— Iš kur tavo mama apskritai užsimanė į mano butą? Į dalį jame? Juk jį man nupirko MANO tėvai, tai tegul net nesvajoja!
— Vakarieniausi?
Klausimas buvo įprastas, mestas per petį nuo viryklės, kur keptuvėje čirškėjo mėsa. Marina net neatsisuko, išgirdusi, kaip spynoje pasisuko raktas. Tačiau vyro atsakymas privertė ją sustingti.
— A? Taip, žinoma.
Tai buvo ne jo „taip“. Paprastai Vadimas, grįžęs į butą, nusimesdavo gatvės nuovargį kartu su batais. Jis galėdavo nuo slenksčio pradėti pasakoti ką nors apie darbą, juokauti ar garsiai skųstis kamščiais. O dabar jo balsas nuskambėjo dusliai ir atitrūkęs, lyg jis atsakinėtų ne jai, o savo mintims. Ji išjungė kaitlentę ir atsisuko.
Vadimas stovėjo koridoriuje, vis dar atsisegęs striukę. Pečiai nusvirę, lyg ant jų neštų ne tik nešiojamąjį kompiuterį, bet ir porą cemento maišų. Į ją jis nežiūrėjo — žvilgsnis buvo įsmeigtas į grindis. Raktai, kuriuos jis išsitraukė iš kišenės, dusliai žvangtelėjo nukritę ant mažos batų spintelės.
Marina pajuto, kaip per nugarą nubėgo pažįstamas šaltukas. Taip jis atrodydavo, kai atnešdavo blogų naujienų. Ne katastrofų — ne. O tų lipnių, nemalonių problemų, kurios visada ateidavo į jų namus iš tos pačios pusės. Iš jo motinos pusės.
— Darbe kas nors nutiko? — paklausė ji, stengdamasi, kad balsas skambėtų ramiai.
— Ne, darbe viskas kaip visada, — jis pagaliau prisivertė nusišypsoti. Šypsena gavosi įtempta ir apgailėtina, akių ji nepalietė. Jis nuėjo į virtuvę, atsisėdo ant kėdės, atstūmęs ją nemaloniu girgždesiu. — Skaniu kvepia. Turbūt pavargai?
Jis bandė kalbėti taip, lyg nieko nebūtų, bet melas buvo beveik apčiuopiamas. Marina klubą atrėmė į stalviršį, sukryžiavo rankas ant krūtinės. Ji neketino vaidinti šiame spektaklyje. Ji žinojo šį triuką: pirma užmigdyti budrumą smulkiomis mandagybėmis, o paskui, lyg tarp kitko, išrėžti tai, dėl ko visa tai ir buvo pradėta.
— Vadimai, nevaikščiok aplinkui. Tu buvai pas mamą. Ką ji vėl sugalvojo?
Jis krūptelėjo, tarsi ji būtų jam sudavusi. Pakėlė į ją akis, pilnas užspeisto liūdesio. Akivaizdu, kad tokio tiesaus klausimo jis nesitikėjo ir dabar karštligiškai bandė sugalvoti, kaip tęsti.
— Taip, buvau… Užsukau po darbo, ji prašė. Nieko ypatingo, tiesiog… pasikalbėjome.
— Pasikalbėjote, — pakartojo ji be klausiamojo tono. Tai buvo teiginys. Ji žiūrėjo jam tiesiai į akis, neleisdama išsisukti, pasislėpti už nieko nereiškiančių frazių. Tyla virtuvėje sutankėjo. Girdėjosi tik, kaip ūžia šaldytuvas.
Vadimas pirmas neatlaikė jos žvilgsnio. Jis atsistojo, perėjo virtuvę, perbraukė ranka per plaukus. Sustojęs prie lango atsuko jai nugarą.
— Marina, juk žinai, mama… ji, na… jaudinasi. Dėl manęs. Dėl mūsų.
— Ir kuo šįkart pasireiškia jos „jaudinimasis“? — jos balse atsirado plienas.
Jis giliai įkvėpė, telkdamasis. Vis dar neatsisuko — lyg bijotų pamatyti jos veidą tą akimirką, kai tai ištars.
— Ji sako, kad gyvenimas — toks dalykas… nenuspėjamas. Šiandien viskas gerai, o rytoj… visko būna. Ir ji tiesiog nori būti tikra, kad man viskas bus gerai. Kad aš… na… neliksiu gatvėje, jeigu kas nors.
Jis nutilo, leisdamas jai pačiai viską susidėlioti. Bet Marina tylėjo. Ji laukė. Ji privers jį ištarti tai garsiai, iki paskutinio žodžio. Ir jis, nesulaukęs iš jos pagalbos, pagaliau išspaudė, mikčiodamas ir nuleisdamas balsą beveik iki šnabždesio:
— Žodžiu, ji prašo… ne, siūlo… kad tu jai perrašytum dalį buto. Nedidelę. Tiesiog dėl jos, supranti, motiniškos ramybės. Dėl garantijos.
Tyla po jo žodžių buvo absoliuti. Ji neskambėjo, neslėgė — ji tiesiog buvo, kaip vakuumas, kuriame sustingo visi garsai. Vadimas stovėjo prie lango, bijodamas atsisukti. Jis laukė riksmo, priekaištų, gal net ašarų. Jis buvo pasiruošęs viskam, tik ne tam, kas įvyko toliau.
Iš pradžių tai buvo tik trumpas, aštrus iškvėpimas per nosį. Paskui dar vienas, garsesnis. O tada Marina nusijuokė.
Tai nebuvo nei linksmas, nei ironiškas, nei net isterinis juokas. Jis buvo garsus, nemalonus, beveik lojantis. Ji atlošė galvą, ir iš gerklės veržėsi aštrūs, trūkčiojantys garsai, aidu atsimušantys nuo virtuvės plytelių sienų. Ji juokėsi susilenkusi pusiau, lyg staiga užėjus skausmo priepuoliui. Viena ranka rėmėsi į stalviršį, kita spaudė pilvą. Tai buvo absoliutaus, užribinio nesupratimo juokas — žmogaus, kuris išgirdo pačią kvailiausią ir šlykščiausią savo gyvenimo mintį.
Vadimas pagaliau atsisuko. Jo veidas, iki tol blyškus ir įtemptas, dabar buvo visiškai sutrikęs. Jis žiūrėjo į besijuokiančią žmoną, ir ant kaktos išmušė smulkūs prakaito lašeliai.
— Marin, na liaukis… Čia nejuokinga, — sumurmėjo jis, nedrąsiai žengdamas žingsnį jos link.
Jo žodžiai tik įpylė alyvos į ugnį. Jos juokas tapo dar garsesnis, pereidamas į kažkokį pilvinį, beveik skausmingą kvatojimą. Ji pakėlė į jį akis — ir jose nebuvo nė šešėlio linksmybės, tik šaltas, įnirtingas paniekinimas, sustiprintas tuo baisiu garsu.
— Nejuokinga? — iškvėpė ji pro juoką. — Vadimai, tai juokingiausia, ką girdėjau per visus metus, kiek tave pažįstu! Garantijos! Jai reikia garantijų!
Jis visiškai pasimetė, pasijuto kvailiu. Jis pradėjo teisintis, painiodamas žodžius kaip dvejetukininkas prie lentos.
— Aš gi sakiau, čia ne aš sugalvojau… Čia ji… Mama tiesiog jaudinasi, juk žinai ją. Ji mano, kad taip teisinga, dėl šeimos…
Juokas nutrūko.
Jis nutrūko taip staiga, lyg kas būtų spragtelėjęs jungiklį. Marina išsitiesė. Jos veidas, dar prieš akimirką iškreiptas juoko, tapo visiškai nejudrus, tarsi kaukė. Dvi raudonos ašarų kruopelės, išmuštos įtampos, sustingo akių kampučiuose. Ji žiūrėjo jam tiesiai į akis, o jos žvilgsnis buvo kietas ir aštrus kaip stiklo šukė.
— Iš kur tavo mama apskritai užsimanė į mano butą? Į dalį jame? Juk jį man nupirko MANO tėvai, tai tegul net nesvajoja!
Jis bandė prieštarauti, įterpti ką nors apie tai, kad jis čia niekuo dėtas, kad tik perdavė žodžius. Bet ji net neleido jam prasižioti.
— Man nusispjauti, kieno tai idėja, — nukirto ji, žengdama žingsnį jo link. Dabar jie stovėjo beveik susiglaudę. — Svarbu tai, kad tu tai išgirdai. Suvirškinai. Ir atnešei man. Čia. Į mūsų namus. Tu prasižiojai ir ištarei šitą kliedesį.
Ji žiūrėjo jam tiesiai į akis, ir jis pajuto, kaip linksta keliai. Jis suprato, kad čia jau nebe apie jo motiną ir ne apie jos beprotį prašymą. Čia buvo apie jį.
— Vadinasi, tu tokią mintį prileidi, — tęsė ji tuo pačiu lediniu, mirtinu tonu. — Tu manai, kad tai apskritai galima svarstyti. Kad mano turtas, nupirktas iki tavęs ir man, gali tapti derybų objektu dėl tavo mamos ramybės. Tu manai, kad tai norma.
Ji neklausė. Ji skelbė nuosprendį.
— Taigi, perduok savo mamai: jokių garantijų ji negaus. Niekada. O tu… — ji padarė pauzę, nuo kurios jam viduje viskas susitraukė į ledinį gumulą. — O su tavimi mes pasikalbėsime atskirai. Tuoj pat.
Vadimas atsitraukė per žingsnį, tarsi jos žodžiai būtų buvę fizinis smūgis. Jis ištiesė rankas prieš save gynybiniu, beveik vaikišku gestu.
— Marin, ką tu šneki? Aš nieko neprileidžiu! Aš tik… aš tik perdaviau tau, ko ji prašė. Aš galvojau, mes aptarsime, ir aš jai pasakysiu, kad tai kliedesys. Aš buvau tavo pusėje!
Jis kalbėjo greitai, nerišliai, ir jo balse pasigirdo įsižeidusi, zirzianti gaida. Tai buvo jo standartinė gynyba: pavaizduoti save aplinkybių auka, įspraustu tarp dviejų ugnių. Anksčiau tai kartais suveikdavo. Bet ne šiandien. Marina žiūrėjo į jį taip, lyg jis būtų permatomas, ir ji kiaurai matytų visą jo apgailėtiną, išsisukinėjantį taktikavimą…
— Tu galvojai, kad mes aptarsime? — paklausė ji mirtinu ramumu. — Aptarsime ką, Vadimai? Patį faktą, kad galima ateiti ir pareikalauti gabalo mano turto? Tu tikrai nesupranti, kad tokie dalykai net neaptarinėjami? Jų nenešama į namus. Jiems atsikertama ten, vietoje. Tu turėjai pasakyti savo mamai „ne“ dar prieš jai baigiant sakinį. Bet tu to nepadarei.
Jis bejėgiškai tai praverdavo, tai užverdavo burną, suprasdamas, kad bet koks atsakymas bus neteisingas. Jis iš tiesų jai nepasakė „ne“. Jis kažką numykė panašaus į „pasikalbėsiu su Marina“, tikėdamasis, kad viskas kažkaip savaime išsispręs.
— Tai ne pirmas kartas, — tęsė Marina, pradėdama lėtai vaikščioti po virtuvę kaip plėšrūnė, varanti auką į kampą. Jos balsas buvo lygus, be emocijų, ir todėl skambėjo dar baisiau. — Prisimeni, kai ruošėmės į atostogas? Prie jūros. Aš jau buvau radusi viešbutį, mes žiūrėjome paplūdimio nuotraukas. O paskui tu nuvažiavai pas mamą. Ir staiga paaiškėjo, kad jūra — tai „kenksminga aklimatizacija“, o geriausias poilsis — jos sodyba už šešiasdešimties kilometrų nuo miesto. Ir tu atėjai pas mane su tuo pasiūlymu. Tu tada irgi sakei, kad „tik siūlai aptarti“.
— Tai buvo visai kas kita! — pasipiktino jis. — Ji tada juk sirgo, jai reikėjo pagalbos sklype…
— O sofą prisimeni? — pertraukė ji jo, neklausydama pasiteisinimų. — Aš išsirinkau tą šviesią, modernią sofą. Mes tris kartus važiavome jos apžiūrėti. Tu buvai sutikęs. O tada tavo mama pasakė, kad ji „nepraktiška“ ir „tepli“. Ir tu pradėjai abejoti. Visą savaitę vaikščiojai ir niurzgėjai, kad „gal mama teisi“, kad „reikia kažko tamsesnio ir solidesnio“. Tu iš sofos pasirinkimo padarei šeimos konfliktą lygioje vietoje.
Ji sustojo tiesiai prieš jį.
— Kiekvieną kartą tas pats. Bet koks mūsų sprendimas, bet koks mūsų planas turi praeiti jos cenzūrą. O tu — ne filtras ir ne mūsų šeimos gynėjas. Tu tiesiog laidininkas. Tuščias svetimos valios laidininkas. Paštininkas, kuris tampo į mano namus svetimas šiukšles ir siūlo man jas „aptarti“.
Tai buvo žiauru. Ir tai buvo tiesa. Jis pajuto, kaip gėdos karštis užlieja veidą. Jis bandė rasti savyje jėgų smogti atgal, įsikibti į ką nors.
— Bet tai liečia mano ateitį! — pagaliau išrėkė jis, pakeldamas balsą. — Butas tavo, aš nesiginčiju! Bet mes čia gyvename kartu! Aš irgi prisidedu! Ir jeigu mums kas nors nutiks, jeigu tu… jeigu mes išsiskirsime, kur aš eisiu? Į gatvę? Ji dėl to nerimauja! Dėl manęs!
Tai buvo jo didžiausia klaida. Jis perkėlė akcentą nuo jos beprotiškos idėjos į save, į savo pažeidžiamumą. Ir įdavė Marinai į rankas ginklą, kurį ji taip ilgai laikė paruoštą.
— Dėl tavęs? — ji šyptelėjo, bet tame šyptelėjime nebuvo juoko, tik grynas nuodas. — Ji nerimauja ne dėl tavęs, Vadimai. Ji nerimauja, kad jos berniukas liktų pririštas prie jos sijono. O tu… tu net dabar nesupranti. Problema ne ta, kad tavo mama nori garantijų. Problema ta, kad tų garantijų reikia tau pačiam. Tu taip ir neužaugai. Tu taip ir netapai savarankiškas. Tau vis dar reikia mamos, kuri už tave išspręs visas problemas ir paklos šiaudų. Net mano sąskaita ir mano orumo sąskaita.
Jo veidas iškreipo. Kaltinimai pataikė į dešimtuką, ir, kaip bet kuris į kampą įvarytas silpnas žmogus, jis atsakė ne atgaila, o agresija.
— Aha, štai kaip! Vadinasi, aš infantilus, aš neužaugau? O tu, vadinasi, užaugai? Sėdi savo bute, kurį tau tėvas su motina nupirko, ir manai, kad gali man į nosį badyti? Aš į šitą butą įdedu ne mažiau už tave! Visas remontas ant manęs buvo! Visa technika nupirkta už mano pinigus! Aš maniau, pas mus šeima, bendras ūkis, o tu, pasirodo, viską skaičiuoji! Viską daliji į „tavo“ ir „mano“!
Jis kalbėjo garsiai, mosikuodamas rankomis, bandydamas perimti iniciatyvą, paversti savo kaltę jos trūkumu. Jis bandė sukelti jai gėdos jausmą, priversti teisintis. Bet, žiūrėdama į jį, Marina staiga suprato, kad daugiau nieko nejaučia. Nei pykčio, nei nuoskaudos, net ne susierzinimo. Viduje susiformavo skambanti, šalta tuštuma. Tarsi ji žiūrėtų į visiškai svetimą žmogų, kuris ant jos rėkia autobuse. O ginčytis su juo buvo lygiai taip pat beprasmiška.
Ji tylėdama žiūrėjo į jo pajuodusį, teisumo įniršyje blaškomąsi veidą. Ji klausė žodžių apie „šeimą“ ir „bendrą ūkį“ ir suprato, kad jis taip nieko ir nesuprato. Ir jau niekada nesupras. Jis nematė skirtumo tarp šaldytuvo pirkimo ir bandymo atimti dalį namų. Jam tai buvo tos pačios rūšies dalykai.
Kai jis pagaliau išsisėmė ir nutilo, laukdamas jos atsakymo, ji nepasakė nė žodžio. Ji tiesiog apsisuko ir tyliai išėjo iš virtuvės. Vadimas akimirką sutriko, bet tuoj pat nusekė paskui, toliau laidydamas jai į nugarą priekaištus:
— Ką, neturi ką pasakyti? Tiesa akis bado? Bėgi nuo pokalbio?
Marina nuėjo į svetainę. Jos judesiai buvo ramūs, beveik lėti, ir tame lėtume buvo kažkas bauginančio. Ji priėjo prie darbo stalo kambario kampe, ant kurio stovėjo jos nešiojamasis kompiuteris. Vadimas sustingo tarpduryje, nesuprasdamas, kas vyksta.
Ji pakėlė dangtį. Kompiuteris išėjo iš miego režimo, ir ekranas apšvietė jos veidą, dar labiau paryškindamas aštrius ir šaltus bruožus. Ji uždėjo pirštus ant klaviatūros. Kelias sekundes ji tiesiog sėdėjo, žiūrėdama į ekraną, o paskui pirštai pradėjo greitai ir metodiškai barbenti klavišais. Tas garsas — sausas, dalykiškas plastiko spragtelėjimas — buvo vienintelis garsas kambaryje.
— Ką tu darai? — paklausė jis su įtarumo gaidele. — Nusprendei parašyti skundą mano mamai?
Marina neatsakė. Ji spustelėjo tačpadą, slinkdama puslapį žemyn. Tada dar kartą. Galiausiai sustojo. Ir, paėmusi kompiuterį į rankas, pakilo nuo kėdės. Ji priėjo prie Vadimo, kuris vis dar stovėjo durų angoje, ir ištiesė jam įrenginį.
— Kas čia? — jis sutrikęs pažvelgė į ją, paskui nukreipė žvilgsnį į ekraną.
Ekrane buvo atidarytas skelbimų portalas. Ryškiomis antraštėmis mirgėjo pasiūlymai: „Išnuomojamas kambarys. Nebrangiai“, „Kambarys trijų kambarių bute, vienam vyrui“, „Vieta kambaryje, netoli metro“.
Jis žiūrėjo į ekraną, ir prasmė lėtai, kankinamai skynėsi kelią iki jo sąmonės. Jis pakėlė į ją pritrenktą žvilgsnį, kuriame susimaišė siaubas ir nesupratimas.
— Tu… tu ką?..
— Juk nerimauji, kad gali likti gatvėje, — ištarė Marina tyliai ir aiškiai. Jos balsas buvo visiškai lygus, kaip sekretorės, skaitančios protokolą. — Tai štai, nesijaudink. Aš tau padedu. Pradėk ieškoti. Iš anksto.
Ji padarė pauzę, žiūrėdama jam tiesiai į akis, ir pridūrė su vos pastebima, ledine šypsena:
— Gali rinktis variantą arčiau mamos. Jai bus ramiau. Ir tau — garantijos.
Ji įdėjo kompiuterį į jo nusilpusias rankas. Jis buvo sunkus ir šaltas. Vadimas stovėjo kambario viduryje, laikydamas prieš save šviečiantį ekraną su svetimais langais ir apgailėtiniais baldais, ir jautė, kaip žemė slysta jam iš po kojų. Jis jau nebebuvo vyras savo namuose. Jis buvo tiesiog vyras, kuriam ką tik pasiūlė pradėti ieškotis nuomojamo kambario. Iš anksto…
