— Tai štai, brangusis: arba tu tuoj pat atimi raktus iš savo draugužio, kuris mūsų nebuvimo metu atsivedė čia kažkokią bobą ir miegojo ant mūsų lovos, arba aš keičiu spynas — ir tavo naujas adresas bus tavo draugo Pašos namai!
— Vadimai, mūsų miegamajame kažkas buvo.
Oksanos balsas telefono ragelyje buvo nenatūraliai ramus, visiškai be emocijų, ir nuo to jis skambėjo tarsi metalas braižytų stiklą. Kitoje linijos pusėje kelioms sekundėms stojo pauzė, pertraukiama tik biuro ūžesio. Akivaizdu, Vadimas bandė suvokti išgirstą, parinkti tinkamą, raminančią frazę.
— Ką? Ksiuša, apie ką tu? Gal tau pasirodė? Vakar buvo atėjusi valytoja, pamiršai?
Oksana stovėjo jų miegamajame, ir visas jos pasaulis — toks jaukus ir aiškus dar prieš pusvalandį — byrėjo į šipulius. Ji grįžo iš darbo anksčiau nei įprastai — paleido dėl kažkokios avarijos pastotėje. Įžengdama į butą ji tikėjosi tylos, galimybės ramiai persirengti ir pasidaryti arbatos. Bet pirmas dalykas, smogęs į nosį ties koridoriumi, — svetimas, saldokai aitrus moteriškų kvepalų kvapas, persimaišęs su aštriu pigaus tabako tvaiku. Kvapas buvo tirštas, lipnus, įsigėręs į orą, visiškai svetimas jų namams, kur visada kvepėdavo tik jos bergamotės natų kvepalais ir šviežiai virta kava.
Susiraukusi ji nuėjo į virtuvę. Ant nepriekaištingai švaraus stalviršio, kurį ji pati ryte nušveitė, stovėjo dvi taurės nuo raudono vyno. Ne tos paprastos, storasienės, kurias jie naudojo kasdien, o brangiosios, iš ploniausio bohemijos stiklo, kurias Vadimas padovanojo jai vestuvių metinėms. Jas išimdavo tik per dideles šventes. Vienoje taurėje buvo riebus, vulgariai ryškiai raudonos lūpdažio spalvos atspaudas. Širdis smigo kažkur žemyn, bet protas dar mėgino rasti logišką paaiškinimą. Nerado.
Tačiau paskutinis, triuškinantis smūgis jos laukė miegamajame. Jų didžiulė lova, kurią ji ryte su meile paklojo sunkiu šilkiniu užtiesalu, buvo šiurkščiai ir negrabiai sujaukta. Uždangalas gulėjo ant grindų susuktas į negražų gniutulą. Paklodė sutrinta, pagalvės išmėtytos. O ant jos baltutėlės pagalvės užvalkalo, tiksliai ten, kur ji kiekvieną naktį deda galvą, gulėjo ilgas, juodas kaip smala plaukas. Jis buvo vienintelis, bet jo užteko. Oksana buvo natūrali blondinė.
— Valytoja negeria mūsų vyno iš paradinių taurių ir nepalieka lūpdažio pėdsakų, Vadimai. Ir tikrai nemiega ant mūsų lovos, mėtydama po ją savo plaukus. Kartą dar pakartosiu: kas buvo mūsų namuose?
Ji kalbėjo tyliai, bet kiekvienas žodis buvo tikslus ir kertantis. Žvelgdama į tą juodą plauką ji jautė, kaip viduje kyla šaltą bangą primenanti pasišlykštėjimo ir pirmykštės įniršio lavina. Tai buvo ne šiaip įsibrovimas. Tai buvo išniekinimas. Kažkas svetimas, purvinas, be leidimo įlindo į jų namų širdį, į jų lovą, ir paliko ten savo lipnų, žeminantį pėdsaką.
— Aš… nežinau, Ksiuša, rimtai… Gal suklydai? Koks dar plaukas? Kokia pomada? — jo balsas ragelyje ėmė klastingai drebėti, jis akivaizdžiai prarado savitvardą, bandė sukurti gynybinę liniją, bet nerado žodžių. Jis melavo. Melavo nerangiai, vaikiškai — ir tai siutino dar labiau nei pats išdavystės faktas.
Oksana tylėdama žengė kelis žingsnius prie naktinio stalelio, paėmė į rankas suglamžytą cigarečių pakelį, kurį rado šalia lovos. Priartino jį prie telefono mikrofono ir stipriai suspaudė. Folijos ir kartono traškesys ragelyje nuaidėjo kurtinančiai.
— Šitas cigaretes irgi paliko valytoja? Šitas pigias, dvokiančias šiukšles, kurių tu nė rankose nepaimtum? Liaukis meluoti, Vadimai. Tu kažkam davei raktus. Kam?
Stojo tyla. Ilga, tiršta, pripildyta jo sunkoko kvėpavimo. Jis buvo pagautas. Prispaustas prie sienos.
— Pašai… — galiausiai išspaudė jis, ir tame žodyje buvo viskas: ir prisipažinimas, ir baimė, ir menka, gaili bandymėlis teisintis. — Jo Lenka išvarė jį iš namų, jis neturėjo kur pernakvoti kelias naktis. Aš tik norėjau padėti draugui, Ksiuša. Aš negalvojau, kad jis…
Oksana nebeklausė. Ji paspaudė atmetimo mygtuką, ir bute stojo absoliuti tyla. Paša. Geriausias vyro draugas. Triukšmingas, įžūlus tipas, kurio ji negalėjo pakęsti dėl jo nepadorių juokelių ir nuolat prakaituoto rankos paspaudimo. Štai kas išniekino jos namus. Ir ne vienas. Jis atsitempė čia kažkokią mergą ir surengė sau šventę jos lovoje, ant jos pagalvės. O vyras… vyras tiesiog „padėjo draugui“.
Ji padėjo telefoną ant komodos. Jokio verkimo, jokios isterijos. Viduje viskas suledėjo, pavirto aštriu, skaidriu šalto įniršio kristalu. Ji pažvelgė į laikrodį. Vadimas grįš maždaug po valandos. Ji turi valandą pasiruošti. Ji nežinojo, ką tiksliai darys, bet žinojo viena — šio vakaro jos vyras nepamirš iki gyvenimo pabaigos.
Raktas spynoje pasisuko lygiai po penkiasdešimt aštuonių minučių. Vadimas įėjo į butą, bandydamas pusiaukelėje pasidėti nerūpestingą, kiek pavargusią miną. Tyčia garsiai numetė raktus į metalinę raktinę, nusiaudė batus ir nuėjo į koridorių.
— Ksiuša, aš namie! Kas nors atsitiko? Keistai tu tada kalbėjai…
Jis užspringo žodžiais vidury sakinio. Oksana stovėjo tarpdury, vedančiame į svetainę, ir žiūrėjo į jį. Ji nei sukryžiavo rankų, nei sučiauptų lūpų. Ji tiesiog stovėjo — tiesi kaip styga — ir žiūrėjo tiesiai į jį. Ir tame ramiame, nemirksinčiame žvilgsnyje buvo tiek šalto plieno, kad jo priklijuota šypsenėlė sustingo veide, virsdama apgailėtina grimasėle.
— Eik, — jos balsas buvo lygus, be jokių intonacijų. — Turime nedidelę ekskursiją po mūsų namus. Tiksliau, po tai, kuo tu juos pavertėi.
Ji apsisuko ir nuėjo į virtuvę, neatsisukdama, tikra, kad jis seks iš paskos. Jis nusekė, jausdamas, kaip per nugarą nubėga nemalonus šiurpas. Jis žinojo, kas jo laukia, bet tikrovė pasirodė dar baisesnė. Oksana stovėjo prie virtuvės stalo ir rodė pirštu į dvi taures.
— Pažįstamos taurės? Iš jų gėrėme per Naujuosius metus. Ir per mūsų vestuvių metines. Įdomu, kokią šventę čia šiandien minėjo? Neprisimeni?
Ji paėmė taurę su lūpdažio atspaudu dviem pirštais, bjaurėdamasi, lyg laikytų negyvą žiurkę už uodegos, ir prikišo ją arčiau jo veido. Ryškiai raudonas pėdsakas atrodė kaip kruvina žaizda ant plono stiklo.
— Tai… tai turbūt Paša, — pradėjo mikčioti Vadimas, jausdamas, kaip dega veidas. — Jis juk buvo vienas, aš nežinau, iš kur atsirado antra taurė… Gal jis tiesiog paėmė dvi, kad vėliau nereikėtų plauti…
— Kad nereikėtų plauti? — Oksana šyptelėjo, bet jos juokas buvo visiškai be džiaugsmo. — Žinoma. O lūpdažis ant stiklo — tai toks naujas vyriškos solidarumo būdas? Jis nusprendė palaikyti savo iš namų išmestą draugą pasidažydamas lūpas? Liaukis kliedėti, Vadimai. Tau tai netinka.
Ji stipriai pastatė taurę ant stalo. Stiklas suskambėjo skausmingu cinktelėjimu.
— Einam toliau. Pagrindinis mūsų parodos eksponatas.
Ji nuvedė jį į miegamąjį. Vadimas įėjo ir sustingo. Sujaukta lova, susivijęs užtiesalas ant grindų, svetimų kvepalų kvapas, kuris čia, uždarame kambaryje, buvo tiesiog dusinantis. Oksana be žodžių priėjo prie lovos ir parodė į savo pagalvę. Baltutės pagalvės fone vienišas juodas plaukas buvo matomas taip pat aiškiai kaip įskilimas lede.
— O tai… tai vyšnaite ant torto, — jos balsas tapo dar tylesnis, bet nuo to — dar piktesnis. — Įrodymas, kad tavo brangus draugužis čia ne tik nakvojo. Jis čia linksmindavosi. Su kažkokia mergše. Mūsų lovoje. Ant mano pagalvės.
Vadimas pajuto, kaip gerklę užplūsta šleikštulys. Gėdos, pykčio ant Pašos ir baimės prieš Oksaną mišinys.
— Ksiuša, prisiekiu, aš nežinojau! Aš jam sakiau tik pernakvoti! Jis mano geriausias draugas, žmona jį išmetė į gatvę, aš negalėjau jam atsakyti! Jis tiesiog… jis nepagalvojo!
Ir tada Oksaną pramušė. Jos ramybė sutrūko, ir į paviršių išsiveržė šaltas, koncentruotas įniršis.
— Ne-PA-GAL-VO-JO?! — sušnypštė ji, žengdama žingsnį link jo. — Jis IŠNIEKINO mūsų namus! Atsivedė čia bobą ir TUPĖJO su ja mūsų lovoje! O tu jį gini! Jo patogumas tau svarbesnis už pagarbą man! Svarbesnis už mūsų namus, mūsų šeimą!
Ji sustojo tiesiai priešais jį, žvelgdama į jo akis iš apačios.
— Taigi taip, brangusis: arba tu tuoj pat atimi raktus iš savo draugužo, kuris mūsų nebuvimo metu atsivedė čia bobą ir miegojo ant mūsų lovos, arba aš keičiu spynas ir tavo naujas adresas bus tavo draugo Pašos namai!
— Bet…
— Rinkis. Dabar pat.
Ultimatumas tvoskė įkaitusiu miegamojo oru. Oksanos žodžiai, ištarti be riksmo, be isterijos, smogė Vadimui stipriau nei bet koks antausis. Jis žiūrėjo į jos veidą, kuriame nekrustelėjo nė vienas raumuo, ir suprato, kad tai ne grasinimas. Tai buvo nuosprendis, ką tik paskelbtas. Jo protas, pripratęs prie kompromisų ir bandymų sušvelninti kampus, desperatiškai ieškojo trečio varianto, landos, kaip atidėti neišvengiamą.
— Ksiuša, nesielkime skubotai… Paklausyk, tai visa yra siaubinga, aš suprantu. Aš pasikalbėsiu su Paša. Aš jam taip pasakysiu, tu neįsivaizduoji… Jis atsiprašys. Mes viską sutvarkysime, iškviesime valymą, išmesime šituos patalus… Mes viską ištaisysime, — jis kalbėjo greitai, padrikai, gaudydamas žodžius lyg skęstantysis šiaudą.
Oksana lėtai papurtė galvą. Jos veide pasirodė išraiška, primenanti bjaurų gailestį, tarsi ji žiūrėtų į nemalonų vabzdį.
— Tu vis dar nesupratai, Vadimai. Reikalas ne pataluose ir ne valyme. Reikalas tame, kad TU įleidai purvą į mūsų namus. Tu. Savo rankomis. Tu atidavei raktą nuo mūsų tvirtovės žmogui, kuris negerbia nei tavęs, nei manęs, nei mūsų gyvenimo. O dabar, vietoj to, kad nedelsdamas išmestum šitą purvą lauk, tu siūlai jį „išvalyti“. Tu bandai derėtis. Su manimi. Dėl to, ar galima mūsų namuose teršti, ar ne.
Ji sustojo, leisdama žodžiams įsigerti į jį, tapti jo DNR dalimi.
— Jokių „mes“ nėra tol, kol tavo draugo kišenėje guli mano buto raktai. Yra tavo pasirinkimas. Ir jis turi būti padarytas dabar pat.
Vadimas pajuto, kaip smilkiniu rieda prakaito lašas. Jis buvo įspraustas tarp dviejų ugnių. Iš vienos pusės — ledinis žmonos įniršis, ir jis žinojo, kad ji nebando gąsdinti. Iš kitos — Paša. Draugas nuo vaikystės, vestuvių liudininkas, žmogus, su kuriuo buvo pereita per viską.
Išduoti jį, lėkti pas jį ir reikalauti grąžinti raktus kaip nusižengusiam mokinukui — tai buvo žeminanti perspektyva. Tai reiškė pripažinti, kad jis po padu, kad žmona suka juo kaip nori. Ir jis padarė būtent tą klaidą, kurią daro vyrai, bandantys sėdėti ant dviejų kėdžių. Jis nusprendė, kad viską sugebės sutvarkyti pats.
— Gerai. Gerai, aš jam paskambinsiu. Dabar pat, — tarė jis, traukdamas telefoną. Tai buvo silpnas bandymas perimti iniciatyvą, parodyti, jog situaciją jis vis dar kontroliuoja.
Oksana tylėdama stebėjo, kaip jis drebančiais pirštais ieško kontaktų sąraše vardo „Paša“. Ji neatsisitraukė, nenusisuko. Ji stovėjo už vieno metro nuo jo, tapusi nebyliu jo gėdos liudininku. Vadimas paspaudė „skambinti“ ir įjungė garsiakalbį. Jis padarė tai instinktyviai — tarsi norėdamas parodyti Oksanai savo „sąžiningumą“. Signalai dinamiklyje buvo kurtinantys.
— VADOS, LABAS!!! — nuaidėjo iš telefono žvalus, šiek tiek įkaušęs Pašos balsas. — NA KAIP, JAU PASIILGAI?
Vadimas žvilgtelėjo į Oksaną. Jos veidas buvo neįskaitomas…
— Paša, labas. Klausyk, čia… čia situacija prasta, — išspaudė jis, jausdamasis visišku idiotu.
— Kokia dar situacija? Lenka mano skambino? Jei taip, sakyk, kad aš kosmose. Beje, vakarykštė pana — ugnis! Gaila, tu nematei, kaip mes čia pas tave…
— Paša, užsičiaupk! — suriko Vadimas, suprasdamas, kad draugas jį kas sekundę vis giliau užkasa. — Oksana namie. Ji viską matė. Lovą, taures…
Kitoje ragelio pusėje akimirkai stojo tyla, o tada pasigirdo trumpas, chamiškas prunkštelėjimas.
— A-aa, štai kur reikalas. Na, būna. Oksanka vėl smegenis varvina? Pasakyk jai, kad nepergyventų. Kas tokio? Aš juk ne kiaulė, šiukšles už savęs išmečiau.
Vadimas užsimerkė. Tai buvo pabaiga.
— Paša, man reikia raktų. Dabar pat. Tu turi juos atvežti.
Juokas ragelyje tapo dar garsesnis, dar įžūlesnis.
— Raktų? Vadosai, tu rimtai? Dėl šito visas cirkas? Tai pasakyk savajai, kad atsipalaiduotų. Tai tik chata, tik lova. Juk jos nesulaužėm. Perdok jai linkėjimus nuo manęs. Tegul būna paprastesnė.
Vadimas neišlaikė ir nutraukė skambutį. Jis žiūrėjo į užgesusį telefono ekraną, ir jam atrodė, kad rankose laiko ne telefoną, o įkaitusį akmenį. Pakėlė akis į Oksaną. Ji žiūrėjo į jį be pykčio, be neapykantos. Jos žvilgsnyje tebuvo galutinis, negrįžtamas nusivylimas. Būtent tas, kuris baisesnis už bet kokį skandalą.
— Dabar tu supratai? — tyliai paklausė ji.
Ir, nelaukdama atsakymo, apsisuko ir tyliai išėjo iš miegamojo. Ne į koridorių. O link sandėliuko.
Tyla, užgulusi kambarį po to, kai Oksana išėjo, buvo baisesnė už bet kokį riksmo protrūkį. Vadimas stovėjo sustingęs, laikydamas telefoną, kuris staiga tapo nepakeliamai sunkus. Pražūtingas pokalbis su Paša vis dar skambėjo ausyse jo įžūliu, išsityčiojančiu aido tonu: „Tegu bus paprasčiau.“ Paprasčiau. Jis pažvelgė į sujauktą lovą, į juodą plauką ant žmonos pagalvės, į suglamžytą cigarečių pakelį — ir žodis „paprasčiau“ pasirodė jam pats bjauriausias iš visų, kuriuos kada nors girdėjo.
Jis išgirdo žingsnius. Oksana grįžo. Rankose ji nieko neturėjo, bet jos žvilgsnis buvo visiškai tuščias. Ji praėjo pro jį prie lovos, tarsi jis apskritai neegzistuotų. Tada, nepasakydama nė žodžio, ji dviem pirštais sugriebė pagalvę su svetimu plauku ir staigiu judesiu ištraukė ją iš užvalkalo.
Nusviedusi pagalvę į šalį, ji nurengė užvalkalą, susuko jį į kietą gumulą ir metė ant grindų. Po to sekė antroji pagalvė, jo pagalvė. Tada ji sugriebė už antklodės užvalkalo krašto ir vienu galingu, įtūžusiu trūkčiojimu nutraukė jį nuo antklodės.
Pūkeliai, išlindę iš seno patalo, pamažu pakilo, sukdamiesi ore ir leisdamiesi ant baldų bei grindų. Paskutinė buvo paklodė. Ji nuplėšė ją nuo čiužinio tokiu garsu, lyg būtų lupama oda nuo gyvo kūno.
— Oksana, ką tu darai? Liaukis, prašau… — Vadimo balsas buvo prikimęs, apgailėtinas.
Ji neatsakė. Ji sugriebė visą tą purviną, išniekintą patalynę į vieną didelę krūvą, susuko į beformį mazgą ir, atsisukusi, su jėga švystelėjo jam į krūtinę. Vadimas klūstelėjo atgal.
Patalynės mazgas trenkėsi į jį, apiplieskdamas vos juntamu svetimo prakaito, pigių kvepalų ir tos pačios saldžiai dvokiančios smarvės kvapu — tuo, kuris nuo šiol visada jam kels išdavystės prisiminimą. Jis stovėjo, prispaudęs prie savęs šį svetimos purvo sankaupą, ir žiūrėjo, kaip ji dar kartą išeina iš kambario.
Po akimirkos ji grįžo. Rankose ji laikė didelį ruloną juodų šiukšlių maišų. Ji plėšriai nuplėšė vieną maišą, išskleidė jį ir priėjo prie spintos. Prie jo spintos pusės.
— Ne… Ksiuša, nereikia… — sušnabždėjo jis, bet žodžiai įstrigo gerklėje.
Ji atvėrė duris ir, nežiūrėdama, pradėjo šluoti jo daiktus nuo pakabų ir lentynų tiesiai į juodą plastikinį maišą. Brangūs kostiumai, kuriuos jis vilkėdavo svarbiais susitikimais, glamžėsi ir lūžo. Marškiniai, kuriuos ji pati jam lygindavo, krito į maišo dugną susimaišę su džinsais ir megztiniais.
Ji neskirstė, nerūšiavo. Ji tiesiog metodiškai, su šalta, beveik mechanine efektyvumu valė erdvę nuo jo buvimo. Pakabų girgždesys braukiant skersinį buvo vienintelis garsas kambaryje.
Ji pripildė vieną maišą, padėjo jį į šalį ir nuplėšė kitą. Vadimas žiūrėjo į tai, ir jį užvaldė gyvuliška baimė. Tai nebuvo išvarymas. Tai buvo ištrynimas. Jį šlavė lauk iš gyvenimo, iš namų, iš praeities — supakuodama jo pasaulį į šiukšlių maišus.
Kai antrasis maišas buvo pilnas, ji paėmė abu už jų kaklelių ir, nė kiek nepasilenkdama nuo jų svorio, nutempė prie miegamojo durų. Maišai dusliai trenkėsi į durų staktą, vilkosi per parketą, palikdami paskui save nematomą pažeminimo pėdsaką. Jis, lyg sapne, slinko iš paskos.
Ji nutempė juos iki lauko durų, plačiai jas atvėrė ir vieną po kito išstūmė maišus į laiptinę. Tada grįžo, paėmė jo striukę nuo kablio, batus, kuriuos jis buvo palikęs koridoriuje, ir tyliai ištiesė jam. Jis mechaniškai juos paėmė. Pažvelgė jai į akis, bandydamas rasti jose bent kažką — pyktį, skausmą, neapykantą. Tačiau ten buvo tik šalta, išdeginta tuštuma.
Jis išėjo į laiptų aikštelę ir sustojo šalia dviejų juodų maišų, kuriuose buvo supakuotas jo ankstesnis gyvenimas. Durys prieš jį neužsitrenkė. Jos užsivėrė lėtai ir tyliai. O tada pasigirdo garsas, kuris jį pritrenkė garsiau už bet kokį sprogimą.
Užraktas spragtelėjo, o paskui — lėtas, metodiškas rakinamojo rakto girgždesys. Vienas apsisukimas. Ir antras. Vadimas liko stovėti laiptinės prieblandoje, žiūrėdamas į ąžuolo durų plokštę, kuri prieš akimirką dar buvo jo namų durys. Dabar tai buvo tiesiog siena.
