— Tu man nebereikalinga, — tarė vyras. Aš ištraukiau jo lagaminą ir nusišypsojau.

— Tu man nebereikalinga, — tarė vyras. Aš ištraukiau jo lagaminą ir nusišypsojau.

— Žinai, Gal, — vyro balsas už nugaros nuskambėjo beveik kasdieniškai, — tu man nebereikalinga. Aš sutikau kitą.

Galina stovėjo prie virtuvės lango, lėtai atplėšdama arbatos maišelį. Už lango smigo spalio lietus — toks pat pilkas ir įprastas kaip šis pirmadienis, kaip visa jos gyvenimas pastaruosius metus.

Ant palangės gulėjo atversta knyga — „Valgyk, melskis, mylėk“. Pirmąsias dvi dalis ji jau buvo perskaičiusi, liko trečioji.

Virdulys švilpė, reikalaujančiu dėmesio.
Ji neatsigręžė.

Užpylė maišelį verdančiu vandeniu, stebėdama, kaip karštas vanduo lėtai nusidažo gintaro spalva. Knygą uždarė vienu judesiu — laikas pereiti prie trečios dalies.

Tyla tęsėsi tik tiek, kiek reikia arbatžolėms atiduoti visą savo skonį.

— Tavo lagaminas sandėliuke. Viršutinėje lentynoje. Mėlynas.

Viktoras sustingo durų anga. Akivaizdžiai tikėjosi ašarų, isterijos, prašymų atleidimo. Bet ne tokio ramiu verslo tonu.

— Tai reiškia… tu žinojai?
Galina pagaliau atsigręžė į jį. Po dvidešimt trijų santuokos metų ji mokėjo skaityti jo veidą kaip gerai pažįstamą knygą su numatomu pabaigos tašku.

— Žinojai, ką pasakysiu būtent šiandien? Ne. O kad pasakysiu anksčiau ar vėliau? Žinoma.

Trijų mėnesių pasiruošimas
— Kada tai supratai? — Viktoras lėtai nusėdo ant kėdės, lyg kojos nebenorėtų laikyti.

— Liepos mėnesį. Prisimeni, palikai telefoną vonioje, ir jis išsikrovė? Aš įdėjau jį į įkroviklį. — Galina atsisėdo priešais, apkabindama puodelį delnais. — „Laukiu tavęs, mylimasis. Tavo Katjuša su trim širdutėm“. Labai jaudinančiai moteriai, kuriai daugiau nei keturiasdešimt.

— Ir tu tylėjai tris mėnesius?
— Kam reikėjo kalbėti? Daryti detektyvinius tardymus? Reikalauti ištikimybės priesaikos? — ji gūžtelėjo pečiais. — Mūsų amžiuje tai neatrodo dramatiška, o gaila.

Viktoras pasitraukė veidą rankomis. Viskas vyko visiškai ne pagal tą scenarijų, kurį jis pergalvojo galvoje.

— Tą pačią dieną skambinau Lenai, — tęsė Galina. — Ji sušuko: „Galka, tu pranašė! Kaip tu taip ramiai?“ O aš atsakiau: „Per šiuos metus išmokau skaityti ne tik tarp eilučių, bet ir tarp jo tylėjimų. Ir svarbiausia — išmokau vertinti save labiau nei paso antspaudą.“

Per tuos tris mėnesius Galina ne tik atidarė savo banko sąskaitą — ji įsidarbino kelionių agentūroje, kurioje savininkė iš karto įvertino jos trijų kalbų žinias ir gebėjimą bendrauti su žmonėmis.

Ji nudažė plaukus drąsesne spalva, nusipirko džinsus, kuriuos Viktoras visada kritikavo dėl „neteisingo amžiaus“.
Šio rytmečio ji buvo visiškai pasiruošusi — tiek morališkai, tiek finansiškai, net garderobo prasme.

Pasiruošimas be melodramos
— Gal, klausyk, suprantu, kad tai tau šokas…
— Viktore, be teatro. Tu suaugęs vyras, turi teisę į savo jausmus. Aš suaugusi moteris — turiu teisę į tinkamą reakciją.

Jis pakilo, eidamas link sandėliuko. Galina sekė paskui jį — ne iš smalsumo, tiesiog iš mandagumo.

— Gal vis dėlto pasikalbėtume? — dar bandė jis. — Nenorėjau, kad taip atsitiktų…

— O kaip tu norėjai? — ji lengvai nusiėmė lagaminą nuo lentynos ir ištiesė jam. — Kad aš sužinočiau iš tetos Veros kaimynės? Ar kad užklupčiau jus romantiškoje vakarienėje mūsų bute?
— Gal…

— Tu elgeisi sąžiningai. Tai jau kažkas, — jos balsas neturėjo nė lašo sarkazmo. Tiesiog faktų konstatacija, kaip orų prognozė.

Miegamajame Viktoras sumišęs sustingo prie atviro spintos.

— Net nežinau, ką pasiimti…
— Visą kasdieninį apatinį trikotažą, darbo kostiumus, sportinę aprangą sporto salei, — metodiškai vardijo Galina, paduodama jam krūvą marškinių. — O, ir veido kremą iš vonios nepamiršk. Naujoje draugystėje gaivi išvaizda — investicija į ateitį.

Jis staiga atsigręžė:

— Tu tyčiojiesi iš manęs?
— Visai ne. Tiesiog padedu susiruošti. Ar ne apie tai svajojai — apie suprantančią žmoną?

Galina tvarkingai dėliojo jo daiktus — tuos pačius marškinius, kuriuos lygino dvidešimt metų, kostiumus, kuriuos rinkosi brangiose parduotuvėse. Dabar jie kabos kitoje spintoje, juos lygins kitos rankos.

— Žinai, Vitya, — pasakė ji, dėdama jo mėgstamą marškinėlį su užrašu „Geriausias tėtis“, — aš net šiek tiek pavydžiu tau.
— Kam?

— Priekyje tavęs nauja meilė, drugeliai pilve, nemiegotos naktis iš laimės. Romantika, gėlės, SMS su širdelėmis. — Ji nusišypsojo beveik svajingai. — O kam reikia moters keturiasdešimt septynerių? Su raukšlėmis, strijų žymėmis ir įpročiu užmigti devintą?

Viktoras sustojo, žvelgdamas į ją su kažkuo panašiu į apgailestavimą.

— Gal, tu juk graži…
— Buvau graži prieš dvidešimt metų. Dabar esu moteris su bagažu. Bet žinai ką? Bagažas — ne visada našta. Kartais tai patirtis.

Skambutis, kurio nesitikėjo
Viktoro telefonas paskambėjo. „Katjuša 💕“ — atsirado ekrane.

— Atsakyk, — linktelėjo Galina. — Mylimoji neturi laukti.
Viktoras atmetė skambutį. Telefonas paskambino vėl.

— Ji atkakli, — pritarė Galina ir pati pasiekė telefoną. — Tai geras bruožas moteriai.
— Alo? — jos balsas buvo stebėtinai šiltas.

— Atsiprašau, ar Viktor yra namie? — sumišęs balsas sklido iš kitos pusės.
— Žinoma, namie. Deja, jis dar nevisiškai susiruošęs. Bet manau, per valandą tikrai bus laisvas.

Tyla užsitęsė tiek, kad Galina net pagalvojo — ryšys nutrūko.
— Atsiprašau, o jūs…?
— Žmona. Dar žmona, jei tiksliau. — Galina atsisėdo ant lovos krašto. — O jūs turbūt Katja? Viktoras apie jus pasakojo. Tik gerai, nesijaudinkite.

— Aš… aš nežinojau, kad jis dar nesikalbėjo su jumis…
— Kalbėjosi. Tik penkias minutes prieš. Labai taktiškai, reikia pripažinti. O gi aš pagal įprotį galėjau būtų virusi barščius dviem ir visą vakarą laukti, kol jis atvės.

Viktoras žiūrėjo į žmoną, tarsi matytų ją pirmą kartą. Ši rami, ironiška moteris buvo jo Galina, kuri dvidešimt tris metus nerimavo dėl kiekvieno jo vėlavimo darbe?

— Katjuša, — paėmė ragelį, — perskambinsiu per valandą, gerai?
— Gerai, — atsakė nedrąsiai. — Vitya, o ji… ji nepiktinasi?

Galina gestu paprašė grąžinti telefoną:
— Katėnka, brangioji, aš visiškai nepiktinuosi. Net džiaugiuosi už jus abu. Viktoras — geras žmogus, jis nusipelno meilės. O meilė — stebuklas bet kuriame amžiuje, ar ne?
— Jūs… jūs labai išmintinga, — sujaudinta šnabždėjo Katja.
— Tiesiog suaugusi. Sėkmės jums, vaikučiai.

Paskutiniai akcentai
Galina padėjo ragelį ir atsigręžė į vyrą. Jis sėdėjo ant lovos krašto su pusiau supakuotu lagaminu ir pirmą kartą per visus metus atrodė tikrai sumišęs.

— Gal, Gal, gal mes dar pagalvotume? — jo balsas drebėjo. — Pasikalbėtume ramiai, be emocijų…

— Vitya, — ji atsisėdo šalia, bet jo nelietė, — pats supranti: kai kurių žodžių negalima ištarti ir vėliau atsiimti.
— Kokius žodžius?

— „Tu man nebereikalinga.“ Tai ne įžeidimas ir ne priekaištas. Tik faktas, kuris viską pakeičia. Amžinai.

Jis linktelėjo ir tęsė kojinių dėliojimą.
— O tu? Ką darysi dabar?
— Gyventi, — atsakė Galina, ir šiame žodyje buvo tiek lengvumo, kad Viktoras sušoko. — Dirbti, susitikti su draugėmis, gal turėsiu šunį. Arba užsirašysiu į šokius — visada svajojau išmokti tango.

— Tango? — jis pakėlė galvą, nustebęs.
— Taip. Sako, tai aistros šokis. Laikas sužinoti, kas tai yra — gyventi aistringai.

Viktoras sustingo, laikydamas kaklaraištį rankose.

— Rimtai?
— Absoliučiai. Žinai, Vitya, kas juokingiausia? Esu tau dėkinga.
— Už ką?…

— Už tai, kad išlaisvinai mane nuo būtinybės būti patogia. Aš jau buvau pamiršusi, ką reiškia tiesiog būti Galina, o ne „Viktoro Petrovičiaus žmona“. Ačiū.

Ji atsistojo ir lengvai, draugiškai pabučiavo jį į skruostą.

— Lagaminą gali pasiimti rytoj po darbo. Raktus paliksiu Lenkei — nenoriu atsitiktinių susitikimų pereinamuoju laikotarpiu.

— Gal…

— Viskas, Vitya. Viskas jau pasakyta. Ir net daugiau, nei reikėjo.

Pirmoji naujo gyvenimo diena
Po valandos Galina vėl stovėjo prie virtuvės lango su ta pačia arbatos puodeliu.

Bet dabar tyla bute buvo kitokia — ne slogi, o išlaisvinanti. Kaip tyla po ilgo triukšmo, kai pagaliau gali išgirsti savo mintis.

Ji ištraukė telefoną ir surinko pažįstamą numerį:

— Len? Viskas. Jis išėjo.

— Galut, kaip laikaisi? Verki?

— Ne. — Galina pažvelgė į savo atspindį tamsiame stikle ir nustebo — ji tikrai šypsojosi. — Žinai, man net kažkaip lengva tapo.

— Tai normalu. Tu puikiai susitvarkai.

— Len, prisimeni, kai pasakojai apie šokių studiją? Kur ji yra?

— Tango? Rimtai nusprendei?

— Rimčiau būti negali. Dabar turiu laiko mokytis gyventi sau.

Padėjusi ragelį, Galina įjungė radiją. Už lango lietus baigėsi, ir debesų plyšiuose žybsėjo pirmosios žvaigždės.

Ant palangės gulėjo knyga „Valgyk, melskis, mylėk“ — rytoj galima bus ramiai perskaityti trečią dalį.

Keturiasdešimt septynerių metų ji tik pradėjo savo tikrąją istoriją.

Čia prasideda istorijos apie tai, kaip krizę paversti pergale, o išdavystę — išlaisvinimu.

Like this post? Please share to your friends:
Leave a Reply

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!: