsi į žemę įkastas stulpas. Iš virtuvės sklido skrundančių svogūnų aitrus kvapas, ir tas kasdieniškas, buitiškas kvapas dar labiau paryškino, kokia laukinė ir absurdiška buvo ši situacija.
Lera lėtai pakėlė į jį akis. Jos žvilgsnis buvo ramus, beveik nuobodžiaujantis. Ji nesustojo — tik sulėtino žingsnį, priartėdama prie jo beveik iš arti. Jos žvilgsnis nuslydo nuo jo veido prie rankos, įžūliai užtveriančios jai kelią, ir vėl sugrįžo į akis. Ji tylėjo, leisdama jam pačiam suprasti savo padėties kvailumą.
— Aš laukiu atsakymo, — pabrėždamas tarė jis. — Tatjana ir be tavęs gali pasėdėti savo kavinėje. Tu turi vyrą, tu privalai būti su juo.
— Dima, ar tau su galva viskas tvarkoje? — jos balsas skambėjo tolygiai, be menkiausios baimės ar pasipiktinimo užuominos. Tai buvo tonas žmogaus, kalbančio su neprotingu vaiku. — Tu pamiršai, kieno bute stovime?
Jis šyptelėjo, bet šypsena išėjo kreiva, nedrąsi. Akivaizdu, jis tikėjosi kitos reakcijos — ašarų, prašymų, riksmų. Bet tikrai ne šio šalto, analitiško ramumo.
— Tai nesvarbu. Aš esu tavo vyras, ir aš sprendžiu, kur tu eini ir su kuo. Tai mano rūpestis tavimi, jei nesupranti. Nenoriu, kad naktimis bastytumeisi kažin kur.
Lera žengė menkutį žingsnį atgal, sukurdama tarpą. Ji žiūrėjo į jį taip, lyg matytų pirmą kartą. Ne tą tylų, šiek tiek pasimetusį vaikiną, kurį ji priglaudė prieš pusmetį, kai jį išmetė iš nuomojamo buto, o visiškai kitą — svetimą, įžūlų ir nemalonų žmogų.
— Tu ne mano vyras, — atkirto ji, ir kiekvienas žodis nuskambėjo tarsi rimbos kirčiai. — Tu — prisiplakėlis, kurį aš iš gailesčio priėmiau pagyventi, kol susirasi darbą. Tu gyveni mano teritorijoje, valgai mano maistą ir miegi mano lovoje. Ir tu nenurodinėsi man, ką turiu daryti. Supratai?
Jo veidas paraudo. Žodžiai pataikė tiesiai į skaudžiausią vietą — į jo žeminančią padėtį, kurią jis taip stengėsi užmaskuoti „rūpestingo ir valdingo patino“ vaidmeniu. Jis sugniaužė kumščius.
— Tu pasigailėsi šitų žodžių…
— Ne, Dima, tai tu pasigailėsi, jei neatitrauksi rankos, — pertraukė jį lediniu tonu. — Dar vienas toks žodis, ir aš paskambinsiu tėčiui. Jis labai greitai ir aiškiai paaiškins, kas čia sprendžia ir kieno čia butas.
Užsimenimas apie tėvą suveikė. Dima pažinojo jos tėvą — nedaugiažodį, tvirtą vyrą sunkiomis rankomis ir tiesiu, prieštaravimų netoleruojančiu žvilgsniu. Grasinimas buvo labai realus. Dimos poza tuoj pat suglebo. Ranka, kuri prieš akimirką atrodė kaip plieninė užtvara, bejėgiškai nuslydo nuo staktos. Jis žengė į šoną, prisiglausdamas prie koridoriaus sienos. Jo akyse buvo ne įniršis — o sutrikęs, piktas įsižeidimas. Įsižeidimas žmogaus, kurio mėginimą perimti valdžią grubiai ir žeminančiai sutriuškino.
— Paskambintum… Pažiūrėčiau, — numykė jis, nusukdamas žvilgsnį.
Lera jo nevertė savo žodžio atsakymu. Ji tyliai paėmė nuo spintelės savo mažą rankinę, patikrino, ar raktai vietoje, ir, neatsisukdama, išėjo pro duris. Ji žinojo, kad tai ne pabaiga. Tai buvo tik karo paskelbimas. O dabar priešas gyveno su ja po vienu stogu, laukdamas kitos atakos.
Savaitė po šio konflikto buvo tyli. Bet tai nebuvo taikos tyla — tai buvo audros priešaušrio tyla. Oro bute tarsi sutirštėjo, tapo sunkus, tirštas, lyg jį būtų galima semti šaukštu.
Jie daugiau nekalbėjo. Judėjo skirtingomis orbitomis šešiasdešimties kvadratų bute, stengdamiesi nesusikirsti, tarsi du dangaus kūnai, kurių susidūrimas neišvengiamai baigtųsi sprogimu. Bet kuris žodis galėjo tapti detonatoriumi.
Dima pakeitė taktiką. Atvirą agresiją pakeitė klampus, tylus spaudimas. Jis daugiau nebandė drausti jai išeiti. Bet kai ji sugrįždavo namo, visada rasdavo jį sėdintį virtuvėje prieblandoje, su atšalusia arbata. Jis nežiūrėdavo į ją, bet ji fiziškai jausdavo jo žvilgsnį, gręžiantį jai nugarą, kol ji nusiaudavo batus koridoriuje. Jis nieko neklausdavo, bet jo tyla buvo garsesnė už bet kokį klausimą. Ji rėkte rėkė: „Kur buvai? Su kuo? Aš viską matau. Aš viską žinau“.
Jis pradėjo palikinėti nepasitenkinimo pėdsakus visame bute. Neuždarytą dantų pastos tūbelę, neplautą puodelį ant jos darbo stalo, trupinius ant virtuvės grindų, kurių jis demonstratyviai „nepastebėdavo“. Tai buvo maži dūriai, skirti ją suerzinti, priversti ją pratrūkti, pradėti pokalbį pirmąjai.
Tačiau Lera nepratrūko. Ji tyliai sutvarkydavo, pataisydavo, ignoruodavo. Ji priėmė šio tylaus karo taisykles ir vedė savo partiją šaltu, atsiribojusiu užsispyrimu. Ji žinojo — jis laukia reakcijos. Ir nedavė jam šio malonumo.
Atomazga atėjo ketvirtadienį. Lera turėjo atsiimti užsakymą iš internetinės parduotuvės, todėl ryte specialiai nusiėmė grynųjų nuo kortelės — du stambius, traškančius banknotus, kuriuos įdėjo į atskirą piniginės kišenėlę.
Vakare, ruošdamasi išeiti, ji atidarė rankinę. Piniginė gulėjo savo vietoje. Ji atsegė užtrauktuką ir pažvelgė į tą kišenėlę. Ji buvo tuščia.
Lera sustingo. Ji nepradėjo nervingai tikrinti visų skyrių, neiškratė rankinės turinio ant lovos. Ji tiesiog žiūrėjo į tuščią audinio įpjovą. Galvoje nebuvo nei panikos, nei nuostabos.
Tik duslus, ledinis tuštumos jausmas ir galutinis suvokimas. Jis peržengė ribą. Paskutinę. Tai jau nebebuvo kvailas bandymas pasipuikuoti. Tai buvo vagystė. Menka, žeminanti, kaip spjūvis į veidą.
Ji lėtai užsegė piniginę, padėjo ją atgal į rankinę ir išėjo iš miegamojo. Dima sėdėjo svetainėje ant sofos ir su perdėtu susidomėjimu žiūrėjo kažkokį kvailą TV šou. Jis net nepasuko galvos, kai ji įėjo, tačiau visas jo kūnas buvo įtemptas laukimu. Jis žinojo, kad ji aptiko trūkumą. Jis laukė.
Lera tyliai atsisėdo į fotelį priešais. Ji žiūrėjo į jo profilį, į savimi patenkintą lūpų kampučio linkį, į tai, kaip jis demonstratyviai apsimetė įnikęs į ekraną. Ir tą akimirką visa gailestija, kurią ji kadaise jam jautė, išgaravo be pėdsako.
Likęs tik grynas, šaltas paniekinimas. Ji matė prieš save ne paklydusį vyrą, o menką parazitą, kuris, prisisiurbęs, įsivaizdavo turintis teisę ne tik gyventi jos sąskaita, bet ir disponuoti jos daiktais.
Ji išsitraukė telefoną iš kišenės. Jos pirštai nedrebėjo. Ji atrakino ekraną ir kontaktuose surado reikiamą numerį. Ji dar neskambino — tik žiūrėjo į vardą ekrane. Tai buvo jos paskutinė gynybos linija, galutinis argumentas, kurio ji nenorėjo naudoti. Bet jis pats nepaliko jai pasirinkimo.
Jis palūžo pirmas. Tyla, kurią ji sukūrė tiesiog sėdėdama fotelyje, slėgė jį labiau nei bet koks riksmas. Jis demonstratyviai pagarsino televizorių, tačiau dirbtinis juokas tik dar labiau išryškino akimirkos nenatūralumą. Jis metė į ją kreivą, susierzinusį žvilgsnį.
— Kas, vėl telefone sėdi? Negali normaliai pailsėti?
Lera lėtai pakėlė akis nuo telefono ekrano ir pažvelgė tiesiai į jį. Jos veidas buvo visiškai neįskaitomas, kaip pokerio žaidėjo, gavusio nugalinčią kombinaciją.
— Piniginėje trūksta pinigų, — tarė ji tolygiai, be klausiančios intonacijos. Tai nebuvo klausimas. Tai buvo faktas. — Dviejų stambių kupiūrų, kurias ten įdėjau šiandien ryte.
Jo veidas akimirkai krustelėjo, tačiau jis greitai susitvardė, užsidėdamas keistą nuostabos ir lengvo paniekos išraišką. Jis perėjo į puolimą — pasirinko, jo manymu, geriausią taktiką: atakuoti.
— Na ir? Tu man čia aiškini? Tu visada kažkur jas užkiši, o paskui pamiršti. Patikrink savo striukės kišenes. Arba ant spintelės pažiūrėk. Prie ko čia aš?
Jis kalbėjo užtikrintai, net įžūliai, žiūrėdamas jai tiesiai į akis. Jis bandė spausti ją žvilgsniu, priversti suabejoti savimi. Bet Lera neatsisuko ir nenuleido akių. Ji toliau ramiai žiūrėjo į jį su vos pastebimu primerkimu, tarsi tyrinėtų po mikroskopu ypač nemalonų egzempliorių.
— Striukėje jų nėra. Ir ant spintelės taip pat, — jos balsas buvo toks pat tuščias, lyg stiklas. — Jie buvo piniginėje. O dabar jų nėra. Ir be mūsų dviejų šiame bute nieko daugiau nebuvo.
— A, tai štai kur tu lenki! — jis teatrališkai mostelėjo rankomis, pakeldamas balsą. — Tai nori pasakyti, kad aš juos paėmiau? Tu visai išprotėjai? Aš, tavo manymu, vagis?! Gal gana jau po kavinukes su savo Tania lakstyti? Tada ir pinigai vietoje būtų, ir įtarinėti nebūtų ko!…
Tai buvo jo klaida. Paskutinė ir lemtinga. Jis ne tik neigė akivaizdų faktą — jis dar kartą bandė aiškinti jai, kaip gyventi ir kur leisti jos pačios pinigus. Tą akimirką kažkas jos žvilgsnyje galutinai užgeso. Paskutinė abejonės kibirkštis, paskutinis praeities šešėlis. Dabar ji matė jį visiškai aiškiai.
— O nuo kada tu čia pradėjai teises kelti, Dima? Pats paprašei pas mane pagyventi, kol susitvarkysi su darbu ir būstu! Jei man reikės, mano tėtis atvažiuos ir išmes tave iš čia!
Jos žodžiai pakibo ore. Tai buvo tiesioginis, nebeslepiamas ultimatumas. Visa jo dirbtinė savitvarda pradėjo trūkinėti, kaip plonas ledas. Bet jis vis dar negalėjo patikėti, kad ji kalba rimtai. Jo protas atsisakė priimti faktą, kad jo pozicija — visiškai trapi. Ir jis padarė tai, ką daro visi kvailiai, stovintys ant bedugnės krašto — žengė dar vieną žingsnį pirmyn, pašaipiai šyptelėdamas.
— Ką, tėtušiui savo skambini? — išspaudė jis, stengdamasis išsaugoti orumą.
Lera pažvelgė į telefoną savo rankoje, paskui vėl į jį. Jos lūpas vos vos palietė šalta, blanki šypsena.
— Taip, — ramiai atsakė ji ir pridėjo telefoną prie ausies.
Ji paspaudė skambutį. Dima žiūrėjo į ją, ir jo šypsena pamažu dingo, užleisdama vietą sumišimui. Girdėjosi pyptelėjimai, o paskui — vyriškas balsas.
— Tėti, labas. Gali užsukti? — ji trumpam sustojo, žiūrėdama tiesiai į sustingusį Dimą. — Man reikia padėti išnešti šiukšles. Labai sunkias.
Ji nutraukė skambutį ir padėjo telefoną ant fotelio porankio. Svetainėje įsivyravo tyla. Net televizorius, rodės, užsičiaupė. Dima žiūrėjo į ją, negalėdamas ištarti nė žodžio. Jis suprato. Jis viską suprato. Tačiau jau buvo per vėlu.
Laikas, kurio reikėjo tėvui atvykti, ištįso į tirštą, švytinčią amžinybę. Praėjo ne daugiau kaip pusvalandis, bet Dimai kiekviena minutė virto valanda. Jis kelis kartus pakilo nuo sofos, vaikščiojo pirmyn atgal, vėl atsisėdo. Visa jo dirbtinė savikontrolė išgaravo, palikdama lipnų, aitrų baimės kvapą. Jis bandė prabilti į Lerą, pradėti pokalbį, kuris viską pataisytų, atsuktų laiką atgal.
— Lera, paklausyk… — pradėjo jis, žengdamas žingsnį jos link. — Aš pasikarščiavau. Pasikalbėkim, kaip suaugę žmonės. Tik neįpaink čia…
Ji net nepasuko galvos. Jos žvilgsnis buvo prikibęs prie juodo telefono ekrano, gulinčio ant jos kelio. Ji tiesiog sėdėjo ir laukė. Jos ramybė buvo baisesnė už bet kokią isteriją. Ji buvo absoliuti. Ji reiškė, kad sprendimas priimtas, nuosprendis paskelbtas ir apskundimui nebepriklauso. Jis jai tebuvo daiktas, kurį reikia išnešti iš jos erdvės.
— Lera, prašau tavęs! — jo balse įsivėlė maldavimo gaidos. — Tai kvailystė! Dėl kažkokių pinigų… Aš viską grąžinsiu, girdi?
Ji lėtai pakėlė į jį akis. Jose nebuvo nei pykčio, nei nuoskaudos. Tik šaltas, pavargęs pasišlykštėjimas.
— Reikalas ne piniguose, Dima. Reikalas — tavyje.
Ir ji vėl nusisuko. Jis suprato, kad siena tarp jų tapo neįveikiama. Jis nusmuko atgal ant sofos, apglėbęs galvą delnais. Jis vis dar negalėjo patikėti, kad tai vyksta iš tikrųjų. Viskas atrodė kaip blogas sapnas, kvailas farsas.
Staigus, trumpas durų skambutis nuskambėjo kaip šūvis. Jis privertė Dimą krūptelėti visu kūnu. Lera, priešingai, ramiai, be jokios skubos pakilo iš fotelio ir nuėjo atidaryti. Ji judėjo lengvai, tarsi nuo jos pečių ką tik būtų nukritusi nepakeliama našta.
Ant slenksčio stovėjo jos tėvas. Stambus, tylus vyras, vilkintis paprastą tamsią striukę. Jis nepasveikino. Jo sunkus žvilgsnis nuslydo dukrai per veidą, akimirkai sustojo, o tada nukrypo į svetainę, tiksliai surasdamas taikinį. Jam nereikėjo klausimų. Kodinė frazė apie „sunkią šiukšlę“ jam buvo visiškai aiški.
Nieko nesakydamas, jis įžengė į butą, plačiu žingsniu peržengdamas slenkstį. Jo judesiai buvo tikslūs ir taupūs, kaip žmogaus, įpratusio prie fizinio darbo. Dima instinktyviai įsmuko į sofos atlošą, mėgindamas tapti mažesnis, nematomas. Bet tai buvo beprasmiška. Leros tėvas priėjo tiesiai prie jo.
— Ruoškis, — jo balsas buvo žemas, tolygus, be menkiausios emocijos.
— Aš… Aš tuoj… — sumikčiojo Dima, bandydamas atsistoti, bet kojos jo neklausė.
Tėvas nelaukė. Jis be matomų pastangų sugriebė Dimą už džemperio apykaklės ir vienu trūkčiu pakėlė nuo sofos. Dima jo gniaužtuose kybojo kaip skudurinė lėlė. Nebuvo nei smūgio, nei grumtynių. Tik paprastas, neįveikiamas fizinis pranašumas. Tėvas taip pat tylėdamas nutempė jį prie durų. Dimos kojos pinėsi, jis vos spėjo jas dėlioti.
Lera stovėjo prie sienos, stebėdama šią sceną su tuo pačiu atitolusiu, bejausmiu veidu. Ji neištarė nė žodžio.
Tėvas išgrūdo jį į laiptinę ir paleido. Dima suklupo, vos išsilaikydamas ant kojų. Tada tėvas grįžo į koridorių, pagriebė prie sienos stovėjusį Dimos kuprinę ir, nė nežiūrėdamas, sviedė ją jam pavymui. Kuprinė bukai trenkėsi į sieną priešais ir nukrito ant grindų.
Durys užsitrenkė. Spragtelėjo užraktas.
Lera net neatsisuko. Ji girdėjo, kaip laiptais žemyn tolsta jo paskubomis, nelygiai dundantys žingsniai. Tėvas tyliai nuėjo į virtuvę, atsuko čiaupą ir nusiplovė rankas. Po to grįžo į koridorių. Jis pažvelgė į dukrą. Jų žvilgsniuose nebuvo nei paguodos, nei gailesčio, nei klausimų. Tik visiškas, absoliutus supratimas.
— Viskas, — tarė jis. Tai nebuvo klausimas — tai buvo faktas.
— Taip, — tyliai atsakė Lera. — Ačiū, tėti.
Jis tik trumpai linktelėjo ir išėjo. Butas vėl priklausė tik jai…
