„Lenute, pasirašyk!“ — vyras norėjo užkrauti man paskolą, bet aš sugrioviau visą jo planą…
– Lena, aš čia pagalvojau. Tavo tetos butą reikia parduoti.
Lena sustingo su lėkšte rankoje. Šlapios grikių kruopos pabiro ant senos linoleumo dangos.
– Kaip parduoti, Timurai? Tu išprotėjai? – ji pavargusi padėjo lėkštę ant stalo, jausdama, kaip po visos paros pamainos chirurgijoje maudžia kojas. – Juk sutarėme… Tai ateičiai.
Timuras niūriai švokštelėjo. Jis stovėjo atsirėmęs į durų staktą, tvarkingas, kvepiantis brangiais kvepalais, visai nederančiais prie virtuvėje įsigėrusio virtų kopūstų ir validolio kvapo.
– Kokiai „ateičiai“, Lena? Ateitis – tai dabar! Man reikia normalaus automobilio, o ne to laužo, kuris rūdija po langais. Aš – pardavimų vadybininkas, turiu atrodyt! O likusią sumą investuosim. Nusipirksim garažą, paleisim į apyvartą. Pinigai turi dirbti, o ne gulėti numirę tame „močiutės“ remonte.
Jis tai kalbėjo lengvai, pasitikėdamas savimi, šeimininkiškai tvarkydamasis svetimą turtą. Šį butą Lena gavo prieš metus iš savo pusbrolės tetos. Mažas, apleistas dviejų kambarių butas miegamajame rajone, bet vis tiek – jos. Asmeninis.
– Timurai, tai mano butas, – Lena stengėsi kalbėti ramiai, tačiau pirštai patys susispaudė į kumščius. – Mano paveldas. Ir aš nenoriu jo parduoti. Mūsų mašina važiuoja. O „investuoti“… Tu jau kartą „investavai“ mano motinystės išmokas į kažkokią piramidę.
Jo veidas akimirksniu surambėjo. Savimi patenkinta išraiška nuo jo nuslydo kaip pigi paauksuotė.
– Tu man tai dar vis primeni? Aš juk ir tada stengiausi dėl šeimos! Ir šiaip, kas čia per kalbos? „Mano“, „tavo“… Mes šeima ar kas? Aš tau geriausius metus atidaviau, o tu man – centus skaičiuoji?
– Aš neskaičiuoju… – pradėjo ji, bet jis pertraukė.
– Ką tu išvis supranti apie pinigus, slauge? Tavo alga – juokai. Aš vienas visą šeimą tempiu, dar ir savo motiną!
– Nedrįsk taip kalbėti, Timurai! – Lena užsidegė. – Aš ligoninėje dirbu ištisas paras…
– Būtent! Ištisas paras! – jis žengė prie jos. – O aš? Aš turiu vienas namie sėdėti? Laukti, kol tu ten naktimis puodus invalidams nešioji? Aš – vyras, man reikia dėmesio!
Koridoriuje girgžtelėjo durys. Į virtuvę, sunkiai atsiremdama į lazdelę, įėjo Liubovė Borisovna. Lieknutė, aukšta, apsivilkusi sena, bet tvarkinga chalatėliu. Jos veidas, paprastai išblyškęs ir pavargęs nuo ligų, dabar buvo nepramušamas.
Timuras akimirksniu pakeitė taktiką. Jo lūpas vėl ištempė lipšni šypsenėlė.
– Mamyt, labas! Mes čia… reikalus tvarkom. Aš Lenai siūlau gerą sprendimą, o ji priešinasi.
Jis priėjo, pabučiavo motinai į sausą skruostą, pataisė jai apykaklę. Lena beviltiškai stebėjo šią sceną. Visą jų gyvenimą jis taip meistriškai apgaudinėjo jas abi: ją – tariama meile, motiną – demonstruojama sūniška globa.
Liubovė Borisovna lėtai nuėjo prie savo taburetės prie lango. Atsisėdo. Ilgai, skausmingai ilgai tylėjo, žiūrėdama kažkur į tamsą už lango, kur pradėjo smulkiai lyti spalio lietus. Virtuvėje tapo taip tylu, kad buvo girdėti, kaip iš seno čiaupo kapsi vanduo. Timuras ėmė nervintis.
– Mama, tu jai pasakyk! Butas stovi tuščias, o mums reikia pinigų. Mašina…
– Mašina, – ne klausdama, o konstatuodama tarė anyta. Ji nepasuko galvos. Jos balsas, visuomet tylus, dabar skambėjo kaip plienas. – Tau reikia naujos mašinos. O Lenai, vadinasi, nereikia.
Timuras sumirksėjo, sutrikęs. Akivaizdu, jis tikėjosi kitokios reakcijos.
– Na… kodėl? Juk ji bus bendra! – vėl mėgino šypsotis. – Mes juk šeima!
– Šeima, – aidas nuskambėjo iš Liubovės Borisovnos lūpų. – Tai tada, kai viskas į namus, Timurai. O ne iš namų.
– Ką tu čia kalbi, mama! – sprogstantis sušuko jis. – Kokie „iš namų“? Aš dėl mūsų stengiuosi! Noriu, kad gyventume kaip žmonės! Kad tu galėtum normaliai į sodybą važiuoti, o ne tuo grabu!
– Į sodybą aš ir autobusu nuvažiuosiu, – ji pagaliau pasuko į jį galvą. Jos akys, išblukusios, žvelgė tiesiai, be lašo gailesčio. – Ne tam aš tave auginau, kad žmoną apiplėšinėtum. Lenutė turi pilną teisę į tą butą. Teta jai paliko. Ne tau.
Lena net aiktelėjo. Ji visada žinojo, kad anyta ją vertina – kartais net labiau nei savo sūnų, kaip jai atrodydavo. Liubovė Borisovna, valdinga ir dažnai nepakenčiamai priekabi, kažkodėl iškart pamilo ramią, patikimą Leną. Lena slaugė ją po infarktų, leido vaistus, virė dietines košes, o anyta jai atsakė šiurkščia, bet tvirta ištikimybe. Tačiau tokios atviros jos gynybos Lena nesitikėjo.
Timuras paraudo.
– Aha, vadinasi, „Lenutė“? Tai jau ir ne sūnus aš? Viskas jai?!
– Liaukis rėkti, – anytos balsas nesudrebėjo. – Kraujospūdis man pakils, vėl Lenai su manim vargti. O tu tik durimis trenkti temoki.
– Taip?! Tai ir trenksiu! – suriko jis. – Gyvenkite čia patys, jei tokie protingi! Jei aš toks blogas!
Jis čiupo nuo kėdės savo brangią odinę striukę. Tuo momentu jo kišenėje suskambėjo telefonas. Jis skubiai išsitraukė jį. Lena spėjo pastebėti šviečiančiame ekrane žinutės kraštą: „Kaciuk, na kaip ten? Jis…“.
Lena pajuto, kaip širdis praleido dūžį ir nugarmėjo į šaltą, klampią tuštumą. „Kaciuk“. Ne „Olegas–detalės“. Ne „Semionas–padangos“. „Kaciuk“.
– Kas… kas čia, Timurai? – paklausė ji šnabždesiu, kuris išgąsdino ją pačią.
– Ne tavo reikalas! – riktelėjo jis, paslėpdamas telefoną.
– Aha, ne mano… – Lena lėtai atsistojo. Nuovargis dingo akimirksniu. Jį pakeitė skambi, šalta įniršio banga. – Vadinasi, kas tau rašo – ne mano reikalas. O mano butas – jau tavo reikalas?! Tam „Kaciukui“ pinigų trūksta, taip?! Mašinos „Kaciukui“ reikia?!
Ji pati nepažino savo balso. Timuras atsitraukė. Jis nebuvo pratęs matyti jos tokios. Jis buvo pratęs prie patiklios, tylutės Lenos, kuri jam atleisdavo viską – ir girtas išdaigas, ir „dingusius“ atlyginimus, ir akivaizdų melą.
– Tu… tu ką sau leidži, pilka pele?! – sušnypštė jis, akimirksniu prarasdamas visą savo tariamą padorumą. – Kam tu išvis reikalinga, be manęs? Pažiūrėk į save! Chalatas išblukęs, rankos kremu dvokia!
– Jos rankos kvepia darbu, – nukirto Liubovė Borisovna iš savo vietos. – O tavo – svetimais kvepalais.
Tai buvo smūgis į paširdžius. Timuras užspringo pasipiktinimu.
– Mama! Ir tu ten pat? Jūs susimokėt?!
– Eik lauk, – tyliai tarė anyta. – Eik. Pravėsink galvą. Ir pagalvok. Jei dar yra kuo.
Timuras pažvelgė į motiną, į žmoną, suprato, kad šiandien mūšį pralaimėjo. Pasibjaurėtina keiksmažodžių tirada nuplėšęs duris, jis išlėkė į laiptinę. Įėjimo durys trenkė taip stipriai, kad servante sutrinksėjo indai.
Virtuvėje įsiviešpatavo tyla. Tik lietus barbeno į palangę.
Lena stovėjo sustingusi. Ji neverkė. Ašaros tarsi sustingo viduje, virsdamos sunkiu lediniu gumulu.
Liubovė Borisovna, sukrebždama, atsistojo. Priėjo prie spintelės, išėmė stiklainį su džiovintomis žolelėmis.
– Čia, Lenute, nuo nervų. Jonažolė ir mėta. Aš pati vasarą sodyboje rinkau, pačią Petro dieną, – ji subėrė žoleles į arbatinuką. – Dabar jose pati didžiausia stiprybė. Tu gerk… O apie tą butą – net negalvok. Ne jam spręsti.
Ji pastatė arbatinuką ant stalo. Lena pažvelgė į raukšlėtą, griežtą anytos veidą ir staiga suprato, kad šiame name ji turi tikrą sąjungininkę.
– Liubove Borisovna… jis… jis juk negrįš?
Anyta šyptelėjo, bet kažkaip liūdnai.
– Grįš, Lenute. Kur jis dings. Tokie visada grįžta. Juk reikia kažkur gyventi. Ir valgyti kažką reikia. Atropoz, kaip saldutis.
Ir jis tikrai grįžo. Kitą rytą. Tylus, susivėlęs, su pigia astrų puokšte rankoje. Tos astrės, jau paliestos pirmųjų šalnų, atrodė tokios pat apgailėtinos kaip ir jis pats.
Jis krito Lenei ant kelių tiesiai koridoriuje, prikišo veidą prie jos prijuostės.
– Atleisk, Lenusia, atleisk kvailiui! Velnias suklaidino! – murmėjo jis, bučiuodamas jos pavargusias, ligoninės antiseptiku kvepiančias rankas. – Užsiplieksniau! Nereikia man to buto, nieko nereikia! Tik tavęs! Tik tu manęs nepalik, Len…
Lena stovėjo, žiūrėdama į jo tamsų pakaušį. Patikli širdis iš įpročio sudrebėjo, pasirengusi atleisti, patikėti, priimti. Jis pakėlė į ją akis – mėlynas, lyg vaiko, ir tokias melagingas.
– Niekada… girdi, Lena? Niekada daugiau!
Ji lėtai linktelėjo, nors viduje viskas rėkė: „Meluoja!“. Bet ji taip norėjo klysti.
Iš savo kambario, vos pravėrusi duris, šią sceną tyliai stebėjo Liubovė Borisovna. Ji matė, kaip Lena priėmė astras, kaip padėjo vyrui atsikelti. Anyta tik palingavo galva ir švelniai uždarė duris. Ji pažinojo savo sūnų. Tai nebuvo atgaila. Tai buvo taktikos keitimas…
– Oksanute, na suprask, kačiuk! Iš pirmo karto nepavyko! Ji įsikibo į tą butą kaip… kaip slaugė į sterilumą! Ir motina dar aliejaus į ugnį užpylė!…
Timuras šnibždėjo į ragelį, stovėdamas balkone ir šaltai susigūžęs į striukę. Virtuvėje Lena barškino puodais – ruošė jam vakarienę po „sunkių dienų“.
– Man nusispjaut, kodėl nepavyko! – čiažėjo kaprizingas merginos balsas ragelyje. – Tu man žadėjai Turkiją spalį! Penkių žvaigždučių! Aš jau visoms draugėms pasakiau! Lerkos vyras jai kailinius nupirko, o tu man net kelionei nesugebi subraižyti pinigų?!
– Aš padarysiu, kačiuk, padarysiu! Aš viską sugalvojau! – ėmė maldauti Timuras. – Aš dabar kitaip prieisiu. Per švelnumą. Ji pas mane patikli, ištirps. Man tik reikia, kad ji vieną popieriuką pasirašytų… Mažą įgaliojimą. Neva dėl mamos komunalinių subsidijos sutvarkymo. O aš pagal tą įgaliojimą…
– Žiūrėk man, Timur! – balsas ragelyje staiga sukietėjo. – Jei po savaitės pinigų nebus, tai, beje, Lerkos vyras kvietė mane į restoraną. Jis, skirtingai nei kai kurie, žodžių vėjais nemėto.
Timuras sunkiai nurijo seilę.
– Viskas bus, kačiuk. Viskas bus!
Jis sugrįžo į virtuvę visiškai pasikeitęs.
– Lenute, saulyte! Kaip turbūt pavargai! – jis priėjo iš nugaros, apkabino ją už pečių. Lena krūptelėjo, bet tuoj pat suglebo. Kaip jai norėjosi tikėti. – Leisk, aš pats. Tu eik, pailsėk. Pagulėk.
Kelias dienas Lena gyveno lyg rūke. Timuras buvo toks, koks nebuvo net pirmaisiais jų santuokos metais. Jis atnešdavo jai kavos į lovą, pats eidavo į vaistinę nupirkti vaistų motinai, vakarais sėdėdavo namuose, garsiai skaitydavo Liubovei Borisovnai laikraščius, demonstratyviai ignoruodamas savo išmanųjį telefoną.
– Na žiūrėk, Lenute, – stebėjosi ji pati, – gal tikrai tavo riksmas į jį suveikė? Taisosi žmogus.
Liubovė Borisovna tik sumykdavo ir paprašydavo Lenos pamatuoti kraujospūdį.
– Šimtas keturiasdešimt ant devyniasdešimt. Vėl, – atsidusdavo Lena, padėdama tonometrą. – Reikia tabletės.
– Noriu aš tos tavo chemijos, – bambėdavo anyta. – Tu man geriau kalinos atnešk, tą, kurią pernai susimalėm. Va, kur vaistas. Ją, Lenute, rinkti reikia žinai kada? Ne šiaip rudenį, o kai tik pirmas šalna trinkteli. Tada ji ir kartumą atiduoda, ir visa stiprybė į ją sukrenta. Nuo spaudimo – nieko geresnio. Ir širdžiai gerai. Sumaišai su cukrumi vienas prie vieno ir į šaldytuvą. Šaukštelis ryte, šaukštelis vakare.
Lena klausė ir linkčiojo. Jai patiko šios anytos buitinės išmintys. Jose buvo kažkas tikro, šakninio, priešingai nei melagingas Timuro blizgesys.
Tuo tarpu Timuras laiko švaistyti neketino.
– Mamyt, – prisėdo jis prie motinos vieną vakarą, kai Lenos nebuvo namuose. – Čia toks reikaliukas. Aš domėjausi. Tau, kaip darbo veteranei, priklauso buto subsidija. O mes čia skolą mažą prisidarėm, kol aš… na… nelabai gerai uždirbau. Tai štai, kad tą skolą restruktūrizuoti ir subsidiją gauti, reikia daug lakstyti. O tu pati negali. Ir Lena darbe. Leisk, aš sutvarkysiu?
Liubovė Borisovna prisimerkė.
– Tu? Lakstyt po institucijas? Niekad gyvenime už tavęs tokio dalyko nemačiau, sūnau.
– Tai juk dėl tavęs, mama! – jis teatrališkai uždėjo ranką jai ant peties. – Tik va, reikia įgaliojimo. Iš Lenos. Butas juk jos vardu. Kad ji manimi pasitikėdama leistų surinkti dokumentus. Aš čia pažįstamą paprašiau, jis paruošė blanką. Ji pasirašys – ir viskas. Aš viską padarysiu.
– Na, tai daryk, – abejingai gūžtelėjo pečiais anyta. – Jei jau nusprendei naudos duoti.
Vakare Timuras surengė Lenei tikrą spektaklį.
– Lenute, mieloji, aš čia mamai nutariau padėti. Subsidiją išmušti. Bet tokia biurokratija! Tu juk žinai, kaip aš tave saugau, nenoriu, kad po pamainos dar po MFC tampytumeisi. Aš pats viską sutvarkysiu. „Va čia pasirašyk, – jis padavė tvarkingai perlenktą lapą, – tai tik įgaliojimas dokumentams surinkti“. Formalumas.
Lena paėmė rašiklį. Jos patikli širdis jau buvo pasirengusi pasirašyti bet kur, kad tik šis trapi ramybė nesubyrėtų. Bet kažkas ją sustabdė. Gal per daug spindėjo vyro akys? O gal jis per greitai nusisuko į langą?
– Timurai, o kas čia… „generalinis įgaliojimas“? – ji ištiesė lapą. – Su teise parduoti, dovanoti ir gauti pinigines lėšas?
Timuras sustingo.
– A? Tai… tai standartinė forma, Lena! Teisininkai visada taip rašo, dėl viso pikto! Kad paskui nereikėtų dešimt kartų taisyti. Tu juk manimi tiki?
– Tikėjau, – tyliai pasakė Lena. Ji žiūrėjo į eilutes, ir uždanga nuo akių krito. „Su teise parduoti“. „Su teise dovanoti“. „Kačiukas“. „Turkija“. Viskas susidėjo į vieną bjaurų paveikslą.
– Tai tu ką, – paraudo jis, supratęs, kad apgaulė nepavyko, – tu manimi netiki?! Aš dėl šeimos stengiuosi, o tu…
– Išeik, Timurai, – Lena padėjo popierių ant stalo. Jos balsas buvo lygus ir negyvas.
– Ką?! – sucypė jis. – Tu mane išmeti?! Iš mano namų?!
– Tai ne tavo namai. Tai tavo motinos butas. O mano – tas, kurį tu taip norėjai parduoti. Išeik.
– Tai kur aš eisiu?! Mama! – suriko jis, bėgdamas į kambarį pas anytą. – Mama, ji mane išvaro!
Liubovė Borisovna sėdėjo krėsle, visiškai rami. Šalia jos ant staliuko stovėjo telefono ragelis – ne mobilus, o senas diskinis aparatas.
– Timur, – pradėjo ji neįprastai garsiai ir aiškiai. – Aš čia ką tik skambinau Raisai Petrovnai. Nu, prisimeni, iš trečio įėjimo? Mes su ja „Tekstiltorg“ dirbom.
Timuras nesuprato.
– Kokiai Raisai? Kuo čia ta Raisa?!
– O tuo, sūnau. Kad dukra pas ją – Oksana. Nagais užsiima. Gyrėsi Raisa, kad dukra į Turkiją skrenda. Su kavaleriu. Kavaleris, sako, toks dosnus, toks įsimylėjęs… Viską apmokėjo. Tik va, kažkas jam su pinigais užstrigo. Laukia Oksanutė. Bijos, kad žlugs kelionė.
Timuras taip išbalo, kad tapo panašus į numirėlį. Jis žiūrėjo į motiną, nepajėgdamas ištarti nė žodžio. Jis net buvo pamiršęs, kad „Oksana-Nagų meistrė“ – tai motinos bendradarbės dukra. Pasaulis, kurį jis taip kruopščiai statė, griuvo.
– Tu… mama… ką tu…
– Aš, sūnau, gal ir sena, ir ligota, – Liubovė Borisovna sunkiai pakilo, atsiremdama į lazdelę, – bet nei kurčia, nei akla nesu. Ir draugių turiu, skirtingai nei tu, tikrų, daug. Aš Raisai viską ir pasakiau. Ir apie Lenutės butą, ir apie tavo „įgaliojimą“.
Ji padarė pauzę, leisdama žodžiams įsigerti.
– Oi, ir šaukė gi Raisa. Sako, rytoj pat Oksanai kailį iškaršys, nors tai ir trisdešimt. Ir kad tavo kvapo prie jos nebūtų. Tai štai…
Anyta priėjo prie sustingusio sūnaus.
– Eik, Timur.
– Kur?! – jo balse jau nebe pyktis, o gyvuliška baimė.
– Eik… pas Oksaną. Su daiktais. Pažiūrėk, gal ir priims tave. Be pinigų.
Jis puolė prie Lenos.
– Lenute! Tai ji! Ji viską supainiojo! Aš juk…
Lena tylėdama atidarė jam lauko duris.
Jis žiūrėjo į jos ramų, svetimą veidą, į griežtą, nepermaldaujamą motinos žvilgsnį. Ir suprato, kad viskas. Pabaiga. Čia jam jau nebešviečia. Jis griebė savo striukę, tą, kuri kvepėjo svetimais kvepalais, ir išlėkė pro duris.
…Praėjo savaitė. Bute tapo tylu. Neįprastai tylu. Liubovė Borisovna jautėsi geriau – spaudimas beveik nebešokinėjo. Lena po darbo nebeskubėdavo namo, kad suspėtų prie vakarienės. Ji imdavo užeiti į parduotuvę, nusipirkti ne akcijinį faršą, o gerą sūrio gabalėlį ar stiklainį alyvuogių.
Vakarais jos sėdėdavo virtuvėje. Liubovė Borisovna aiškino Lenai, kaip teisingai sūdyti agurkus, kad jie būtų traškūs, o Lena pasakodavo ligoninės istorijas.
– Greitai pirmosios šalnos, – kartą tarė anyta, žiūrėdama pro langą į pageltusias beržų viršūnes. – Laikas rinkti kaliną, Lenute.
– Laikas, Liubove Borisovna, – nusišypsojo Lena. – Sveikite. Į sodybą važiuosime. Prisirinksime. Visko prisirinksime ir viską sutvarkysime.
Ji žinojo, kad taip ir bus. Priekyje dar laukė daug darbo, daug rūpesčių, bet pirmą kartą per daugelį metų ji jautė ne baimę, o tikėjimą. Tikėjimą, kad dabar viskas bus teisingai.
