Išsiskyrus vyras su šypsena paliko jai „bevertę“ sodo sklypą. Jis net neįtarė, kokią paslaptį slepia senas šulinys šiame sklype…
— Pasirašykite, Ksenija Arkadjevna, ir baigsime šį farsą.
Rodionas neatsargiai pastūmė link manęs dokumentų segtuvą. Jo prižiūrėti pirštai barškino per raudonojo medžio stalą, o ant lūpų žaidė ta pati šypsena, kurią per pastaruosius metus išsižadėjau.
Plėšrūno šypsena, varytojo auką.
— Kas tai? — neliesdama dokumentų pajutau, kaip viduje viskas susitraukia į ledinį kamuolį.
— Mano atsisveikinimo dovana. Šeši arai kažkokioje skylėje, vadinamoje Verchnije Ključai. Apleistas sklypas, apaugęs piktžolėmis, kreivas tvartas ir suiręs šulinys. Viskas, ko tu nusipelnei.
Jis atsisėdo ant odine įspaustu raštu aptrauktos kėdės atlošo, mėgaudamasis akimirka. Mėgaudamasis mano pažeminimu, kurį jis režisavo su ypatingu cinizmu.
— O tai… — jis linktelėjo į dokumentus, — laikyk kaip kompensaciją už tavo geriausius metus. Sodinsi ridikus.
Jei užaugs, žinoma, šioje molingoje žemėje.
Jo balsas skleidė nepagražintą panieką. Jis laukė ašarų, isterijos, skandalo.
Laukė, kad pradėsi ginčytis, derėtis dėl jo dovanų, kabintis į įprastą gyvenimą, kurį jis vienu parašu man atėmė.
O aš tiesiog paėmiau tušinuką. To jis nesitikėjo.
— Vaikai lieka su manimi, — mano balsas skambėjo ramiai, nė vienos drebančios natelės. Tai buvo vienintelė sąlyga. Mano raudona linija.
Jo veidas akimirkai iškreipė. Vaikai buvo vienintelis dalykas, galintis pralaužti jo šarvus, bet ne dėl meilės.
Jie buvo jo statusas, jo tęsinys, gražus paveikslas visuomenei. O jie jį paniekino, ir jis tai žinojo.
— Kaip sakysi. Jiems kaime bus vieta. Su šviežiu oru ir patogumais lauke. Naudinga vystymuisi.
Aš tyliai pasirašiau. Voronova Ksenija Arkadjevna. Netrukus tiesiog Voronova.
Paėmiau segtuvą ir atsistojau. Nei žodžio per daug. Nei žvilgsnio į jį.
Jo kabineto durys užsikirto už mano nugaros, nukirsdamos penkiolika metų gyvenimo.
Vakare, kai tvarkiau dokumentus, vaikai užsuko į kambarį. Dvynukai, Lėva ir Polina, mano trylikametė gynėja.
— Mama, tai iš jo? — Polina linktelėjo į dokumentus su antspaudu.
— Taip. Tai mūsų naujieji namai.
Išskleidžiau sklypo planą. Kreivas stačiakampis, pažymėtas kaip „žemės ūkio paskirties žemė“. Centre — mėlynas apskritimas su užrašu „šulinys“.
Lėva suraukė antakius.
— Ar mes tikrai ten persikelsime? Toliau nuo… jo?
— Tikrai, — tvirtai pasakiau. — Pradėsime viską nuo pradžių.
Nešiojamojo kompiuterio ekrane atidariau palydovinę žemėlapio nuotrauką. Mažas žalias plotelis tarp laukų ir miškų. Verchnije Ključai.
Padidinus galima buvo įžiūrėti tamsią duobę viduryje apaugusio sklypo. Senas šulinys.
Rodionas manė, kad pasodins mane į tremtį, į skurdą. Jis su šypsena paliko man šį „bevertį“ sodo sklypą.
Jis net neįtarė, kokią paslaptį gali slėpti ši apleista žemė. O aš kažkodėl jaučiau, kad būtent ten, šioje dykumoje, paslėgtas mano tikrasis laimingas bilietas.
Ne bute su vaizdu į Maskvos centrą, o ten, seno, apleisto šulinio dugne.
Realumas buvo baisesnis už bet kokias palydovines nuotraukas. Verchnije Ključai pasitiko mus nugriuvusiomis tvoromis ir be žmonių gatvėmis.
Mūsų sklypas buvo kraštinis, tiesiai prie miško. Aukštas, žmogaus ūgio, piktžolės slėpė viską, išskyrus rūdijantį tvarto stogą.
— Oho, — iškvėpė Lėva, apžiūrinėdamas mūsų naujus valdinius. — Čia reikės macetės.
Polina tyliai praryjo seiles, bet tada ryžtingai papurto galvą:
— Nieko, mama. Išsikapstysime. Svarbiausia, kad esame kartu ir jo šalia nėra.
Pirmajam laikui nuomojomės nedidelį namelį gretimoje gatvėje. Savininkė, smulkutė senutė, mus apžiūrėjo griežtu žvilgsniu.
— Į šeštą sklypą, pas Prochorovą? — patikslino ji. — Nesėkminga vieta. Jis ten viską kasė ir kasė. Buvo geologas, keistas. Išvyko prieš dešimt metų, o paskui mirė, pasakojo. Nuo tada žemė stovi be šeimininko.
Vakare paskambino Rodionas.
— Na ką, plantacijų karaliene? Kaip tau tavo valdai? Vaikai jau susipažino su vietine fauna? Gyvačių nėra?
Jo balsas lašėjo nuodingu medumi.
— Pas mus viskas puiku, Rodionai. Oras nuostabus.
Stengiausi kalbėti ramiai, vienodai, neduodama jam medžiagos tolesniems išsišaipymams. Bet jis buvo psichologinio spaudimo meistras.
— Aš nerimauju, Ksjuša. Tu juk supranti, kad vaikams reikia normalių sąlygų. Internetas, mokykla, bendraamžiai. O ne ši… pirmykštė bendruomenė. Tai neatsakinga iš tavo pusės.
Uždariau akis. Jis pataikė tiesiai į tikslą. Į mano motinišką baimę.
— Galiu viską sutvarkyti. Vienas tavo skambutis, — jis nuleido balsą, padarydamas jį įtikinamu. — Pripažink, kad klydai, kad tai klaida. Atsiųsiu mašiną.
Tai buvo jo mėgstamas triukas. Pavaizduoti mane kaip beprotę, nesugebančią priimti teisingų sprendimų, o tada pasirodyti kaip gelbėtoją.
— Mums nereikia tavo mašinos. Ir tavo pagalbos taip pat.
— Kaip žinai. Tik paskui nesiskųsk globos tarnybai, kai jie atvyks tikrinti, kokiomis sąlygomis laikai mano vaikus.
Jis numetė ragelį.
Rankos smulkiai drebėjo. Išėjau į verandą. Oras buvo švarus ir gaivus, kvepėjo žolėmis ir mišku. Bet Rodiono žodžiai lipniu nuodingu rūku užkrėtė viską aplinkui.
Kitą dieną pradėjome valyti sklypą. Darbas buvo pragariškas. Spygliuoti krūmai, dilgėlės, šaknys, primenančios gyvates. Iki pietų pasiekėme tvartą.
Viduje, tarp seno šlamšto, radau supuvusią dėžę. Joje gulėjo pageltę popieriai. Sklypo planas, bet daug detalesnis nei oficialiuose dokumentuose. Ir keletas sąsiuvinių, užpildytų tvarkingais rašmenimis.
Tai buvo Prochorovo dienoraščiai – to paties geologo.
O pačiame sklypo centre, atlaisvintas nuo piktžolių, stovėjo jis. Šulinys.
Jis nebuvo suiręs, kaip sakė Rodionas. Tvirtas rąstinis statinys iš patamsėjusio nuo laiko ąžuolo, masyvus vartas, sunkios medinės dangtis.
Mes su Lėva vargais negalais pakėlėme dangtį. Žemyn vedė juoda, drėgna tuštuma.
— Mama, jis gilus, — pasakė Lėva, numetęs akmenėlį į apačią.
Kritimo garso taip ir neišgirdome.
Būtent tada, žvelgdama į šią bedugnę juodumą, supratau, kad Rodionas suklydo. Jis manė, kad įmetė mane į duobę.
O jis man davė raktą. Ir aš buvau pasiruošusi jį pasukti, kad ir ką tai man kainuotų.
Naktimis sėdėjau prie Prochorovo dienoraščių prie blankios lempos šviesos. Sąsiuviniai kvepėjo dulkėmis ir supuvusia žeme.
Per geologinius terminus, sluoksnių schemas ir skaičiavimus prasismelkė dar kažkas. Įkyrėjanti idėja.
Prochorovas neieškojo vandens. Jis statė ne šulinį, o slaptą šachtą. Viename puslapyje aptikau raudonai apskritą frazę: „Gylis 17. Netikra dėžė. Pagrindinis krovinys žemiau“.
O šalia pastaba: „Nuosavybės teisė į žemę – reiškia teisė į jos gelmes. Specialiai tikrinau pas teisininkus, įdėta išvada. Notaras patvirtino. Mano – reiškia mano. Amžinai“.
Ryte į sklypą įvažiavo nepažįstama mašina. O už jos – blizgantis juodas Rodiono visureigis.
Jis nemelavo.
Iš pirmos mašinos išlipo dvi moterys griežtais kostiumais. Iš antros – jis. Pasitikintis, įsitikinęs savo pergale.
— Ksenija Arkadjevna? Globos institucijos, — pristatėsi viena iš moterų. — Gavome signalą apie netinkamas nepilnamečių laikymo sąlygas…
Lėva ir Polina, nusitepę žeme, sustingo už manęs. Mačiau, kaip baimė sustingo jų akyse.
— Štai, pažiūrėkite, — Rodionas plačiu mostu apžiūrėjo mūsų išvalytą žemės lopinėlį. — Tvartas, kuris bet kurią akimirką gali sugriūti. Apaugusi pieva. Patogumai, kaip suprantu, miške. Ar tai gyvenimas sėkmingo žmogaus vaikams?
Jis mėgavosi savo teisumu, savo galia. Jis atėjo ne tik pažeminti, jis atėjo paimti vaikus, galutinai mane sulaužyti.
Tuo pačiu metu įvyko kažkas. Metai pažeminimų, baimės, bandymų būti „gera“ ir „patogi“ susispaudė į vieną tašką. Ir sprogo.
Viskas. Pakanka.
Pažiūrėjau į išsigandusią Poliną, į suspaustą kumštį Lėvą. Ir pirmą kartą per penkiolika metų pažvelgiau į Rodioną be baimės šešėlio.
— Gerbiamieji, — atsisukau į moteris, mano balsas skambėjo ramiai ir verslo principu. — Jūs matote ne apleistą sklypą, o kapitalo objekto vertę. Aš rūpinuosi nuosavybe, kuri man priklauso pagal sutartį.
Rodionas nusivylė nosimi.
— Kokia nuosavybė? Tai šiukšlynas!
— Tai žemė su unikaliu geologiniu objektu, — ignoravau jį. — Buvęs savininkas, geologas Prochorovas, čia atliko tyrimus. Šulinys, kaip jūs jį vadinate, iš tiesų yra stiprinamoji šachta.
Priėjau prie rąsto ir paklausiau į jį.
— Tai ąžuolas, kuris ilgai brandintas. Amžinas.
Globos institucijų darbuotojos pažvelgė viena į kitą. Mano užtikrintas tonas jas sutrikdė.
— Turiu prašymą. Man reikia dviejų vyrų pagalbos, tiesiog dešimčiai minučių, kad parodyčiau šio turto vertę.
Pažiūrėjau į kaimyną, Stepaną, kuris kaip tik tvarkėsi prie savo tvoros ir smalsiai stebėjo sceną. Jis linktelėjo. Antrasis buvo Rodiono vairuotojas, kuriam Rodionas erzinančiai mostelėjo ranka.
Mes pritvirtinome prie vartų galingą žibintą ir ilgą virvę su kabliu, kurią radau tvarto viduje.
— Septyniolika metrų, — sukomandavau Stepanui, kuris paėmėsi vartų rankenos.
Virvė nusileido žemyn, besivyniodama su girgždesiu. Žibintas apšvietė drėgnas, samanotas sienas.
— Stop! — sušukau. — Dabar šiek tiek į kairę. Ten turėtų būti niša.
Stepanas šiek tiek pasuko vartus. Nuskambėjo duslus garsas.
— Yra! — sušuko jis. — Užkabino kažką!
— Traukite! Atsargiai!
Jie abu pradėjo suktis rankeną. Lėtai, su pastangomis. Iš tamsios šulinio ertmės pasirodė kažkas stačiakampio formos, padengto patamsėjusiu variu. Nedidelė metalinė dėžė.
Pasiėmiau kirtiklį ir nukirtau surūdijusią spyną. Pakėliau dangtį.
Visi, stovėję šalia, tarė „oho“.
Viduje, ant supuvusio aksomo pagrindo, blankiai žibėjo aukso luitai.
Pirmas juos įvertino Rodionas. Jo veidas iš pasitenkinimo virto raudonas, paskui pilkai peleninis.
— Tai… tai mano! — suriko jis, žengdamas prie dėžės. — Tu gavai žemę iš manęs, vadinasi, ir tai visa — mano!
Lėva instinktyviai atsistojo tarp jo ir dėžės.
Aš ramiai pažvelgiau į buvusį vyrą. Į žmogų, kuris laikė mane savo daiktu, o dabar bandė prisijungti tai, ką pats išmetė.
— Tu klysti, Rodionai. Tai — mano.
Iš kišenės išsitraukiau keturgubai sulankstytą dokumentą. Tą pačią sklypo dalijimosi sutartį.
— Štai tavo parašas. Tu savanoriškai perdavei man šį žemės sklypą į visišką ir neabejotiną nuosavybę. Su visais pastatais ir, — padariau pauzę, žiūrėdama jam tiesiai į akis, — su viskuo, kas jame yra.
Globos darbuotojos tylėjo, tapdamos žiūrovėmis.
— O štai, — pakėliau seną Prochorovo sąsiuvinį, — buvusio savininko dienoraštis. Čia yra įrašas, patvirtintas notaro prieš trisdešimt metų: „Nuosavybės teisė į žemę — tai teisė į jos gelmes, dalis jau sumokėta valstybei“. Įstatymas yra mano pusėje, Rodionai. Tavo godumas ir panieka pasisuko prieš tave.
Jo veidas iškreipė bejėgės rūstybės grimasą. Jis taip norėjo mane sunaikinti, taip skubėjo atsikratyti „balasto“, kad pats man perdavė visą turtą.
— Aš teiksiu ieškinį! — sušuko jis. — Įrodysiu, kad mane apgavai!
— Pabandyk, — mostelėjau pečiais. — Papasakosi teisme, kaip bandėsi įkalinti buvusią žmoną ir vaikus skurde ir netyčia padarei mus turtingais. Manau, tai bus linksma istorija.
Aš atsisukau į globos institucijų moteris.
— Kaip matote, gyvenimo sąlygos vaikams čia daugiau nei perspektyvios. Planuojame statyti didelį namą. Taigi jūsų signalas buvo klaidingas. Viso gero.
Jos, murmuodamos kažką, pasuko link savo mašinos ir išvažiavo.
Rodionas liko vienas. Pažemintas. Sutraiškytas. Jo vairuotojas ir kaimynas Stepanas žiūrėjo į jį be jokio užuojautos. Jis buvo juokdarys.
Jis apsisuko ir, nė žodžio daugiau nepasakęs, traukė link savo mašinos kaip nubausta šuo.
Kai jo visureigis pasislėpė už posūkio, Polina priėjo ir tvirtai mane apkabino.
— Mama, tu tokia stipri!
Pažiūrėjau į savo vaikus, į šį apaugusį sklypą, į seną šulinį, slepiantį lobį, ir supratau, kad tikrasis lobis — ne dėžėje. Jis buvo tame, kad tą dieną aš pagaliau atradau save.
Praėjo metai. Ten, kur augo piktžolės, išdygo didelis, šviesus namas. Seną šulinį mes atnaujinome, uždėjome tvirtą stiklą ir padarėme kraštovaizdžio kompozicijos centru – kaip paminklą mūsų naujo gyvenimo pradžiai.
Vaikai pradėjo lankyti vietinę mokyklą ir rado draugų. Lėva susidomėjo geologija, o Polina – jodinėjimu. Jie buvo laimingi.
Kartais mano telefoną pasiekdavo skambučiai iš nežinomų numerių. Aš žinojau, kas tai. Bet nė karto nepakėliau ragelio. Praeitis turi likti praeityje. Ypač tai, kas bandė tave palaidoti.
Praėjo trys metai. Mūsų namai Verchnije Ključai tapo jaukiausia vieta žemėje. Obuoliai, kuriuos pasodinome pirmą pavasarį, jau davė pirmą derlių.
Dalį pinigų nuo radinio aš investavau į patį kaimą – suremontavome seną klubą, paversdami jį vaikų laisvalaikio centru, ir padėjome atstatyti fermą, suteikdami darbą kaimynams.
Manęs nebevertino kaip keistos sodo savininkės. Tapau savo. Ksenija Arkadjevna, kuri galėjo padėti ištraukti traktorių iš purvo ar duoti naudingą patarimą versle.
Vaikai užaugo. Lėva, įkvėptas Prochorovo istorijos, rimtai ruošėsi stoti į geologijos fakultetą. Jis ištyrinėjo visus aplinkinius miškus ir surinko visą mineralų kolekciją.
Polina atrado save veterinarijoje, padėdama fermoje ir gydydama visas kaimo kates bei šunis.
Jie nebeprisimindavo praeito gyvenimo; tėvo riksmai ir amžinas nepasitenkinimas liko kažkur toli, kaip blogas sapnas.
Vieną rudeninį vakarą prie mūsų vartų pristojo senas, dundantis taksi. Iš jo išlipo Rodionas.
Iš karto jo neatpažinau. Brangus kostiumas buvo pakeistas nusidėvėjusia striuke, veidas suplonėjo, plaukuose pasirodė žilumas. Buvo neišlikę nė ženklo buvusio puoselėjamo pasitikėjimo savimi. Jis stovėjo, peržengdamas iš kojos ant kojos, ir nedrįso įeiti.
Aš išėjau į verandą. Mes tyliai žiūrėjome vienas į kitą.
— Aš… Ksjuša, aš viską praradau, — ištarė jis. — Partneriai mane apgavo, verslas žlugo. Butą paėmė už skolas. Neturiu kur gyventi.
Jis žiūrėjo su viltimi. Tuo pačiu, kaip žiūrima į gelbėjimo ratą. Jis neatvyko prašyti atleidimo. Jis atvyko prašyti pagalbos, kaip visada darė, tik dabar – iš silpnumo pozicijos.
— Ir ko tu nori iš manęs, Rodionai?
— Leisk pasilikti pas jus. Laikinai. Aš gi tavo vaikų tėvas, galų gale.
Šiuo momentu iš namų išėjo Lėva ir Polina. Jie sustojo už manęs. Jų žvilgsniuose nebuvo nei neapykantos, nei išdidumo. Tik šaltas, atsiskyręs smalsumas, kaip žiūrima į svetimą, nepažįstamą žmogų.
— Tu mums nebuvai tėvas, — ramiai pasakė Lėva. — Tu buvai savininkas. O kai daiktas sugenda, jį išmeta. Tu pats mus tam išmokei.
Rodionas susitraukė. Jis pažvelgė į mane, ieškodamas paramos.
— Čia nėra tavo nieko, — ramiai pasakiau. — Tu pats viską perdavei. Tu pats pasirinkai likti nieko neturėdamas.
Iš kišenės išsitraukiau kelias kupiūras ir ištiesiau jam.
— Tai taksi atgal. Ir daugiau niekada negrįžk čia. Čia tavęs nepasitinka.
Jis paėmė pinigus, jo pirštai drebėjo. Apsisuko ir tyliai nuėjo link mašinos.
Aš žiūrėjau jam per petį ir nieko nejaučiau. Nei užuojautos, nei pasitenkinimo. Tik tuštumą. Jis tiesiog nustojo egzistuoti mano akyse.
Apkabinau vaikus ir pažvelgiau į mūsų šulinį po stiklu. Jo tamsi gelmė daugiau neatrodė bauginanti.
Ji tapo simboliu, kad kartais reikia nukristi į patį dugną, kad galėtum atsispirti ir pakilti aukščiau nei kada nors galėjai įsivaizduoti. O lobis, kurį jis saugojo, nebuvo auksas.
Tai buvo galimybė kurti gyvenimą pagal savo sąlygas.
