— Užknisot mane visi! Tėvas tavo, tu… visas jūsų klanas!
Romanas įsiveržė į butą lyg pašėlęs vėjo gūsis, atsinešdamas su savimi alkoholio ir pigios, demonstratyvios maišto dvasios kvapą. Jis nenusiavė batų, palikdamas purviną brūkšnį ant šviesaus parketo, ir ėmė sukti ratus po svetainę, lyg įsiaudrinęs žvėris ankštame narve. Jo rankos gyveno atskirą gyvenimą: tai kildavo prie lubų, tai mostu perrėždavo orą, pabrėždamos kiekvieną jo žodį.
— Aš taip gyventi negaliu! Aš ne koks bėgiojantis berniukas! Tavo tėvas vėl lenda į reikalus. Šiandien jis skambino tris kartus! Tris! Klausė, kodėl nepatvirtinau sąmatos rangovui Ivanovui. Todėl, kad aš galvoju! Aš, o ne jis! Tai mano verslas, velniop! Mano!
Darija tyliai stebėjo jį iš masyvios fotelio gilumos. Ji nesijudino, tik lėtai sukiojo stiklinę vandens, o krištolo atspindžiai šoko ant jos ramaus, neprasiskverbiamo veido. Jos žvilgsnis buvo įdėmus, beveik mediciniškas, tarsi ji stebėtų seniai pažįstamą, bet nuo to ne mažiau varginantį priepuolį. Ji leido jam išsikalbėti, išlieti visą per vakarą bare sukauptą tulžį. Ji žinojo, kad ginčytis dabar su juo – tas pats, kas gesinti laužą benzinu. Reikėjo palaukti, kol jis išsikvėps.
— Aš vyras! Noriu pats priimti sprendimus, noriu laisvės! Supranti? Lais-vės! Nenoriu kiekvieną dieną atsiskaityti jam už kiekvieną savo žingsnį, už kiekvieną išleistą rublį! Aš dūstu jūsų auksiniame narve!
Jis sustojo kambario viduryje, sunkiai kvėpuodamas, ir metė iššūkio kupiną žvilgsnį į žmoną, laukdamas reakcijos. Jis laukė ašarų, maldavimų, riksmų – bet ko, kas patvirtintų jo reikšmę, jo teisę į šį skandalą.
Darija pastatė taurę ant mažo staliuko. Jos judesiai buvo lėti, tikslūs, be jokios skubos. Ji tylėdama pakilo iš fotelio. Jos ramybė veikė į jo girtą įniršį kaip kibiras ledinio vandens.
— Laisvės? — jos balsas skambėjo tolygiai, be menkiausios emocijos. — Gerai.
Ji priėjo prie komodos, ant kurios stovėjo sunkus keraminis indelis smulkmenoms. Paėmusi jį abiem rankomis, grįžo prie žurnalinio staliuko ir, apvertusi, sausu, aštriu trakštelėjimu iškratė turinį ant blizgaus paviršiaus. Du raktų komplektai. Vienas — nuo logistikos įmonės biuro. Kitas — masyvus, su „Audi“ pakabuku, nuo jo automobilio.
Romanas sustingo, žiūrėdamas į tą mažą metalo krūvelę, kuri dar vakar buvo jo sėkmės simbolis.
— Tau nepatinka verslas, kurį tau davė mano tėvas? — Darija kalbėjo vis dar ramiai, metodiškai rodydama pirštu į vieną raktų komplektą. — Tau trukdo mašina, kurią jis tau padovanojo, kad neprisidarytum gėdos prieš partnerius, važiuodamas į susitikimus taksi? — jos pirštas nuslydo prie antro komplekto. — Tave erzina butas, kuriame gyveni ir kuriame tau taip ankšta? Jokių problemų.
Ji aprėpė akimis kambarį, o tada vėl tiesiai pažvelgė į jį. Jos akys buvo šaltos ir visiškai skaidrios.
— Štai, — lengvu gestu ji parodė į stalą. — Tavo laisvės raktai. Padedi čia šio buto raktus ir išeini. Tuoj pat. Eini pas savo gerus giminaičius, pas savo mamą, kuri iš tavęs nieko nereikalauja ir visada tavimi žavisi. Ir mėgaujiesi gyvenimu. Prašom. Laukiu.
Jo girta puikybė, teisėtas pyktis, visa ta tariama vyriška galia akimirksniu išgaravo. Jie nuslūgo lyg purvinas vanduo, palikdami tik sutrikusį, sugėdintą vyrą, pagautą savo paties žodžiuose. Girtas raudonis dingo nuo jo skruostų, atidengdamas nesveiką blyškumą. Jis stovėjo svetainės viduryje, apstatytoje už svetimus pinigus, bute, nupirktame svetimu protu, ir tylėdamas žiūrėjo į raktus, kurie ką tik nustojo būti jo nuosavybe. Jie virto ultimatyvu.
Tyla, užklupusi po jos žodžių, buvo tankesnė ir sunkesnė už bet kokį garsiausią šauksmą. Ji nesuskambėjo, o spaudė, užpildydama erdvę, išstumdama iš Romanas plaučių paskutinius girto oro likučius. Jis žiūrėjo į raktus, gulinčius ant tamsios medinės stalo dangos, ir jie jam atrodė kaip suskaldyto pasaulio šukės. Jo pasaulio. Pasaulio, kurį jis ką tik, apsvaigęs nuo girtos savimeilės, savo rankomis sugriovė.
Žodis „laisvė“, toks svaiginantis ir herojiškas jo monologe, dabar skambėjo kaip nuosprendis. Laisvė nuo pinigų, nuo statuso, nuo komforto. Laisvė miegoti ant sofos pas motiną jos dviejų kambarių bute, laisvė ieškoti darbo, kur jo niekas nepažįstų kaip Stepono Genadijevičiaus žentą.
— Tu… tu rimtai? — surikstelėjo jis, ir jo balsas buvo menkas. Tai nebuvo klausimas, o malda, viltis, kad tai tik žiauri pokštas, dar viena scena, po kurios galima bus viską kaip nors užglaistyti.
Darija neatsakė. Ji tiesiog stovėjo, žiūrėdama į jį, ir jos žvilgsnyje nebuvo nei pykčio, nei įžeidimo. Tik šalta, pavargusi fakto konstatuotė. Šis žvilgsnis buvo baisesnis už bet kokią isteriją. Jis jam pasakė, kad taškas begrįžtamo praėjo. Kad jis peržengė ribą, už kurios kelio atgal nebėra. Lėtai, tarsi senolis, jis nusėdo ant sofos krašto, vengdamas žiūrėti į ją, į raktus, į visą tą kambarį, kuris staiga tapo svetimas.
Laikas ėjo. Jis nei skriejo, nei trūko — jis tiesiog buvo, skaičiuodamas jo pažeminimo minutes. Darija paėmė savo taurę, nunešė ją į virtuvę, ir jis girdėjo, kaip vanduo ramiai ir tolygiai teka iš čiaupo. Ji nesiblaškė, nevarė stalčių, nerodė savo pranašumo. Ji tiesiog gyveno, lyg jo, spurdinčio ir sutrypto, šioje bute jau nebūtų. Ji grįžo į svetainę, atsisėdo į fotelį ir paėmė knygą nuo lentynos. Ji net neatidarė jos, tik padėjo ant kelių, jos pirštai ramiai gulėjo ant tvirto viršelio. Tai buvo tiksliai apskaičiuota, sadistiškai ramiai.
Romanas suprato, kad ji nesitrauks. Tai nebuvo žaidimas. Tai buvo pabaiga. Ir šioje pabaigoje jis buvo pralaimėtojas visais frontais. Jis galėjo dabar pašokti, paimti buto raktus, mesti juos ant stalo ir išdidžiai išeiti. Bet kur? Išdidumas nesumokės už viešbučio kambarį ir nepapirks vakarienės. Jis sėdėjo prispaustas prie sofos, jausdamasis menkas ir niekingas.
Ir tada Darija atliko savo kitą ėjimą. Ji ištiesė ranką, paėmė telefoną nuo staliuko ir, nežiūrėdama į Romaną, suvedė numerį.
— Tėti, labas vakaras. Patogu? — jos balsas buvo visiškai ramus, verslo stiliaus, tarsi ji skambintų aptarti ketvirčio ataskaitos. — Trumpai. Tiesiog norėjau pranešti, kad Romanas nebenori dalyvauti mūsų šeimos projekte. Taip, būtent taip. Jis sako, kad nori laisvės ir nepriklausomybės. Mano, kad tavo kontrolė trukdo jam vystytis.
Romanas pakėlė galvą. Kraujas nuslinko nuo veido. Jis žiūrėjo į žmoną siaubo kupinu žvilgsniu, kaip triušis į žaltytį. Ji tai darė tiesiai prieš jį, šaltakraujiškai ir metodiškai griaudama paskutinius tiltus.
— Ne, nieko nenutiko. Tiesiog žmogus priėmė sprendimą, — tęsė Darija, žiūrėdama į sieną prieš save. — Jis mano, kad mes ir mūsų reikalavimai — blogai. O jo giminaičiai, kurie nieko nereikalauja, — gerai. Manau, jis nori grįžti pas juos. Ne, man nieko nereikia. Aš tiesiog informuoju tave, kad būtum susipažinęs su situacija dėl turto. Taip, suprantu. Gerai. Lauksime.
Ji paspaudė padėti ragelį. Tylus telefono užrakinimo garsas kambaryje skambėjo kaip šūvis. Ji padėjo įrenginį ant stalo šalia raktų nuo jo buvusio gyvenimo. Ir dabar ant blizgios stalo dangos gulėjo pilnas komplektas: verslas, mašina ir telefonas, ką tik paskelbęs galutinį verdiktą.
— Ką tu padarei? — šnabždėjo Romanas, bet jo balse jau nebebuvo pykčio, tik gyvuliškas baimės skausmas…
Darija pirmą kartą per ilgą laiką pažvelgė tiesiai į jį.
— Aš? Nieko. Aš tiesiog įvykdžiau tavo prašymą, Roma. Tu norėjai laisvės. Mano tėvas atvyksta čia, kad oficialiai ją tau suteiktų.
Pusvalandis, praėjęs nuo skambučio iki rakto pasukimo spynoje, Romanui buvo kaip išradingo kankinimo forma. Jis nebešnekėjo su Darija. Ji tapo interjero dalimi — gražia, bet šalta statula, sėdinčia fotelyje su knyga ant kelių. Visa jo girta herojiškumas išgaravo, palikdamas klampų, pykinantį baimės jausmą. Jis sukiojo galvoje scenarijus: atsiprašyti, kristi ant kelių, mėginti viską suversti ant alkoholio. Bet žiūrėdamas į jos atitolusį profilį, jis suprato — tai beprasmiška. Ji jau priėmė savo verdiktą, o dabar atvyks vykdytojas.
Raktas spynoje nesuskambėjo, jis pasisuko sklandžiai ir valdingai. Tai buvo šeimininko, įžengiančio į savo namus, garsas.
Stepanas Genadijevičius neįėjo — jis užpildė erdvę prieškambario. Stambus, žilus vyras brangioje kašmyro paltu, kurio net nenusiėmė. Iš jo sklido ne kvepalų, o pasitikėjimo ir pinigų kvapas — tos pačios substancijos, kurią Romanas taip mėgo leisti ir taip nekenčia užsidirbti. Jis nesidairė aplinkui, jo žvilgsnis iš karto rado dukrą.
— Daša, — linktelėjo ji, ir šiame trumpame žodyje nebuvo nei klausimo, nei rūpesčio. Tik patvirtinimas jų nematomo sąjungo.
Tada jo sunkus, vertinantis žvilgsnis perėjo prie Romano, kuris instinktyviai prisiglaudė prie sofos. Stepanas Genadijevičius apžvelgė jį nuo galvos iki kojų, lyg tikrintų pigų klastotę, ir jo lūpos nevirptelėjo nė milimetro. Jis nesveikino. Nereikėjo.
— Stepane Genadijevičiau, Daša viską neteisingai suprato… Aš tiesiog… Mes truputį pasiginčijome, kas gi nesiginčija, — šūktelėjo Romanas, šokdamas iš vietos. Jo balsas skambėjo nesaugiai, jis bandė surasti išeitį.
— Sėsk, Romanai, — sušuko uošvis ramiai, tolygiai, balso, kuriame nebuvo vietos prieštaravimams. — Nešvaistykime laiko tavo menkoms pasiteisinimams. Pakalbėkime apie faktus. Tu norėjai laisvės. Aptarkime, ką su ja darysi.
Jis priėjo prie žurnalinio staliuko ir su pasibjaurėjimu pažvelgė į išmėtytus raktus, tarsi tai būtų kokie nors šiukšlės.
— Pradėkime nuo esmės. Verslo. Šiandien tu šaukei mano dukrai, kad tai „tavo“ verslas. Tai netiesa. Tai mano verslas, kuriame aš dosniai leidau tau vaidinti direktoriaus rolę, — Stepanas Genadijevičius kalbėjo lėtai, kiekvieną žodį kirčiuodamas. — Per pastaruosius tris mėnesius tavo „savavališko“ darbo įmonė prarado du pagrindinius klientus. Žinai kodėl? Nes tu neatsakai į jų skambučius. Tu buvai užsiėmęs. Mėgavaisi gyvenimu. Sutartį su „Logist-Trans“, kurią ruošiau pusę metų, tu sugebėjai sugadinti per vieną susitikimą, nes atvykai apsvaigęs po girtavimo ir suklydai skaičiais.
Romanas norėjo ką nors prieštarauti, pasakyti, kad tai netiesa, kad patys klientai kalti, bet Stepanas Genadijevičius pakėlė ranką, užkertant bet kokią pastangą.
— Tyli ir klausyk. Tavo reprezentacinės išlaidos per praėjusį mėnesį viršijo viso pardavimų skyriaus išlaidas. Tu tai vadinai „kontaktų palaikymu“. Aš peržiūrėjau sąskaitas. Trys ketvirtadaliai šių kontaktų — vakarienės su tavo draugais brangiausiuose miesto restoranuose. Tu nepalaikei kontaktų, Romanai. Tu valgai mano pinigus.
Kiekvienas uošvio žodis buvo kaip plaktuko smūgis į priekalę. Jis neskundė, nepyko. Tik konstatavo. Ir ši šalta, beemocinė konstatuotė buvo tūkstantį kartų pažeminanti nei bet koks skandalas. Romanas jautė, kaip nuo jo nuplėšiama oda, paliekant jį nuogą ir bejėgį prieš dvi šaltas akis.
— Maniau, kad iš tavęs galima ką nors suformuoti, — tęsė Stepanas Genadijevičius, dabar žvelgdamas tarsi per Romaną. — Kad jei žmogui duosi galimybę, jis ją paims. Klydau. Tu ne kūrėjas. Tu — vartotojas. Parazitas. Tu — mano didžiausias nesėkmingas investicinis projektas. Įdėjau į tave pinigų, laiko, savo šeimos reputacijos. O rezultatas — girta maištavimas ir laisvės reikalavimas.
Jis padarė pauzę, leisdamas žodžiams įsigerti į orą, sienas, sutrypto žento sąmonę. Tada jis pasisuko į Dariją, ir jo veidas pirmą kartą per vakarą suminkštėjo, bet tai nebuvo tėviška švelnumas, o verslo partnerio solidarumas.
— Na ką, dukra? Uždarysime šį nuostolingą projektą?
Uošvio klausimas, paleistas į svetainės tuštumą, pakibo kaip egzekucijos kirvis. „Uždarysime šį nuostolingą projektą?“ — klausimas buvo skirtas Darijai, bet smogė Romanui. Šiuo momentu kažkas jame lūžo. Paskutinis išlikimo instinktas, sumaišytas su gyvuliška baime, privertė jį pereiti į ataką — beprasmišką ir liūdną. Jis apsisuko, ir jo žvilgsnis, pilnas beviltiškumo ir pykčio, įsmeigėsi į žmoną.
— Tai tu! Tai viskas tu ir tavo tėvas! — sušuko jis, pirštu rodydamas į ją. Histerija, kurios jis taip ir nesulaukė iš jos, dabar prasidėjo jo pačio viduje. — Jūs mane įvaryt! Jūs abu! Nuolat ko nors reikalaujate, visada nepatenkinti! Visada aš jums kažką skolingas! Aš stengiausi, bandžiau atitikti jūsų standartus, o jums vis mažai! Man buvo lengva gyventi po tokiu spaudimu? Aš juk tave… aš juk tave mylėjau, o tu iš manęs padarei savo paklusnų šunį!
Darija lėtai atsistojo iš fotelio. Jos ramybė sutrūkinėjo, bet iš šio plyšio nešalo isterijos karštis, o arktinis paniekos šaltis. Ji žengė žingsnį link jo, ir Romanas instinktyviai atsitraukė. Jos veidas, iki tol neįveikiamas, virto tokia šalto įniršio kauke, kad atrodė, jog vienu žvilgsniu gali užšaldyti.
— Mes tave įvarėme į kampą? — ištarė ji tyliai, bet jos šnabždesys kirto ausį garsiau nei jo šauksmas. — Mes? Mano tėvas, kuris ištraukė tave iš tavo duobės, kur sėdėjai be darbo ir perspektyvų? Kuris atidarė įmonę tavo vardu, nes tu verkšelei, kad nori „būti kažkuo“? Aš, kuri dangsčiau tavo girtavimus prieš partnerius, tavo praleidimus, tavo „kūrybinius krizus“, kai savaitėmis nesirodydavai biure? Mes tau padovanojome gyvenimą, apie kurį net nesapnavai. Mašiną, kad nesigėdytum savo atspindžio. Verslą, kad jaustumeisi vyru. Mes tau davėme viską, Roma. O tu pasirodei esąs tuščia vieta. Juodoji skylė, kuri tik ryja.
Ji priėjo beveik tiesiai prie jo, žiūrėdama iš apačios į viršų, o jos akys degė tamsiu, negailestingu ugnies žvilgsniu. Pažeminimas, kurį jis patyrė iš uošvio žodžių, nieko nesudarė prieš tai, ką jis jautė dabar.
— Jei aš ir mano tėvai, kurie padovanojo tau verslą ir mašiną, tau blogi, tai palik viską ir eik gyventi pas tuos, kurie geri! Esu tikra, kad tavo mama dėl to bus tik laiminga!
Ši frazė, ištarta su ledo šaltu, koncentruotu panieka, tapo paskutiniu vinimi jo karste. Ji neklykė. Ji paskelbė nuosprendį.
Stepanas Genadijevičius, kuris visą laiką tyliai stebėjo sceną, lyg laukdamas būtent šių žodžių, pasitraukė į priekį. Tai buvo signalas. Patvirtinimas, kad amputacijos operacija gali būti užbaigta. Jis žengė pirmyn, stojdamas tarp Romano ir savo dukros.
— Taigi, Roma, — jo balsas buvo tolygus ir verslo stiliaus, lyg jis darytų išvadas posėdyje. — Emocinė dalis baigta. Dabar — procedūra. Nuo šios akimirkos tu nebeturi jokių ryšių su įmone „Logist-Prime“. Prieiga prie sąskaitų, tiek asmeninių, tiek korporatyvinių, tau jau užblokuota. Mašiną paliksi apačioje stovėjimo aikštelėje. Raktus ir dokumentus perduosi konsjeržui. Aš jį įspėjau.
Romanas apstulbęs nukreipė žvilgsnį nuo uošvio į Dariją. Jo smegenys atsisakė apdoroti informaciją tokiu greičiu.
— Turi dešimt minučių, — tęsė Stepanas Genadijevičius, žiūrėdamas į savo brangų šveicarišką laikrodį. — Surink asmeninius daiktus. Tik tai, ką pats atsinešei į šį namą. Drabužius, skustuvą, nešiojamą kompiuterį. Viskas, kas buvo nupirkta mano pinigais, lieka čia.
— Bet… kur aš eisiu? — prabeldė Romanas. Tai buvo paskutinis, menkiausias klausimas, kurį jis galėjo užduoti.
Stepanas Genadijevičius pažvelgė į jį be menkiausio užuojautos.
— Taksi laukia apačioje. Aš jį užsisakiau, kai važiavau čia. Jis nuveš tave pas tavo mamą. Manau, ji bus laiminga priimti savo laisvą ir nepriklausomą sūnų.
Tai buvo visiškas, totalus sužlugdymas. Suplanuotas ir šaltakraujiškai įvykdytas. Romanas stovėjo kambaryje, kuris nebejo buvo jo namai, šalia moters, kuri nebejo buvo jo žmona. Jis jautėsi išplėštas. Lėtai, tarsi sapne, priėjo prie staliuko, ant kurio gulėjo jo buto raktai.
Jo ranka drebėjo, bet jis juos paėmė. Tada, niekam nežiūrėdamas, metė juos ant stalo prie kitų. Sausas metalo susidūrimas su medžiu tapo finaliniu jų šeimos gyvenimo akordu. Jis tyliai apsisuko ir nuėjo į miegamąjį, jausdamas nugaros link du ledo žvilgsnius. Jis nebuvo renkamas daiktų. Tiesiog paėmė kuprinę, kurioje gulėjo seni popieriai, ir išėjo.
Eidamas pro juos, jis nepakėlė galvos. Jis buvo sutriuškintas. Visiškai ir galutinai. Už jo tyliai užsidarė lauko durys.
Stepanas Genadijevičius pažvelgė į dukrą.
— Arbatos? — paklausė jis lyg nieko nebūtų nutikę.
— Bus, — tyliai atsakė Darija, žvelgdama į ant stalo vienišai gulėjusius raktus. — Stipri. Ir be cukraus…
