— Man nusispjaut, kad tai tavo motina, Igori! Ji įžeidė mano tėvus, o tai reiškia, kad aš su ja elgsiuosi taip, kaip ji nusipelniusi! Jei reikės — ir mušti pradėsiu! Aišku?!
— Tu ką sau leidi? Tu gal pakvaišai? — Igorio balsas buvo vos garsesnis už šnaresį, bet plieninis jo pirštų gniaužtas, įsirėžęs į Kristinos dilbį, kalbėjo garsiau už bet kokį riksmą. Jis beveik nutempė ją iš šviesomis užlietos ir šurmulio kupinos svetainės į niūrų, siaurą koridorių, kur dulkinų paltų ir senų batų kvapas persipynė su sklindančiais karšto maisto aromatais.
Ji ištraukė ranką staigiu, piktu judesiu. Ant švelnios odos tuoj pat išryškėjo keturios raudonos dėmės — tikslios jo pirštų žymės. Kristina net nepalietė sumuštos vietos. Ji ištiesė nugarą, pakėlė smakrą, o jos akys, prieblandoje atrodžiusios beveik juodos, degė sausu, įniršusiu liepsnumu. Visa jos laikysena buvo atsakymas — ledinis ir negailestingas.
— Aš? Ką aš sau leidžiu? — jos balsas buvo žemas ir įtemptas, it įtempta styga. — Tai tu manęs klausi, Igor? Tu stovėjai ir žiūrėjai, kaip tavo brangioji motina, Tamara Borisovna, visą vakarą metodiškai mindė mano tėvus į purvą. Ne užuominomis, o tiesiogiai, mėgaudamasi kiekvienu žodžiu, kiekviena reakcija prie stalo.
Jis žengė žingsnį atgal, atsiremdamas į kabykloje kabantį savo paltą. Atrodė įspraustas į kampą. Jo veidas pabalo, ant kaktos iškilo prakaito lašai. Jis norėjo ją nuraminti, priversti nutilti, grąžinti viską į padorumo rėmus, bet atsitrenkė į sieną.
— Ji kalbėjo, kad mano tėvai — varguoliai iš savo provincijos užkampio, — Kristina kalė kiekvieną žodį, ir nuo tos mirtinos tikslumo Igoris raukėsi it nuo danties skausmo. — Kad jie mane išaugino be menkiausio supratimo apie skonį, jei jau pasirinkau „tokias paprastas“ vestuvines sukneles. Ji garsiai, per visą stalą, svarstė, už kokius pinigus jie iš viso į Maskvą atvažiavo ir ar tam nereikėjo parduoti paskutinės karvės. O tu, Igor? Ką darei tu?
Ji žengė artyn, ir dabar jis jau buvo spąstuose tarp jos ir sienos.
— Tu sėdėjai. Žiūrėjai į savo lėkštę. Tu pyliai jai į taurę jos mėgstamo pusiau saldaus, kai ji dar kartą pavadino mano tėvą girtuokliu, o motiną — užguita kolūkiečio bobele, nesugebančia sujungti dviejų žodžių. Tu šypsojaisi, kai jos draugės pritariančiai linkčiojo. Tu buvai bendrininkas, Igor. Tu ne tik tylėjai, tu tai patvirtinai savo neveiklumu. Tu — bailys.
Žodis „bailys“ trenkė jam į veidą skaudžiau nei antausis. Jis trūkčiojo, bandė prieštarauti, rasti bent kažkokius žodžius, galinčius grąžinti jam kontrolę.
— Kristina, liaukis. Tai mano motina… Ji tiesiog… ji sudėtingo charakterio. Tu turi suprasti…
— Aš nieko neturiu, — nukirto ji. — Aš kentėjau dvi valandas. Dvi valandas klausiau to pažeminimo, žiūrėdama į tavo akmeninę fizionomiją. Laukiau, kol tavyje pabus vyras, sutuoktinis, galintis apginti žmonos šeimos garbę. Bet tu nepabudai. Ir tada supratau, kad teks pačiai ją ginti. Ir aš tai padariau.
Jam akyse iškilo tas momentas, dėl kurio jie atsidūrė koridoriuje. Tamara Borisovna, įraudusi nuo vyno ir savos svarbos, stovėjo tarpdury, išlydėdama svečius. Ji @dar@ metė Kristinai pro petį eilinį kandų žodelį apie „be kraičio nuotakas“. Ir tą akimirką Kristina, eidama pro šalį, lyg netyčia susvyravo. Jos petys stipriai trenkėsi į uošvės veidą.
Nuskambėjo trumpas, duslus, net kažkiek drėgnas smūgis. Tamara Borisovna aiktelėjo, susiėmė už nosies, ir tarp jos putlių pirštų tuoj pat prasiskverbė tamsus, tirštas kraujas. Tai nebuvo atsitiktinumas. Tai buvo trumpas, tikslus, žiaurus smūgis.
— Tu… tu ją trenkiai, — iškvėpė jis, žvelgdamas į žmoną su prietaringa baime, lyg pirmą kartą ją matytų.
— Aš atstačiau teisybę, — šaltai pataisė ji. — Ir jei manai, kad tuo viskas baigsis, labai klysti.
— Tu ją trenkiai, — pakartojo jis, bet tai jau nebebuvo klausimas, o konstatuotas faktas, ištartas su vaikišku nepatiklumu. Tarsi jis būtų matęs, kaip akyse sugriuvo fizikos dėsniai. Jo pasaulyje, kruopščiai sukonstruotame ir saugotame, tokie dalykai nevyko. Žmonos neuošvių nemušdavo. Konfliktai spręsdavosi tyliu sabotavimu, daugiareikšmiu tylėjimu, bet ne fizine jėga.
Kristina kreivai šyptelėjo. Ta šypsena buvo baisesnė nei atvira įniršio banga. Joje nebuvo nė lašo atgailos, tik panieka jo naivumui.
— O ką siūlei tu? Stovėti ir klausytis toliau? Laukti, kol ji pasiūlys svečiams nusivalyti į mane kojas? Ar kol ji nuspręs, kad mano tėvams vieta tarp tarnų? — ji vėl žengė artyn, ir nuo jos spaudimo jis beveik įsirėžė į seną medinę kabyklą, kuri aimanavo po jo svoriu.
— Tavo motina — plėšrūnė, Igor. Ji supranta tik jėgą. Visą šį vakarą ji mane tikrino, ieškojo silpnos vietos. Ir ji ją rado — tavyje. Ji pamatė, kad tu manęs neginsi, ir tai atrišo jai rankas.
Jis pravėrė burną, norėdamas ką nors pasakyti, gal dar kartą sumurmėti apie pagarbą vyresniesiems, apie tai, kad reikia būti protingesniam. Tačiau žodžiai užstrigo gerklėje. Jis žiūrėjo į jos veidą — kietą, ryžtingą, svetimą — ir suprato, kad bet kokie jo argumentai bus sutrypti ir išjuokti. Ji buvo teisi. Jis tylėjo. Jis leido tam įvykti. Ir dabar ji pateikė jam sąskaitą.
— Turi lygiai vieną šansą viską ištaisyti, — jos balsas pritilo, bet nuo to tapo tik dar svorisnis. Jis skambėjo dalykiškai, lyg chirurgo prieš sudėtingą operaciją. — Tu dabar atsisuksi, įeisi į tą kambarį, prieisi prie savo motinos ir pasakysi jai, kad ji užsičiauptų. Amžiams. O po to priversi ją atsiprašyti. Manęs. Ne pašnibždomis, ne į ausį, o taip, kad girdėtų tie, kurie dar neišėjo.
Igoris sustingo. Jo protas atsisakė apdoroti tai, ką išgirdo. Priversti motiną… atsiprašyti? Tamarą Borisovną, kuri gyvenime niekada prieš nieką nesiteisino, manydama, jog tai silpnumo ženklas? Tai ne tik buvo neįmanoma. Tai buvo neįsivaizduojama — lyg priversti saulę suktis aplink Žemę.
— Tu išprotėjai… Ji niekada…
— Tai tavo pasirinkimas, Igor, — pertraukė ji jį, neleisdama pabaigti. Jos akys įsmigo į jo akis, ir jis pasijuto visiškai nuogas bei bejėgis. — Arba tai padarai tu, ir mes dar bandome išsaugoti tai, kas iš mūsų liko. Arba, jei per dvi minutes tu nekrustelėsi iš vietos, ten nueisiu aš. Ir patikėk, po to tau jau nebebus ką saugoti. Aš užbaigsiu tai, ką pradėjau. Ir man visiškai nusispjaut į pasekmes.
Jį pagavo šiurpas. Jis pažvelgė į pravertas svetainės duris, iš kur sklido prislopintas balsų gausmas, taurės skambtelėjimas ir dirbtinis juokas. Ten buvo jo įprastas gyvenimas, jo motina, jo pasaulis. O čia, šiame siaurome, naftalinu kvepiančiame koridoriuje, stovėjo jo žmona ir siūlė susprogdinti tą pasaulį iki pamatų. Jo valia, metų metais treniruota paklusti motinai, sutriko. Jis negalėjo. Jis fiziškai negalėjo padaryti to, ko ji prašė.
— Tu neišdrįsi, — iškvėpė jis paskutinę, silpną viltį. — Ji… ji mano motina.
Ir tada ją pramušė. Ramybė nuslydo nuo jos kaip kaukė, ir ant jo užgriuvo visa ta įniršio banga, kaupta du ilgus valandas.
— Man nusispjaut, kad tai tavo motina, Igor! Ji įžeidė mano tėvus, o tai reiškia, kad aš su ja elgsiuosi taip, kaip ji nusipelnė! Jei reikės — ir mušti pradėsiu! Supratai?!
— Bet…
— Rinkis! Čia ir dabar! Arba tu eini ir užčiaupi ją, arba tai padarau aš! Ir po to tarp mūsų viskas baigta! Čia pat!
Ji atsitraukė žingsnį, suteikdama jam erdvės veiksmui. Pasirinkimui. Igoris stovėjo sustingęs. Jis žiūrėjo į jos nuo įniršio iškreiptą veidą, į svetainės duris ir suprato, kad pralaimėjo. Jis negalėjo pasirinkti žmonos, nes tai reikštų karą su motina. Ir jis negalėjo pasirinkti motinos, nes ką tik pamatė Kristinos akyse absoliučią, ledinę ryžtį. Tai nebuvo grasinimas. Tai buvo nuosprendis. Ir jis pats turėjo jį įvykdyti.
Dvi minutės, kurias ji jam davė, tvyrojo tvankiam koridoriui kaip amžinybė. Tai nebuvo tyla. Iš svetainės sklido pokalbių nuotrupos, prislopintas kažkokios viešnios juokas, šakutės cinktelėjimas į lėkštę. Tas įprastas, besitęsiančio gyvenimo garsas buvo akivaizdžiausias jo išdavystės įrodymas.
Igoris nejudo. Jis stovėjo, prispaustas prie kabyklos, ir jo veidas virto pilka, bevalia kauke. Jis žiūrėjo ne į ją, o kažkur pro šalį, į apdaužytą durų staktą. Jo akyse nebuvo kovos. Ten buvo tik kapituliacija, bet ne prieš ją, o prieš jėgą, kuri laikė jį šiame name visą gyvenimą.
Kai skirtas laikas baigėsi, Kristina neištarė nė žodžio. Ji neketino konstatuoti jo pralaimėjimo. Ji tiesiog apsisuko. Jos judesiuose nebuvo nei skubotumo, nei demonstratyvumo. Ji priėjo prie įėjimo durų, paėmė nuo lentynos savo rankinę ir automobilio raktus. Ji nepažvelgė į jį. Ji net nesuteikė jam atsisveikinimo žvilgsnio. Jam ji nustojo egzistuoti tą pačią akimirką, kai dvi minutės išseko.
Ji atidarė duris. Vėsus, tyras laiptinės oras tvokstelėjo į veidą, nuplaudamas nuo jos lipnią Tamaros Borisovnos buto atmosferą. Ji peržengė slenkstį ir atsargiai, be trenksmo, pritraukė paskui save sunkias ąžuolines duris. Duslus brangaus užrakto spragtelėjimas nuskambėjo kaip taškas, padėtas jų bendros istorijos pabaigoje. Jis liko ten, koridoriuje, su savo motina, jos sulaužyta nosimi ir savo bailumu.
Mašinoje buvo šalta. Kristina neskubėjo įjungti šildymo. Ji kelias akimirkas sėdėjo visiškoje tyloje, pirštais tvirtai suspaudusi odinį vairą. Ji žiūrėjo į apšviestus trečio aukšto buto langus.
Ji nejautė nei skausmo, nei nuoskaudos. Šios emocijos sudegė be likučio ten, koridoriuje. Liko tik šaltas, krištolo skaidrumo įniršis ir absoliutus aiškumas. Ji užvedė variklį, ir lygus jo ūžesys tapo vieninteliu garsu, trikdančiu jos vienatvę.
Kelias namo buvo beveik tuščias. Naktinis miestas pralėkė pro šalį išplaukusiais reklamų, žibintų ir svetimų namų langų šviesų ruožais. Ji vairavo užtikrintai, mechaniškai perjungdama pavaras, stabdydama prie šviesoforų. Jos mintys taip pat dirbo mechaniškai, dėliodamos aiškų veiksmų planą.
Ji negalvojo, ką pasakys Igorui, kai šis grįš. Ji žinojo, kad kalbėti jau nebebus apie ką. Ji galvojo apie tai, ką reikia pasiimti. Pasą, automobilio dokumentus, nešiojamąjį kompiuterį. Drabužius. Dovanas nuo tėvų. Papuošalų dėžutę, paveldėtą iš močiutės. Viską, kas buvo jos iki jo. Viską, kas liks jos po jo.
Jų butas pasitiko ją tyla. Čia vis dar tvyrojo jos kvepalų ir jo odekolono kvapas. Ant žurnalinio staliuko gulėjo knyga, kurią jis skaitė. Kriauklėje stovėjo dvi kavos puodeliai po rytinių pusryčių. Vos prieš kelias valandas tai buvo jų bendri namai, jų tvirtovė. Dabar tai buvo tik patalpa, pilna daiktų, iš kurių dalį ji turėjo pasiimti.
Ji nuėjo tiesiai į miegamąjį, spragtelėjusi jungiklį. Ryški šviesa užliejo kambarį. Ji atidarė spintą-stumdomomis durimis. Jo daiktai kabėjo dešinėje, jos — kairėje. Ji neprisilietė prie nė vienos jo marškinių. Ji metodiškai, be skubos, ėmė nuimti nuo pakabų savo sukneles, palaidines, kelnes ir tvarkingai dėti jas ant lovos. Judesiai buvo tikslūs ir taupūs, kaip žmogaus, pakuojančio daiktus po ilgos komandiruotės.
Ji ištraukė nuo viršutinės lentynos didelį lagaminą ir pradėjo dėti drabužius lygiomis krūvelėmis. Džinsus, megztinius, apatinius. Nieko nereikalingo. Jokių sentimentalių suvenyrų, jokių bendrų nuotraukų. Ji išardė jų bendrą gyvenimą į sudedamąsias dalis, pasiimdama tik savo fragmentus.
Baigusi su drabužiais, ji nuėjo į vonią ir taip pat metodiškai surinko savo kremus, šampūnus, dantų šepetuką. Jo skustuvas, jo skutimosi puta liko vietoje, nepaliesti, lyg priklausytų kitam žmogui, su kuriuo ji neturi nieko bendra.
Ji elgėsi ne kaip žmona, skubėdama bėgti panikoje. Ji elgėsi kaip likvidatorė. Šaltai, efektyviai, be emocijų. Ji pasiėmė savo, palikdama jį su jo pačio pasauliu, kurį jis taip desperatiškai stengėsi apginti. Ir kai paskutinis lagamino užraktas spragtelėjo, ji suprato, kad pasiruošusi. Pasiruošusi finaliniam veiksmui.
Jis išgirdo jos nueinančius žingsnius jau laiptinėje, pats skubėdamas aukštyn laiptais, šuoliuodamas per pakopas. Širdis daužėsi gerklėje — nuo bėgimo, nuo baimės, nuo pavėluoto suvokimo, kokio masto katastrofa įvyko. Jis apramino motiną, pasodino ją į krėslą su šlapiu rankšluosčiu ant veido, išklausė porciją prakeiksmų „tai kalei“ ir pagaliau suprato, kad Kristina nejuokavo. Ji negrasino. Ji vykdė nuosprendį.
Raktas spynoje pasisuko su aštriu, girgždančiu garsu.
Igoris įsiveržė į butą taip, kaip veržiamasi į gaisrą. Ir sustingo tarpduryje. Ji stovėjo prieškambaryje, jau su paltu, su rankinuku ant peties. Šalia jos, kaip du nebylūs jo žlugimo liudininkai, stovėjo du lagaminai. Ji nesiruošė išeiti. Ji jau buvo išėjusi. Jai liko tik fiziškai perkelti savo kūną už durų.
— Ką tu darai? — jo balsas buvo kimus, trūkinėjantis. — Tu visai pamišai? Grąžink viską į vietą…
Ji lėtai pasuko galvą ir pažvelgė į jį. Jos žvilgsnyje nebuvo nei pykčio, nei nuoskaudos. Tik ramus, atsietas įvertinimas, tarsi ji žiūrėtų į svetimą žmogų, sukėlusį kvailą sceną viešoje vietoje.
— Jau per vėlu ką nors grąžinti, Igor. Viskas jau savo vietose. Mano daiktai — su manimi. Tavo — su tavimi.
Jis žengė prie jos, ištiesė ranką, norėdamas sugriebti už alkūnės, sustabdyti, papurtyti, priversti ją vėl tapti jo žmona, ta, kurią jis pažinojo. Bet ji atliko vos pastebimą judesį į šalį, ir jo pirštai susigniaužė tuštumoje. Tas paprastas gestas pasakė daugiau nei žodžiai — fizinis kontaktas tarp jų daugiau neįmanomas.
— Tu griauni viską! Dėl ko? Dėl kelių neapdairių žodžių? Dėl sulaužytos mano motinos nosies? Tu nori išmesti tris mūsų gyvenimo metus dėl jos charakterio?
Jis beveik rėkė, bandydamas savo balsu užpildyti tuštumą, atsiradusią jų namuose. Bet jo žodžiai atsimušė į jos ledinę ramybę, neradę atgarsio. Ji palaukė, kol jis išsikvėps, ir tik tada prabilo. Tyliai, bet kiekvienas jos žodis smigo į jį lyg stiklo skeveldra.
— Tai ne keli žodžiai, Igor. Tai buvo vieša egzekucija. Žeminimas žmonių, kurie myli mane labiau už viską šiame pasaulyje. O tu sėdėjai ir žiūrėjai. Tai ne šiaip jos charakteris. Tai jos esmė, kurią tu skatini savo tyla. O kas dėl mūsų gyvenimo… Tu manai, kad aš išbraukiu tris metus? Ne. Aš išbraukiu tik šį vakarą. Nes būtent šiandien supratau, kad jokių trejų metų „mums“ nebuvo. Buvai tu, buvau aš, o tarp mūsų visada stovėjo tavo motina. Aš tiesiog nenorėjau to matyti.
Jis suglebo, atsirėmęs į sieną. Jos logika buvo negailestinga. Ji nekaltino jo dėl kažko abstraktaus. Ji išpjaustė jo veiksmus šaltu, patologinės anatomės tikslumu, atskleisdama visą jo esmę.
— Bet… bet juk tai mano motina! — išsprūdo iš jo paskutinis, pats apgailėtiniausias ir kartu pats nuoširdžiausias argumentas. — Aš negalėjau…
Ir tada ji pažvelgė jam tiesiai į akis. Ir jis pamatė jose tą pačią sausą, negailestingą įniršio liepsną, kuri buvo koridoriuje, tik dabar ji buvo pagaląsta iki skustuvo aštrumo.
— Man nusispjaut, kad tai tavo motina, Igor! — ištarė ji beveik šnabždesiu, ir nuo to šnabždesio jam per nugarą nubėgo šaltis. — Ji įžeidė mano tėvus, o tai reiškia, kad tu, kaip mano vyras, turėjai stoti už mane ir už juos! Aišku? Aš tau daviau pasirinkimą. Tu galėjai tapti mano vyru. Bet tu pasirinkai likti jos sūnumi.
Ji suėmė vieno lagamino rankeną.
— Problema juk ne joje, Igor. Problema tavyje. Ji tokia, kokia yra, ir niekada nepasikeis. Bet tu galėjai būti kitoks. Tu galėjai turėti stuburą. Tu galėjai bent kartą gyvenime priimti sprendimą pats, o ne plaukti pagal jos užgaidas. Bet tu nesugebėjai. O aš nenoriu gyventi su vyru, kuris visada dairysis į mamytę prieš atsikvėpdamas. Aš nenoriu būti tik priedas prie jos sūnaus.
Ji atidarė įėjimo duris.
— Tad gyvenk. Grįžk pas ją. Valyk jai kraują, klausyk, kokia aš menkysta, ir būk geras berniukas. Tai viskas, ką tu sugebi.
Tardama šiuos žodžius ji išrideno pirmąjį lagaminą į laiptinę, paskui grįžo antrajam. Ji nė karto nepažvelgė į jį. Ne vieno žvilgsnio. Jis taip ir stovėjo, prispaustas prie sienos jų buvusio bendro buto koridoriuje, klausydamasis, kaip tolsta laiptais jos žingsniai ir ratukų bildesys. Paskui trakštelėjo laiptinės durys. Ir stojo absoliuti, skambanti tyla. Jis liko vienas. Savo namuose. Su savo motina. Amžiams…
