— Tai ką, aš visus metus taupiau atostogoms prie jūros, o tu be jokio leidimo atidavei visus mūsų pinigus savo broliui jo statyboms?! Kokioms dar atostogoms?! Tu manęs paklausei?! Mes niekur nevažiuojame! O pinigus eik ir pasiimk iš savo brolio pats, kaip nori!
Žodžiai nenuskriejo nuo jos lūpų riksmo pavidalu. Jie išėjo tolygiai, suspaustu, ledinės įniršio bangos srautu, kiekvienas — tarsi rimbu tvostelėjimas. Daša stovėjo svetainės viduryje, rankose laikydama lengvą, beveik be svorio medinę dėžutę.
Tą pačią, kurią dar prieš valandą atsidarė su virpančia širdimi, įsivaizduodama, kaip jie su Antonu vakare atsisės prie nešiojamojo kompiuterio, atsidarys kelionių operatoriaus svetainę ir paspaus tą išsvajotą mygtuką „Pirkti“. Metai. Visus metus ji saugiau elgėsi su kiekvienu centu, taupė iš kiekvieno atlyginimo, ieškojo papildomų darbų, kad pripildytų šią dėžutę. Ji jau beveik jautė ant odos sūrų vėją, jau girdėjo klykiančias žuvėdras.
Antonui stovint tarpduryje, dar su darbo striuke, jo kūnas nedrąsiai siūbavo nuo kojos ant kojos. Žvilgsnis blaškėsi po kambarį, kliūdavo už visko — už kilimo rašto, už knygų nugarėlių lentynoje — tik kad nereikėtų susidurti su jos akimis. Jo veide atsispindėjo visa bailaus žmogaus, pagauto nusikaltimo vietoje, emocijų gama: kaltė, susierzinimas ir menkutė viltis, kad gal kaip nors viskas praeis.
— Daša, na ko tu taip iškart? — pagaliau išspaudė susitaikymo frazę, atsargiai žengdamas į kambarį. — Juk aš jų nepavogiau. Igorui jie skubiai prireikė, supranti? Jam ten problemos su pamatu, darbininkai laukia. Juk tai šeima, reikia padėti. Aš maniau, kad tu suprasi.
„Suprasi.“ Tas žodis jos galvoje sprogo į tūkstančius skeveldrų. Jis manė, kad ji supras. Supras, kad jos svajonė, jų pirmoji per penkerius bendro gyvenimo metus kelionė, jų pabėgimas nuo pilkos rutinos — visa tai niekis, palyginti su jo brolio pamatu. Jis net nepasivargino jos įspėti. Jis tiesiog paėmė ir nusprendė už ją, už juos abu. Vienu savo sprendimu jis nuvertino jos metų laukimą.
Daša lėtai padėjo tuščią dėžutę ant komodos. Jos judesiai tapo tikslūs ir gąsdinančiai ramūs. Ji ištiesė pečius ir pažvelgė jam tiesiai į veidą. Jos akyse nebebuvo nei įsižeidimo, nei nusivylimo. Ten buvo ledinis, tvirtas apskaičiavimas.
— Tu ne šiaip padėjai broliui, Antonai. Tu įkišai rankas į mūsų bendrą kišenę ir pavogei iš manęs metus gyvenimo. Tu pavogei mano laukimą. Tu sutrypei vienintelį dalyką, kuris paskutiniu metu mane dar vertė rytais keltis iš lovos. Tu parodei, kad tavo šeima — tai Igoris. O aš… aš tik patogus priedas, kuris turi „suprasti situaciją“.
Jis bandė prieštarauti, žengti arčiau, gal net apkabinti, kaip visada bandydavo užglaistyti kampus. Tačiau ji ištiesė ranką, sustabdydama jį.
— Nesiartink prie manęs. Aš nenoriu, kad tu mane liestum. Aš tavimi netikiu. Nė vienu tavo žodžiu. Tu mane išdavei. Ne Igorį, ne banką, ne dar kažką. Mane.
Ji padarė pauzę, leisdama žodžiams įsigerti į kambario orą, persismelkti į tapetus, baldus, į jį patį.
— Taigi. Klausyk labai atidžiai. Jokios atostogos, savaime suprantama, nebevyks. Ir kol tu negrąžinsi iki paskutinio cento to, ką pavogei iš mūsų šeimos, gali laikyti, kad mes gyvename kaip kaimynai. Gaminkis pats, skalbkis pats. Aš prie tavo daiktų daugiau neprisiliesiu. Eik pas savo brolį — prašyk, reikalauk, atsiimk jėga, man vis tiek. Dabar tai tavo problema. Tu ją sukūrei — tu ir spręsk.
Dašos žodžiai nepakibo ore. Jie iškart pradėjo veikti, lyg nuodingas vijoklis, įsirangydami į kasdienybę. Kitą rytą Antoną pažadino žadintuvas jos lovos pusėje. Ji jį išjungė, vos suskambėjus, ir tyliai išsliuogė iš po antklodės.
Tarp jų atsivėrė tuščia, šalta erdvė — tarsi neutrali zona. Jis gulėjo apsimetęs miegančiu ir klausė. Girdėjo, kaip tyliai spragtelėjo vonios durys, kaip virtuvėje suūžė kavos aparatas. Jis laukė įprasto šviežiai virtos kavos aromato, kuris paprastai užpildydavo visą butą, bet jo nebuvo. Kvapas buvo vos juntamas, lokalus — tik jai.
Kai jis pagaliau pakilo, Daša jau sėdėjo prie stalo, apsirengusi darbui. Prieš ją stovėjo viena puodelio kava ir lėkštė su jos omletu. Viryklė buvo švari. Kriauklėje — viena išplauta keptuvė. Ji ne tik pasigamino sau pusryčius, ji sunaikino visus proceso pėdsakus, tarsi jo nė nebūtų buvę.
Ji valgė tylėdama, žiūrėdama į telefoną, ir nepakėlė akių, kai jis įėjo. Jis pastovėjo akimirką, laukdamas bent kokios reakcijos — priekaišto, pikto žvilgsnio, bet ko nors. Bet nebuvo nieko. Tuštuma. Tai buvo blogiau nei riksmas. Jis atidarė šaldytuvą, išsitraukė pieno pakelį, įsipylė tirpios kavos. Pusryčiai buvo kartūs ir beskoniai.
Taip praėjo viena diena, paskui antra. Butas virto dviem nematomais stovyklomis. Ji grįždavo iš darbo, pirkdama produktus tik sau. Gamindavo ant vienos kaitlentės, valgydavo, sutvarkydavo indus ir išeidavo į miegamąjį su knyga arba nešiojamuoju. Ji nejungdavo bendro televizoriaus, neklausdavo, kaip praėjo jo diena.
Jos buvimas tapo visiškai autonomiškas. Iš pradžių Antonas bandė tai ignoruoti, užsisakinėdamas picą ir garsiai kalbėdamas su draugais telefonu, kurdamas normalios buities iliuziją. Tačiau tylą, kurią skleidė Daša, sugerdavo visus jo garsus.
Trečią dieną jis neišlaikė. Jis suprato, kad ji neatvės. Kad tai ne trumpas kaprizas, o kruopščiai pastatyta blokada. Jis surinko Igorio numerį.
— Igorai, labas. Klausyk, čia toks reikalas… Su pinigais reikia kažką daryti. Daška įsiuto.
Ragelyje pasigirdo sunkus atodūsis.
— Tohai, juk tau aiškinau. Pinigai jau panaudoti. Aš užliejau pamatą, nupirkau blokus. Iš kur aš juos dabar ištrauksiu? Tu gi brolis, turi suprasti. Atiduosiu, kai galėsiu, nesijaudink.
— Tu nesupratai. Ji ne šiaip pyksta. Mūsų namuose – pragaras. Ji su manimi nekalba. Man reikia jai bent kažką pasakyti, kažkokius terminus nurodyti.
— Na pasakyk, kad po poros mėnesių pradėsiu dalimis gražinti, — tingiai ištarė Igoris. — Gerai, baikim, man čia reikia darbininkus kontroliuoti. Nepergyvenk, viskas susitvarkys.
Trumpi pyptelėjimai. „Viskas susitvarkys.“ Antonas stipriai suspaudė telefoną rankoje. Jokio konkretumo, jokių realių pažadų. Jis liko vienas su šia problema. Ir tada jo galvoje gimė, kaip jam pasirodė, genialiausia idėja. Ne grąžinti pinigus, o pasiūlyti pakaitalą. Kompensaciją. Vakare, kai Daša, kaip visada, tylėdama ėjo iš virtuvės į miegamąjį, jis stojo jai į kelią.
— Daš, palauk. Suprantu, tu įsižeidusi. Su jūra neišėjo, mano kaltė. Bet aš galvojau… Gal kitą savaitgalį pas Vytkę į sodybą nuvarom? Šašlykai, pirtis, mūsų chebra bus. Pailsėsim, prasiblaškysim. A?
Jis žiūrėjo į ją su viltimi, kaip prasikaltęs šuniukas. Jis iš tiesų tikėjo, kad tai lygiavertis pasiūlymas. Daša sustojo ir lėtai pakėlė į jį akis. Jos žvilgsnyje nebuvo pykčio, tik šlykštus nustebimas.
— Šašlykai? Vytkės sodyboje? Tu rimtai tai siūlai? Tu manai, kad mano svajonė, prie kurios ėjau ištisus metus, verta tiek pat, kiek tavo išgėrimai su draugais po uodų zyzimu? Tu mane tiek mažai gerbi?
Ji nekėlė balso. Kiekvienas žodis buvo tylus, bet kirto skaudžiai.
— Aš taupiau bangų ošimui, baltam smėliui ir dviem savaitėms, kai mes priklausysime tik vienas kitam. O tu man siūlai mangalą, tavo draugus ir uodus. Paimk šitą apgailėtiną malonę ir pasitrauk iš mano kelio.
Ji aplenkė jį kaip nemalonų kliuvinį ant šaligatvio ir dingo miegamajame. Antonas liko stovėti koridoriaus viduryje, visiškai sugniuždytas. Jis ne tik neišsprendė problemos. Jis dar labiau išplatino tarp jų prarają.
Savaitė ledinio tylėjimo pavertė Antoną iš sutrikusio kaltininko į įsiutusį belaisvį savo namuose. Jį vargino tuščia puodynė ant viryklės, demonstratyviai švarus stalas, būtinybė išeiti į laiptinę, kad galėtų pakalbėti su broliu.
Neviltis, sumišusi su susierzinimu, pastūmėjo jį žengti žingsnį, kuris jam atrodė vienintelis teisingas ir logiškas. Jis nusprendė, kad Daša juo netiki, bet ji turi patikėti Igoriu.
Igoris, su savo tvirtumu ir vyrišku tiesumu, galės paaiškinti jai tai, ko jam nepavyko. Jis perteiks jai visą statybos svarbą, visą to kažkokio „jūros“ nereikšmingumą.
Šeštadienio rytą, kai Daša sėdėjo fotelyje su arbatos puodeliu ir planšete, vartydama svetimų, laimingų atostogų nuotraukas, į duris paskambino. Ji nekrustelėjo. Tai nebuvo jos svečiai ir ne jos durys. Antonas, skubiai iššokęs iš virtuvės, atidarė. Ant slenksčio stovėjo Igoris — stambus, savimi pasitikintis, su dėžute pigaus torto rankose — juokinga susitaikymo dovana.
— Eik, eik vidun, — sumirgėjo Antonas, paimdamas jo striukę.
Igoris įėjo į svetainę kaip į savo namus. Jis permetė akimis Dašą, sėdinčią fotelyje, ir be kvietimo prisėdo ant sofos, pernelyg patogiai užsimesdamas koją ant kojos. Jo žvilgsnis buvo ne atsiprašantis, o greičiau vertinantis, kaip gydytojo, kuris žiūri į išpuikusį pacientą.
— Dašule, labas. Antoha man čia skundžiasi, kad tu dėl menkniekio triukšmą pakėlei. Nusprendžiau užsukti normaliai pasikalbėti. Va, arbatai atnešiau.
Daša lėtai pakėlė akis nuo planšetės ekrano. Ji pasižiūrėjo į Igorį, paskui į torto dėžutę ant žurnalinio staliuko, paskui į savo vyrą, kuris bejėgiškai trypčiojo šalia. Jos veidas neišreiškė nieko, tik šaltą smalsumą.
— Pasikalbėti? Apie ką tu nori kalbėti, Igorai? Apie tai, kaip tu įkišai ranką į mano šeimos kišenę?…
Igoris šyptelėjo, palingavo galva, lyg būtų išgirdęs vaikišką kvailystę.
— Na kokios dar kišenės, Daš, baik. Mes gi giminės. Aš juk ne į pasilinksminimą pinigus paėmiau, o namui. Namui! Tai juk šimtmečiams, juk ir jūs paskui turėsite kur atvažiuoti. O tu — jūra, jūra… Tai tik dulkių sūkurys, akimirkos malonumas. Nejaugi tu nesupranti skirtumo? Aš stengiuosi dėl šeimos, dėl mūsų visų.
Jis kalbėjo ramiai ir globėjiškai, kaip suaugęs, aiškinantis vaikui elementarias tiesas. Jo žodžiuose nebuvo nė šešėlio atgailos — tik šventa įsitikinimo teisumu aura. Antonas, išgirdęs įprastus argumentus iš brolio lūpų, pajuto tvirtą pagrindą po kojomis ir nedelsdamas pritarė.
— Štai! Aš tau tą patį sakiau, Daš! Igoris teisingai kalba. Tai juk ne šiaip statybos, tai… investicija.
Daša padėjo planšetę. Ji ištiesė nugarą, ir jos figūra staiga pasidarė neįtikėtinai tvirta, tiesi kaip strėlė.
— Investicija? Gerai, pakalbėkime apie investicijas. Aš investavau į šitą „akimirkos malonumą“ kiekvieną laisvą kapeiką. Dirbau papildomai savaitgaliais, kol tavo brolis ilsėjosi. Atsisakiau naujų drabužių, kol jūs su Antonu penktadieniais gėrėte alų. Tai buvo mano investicija. Investicija į mano vidinę ramybę, į mūsų su vyru laiką. O tu, Igorai, atėjai ir paėmei mano dividendus. Nepaklausęs. Tai nėra „pagalba šeimai“. Tai vadinama vagyste.
Oro temperatūra tarsi pakito. Savimi pasitikinti šypsena nuslydo nuo Igorio veido.
— Kodėl tu taip mėtai žodžius? Kokia vagystė? Iš brolio paėmiau! Mes visada vienas kitam padėdavom, tau, matyt, to nesuprast. Tau, be tavo norų, nieko švento nėra.
— Šventa — tai nekišti nosies ten, kur tavęs neprašo, — atkirto ji. — Mano „norai“ buvo apmokėti mano darbu. Jie gulėjo mano dėžutėje. Mūsų su Antonu namuose. Ir nei tu, nei kas nors kitas neturėjo teisės jų liesti.
Ji perkėlė žvilgsnį į vyrą, kuris stovėjo išsižiojęs, netekęs žado šiame aštriame dialoge.
— O tu… Tu ne tik leidi jam tai padaryti. Tu atvedei jį čia, į mano namus, kad jis paaiškintų man, kodėl aš neturiu teisės į savo svajonę. Tu atvedei vagį, kad jis pateisintų savo vagystę. Genialu, Antonai.
Ji atsistojo. Ne nerangiai, ne staiga, o lėtai, svoriu. Apžvelgė abu brolius, sustingusius lyg paveiksle. Vienas — įžūlus ir pasitikintis savimi. Kitas — apgailėtinas ir sutrikęs. Šią akimirką jie buvo vienas visetas.
— Aiškinkitės su savo šeimyniniu „podradu“ patys. Vienas pavogė, antras pridengė. O tortą pasiimk. Aš svetimų nevalgiau ir jūsų nevalgysiu.
Igorio vizitas neišsprendė konflikto — jis jį užbetonavo. Vos jam užvėrus duris, Antonas, nuraudęs iš pažeminimo ir įsiūčio, atsisuko į Dašą. Visa jo nerišli kaltė išgaravo, ją pakeitė agresyvi gynyba. Jis nebebuvo kaltas vyras — jis tapo įžeistu klano nariu, kurio šventovę išniekino.
— Tu patenkinta? To norėjai? — Jis ne rėkė, jis šnypštė, artėdamas prie jos. — Mane pažeminai prieš mano paties brolį! Jį pastatei kaip vagį, o mane — kaip vyrą po padu, kuris nesugeba užčiaupti žmonos!
Daša tyliai žiūrėjo į jį. Ji matė, kaip jo akyse galutinai gęsta kaltė ir įsiliepsnoja „teisus“ pyktis. Jis pasirinko. Ir tas pasirinkimas nebuvo jos naudai.
— Tavo brolis atėjo į mano namus be kvietimo, kad pamokytų mane gyventi ir paaiškintų, kodėl mano jausmai yra niekai. O tu stovėjai šalia ir linksėjai. Ko tu iš manęs tikėjaisi? Kad apsiverksiu iš susižavėjimo ir atiduosiu jam dar ir buto raktus?
— Jis man brolis! Brolis, tu suvoki tą žodį?! Kraujo ryšys! Mes su juo iš vieno molio nulipdyti! Aš negalėjau jam atsakyti! O tu… Tu viską matuoji pinigais ir savo norais! Jūros jai prireikė! O man nusispjaut į tą jūrą, kai broliui bėda! Šeima — tai ne kelionės į kurortą, tai kai paskutinę marškę pasiruošęs atiduoti!
Jis ištarė tai su tokia aistra, su tokiu nuoširdžiu įsitikinimu, kad Daša suprato — tai pabaiga. Ne tik atostogų. Visko. Čia ne pinigai. Ir niekada nebuvo. Tai — vertybių sistema. Jo pasaulyje brolis su pamatu visada bus svarbesnis nei ji su savo svajone. Ji — tik funkcinis priedas jo gyvenime, o Igoris — esminė jo dalis. Ji — laikinas projektas, jis — amžinas fundamentas.
— Paskutinę marškę? — tyliai paklausė ji. — Tu atidavei ne savo marškę, Antonai. Tu atidavei manąją. Ir net nepaklausei, ar man nebus šalta be jos.
Ji kalbėjo visiškai ramiai, bet tas ramumas buvo baisesnis nei bet koks skandalas. Ji nebesiginčijo, nebeįrodinėjo. Ji skelbė nuosprendį. Ji lėtai apžvelgė kambarį — jų bendrą kambarį, kuris staiga tapo svetimas. Jos žvilgsnis sustojo ties lentyna virš židinio. Ten, ant veliūrinės pjedestalo, stovėjo jis. Jo „Paslaptis“. Puikus trijų stiebų fregato maketas, kurį Antonas rinko beveik trejus metus. Šimtai mažyčių detalių, ploniausios takelažo gijelės, rankų darbo pabūklai. Jis praleido prie jo visus laisvus vakarus, medituodamas virš brėžinių. Tai buvo jo pasididžiavimas, jo asmeninė jūra, jo svajonė apie kažką didingo ir gražaus.
Nieko nesakiusi, Daša priėjo prie židinio. Antonas sekė jos judesius, nesuprasdamas, ką ji rengiasi daryti. Jis dar tebekunkuliavo nuo savo tirados ir laukė iš jos atsakomojo kaltinimo.
Ji paėmė į rankas trapų laivo korpusą. Paėmė atsargiai, abiem rankomis, tarsi brangenybę. Antonas suraukė antakius.
— Padėk atgal. Neliesk.
Ji pakėlė į jį akis. Jose nebuvo nei pykčio, nei nuoskaudos. Tik šaltas, beribis abejingumas. Ji pažiūrėjo į jį, paskui į laivą rankose, paskui vėl į jį. Ir tame žvilgsnyje jis perskaitė viską.
Ji nešvystelėjo fregato ant grindų. Ji tiesiog atleido pirštus.
Garsas nebuvo garsus, tik sausas ir šleikštus. Šimtų valandų kruopštaus darbo traškesys. Plonos stiebų kartys subyrėjo į skiedras, denis sutrūko, grakštus korpusas pasidalijo į kelias bjaurias dalis. Antono svajonė gulėjo prie jos kojų kaip šiukšlių krūva.
Jis sustingo, žiūrėdamas į nuolaužas, ir negalėjo įkvėpti. Tai buvo baisiau, nei jei ji būtų jį sudavusi. Ji sunaikino ne daiktą. Ji sunaikino jo laiką, kantrybę, jo sielos dalį, įdėtą į tą medžio gabalą.
Daša pažvelgė į savo darbo rezultatą, paskui į suakmenėjusį vyro veidą.
— Dabar — lygu. Kiekvienas iš mūsų turėjo tai, ką statė. Tu savo pasirinkimą padarei.
Ji atsisuko ir, neatsisukdama, lėtai nuėjo į miegamąjį, palikdama jį vieną kambario viduryje su jų bendro gyvenimo griuvėsiais prie židinio. Durys už jos užsidarė tyliai, be trenksmo. Tai nebuvo pykčio pabaiga. Tai buvo visko pabaiga.
